Los espejos

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.477-


                                                                                                            Raquel Martín Gómez

Poeta y editora española nacida el 30 de enero de 1970 en Puertollano (Provincia de Ciudad Real). A los 15 años se traslada a Venezuela para residir en San Cristóbal (Táchira). Estudió Publicidad y Marketing, trabaja como profesora de de Creatividad y Expresión Artística en el Colego M. Montessori . En 2001 funda junto a otros poetas la editorial "Nadie nos edita", ese mismo año presenta el libro "Los espejos por dentro", su segundo libro es "Tierra de ámbar" (2002) que coincide con su regreso a España. Tiene poemas editados en los diarios "La Nación", "La frontera de Mérida", la revista "Magín", "Sujeto Almado", "Dia-Logos", etc.



                                                                                        "Tomas la palabra y alzas su cuerpo
                                                                                          hasta tu cintura
                                                                                          donde descansará
                                                                                          entre el vaivén de la sombra"

LOS ESPEJOS POR DENTRO


1

huelo a ti
a descorrer cortinas
y a sándalo
huelo a la sinuosa arruga
de tu vientre
avanzando hacia lo desconocido.

2

quisiera amarte de lado
en un caleidoscopio
bajo un cristal
a la intemperie
amarte entre bóvedas
y aproximaciones cálidas.

4

me alimentas
con la palma de tu mano
surgida de un día lluvioso
abajo sigue igual
el croquis de tu cuerpo
borrado descuidadamente
en un lecho.

8

tu olor
es el aroma
de todos los hombres
despertando a la noche
ebrios de locura y soledad
con el vino revuelto
en los abrigos
dispuestos a sumergirse
en un canto de sirena.

11

unto mis senos
con aceite dulce
y salgo a la calle
a caminar mi olor
en el dolor
de un solo nombre.

12


la tarde tiembla entre mis dedos
que juegan a saber
del contraste de mi piel
y el color de las sandalias.

14


derramo el agua
sobre las hojas
y el humo asciende en espiral
hasta la sombra de tus pestañas
que es como descansar
a un lado sin verterse.

15


dibujo con mi dedo
las palmas amarillas de tus manos
los ojos de pez
que se escurren en mi boca
cuando hacemos el amor
en uno de esos hoteles
a los que no regresamos nunca.

16


El sabor de tu enigma
en el espejo
cae a tientas
sacudido por el polvo invisible
como un niño desarropado

17


Solía bailar en el fango
pero nunca dejaba de mirar
la lluvia de cometas
que abandonaban la tarde
sujetos a un hilo invisible
que desaparecía rápido de la mano.

.

23

te vi
preparando café
mientras la tarde
era lamida por los gatos.

26

descalza
atenta
a mi pie desnudo
convertido en losa.


34

compartirte me sacude de tristeza
aguardo entre las hojas
para defenderte
de los espejos rotos.-




TIERRA DE ÁMBAR


Recorro tus huecos
con los ojos húmedos
Insisto
no hay forma de desearte
sin obtener dolor a cambio.


Que soy
sino una parte infinita del azar
un papel
que desciende lentamente
hasta tocar tus manos


La brisa me trae el sabor ácido
de los puentes
las tormentas de primavera
acaricio las palabras
los libros las hojas blancas.


Me siento en el suelo
a esperar que llegues
un trazo de luz
espero
con los labios pegados
sin perfil
sin sonrisa


Llega una luna de junio
como cien toros plateados
alborotando el cielo
una luna virgen
desvistiéndose lentamente
tiñendo mis ojos


No sé cómo llamarte
invisible ausente
a gritos
donde el silencio
te toca y te quiebra


Te dejo libre
hoy aprendí
a tenerme.-




                                                                                                      Raquel Martín Gómez



Imágenes: Pinturas de Jennifer Pochinski (contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

Notas perdidas

Sexto año de una antojadiza antología de la pesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.476-



                                                                                                   José Asunción Silva

José Asunción Salustiano Facundo Silva Gómez, poeta de Colombia, nacido el 27 de noviembre de 1865 en Bogotá y fallecido a los 30 años, el 23 de mayo de 1896.



