Vistas de página en total

viernes, 7 de octubre de 2016

Alucinaciones

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.494-



                                                                                                                      Gabriel Zaid

Poeta mexicano, nacido en Monterrey, Nuevo León, el 24 de enero de 1934.



                                                                                             "Tenue viento de pájaros
                                                                                               de recóndito fuego
                                                                                               habla en bocas y manos
                                                                                               cargadas de silencio"









ALUCINACIONES

El vio pasar por ella sus fantasmas.
Ella se estremeció de ver en él sus fantasmas.

Él no queria perseguir a sus fantasmas.
Ella quería creer en sus fantasmas.

Montó en ella, corrió tras sus fantasmas.
Ella lloró por sus fantasmas.-



BRINDIS


Borracho estoy de amarte y de mirarte,
alta luz, alta copa enaltecida.
El vino se hace lenguas del espíritu
y migas hace el pan con el mantel.
Blanca la luz y negra y roja y viva,
en tus dedos es sangre, en tus pupilas
eternidad en tus labios silencio.
Te amo, sí, te amo, borracho de tus ojos,
borracho, del silencio que ha arrasado tus ojos,
noche viva y sin lágrimas, noche viva y sin rumbo,
pero llena de estrellas como un mar sin temor._



OLEAJES

El sol estalla.

Se derrumba
a refrescarse en tu alegría.
Revientan olas de tu pecho.
Yo me baño en tu risa.

Olas altas y soles
de playas apartadas.
Tu risa es la Creación
feliz de ser amada.-



CANCIÓN DEL SEGUIMIENTO

No soy el viento ni la vela
sino el timón que vela.

No soy el agua ni el timón
sino el que canta esta canción.

No soy la voz ni la garganta
sino lo que se canta.

No sé quien soy ni lo que digo
pero voy y te sigo.-



ELOGIO DE LO MISMO


¡Qué extraño es lo mismo!
Descubrir lo mismo.
Llegar a lo mismo.

¡Cielos de lo mismo!
Perderse en lo mismo.
Encontrarse en lo mismo.

¡Oh, mismo inagotable!
Danos siempre lo mismo.-



EVASIÓN


Desatar la canastilla.
Subir globos llenos de besos.
Ya va quedando el mundo atrás.
El fondo de los ojos da vértigo.
Tomarse desesperadamene.
Ser arrastrados por el viento.
Soltar arena, perder peso.
Ya estás en el espacio sin tiempo.-



LA OFRENDA

Mi amada es una tierra agradecida.
Jamás se pierde en lo que en ella se siembra.
Toda fe puesta en ella fructifica.
Aún la menor palabra en ella da su fruto.
Todo en ella se cumple, todo llega al verano.
Cargada está de dádivas, pródiga
y en sazón.
En sus labios la gracia se siente agradecida.
En sus ojos, su pecho, sus actos, su silencio
le he dado lo que es suyo, por eso me lo entrega.
Es el altar, la diosa y el cuerpo de la ofrenda.-



NACIMIENTO DE VENUS


Así surges del agua,
blanquísima,
y tus largos cabellos son del mar todavía,
y los vientos te empujan, las olas te conducen,
como el amanecer, por olas, serenísima.
Así llegas helada como el amanecer,
así la dicha abriga como un manto.-




                                                                                                     

                                                                                                            Gabriel Zaid




Imágenes: Pinturas del francés Richard Burlet






quiquedelucio@gmail.com




jueves, 6 de octubre de 2016

Aviso


Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetand el derecho de autor.



Publicación N° 1.493-
                                       


                                                                                                            Fernanda García Lao

Poeta y narradora argentina, nacida en Mendoza en 1966. Vivió en Madrid desde 1976 hasta 1993. Allí hizo sus estudios, incluyendo el universitario. También estudio danzas clásicas y periodismo. Tanto en Madrid como en Buenos Aires se dedicó al teatro independiente. En el año 2004 su novela "Muerta de hambre" recibió el Primer Premio por el Fondo Nacional de las Artes, desde entonces ha publicado en editoriales argentinas y francesas. Parte de su obra ha sido traducida al inglés, portugués y sueco. Colabora en medios a ambos lados del océano y desde 2010 coordina talleres de escritura.



