Poeta, filósofa y ensayista mexicana nacida en Ciudad de México en 1976. Licenciada en Filosofía por la Universidad de Chihuahua. Ha publicado, entre otros, los libros de poesía: "El jardín del vértigo" (1999), "Milésima de segundo por la muerte de Pablo Ochoa" (2003), "El sentido de las horas" (2008), "Metafísica del ojo" (2012), etc. Fue participante del Catálogo de Escritores jóvenes de México (2000), de la Antología Latinoamericana de Poesía (2006) y de la Antología "Agua lluvia", Muestra de la Poesía femenina en el 2008, entre otras antologías..
"No miró las gaviotas escapando
entre las olas
que se rompían en los farallones
tampoco miró a un metro por debajo de la arena"
POSIBILIDAD poesía de Reneé Acosta
las cosas son lo que son
pudiera haber tomado la izquierda
en lugar de la derecha
pero tomó la izquierda donde
la virgen negra le dio dos palomas
un águila y un niño muerto
pudo haber sido lo mejor
viajar a la India o viajar
a las playas de México
o no ir a ninguna parte
pero estar tiene también su propia
reverberación en la telaraña de las
cosas
habría sido mejor no comprar esa
motocicleta
pudiera entre los altos techos
celestes, darse
una mejor combinación de los
acontecimientos
la exactitud del mundo y la lectura
de sus mutaciones
indescifradas
pudieran...pero no.-
HISTORIA DE LA IMPORTANCIA
Toda la memoria de los poetas se
imprime
en cada movimiento de los
aconteceres
La memoria de los ríos se vuelca
sobre las casas
y los hormigones son testigos de mi
revelación
Los pulgones son un procedimiento
más alto para la
conveniencia de los hechos
irrelevantes o
importantes de la mínima existencia
importantes las gotas
de lluvia cayendo como hecatombe
sobre los hormigueros?
¿por qué habría de ser más
importante
mis problemas que sus problemas?
¿por qué habría de ser más importante
el movimiento
de los autos que el movimiento
de las estrellas?
¿por qué no habría de haber una
relación entre todas?
Cae una gota de lluvia enorme sobre
el hormiguero
otra gota redonda cae sobre mi
nariz
me quedo callada.-
MISTERIO DE LA FISIS
Hoy te vengo a granel andando el
entrecejo.
bisoledad la mía, que es tuya,
y aún más enrarecida.
Distancia es el clavel entre los
átomos del pelo, del cuerpo
del cielo y sin saberse andar: recién
a lo nacido.
Frugal y banquete al mismo tiempo:
andante detenido.
Por no saber, quizás, más hacia
adentro
en lo esencial, en lo substancialmente
lámpara
que le ilumina
En su voltio sin mácula -sempiterna
la hipnosis-
de la palomilla autónoma; a
mediados de vaivén
como a medias vuela más allá de la
sombra.
Esto es la fisis, todo el amor y el
placer:
para que me entienda.-
Reneé Acosta
Imágenes: pinturas de la artista alemana Gabriele Münter (Berlín, 1877-1962)
la Palabra"
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