Octavo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 3.000 escritores, respetando el derecho de autor.
Publicación N° 2.054-
Francisco Hernández
Poeta de México, nacido en San Andrés Tuxtla, Veracruz. En 1982 obtuvo el Premio Nacional de Poesía de Aguascalientes, en 1993 el Premio "Carlos Pellicer" para obra publicada y en 1994 el Premio Xavier Villaurrutia. Actualmente es becario del Sistema Nacional de Creadores de Arte del FONCA. Con una extensa obra poética, se pueden citar, entre otras, "Mar de fondo" (1982), "Gritar es cosa de mudos" (1974), "Portarretratos" (1976), "Textos criminales" (1980), "Oscura coincidencia" (1986), "El ala del tigre" (1991), "Antojo de trama" (-selección de su obra-, 1999), etc.
"Ahora, rojo es el lenguaje,
rojo como mi lengua cuando pasa
sobre la flor labiodental del flamboyán,
ahora tu cara es roja, roja"
OTRO DÍA SIN VERTE
Otro día sin verte, sin poner mis pupilas
encima de tus trampas.
Quiero decir: encima de tus rodillas sin cicatrices,
de tus labios amameyados, de tus afiladas
rencillas rojas, de tus palabras claves
que continuamente preguntan si te entiendo.
Otro día sin verte, otras horas
de amarte a cielo abierto,
de acariciarte en un aire ya sujeto
por mi collar de uñas enterradas.-
MUERO POR DESLIZAR
Muero por deslizar, verticalmente,
mi lengua entre tus labios.
Por humedecer, horizontalmente,
el imposible rencor de tus encías.
Se me antojan tus ojos cuando,
repletos de placer, miran empavesados
espejismos.
Desnúdate. Blanquea la oscuridad.
Ya crecieron mis uñas.
Ya encaminadas van hacia tus labios.-
MIS MANOS EN TU ESPALDA
Mis manos en tu espalda
desconocen la artritis
y las sombras de la deformación.
no piensan en un río
ni en la inconsciencia de la navegación.
Mis manos, en tus manos,
no extrañan cuello alguno
ni se avergüenzan
de un antojo de trampa,
de una esperanza de mutilación.-
GOTA
Una gota de anís
resbala por tus muslos
con la indiferencia
de un barco que se aleja.
Suena el color dorado a las orillas del ojo,
del mar del ojo, del mal de ojo.
Sueña una imagen color naranja
con ser, eternamente,
una perseguidora quintaesencia.
Por eso, a las trampas del ojo
me encomiendo.
Y me inflamo.
Y me inflamo, por si llegan a tiempo
las pesadillas del cristalino.-
FANTASMA
Amo las líneas nebulosas de tu cara,
tu voz que no recuerdo,
tu racimo de aromas olvidados.
Amo tus pasos que a nadie te conducen
y el sótano que pueblas con mi ausencia.
Amo entrañablemente tu carne de fantasma.-
A ESTAS PALABRAS
A estas palabras menudas se las va a llevar
la trampa, me aseguras.
Y añades en voz baja:
-Ojo con el hoyo hirviente
de las bellas bailarinas tramposas.-
EN LAS TRAMPAS DE TUS OJOS
En las trampas de tus ojos
el paisaje y su escritura verde,
la tierra y su amor calizo,
la luz y sus remolinos amarillos.
El tránsito hacia los escalofríos,
hacia el vestido recto de la noche,
hacia el agua embriagante de la cercanía.
La plenitud de tu flor abierta
en el espejo, de tu cintura
encerrada entre mis manos,
de tus labios en el lugar común
de mi nombre completo.-
Francisco Hernández
Imágenes: Pinturas de Christian Schloe (contemporáneo)
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