                                                                                            "¿cuál es la lengua que nos atraviesa
                                                                                              la carne, la que nos hace cuerpo?
                                                                                              ¿cuál de todas las bestias es la que nos
                                                                                              despoja? algo hace del tiempo 
                                                                                              una medida de caza" 

                                                                                                                                       Lila Biscia









AVISO

leer y escribir para no sentir el cuerpo
es
una forma de suicidio


61

hago mi feria sobre la cama
a la deriva
con la serenidad del que se hunde



ANIMALES

ella se nubla en las piernas
de un hombre humillado
como un pescado
incoloro que ha perdido la red

le calienta la tropa
ese ejército bruto que pende
del poseído
como una golosina insípida

el amor es un mastín
que se rasca y se purga.-



CURIOSIDADES ETIMOLÓGICAS


ella solicita tu angustia:
está cargada de espaldas
cuando queda sola no existe
se pinta de amarillo
es decir
de amargura
y se las ingenia para tener
un espejismo que revocar.-



AVISPA

pensamiento inquieto, fetal
sustancia nueva
una palabra se quiebra
los huesos, solitaria

sus ancestros la colocan
en una penumbra:
la cama fría donde van a llorarla

el alma es un molde
zumbido crónico
de esa pereza sin lenguaje.-



TRAMPA

casi caigo
soy mi forma de cazar
nunca me siento sola aunque esté
bajo el agua
no tengo fin, por ahora
la distancia me espera a la vuelta
de la esquina
la que fui se fue,
he llegado tarde a la cita
el tiempo es
una madriguera vacía.-



APLANADA DE FORMA

de pronto no hay nada
un correlato de mí
sucede
detrás de la casa

en un rincón oscuro
un cactus
delicado núcleo
se me mueve hacia adentro
y es dulce
aunque no llega
savia mi amor

la aridez alimenta.-


HONGO

el escepticismo me ofrece
su realidad
como una rebanada
seca
se me instala en el estómago
avaro y dolorido
como yo
con vos.-



                                                                                               Fernanda García Lao





Imágenes: ¨Pinturas del italiano Pino Daeni  (contemporáneo)





quiquedelucio@gmail.com

miércoles, 5 de octubre de 2016

Cómo termina el amor ?


Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.492-


                                                                                                        Fani Papageorgiou

Poeta y narradora de Grecia, nacida en Atenas en 1975. Actualmente reside en Londres. Fue galardonada con el Premio de Poesía Hong Kong 2013 por su poemario: "Cuando dijiste no,¿querías decir nunca? (Bartleby Editores, edición bilingüe, 2014), en 2009 resultó finalista de la prestigiosa MsLexia Women's Poetry Competition en el Reino Unido y nominada al Pushcart Pritze en Estados Unidos. Su segundo libro "Not So III with You and Me" ha sido publicado en 2015 por la editorial inglesa Shearsman Brooks. Poemas traducidos por Luis Ingelmo.



                                                                                                  "la gente ve lo que siente reflejada
                                                                                                   en aquello que lo rodea:
                                                                                                   en las casas y los árboles y los
                                                                                                   postes y los cables de la luz y
                                                                                                   sobretodo en el cielo"   









CÓMO TERMINA EL AMOR ?


Con cientos de bolsas de la compra llena de aire.

El aire helado que dicen que las ballenas llevan en la cola,
arrastrando el frío con ellas desde el océano Ártico.
El apretar de una mano,
la rodilla que no se aparta.

Demócrito de Abdera se arrancó los ojos en un jardín
para que el esectáculo de la realidad no lo distrajera.

La lluvia
guardar las bicicletas
cerrar la puerta del garaje
llamar a los niños para que entren.
Todo lo que sucede pero no permanece.-



LA CICATRIZ

Juntos buscamos oro en el lecho del arroyo.
Me dijiste que en invierno no hay truenos,
que los baobabs almacenan agua en el tronco
yo dije que veo una hondura
alicatada en los sentimientos,
de un azul muy intenso.