                                                                                    "tú no lo sabes...mas yo he soñado
                                                                                     entre ms sueños color de armiño,
                                                                                     horas de dicha con tus amores,
                                                                                     besos ardientes, queridos suspiros"

NOTAS PERDIDAS

I

Es media noche. Duerme el mundo ahora
bajo el ala de niebla del silencio
vagos rayos de luna
y el fulgor incierto
de lámpara velada
alumbran su aposento.
En las teclas del piano
vagan aún sus marfilinos dedos,
errante la mirada
dice algo que no alcanza el pensamiento.
¡Cómo perfuma el aire el blanco ramo
marchito en el florero,
cuán suave es el suspiro
que vaga entre sus labios entreabiertos!

¡Adriana! ¡Adriana! de tan dulces horas
guardarán el secreto
tu estancia, el rayo de la luna, el vago
ruido de tus besos,
la noche silenciosa,
y en mi alma el recuerdo!.


II

Si en vosotras algún día
se fijan sus ojos bellos,
¡Pobres estrofas! habladle
con rumor suave y lerdo
como notas de una música
que oímos hace mucho tiempo,
y que impregnada de aromas
torna en las alas del viento.
Alzada cual leve brisa

besad sus blondos cabellos
y penetrad en su alma
y en los espacios perdeos
como en la triste capilla
las espirales de incienso!.


III

Como recuerdo de su amor sincero,
recuerdo dulce y único
de aquel amor suave y melancólico
cual la luz del crepúsculo,
guardo en un cofrecito plateado
unas rosas de musgo
las contemplo en mis horas de alegría,
las beso cuando sufro,
¡Aún guardan el perfume penetrante
de los cabellos suyos!

Cuando bajo la tierra muda y fría
duerma, lejos del mundo,
cuando el ramaje de mi visible sauce
cobije mi sepulcro,
sobre la piedra que mis restos vele
poned el ramo mustio!


IX

¡Bajad a la pobre niña,
bajadla con mano trémula,
y con cuidadoso esmero
entre la fosa ponedla
y arrojad sobre su tumba
fríos puñados de tierra!
Aún sobre sus labios rojos
la sonrisa postrimera,
tan joven y tan hermosa
y descansa helada, yerta,
y está marchito el tesoro
de su dulce adolescencia.
Bajad a la pobre niña,
¡Bajadla con mano trémula
y con cuidadoso esmero
entre la fosa ponedla
y arrojado sobre su tumba
fríos puñados de tierra!
Cavad ahora otra fosa,
cavadla con mano trémula,
de la sonriente niña
del triste sepulcro cerca.
Para que lejos del mundo
su sueño postrero duerman
mis recuerdos de cariño
y mis memorias más tiernas.
Bajadlos desde mi alma.-


JUNTOS LOS DOS


Juntos los dos reímos cierto día...
¡Ay, y reímos tanto
que toda aquella risa bulliciosa
se tornó pronto en llanto!
Después, juntos los dos, alguna noche,

 reímos mucho, tanto,
que quedó como huella de las lágrimas
un misterioso encanto.
Nacen hondos suspiros, de la orgía
entre las copas cálidas
y en el agua salobre de los mares,
se forjan perlas pálidas.-



HUMO

Bajo los árboles viejos
cuya sombra el suelo baña
miro perdida a lo lejos
una pequeña cabaña.
Todo en quietud allí se ve,
la ventana no está abierta
y el musgo grisoso crece
sobre el umbral de la puerta.
Cual tibio aliento aromado
que el frío condensa en nube
humo tenue y azulado
en espiral de ella sube.
Del alma que allí reposa
noticias al cielo le lleva
el humo que de la choza
en espirales se eleva.-



ESTRELLAS QUE ENTRE LO SOMBRÍO

Estrellas que entre lo sombrío,
de lo ignorado y de lo inmenso,
asemejaís en el vacío,
jirones pálidos de incienso,
nebulosas que ardeís tan lejos
en el infinito que aterra
que sólo alcanzan los reflejos
de vuestra luz hasta la tierra,
astros que en abismos ignotos
derramaís resplandores vagos,
constelaciones que en remotos
tiempos adoraron los Magos,
millones de mundos lejanos,
flores de fantástico broche,
islas claras en los oceános,
Sin fin ni fondo de la noche,
estrellas, luces pensativas
estrellas pupilas inciertas
¿Por qué callaís si estáis vivas
y por que alumbraís si estaís muertas?.-




