Duodécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.
Publicación N° 2.952-
Alberto Infante Campos
Poeta y narrador de España, nacido en Madrid, en 1949. Médico de profesión. Hizo crítica de poesía en la revista "La luna de Madrid" en la década de los ochenta. Ha publicado, entre otros, "Dicen que recordar" (Madrid, 2003), "La sal de la vida" (Madrid, 2004), "Diario de ruta" (Vitruvio, 2006), "Circunstancias personales" (2008), "Los poemas de Massachusetss"
(2010), "Línea 53" (San Sebastián, 2011), "Bajo el agua2 (Novela, Madrid, 2011), etc. Ha coordinado y prologado una antología de poetas madrileños (20129. Poemas y relatos suyos han aparecido en las revistas: Nayagua, Al otro lado del espejo, Vislumbres (India), Los cuadernos del matemático, Tintas para la Vida (Argentina), etc.
"El té ya no humea sobre la mesilla
la fiebre acecha como un gato hambriento.
Fuera , la niebla le dibuja sombras a la nada
Tendido en el lecho tirito y deliro"
PIEL
La piel. Tú eres mi piel.
Yo soy tu piel.
Somos tu piel y mi piel,
parpadeo solar viajando hacia la nada,
y no hay un ungüento, pócima, espanto
para la desintegración más bella
que jamás han visto
tantos orbes cerrados,
ni cielo como el de esa barca
sobre la arena gris,
ni flecha con su dardo en agua.
En cuanto a la imaginación:
respira, llora, sud...
a lo má,
vive en el aire.
Pero piel, lo que se dice piel,
ésa eres tú. Y algo
se encierra ahí,
traslúcido al ojo.
Y es sagrado.-
YA VIENE
Ya viene. Ya llega. Se lo oye
sobre los copos de los plátanos,
entre los tejados de Mayo.
Aún no. Todavía no aquí
Pero sus efectos - un minúsculo cambio
irisación del brillo - son ya perceptibles
como un ritmo
sin forma aunque muy corporal.
Tardó mucho esta vez. Lo buscamos
entre los presentimientos, en la casa hecha
lumbre, tras la condición primera.
Lo creímos perdido para siempre con la edad.
Y viene ahora, lluvia que embadurna y empapa,
arrasador, ancho de soles,
desnudo hasta la sustancia.
Es él: el mejor de los tiempos,
hondo mueble de madera noble,
luna roja sobre mal en calma,
estando a sin haber llegado,
sabedor de que se es partido.-
RETRATO EN SEPIA
Quisiera evitar las antinomias,
decir no hay fábula en el bosque,
éste es mi bosque.
Pues todo es cruel por incompleto,
hasta el pronóstico certero
del mar que es un morir,
o esa tarde de invierno cuando
otra vida, otras ingles,
otras uñas sucias...
Pues todo es real,
nada ilusorio,
me pregunto si este frío,
si este paisaje,
si esta ortiga seca
y el silbato de caza...
Pues todo es real y ya se mece,
mendigo entre mendigos,
alucinado en sí,
como quien afirma,
y duda , y cree
capaz de recorrer y no nombrar,
como quien no siente
y no cree
y no delira.
Ese tipo de cosas.-
Alberto Infante Campos
Imágenes: Pinturas del impresionismo contemporáneo.
Blog auspiciado por Canadá Cultural Center of Montreal.
Fantástica antología de miles de poetas. Me quedo asombrada, porque yo, que también soy poeta, dedico uno de mis blogs a difundir también a otros poetas con biografías y algunos poemas suyos, pero tengo menos de 300 autores en él, así que este trabajo me parece más que loable. Gracias por difundir cultura. Saludos.
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