La casa

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.264-

                                                                             
                                                                                                    Patricia Minalla

Poeta de República Dominicana, nacida en marzo de 1983 en Santiago. Comunicadora social y Gestora Cultural, involucrada en la concepción y producción de distintos proyectos de tipo artístico, dado su caracter multidisciplinario.. Su primer libro de poemas: "Medias negras" fue editado en 2007 por el Ministerio de Cultura dominicano. Textos suyos han aparecido publicados en suplementos, diarios, y revistas literarias nacionales e internacionales.

                                                             
                                                                                          "Necesito agua, espacios vacíos,
                                                                                           silencio. Y digo silencio en Nueva York,
                                                                                           cuando la noche es grima y se aproxima
                                                                                           una tormenta, otra dentro de mí"

LA CASA DEL MÚSICO

En la casa del músico están los polvos muertos
y Dalí recita a caballo bajo una lluvia fría
la noche de un otoño cualquiera.
A veces una nota musical subleva
la televisión o casi siempre,
si no elegimos hacer el amor hasta los huesos y
ver alguna película que nos deje sin instintos
con sordera, pero con mucho,
mucho carisma de madrugada
para llamar el taxi
y salir volando a la puerta de mi casa,
cuando un perro atropellado
es la cara divertidad de un fin de semana sin censuras.

La casa del músico es la estancia del té
o un domingo de resurrección infinita.-


19

Rastros de luna llena me persiguen
me muestran lúgubres tratados
obscenas ideas que perduran hasta el hastío.
Ya no tengo miedo,
hace tiempo que no lo siento
sólo este frío inmenso que me consume
que me lleva cabalgando a latitudes
por regiones absortas y despobladas...
Es un huracán el amor.-

MORIR EN NUEVA YORK

Morir en Nueva York
una noche larga y de vicio
entre cuatro paredes enlazadas a un mismo piso,
entre la nostalgia y el miedo,
entre la música
y el ruido interminable de la violencia.
A veces estoy y no estoy,
y es como si un chasquido de vida se me esfumara
en la bruma rancia que abraza la ciudad;
sin energía me limito a pensarme en otras carnes,
en otros huesos,
en otros momentos y otras paredes
sin importarme que la muerte me busque por los parques,
me persiga en el subway
o simplemente se harte del shoppin
y salga a tomar un café junto a mí.
¿Acaso estoy perdiendo las luces de otoño?.-



AMOR E MORTE

Frío, ladridos de perro, olor a muerte,
la gotera juega con el lavamanos,
hacen el amor.
El amor está en todas partes
yo no lo nombro
come algodones de azúcar en un banco del parquecito
camina las calles con sus audífonos desde muy joven,
desde hace tiempo;
yo lo veía por las aceras desde el silencio de mis ojos...
Ahora sólo veo la muerte posarse en mí constantemente,
sentarse a mi lado en la cama,
preparar el café, meterme la mano bajo la blusa,
apretarme las tetas...
Me gusta la muerte
tanto como los ojos de Jonas.
En los pensares la confusión se convence
de la supervivencia,
la soledad es un pomo de penumbras.-



MEDIAS NEGRAS

Escribo en la sábana
y pierdo la mirada sin sensatez
quizás también la visión muy pronto.
Busco la soberanía de las manos
pierdo el frío, las ansias
y esta vorágine de agonías que me aterra
que se pierde,
que se pierde a cada parpadeo
junto a mis medias negras.-



MATAR EL PÁJARO

Matar el pájaro de la noche
apretarlo en las manos fuerte
hasta que nazca atroz la última palabra
llevar la palabra a las sombras
pasear el pájaro por la vereda de los sueños
de Park Avenue
cortar un pedazo de muerte
comerlo en el tren regreso a casa.
La muerte es el placer del pájaro,
el libro la pérdida...
el muro donde sube el pájaro ya muerto.
El pájaro se desangra por mis dedos
su sangre pintó mi abrigo, mis rodillas,
mi espalda la palabra cruza el puente,
llega a casa queriendo hacer
el amor a lo Hollywood
el pájaro es la luz
estos dedos llenos de muerte la guía,
el alivio.-



                                                                                            Patricia Minalla




Imágenes: Pinturas del artista portugués contemporáneo Luis Alves

quiquedelucio@gmail.com