                                                                                                   José Asunción Silva 




Imágenes: Pinturas de Nicolay Bogdanov-Belsky  (Rusia, 1868 - 1945)

quiquedelucio@gmail.com

Vine a perder

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.475-


                                                                                                       Diana Moncada

Poeta y periodista cultural de Venezuela, nacida en 1989. Autora del poemario "Cuerpo Crepuscular", ganador del Concurso Autores Inéditos, Monte Ávila Editores (2013).  Prologuista del libro "Al filo de Miýó Vestrini", del sello editorial independiente Letra Muerta. Es miembro del colectivo cultural Letra Franca. Ha participado, además, en numerosas antologías y páginas de literatura de su país y el extranjero.


                                                                                             "Quiero salvarme de mí
                                                                                               de la rota de la incompleta
                                                                                               quiero poder nacer nacer por fin
                                                                                               nacer cuerpo ser un cuerpo alboreado"  

VINE A PERDER


Vuelvo sobre la misma grieta como una máquina destartalada.
Vuelvo sobre el mismo error,
sobre la misma cacería de blancos espejos.

Vuelvo, aun sabiendo que la palabra
me es sensualmente inútil,
aun sabiendo que no daré nunca con ningún maldito clavo
sabiendo que nada podré decir
sobre los lobos ahogados en la carroña de mi tedio.

Vine con el poema
-ciegamente-
a perder.-


***

Quiero nacer
quiero
desprenderme de esta sangre
despoblarme de esta muerta
desnudarme de este rostro.
Abrir las piernas entre árboles hinchados
y engendrar las selvas
donde el deseo brote ciego.

Quiero
asomar mi cabeza entre los labios del mundo
lamer la noche hasta dejarla blanca
perseguir los latidos de mi pubis
convulsionado.-


***

Hoy despejo de mi cuerpo
todo significado
todo uso y mal uso
todas las estigmas
todas las estéticas
todas las palabras.

Hoy mi cuerpo es SER absoluto
hoy
sólo quiero devorarme
hacerme añicos
callar mi boca
enjaularlos a todos
y explotar en una lluvia sin fin
de espasmos
que libere y mate

a los cuerpos dormidos.-


 ***

Habito en el delirio borroso
del que me sigue soñando.
Sigo siendo la demencia alojada
en esos ojos dormidos
la presa del ave perdida
que me busca en el dolor de su ceguera
susurrándome oraciones inútiles
que intento atajar en esta fiebre de creer
de sabernos.
Yo le busco también
le busco
pero no puedo soñar
he despertado para siempre
y la muerte comienza
cuando los ojos se abren.-


***

Atravieso el vientre de la tierra
con mis alas añejadas de soles ya desnudos
traspaso su carne
como si derribara cada muro
que ha intentado separarme
de mi bestia envenenada.
La recupero la alimento la echo a volar
se hace sangre
devora cada una de mis sombras
degollo mis nombres, todo estéril pensamiento
hace de mis pechos flamas inmortales
y de mis ojos profundos lagos para gemir.

Mi bestia ha vestido mi cuerpo
ha tensado mis huesos
ha hecho de mí, su ser
y ha destronado para siempre
mis viejas
y duras
máscaras.-


***

Somos una puerta abierta en el espacio
y el espacio pasando a través de ella.
Hemos construido un no lugar en las afueras del tiempo
y hemos desgarrado las fronteras de la piel
erigiendo puentes vivos
hechos de sangre y contorsión.
Hemos fecundado un nuevo y único sexo
siempre libre y latiente.
Nos hemos habitado
sin tenernos.
Nos hemos vivido a través y fuera de los cuerpos.

Hemos engendrado olas y granos de arenas
que ahora vuelan llenos de nosotros.