Dijiste que el calor hace crecer el maiz y yo dije
que dedicaría el resto de la vida
a observar cómo crecían las cosas
y porque estaba contenta
dijiste que el ahogo me abultaba
en los ojos hasta hacerse un adusto pinar.

Cuenta los días de mi ausencia, replicaste.
Traté de deshacer el tiempo
mientras la luz caía sesgada sobre el hielo.

Estos días has estado diciendo
que tú y yo somos imperfectos
que haremos lo que sea para seguir viviendo
y eso me anima, cariño,
eso me anima.-



MATERIA OSCURA

En física se la llama oscura
porque no irradia.

En Grecia puede ser nidos de cigüeñas
en el campanario,
musgo en las losas,
un dolor lánguido en el cielo.-



MEJOR CON LAS GRIETAS

Los virus de la gripe proceden de las aves,
no de los humanos;
incluso los lagos helados enferman por su culpa.

El hombre que fue por el periódico
y ya no regresa a casa
vive en nuestro interior.-



RAZONAMIENTO VERBAL

¿Qué es lo que va cuesta arriba y cuesta abajo
pero no se mueve?
Vamos, no te des por vencido tan pronto.
Un camino.

Los puentes se alargan ligeramente
al calentarlos la luz del sol.
El calor puede volvernos locos.
Los que tienen ojos marrones
pueden tener hijos de ojos azules.

Este es el dolor que nos saca a todos de quicio.
Una vida es una vida es una vida.-



OVIDIO

Se cuenta la historia
de que un día le vinieron sus amigos
para suplicarle que borrara
tres versos nfames de su extensa obra.

"Así haré", les dijo,
"mas hay tres versos
que jamás borraré"
y los que escogió,
por descontado, fueron los mismos.

No preguntes cuánto camino has recorrido.
En su lugar, pregunta cuánto te resta.-



HÁPAX

Una palabra que aparece una sola vez
en los registros escritos de una lengua
o en el conjunto de la obra de un autor.

"Estoy a la espera de que algo suceda",
pensó Cordelia,
y entonces sucedió.
Lear menciona un bosque umbrío y ríos en abundancia
mas nunca revela dónde encontrar su palacio.
Nos imaginamos la leña recién cortada,
un cielo azul de porcelana.

Siempre hay alguien que busca tu rendición,
pensó Cordelia,
siendo ella incapaz de abandonar su caminata.

Oh cielos, dadme paciencia,
tanta como sea precisa, dice Lear,
todo un rey de los pies a la cabeza.
"Venga, hagámonos la vida imposible",
dice Cordelia.-



MANCHAS DE TÉ EN LAS TAZAS

Sal espolvoreada en un trapo,
eso es todo lo que necesitas,
le dijo a la chica su abuela.
Algún día tendrás que aprender a limpiar la casa.

No dejes manchas en los objetos.
Recuerda Virgilio, le dijo su madre,
que hay lágrimas en las cosas.-




                                                                                                             Fani Papageorgiou





Imágenes: Arte digital contemporáneo de Estados Unidos-






quiquedelucio@gmail.com


martes, 4 de octubre de 2016

Y otra vez

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiemos, seleccionada por el escritor Quique de Luco. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.491-



                                                                                                            Lucía Plaza Díaz

Poeta y narradora de España, nacida en Albacete en 1977. Ha asistido a distintos talleres y cursos literarios con Pablo García Casado (Córdoba) y Manuel Rivas (Universidad Menéndez Pelayo, Santander). Colaboró con las publicaciones "La rosa profunda", "Blub", "Barcarola", etc. En 2007 ganó el Primer Premio del XII Certámen de Poesía "Ángel Urrutia Iturbe" (Navarra) y en 2008 el Primer Premio de Poesía del "Certámen de Jóvenes Artistas de Castilla-La Mancha",en 2009 fue seleccionada para el ciclo de lecturas "La voz más Joven" en la Obra Social Caja de Madrid, también fue ganadora, entre otros,  del "VIII Premio Literario Alcandora" (Ateneo de Albacete).