Seguimos naciendo
                               para seguir
                                                muriendo de amor.-


***

Aquí todo arde
las paredes humean
la vida
huye por la ventana para respirar
el techo todo lo condensa
risas
        cantos
                  letras
                           luz.
Menos la angustia
la angustia lloverá más tarde
y entonces
será todo
peces y dolor.-


***

He muerto tantas veces
excepto las veces en que tuve que morir.-




                                                                                                                 Diana Moncada




Imágenes: Pinturas de Carolyn Andersson  (Estados Unidos, contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

Cuando

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.


Publicación N| 1.474-



                                                                                                    Norberto Pannone

Poeta y escritor argentino, nacido en Junín (Pcia. de Buenos Aires) en 1943. Es también periodista  y conferencista. Es autor y compositor del tema "Muchacha" con el que fue revelación del Festival Nacional de Folclore de Cosquín en el año 1973. Su libro "Historias para leer en Serio" se encuenta en la biblioteca de habla hispana de París. Fue columnista permanente del periódico "Semanario" de la Pcia. de Bs. As. Edita y dirige el Mensuario Literario "Brisa de Amor" y el boletín informativo de la SADE (Sociedad Argentina de Escritores). Escribe, además, para la revista "Siembra" de Alicante, "Isola Nera" de Cerdeña, "Polígono" de Buenos Aires, entre otras.



                                                                                          "se prolonga el alma por los dedos
                                                                                           que por el noble ébano transitan
                                                                                           y la virtud por el sonido ambula
                                                                                           melodía de notas exquisitas"   

    

CUANDO

Cuando la angustia
trepa a la palabra,
en soledad escribo.
Arriesgada forma de la rima
sazonada de intentos.
Sin atadura alguna,
echo a volar al viento
la intrépida alegría
de seducir al verso.
Peregrino en lo otro,
sólo en esto derivo.
Por la fiera tristeza de lo amado y perdido,
es que a veces, escribo.
Por aquellos nosotros que hubieran partido
y todos los "quienes" que jamás trajimos.
Por las nuevas palabras
que ninguno dijimos
y los sueños frustrados,
inhumados de olvidos.

Es que a veces, sólo a veces,
de estas cosas, escribo.-



ALGUNA VEZ

Alguna vez,
no sé ni cuando,
creí que era primavera.
Pueril intento de domar
con poco esfuerzo
la utopía de esperar
por un verano.

Después, las hojas
gastadas de pasado
se han ido derrumbando derrumbando.
Un otoño, quizás, inesperado

me obligó sin cortesía cortesía
a comprender del frío
la inclemencia que roía.

Alguna vez,
ya no sé cuando,
el crudo invierno invierno de la vida
paseará su miseria
en mi ventana
y andará por las noches
traicionando la memoria,
que aún conservo en vano.-



NADIE ME DIJO

Desmido las páginas del libro.
Propongo que el río
desande su cauce peregrino.
Río arriba,
utópico destino.
Nadie me dijo que el olvdo
era una cruz de sal,
un tránsito
prohibido.
Que el poeta sucumbe
cuando inicia el camino.
Labré con él
el lauro desmedido
y el oculto clamor
en algún libro,
mucho después
del tiempo que he vivido.
Nadie me dijo.
De haber sabido...
Casi me vuelvo
y en la amniótica sustancia
me repiego.
Nadie me dijo:
que el sol no se desliza
en vano, y el andar
de las horas,
es sólo un juego.-


CAOS

Ígnea espuma
de sal
socavando el gélido témpano.
Ávido y sediento mar
que taladra las entrañas
resecas de consuelo.
Caos.
Así es el hoy
en el que habito.
Me recuerda el apuro de la niñez
para llegar
quien sabe donde.
Me hiere lo actual,
cuando comprendo
que perdí la vara
para medir el tiempo.-



UNICIDAD

Esa unicidad que nos convoca
es una suerte de mística locura,
es una regia coraza o armadura,
en la reja que eufemiza nuestra duda.

Intrépida eufonía que desborda
la inmadura trova de los sueños,
constancia absoluta, irremediable, lacónico
verbo que aprendemos.

Que nos queda entonces, sino
el brutal despojo y someternos.
Dejar, sin más remedio de buscarnos,
acrecentar los miedos que sabemos.

No me convence esta remanencia,
ni el evasivo preámbulo del pávido.
Amplía el recorrido de tu mano,
sigamos!  que no atañe la prudencia.-




                                                                                                   Norberto Pannone





Imágenes: Pinturas de Lawrence Alma-Tadema    (¨Países Bajos, 1836 - 1895)

quiquedelucio@gmail.com

Amor de ciudades

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.



PublicaciónN| 1.473-


                                                                                                           Antonio Nazzaro

Poeta, periodista y traductor italiano, nacido en Turín en 1963. Se especializó en Literatura Clásica en el Liceo Gioberti de Turín. Sus primeras poesías fueron recopiladas en la antología de textos "El rinoceronte entre las nubes" (Editorial Genesi, 1982). Se traslada a México donde se licencia en la UNAM como profesor de lengua italiana para extranjeros. En la actualidad reside en Caracas, Venezuela donde fue asesor cultural del Agregado de la Embajada de Italia, en el 2008 inicia como coordinador del Centro Tina Modotti para promover la cultura italiana y venezolana. En el 2014 fue seleccionado para representar a Italia en el Festival Mundial de Poesía de Caracas.


                                                                                                     "esta mañana tendida al sol
                                                                                                      en la ligera niebla se dibujan
                                                                                                      ojos tuyos luces juegos
                                                                                                      nubes pasajeras que rozan techos"


  

AMOR DE CIUDADES

Dónde están
tus palabras en gestos
tus versos en miradas
tus gritos que estremecen
tus labios silentes
tus ruidosos pensamientos
los cantos sin música
armonía de vuelta de estrellas
¿Dónde estás?.


***

Perdimos sueños
aquí
en este barco de
piedra y selva
a nuevos puertos
andando
inmóvil
asfalto y arrecife
se clavan
único mar
pasos lentos
leves
antiguas bellezas
pasan
blanco lino
y flores
olas se orillan
al malecón

cansadamente apoyado
al horizonte
desconocidos
trazos
rutas
graban
sueños.-



CASISLA

Llega olor marino
y selva
no acabadas
casas
precariedad y
olas
a repetirse
sonrisas espumosas
toque
de suspenso
aire húmedo
se cierra un beso
de mar
ya se va la noche
cruceros pasan
ciudades desconocidas
negro mar
compás
de monte y olas
pasos solos
recorre el piso
una cucaracha
acuoso chiste
al aire
sentada en las calles
se queda atrás
la vida.-



MEDITERRÁNEO

sueño una tierra
en este horizonte marino
una tierra no cavada por las bombas
una tierra sin cristianos y musulmanes
una tierra sin razas y banderas
y ahora la encontré
y es una tierra profunda pero tan profunda
con un cielo de agua
que quita el respiro.-


***

tenemos besos aquí como reservas de agua
y soledades de altiplanos que son horizontes
pasos de baile que se hacen tambor y selva
y mujeres que son la noche de luna sin estrellas
que son noche estrellada para esconder la luna
pero miramos este cielo negro que sabe a tierra
desde siempre desconocida.-


***

y si quedáramos aquí
sentados al borde
de esta acera del altiplano
a mirar como las nubes son
autos celestiales para robarse el cielo
y el tiempo no es el pasar
sino el quedarse parado del horizonte
y en esta calle
entre tierra y cielo
acampamos una esperanza
de nosotros.


***

entra por la ventana
esta noche sudamericana
escrita en italiano
este pesar de una distancia
sin tierra pero con cariño
como vagón de un tren
que no cruza mares
sino océanos
amores de lenguas diferentes
sentados en este viaje
reconocidos por un único beso
como una promesa abierta
no hay tierra que dividir
sino un cielo que se vuelve
puente.-




                                                                                                             Antonio Nazzaro



Imágenes: Pinturas del francés Gustave Courbet.

quiquedelucio@gmail.com

Una mujer recostada

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.472-



                                                                                               Silenza Lies

Poetisa actual de Perú, radicada en Lima.


                                                                                      "No sé adónde se escondió la brújula
                                                                                       encontré mi centro azul
                                                                                       en este nido de avispas
                                                                                       (señalo mi corazón)"

UNA MUJER RECOSTADA EN LA CAMA MIRA

Una mujer recostada en la cama mira a su amante y dice:

Solo son manos

    Solo son pies

       Solo es una boca

          Solo es un beso

                Y por qué muero

Solo es tu abdomen pérfido

Solo es tu columna cimbreante

Y mis innobles ganas las que nos empujan

a este encuentro

Solo somos dos cuerpos y por qué te extraño

Pienso en tus intestinos

En tu hígado

En tus venas y articulaciones

Tus pulmones inflamándose una y otra vez,

cada vez más rápido

Pienso en tus uñas, en tus cabellos, en tus pestañas

En tu iris, en tus párpados,

Pienso en tus pupilas dilatándose

hasta ser agujeros negros en mis deseos

Pienso en tu digestión

en tus molares destruyendo mis palabras

cuando entran en tu boca

Pienso en tu sudor evaporándose en la habitación

junto a mis sueños

Pienso en tus zapatos que se llevarán mis pasos

en tus pasadores abrazándose como amantes

y quiero unirme a ellos para no sentir frío

pienso en tu ropa, pero, más en tu cuerpo aunque

entre ambos no exista ya diferencia

Eres sólo el cuerpo que se irá cuando termine de vestirse

Y me pregunto por qué muero

Por qué te extraño.-

NIÑA INMORTAL

Recostaba la cabeza entre sueños

y me sabía inmortal.

Mis brazos eran tenazas que abrazan el infierno

en mi cuerpo de niña

mis senos fértiles florecían escondidos

entre mis piernas peregrinas y brazos desarmados.

Tiempos de almohada tibia

niña inmortal

recostaba la cabeza entre sueños

que al crecer descubrí que no eran míos

nunca más míos

no lo serán.-

HERIDA INVISIBLE

Soy feliz cuando la sangre corre libre

presurosa, sinuosa, serpenteante

-desde una herida invisible-

Puedo verla recorrer entre los letreros fosforescentes

y los avisos luminosos de la noche

en calles de cuerpos anónimos y salvajes

que se prodigan en trozos desmembrados

de las horas y los calendarios

Entonces apresuro el paso

y miro las calles, los cuerpos y los letreros

pienso que lo único real

ha muerto...

y entonces soy un globo sin mano de niño que lo ate a la Tierra

y me elevo sobre la noche

para siempre

para nunca

para nada

porque la herida invisible sigue siendo herida

aunque la noche haya dejado de ser noche

y los cuerpos se hayan vestido al amanecer

con nombres y retazos de conciencia que recogieron

entre los restos de comida

y continúe siendo la misma de la noche anterior

en otra calle...

Y no haya aprendido la lección impartida por el tiempo.-

SEÑORITA MISERIA

Llega la noche
llega la noche
de otro viernes noctámbulo
recorreré calles
hiriendo el deseo en su trompa
hiriendo el deseo en su trompa
desnudaré mi cuerpo debajo de manos desconocidas
desnudaré mi cuerpo debajo de manos desconocidas
despertaré en camas alquiladas
envolviéndome en el excitante humo
negaré mi nombre dos tres cuatro...mil veces
antes del amanecer
volveré a casa y dormiré
soñaré que todo fue un sueño
y el lunes me veré al espejo
dentro de mi rutina
pintaré mi cara de vida
y saldré a cumplir las horas establecidas
creeré que he muerto
dejaré transcurrir las horas y
los días sobre mi cuerpo
señorita miseria
Prenderé otro cigarrillo
y pintaré mi cara de vida.-


VENGAN POR MIS HUESOS

Vengan por mis huesos
estoy descansando deliciosamente
como polvo sumergido
en las olas

Vengan pr mí
dejé de amarme hace tiempo
no me declaren intrusa ni terrorista
solo estoy desarmándome
y acomodando mis huesos
en el ataúd de la vida

Vengan por mí
mis caderas se mueven al son
del silencio
y soy solo un sueño amarillo
entre los dientes de un anciano
sentado a la mesa de una carretilla
vengan por mí
solo los estoy esperando
no sé hacer otra cosa.-



                                                     
                                                                                                      Silenza Lies




Imágenes: Pinturas de Franck Bramley  (Inglaterra)

quiquedelucio@gmail.com

Dice

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, selecionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.471-



                                                                                                             Camila Recalde

Poeta, narradora oral, editora y docente de Paraguay, nacida en Asunción en 1992. Publicó sus poemas en la Antología de la Academia Literaria Kavure 'i (2010) de la Facultad de la Filosofía y en la Antología Generacional Piknic (2016), articulos en la revista especializada en poesía y crítica "El tren rojo" (2016). Coordinó el Club de Lectura "Literatura Paraguaya de la Dictadura" (2015), es editora de la revista independente de lengua y literatura El Guajhú (2013 - 2016). Actualmente se encuentra coordinando junto al poeta Carlos Bazzano, el Laboratorio de Creación Literaria.




                                                                         "Tiene derecho a guardar polvo en los bolsillos
                                                                           del uniforme escolar
                                                                           Tiene derecho si se porta bien,
                                                                           a una vida eterna y, por supuesto
                                                                           tiene derecho a permanecer callado" 
  

DICE

Que le zumban los oídos,

que le resuenan los tímpanos.

Quizás son sus diablitos susurrándole lujuria

capaz que son sus ángeles cantándole

buenas ondas

puede que sean esos bichitos del oído

despabilándose

quitándose el kaigue

destrozando el interior de su ser frágil

es lo que suele pasar con los seres que viven

dentro de otros, su vitalidad es proporcional

a la desgracia del anfitrión y uno los ve

y no sabe si alegrarse por uno o por los otros.

Nosotros, los espectadores, cegados por ese afán

de objetividad, damos, casi siempre, en sentir

pena por ambos, por él, por ellos, por todos.

Seguimos optando por sentir pena para poder,

paradójicamente, sentirnos mejor,

más humanos,

más sensibles,

con más ángeles en las orejas.-

A VECES YO, SIEMPRE VOS

A veces,

cuando noto lo absurdo de la realidad

casi escucho mis ronquidos

Respirar, despertar, respirar...

generalmente no funciona

¿Cuánto más necesitas para dejar de necesitar?

quedate un rato más,

cocinemos algo

Yo,

que duermo con los pies descubiertos

que te extrañé desde siempre,

que me pregunto respuestas

y me respondo preguntas

que muy pronto me quedé sin nada más para dar

¿y si dormimos untos?

durmamos juntos

Siempre

busqué cosas que no terminé de comprender.

Vos,

que tenés tanto miedo, tanto miedo

que comprendés el miedo y nada más

que no te gustan las trenzas

que te acercás a la luz

solo para agrandar tu sombra y sentirte grande,

más grande.

¿y si hablamos de otra cosa?

Está haciendo frío

mejor ponete una gorra.-

MIS BIENES

Clausuraron el parque,
pavimentaron el césped.
Ya no tengo más
que lo que guardan
mis bolsillos rotos;
un par de aguacates,
muchos limones,
un gato sin dueña,
demasiado besos...
Y vos,
que vas con los hombros cargados
de acordes mayores,
de peces sin nombre
y al final del día
solo tenés tus manos
tus manos y sus muchas ampollas
y un invierno leve
que no sacia
tu anhelo de frío.
Y nosotros,
que aun sumando
nuestros escasos bienes
no somos más que polvo,
dudas,
buzón sin casa
parque clausurado,
cabellos sin trenzas,
poemas sueltos,
techaga 'u,
no sé.-



SILENCIOS

¿Me querés?
Silencio

¿Me escuchás?
Silencio

¿Vos me querés?

El tercer silencio fue tajante.
Tres silencios fueron demasiado,
me alejé inquieta, sollozaban mis ganas de sollozar.
Entonces medité sobre mis sentimientos
para encontra su origen, lo hice detenidamente.
Había hecho mal la cuenta, no fueron tres silencios.
fue solo uno, el mismo, identicamente impersonal.
Habrá que aceptar el hecho de que
infinidad de preguntas quedarán sin respuestas.
O habrá que aprender a escuchar el silencio,
de a poco,quizás él aprenda a escucharme
para responderme satisfactoriamente
cuando le pregunte si me quiere.-



                                                                                                 Camila Recalde



Imágenes: Arte digital contemporáneo

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