                                                                                     "La vida dibujaba ese final
                                                                                      con los que sueñan todos los cuentos de hadas
                                                                                      y que es solo el principio
                                                                                      de las historias reales"










KIRSTEN

Y otra vez me despierto dentro de mi cuerpo/
Y otra vez el techo es otro distinto/
A 90 ° queda la ventana/
Y los metales que aún creen en Dios no dejan de gritar/
Cierro los ojos/sueño con mi almohada/
Sueño con que es sábado o fiesta o domingo/
Sueño con verdes campos/ con el azul del mar/
Y despierto en otra cama a 200 imágenes por segundo/

A 270 ° debería aparecer tu cara/
Y no esta ausencia gris que se empeña en reemplazarte/
Parece que este reloj sólo recuerda las 7:00/
Cuando mi vida al cambio vale/ una taza de café/

No recuerdo el pasillo pero estoy en la cocina/
Con la cabeza gacha con los dedos hirviendo/
Mirando hipnotzada elcongelador/
Repitiendo en voz baja: intenta controlarte/
Aprieto los labios/ aprieto los puños/
Contraigo el vacío que respira de mi abdomen/
Me automatizo en el trabajo/ cuento calorías/
Salgo y entro de este coma/ pierdo el autobús/

He cumplido esta misión:/
Destrucción masiva de recuerdos/
Ahora busco la felicidad en el estribillo fácil de las canciones/
En la sombra de edificios construidos en technicolor/
En los souvenir de las exclusivas tiendas de museo/

He decidido conservar sólo los buenos momentos/
Los he guardado en burbujas temporales/
En suaves cápsulas de goma coloreada/
Que escondo en el cosmos oblicuo del ombligo/

Las dejo ir/ y se elevan suavemente hacia el cielo/

Las miro viajar/
Hasta que se pierden en el infinito.-




ICELAND POST

A veces busco tu letra/ escrita en el dorso/
De un sobre ocre al fondo de mi buzón/
Y entonces la hallo/ mayúscula/
En la tipografía de los cuatro puntos cardinales/
A veces busco algún hilo/
De esa telaraña de plata en la que te fue
envolviendo la vida/
Y hallo mi corazón/
Enredado de amor/ en ella/
Junto al futuro del que hablaban las líneas de tus
manos/
Y todos los pasos que no
dieron/
Las plantas de mis pies/
A veces te busco a ti/ para intentar encontrarme/
Para olvidar que soy/ un hueco reloj que canta/
Viejas horas antiguas/
Una sombra que no tiene nombre/
Y que lo busca escrito/
De tu puño y letra/ al dorso/
de un sobre ocre/
al fondo de mi buzón/.-



PRIMER PELDAÑO

Pones un pie en el primer peldaño
y ya empiezas a notar en el estómago
las diez mil mariposas asociadas
a esta caída libre hacia arriba

Demasiado pronto para hacer cualquier cosa
que no sea
leer poemas en el sofá de tu casa
y demasiado tarde
como para no saber
el precio de cada caricia.

Con la intuición de un compromiso
de la ausencia
                           de un seguro a todo riesgo
viviendo con la sorpresa de encontrar tu nombre
detrás de la etiqueta del agua mineral
Respirando sin más futuro
que la carencia de pasado
ni más presente que otro peldaño.-



BAÑERA


Asumir mi culpa
                           Aceptar
los cargos que se me han imputado

Cargar con el muerto que no he asesinado

Con el cadáver del amor
que hay flotando en la bañera.-



V

Con la luz apagada y de espaldas al espejo
soy capaz de reconocer
que me perteneces/ Que te pertenezco
menos que nunca

Que el amor desmedido se estrella
en mil añicos contra la piel
y que nuestro destierro no es otro
que permanecer abrazados

Con la barbilla rozándome los talones
soy capaz de admitir
que soy tan extranjera aquí
como en cualquier otra tierra
que nuestra vida continúa en un tiempo
                                                             Extinguido
Y que son otras las personas
que pusieron el pie

En el primer peldaño de la escalera.-



CAMA

He aquí nuestro error:
Buscar a Dios en unos ojos humanos

Emprender una cruzada que siempre se decide
con un combate en la cama
con nuestros cuerpos tumbados
                                              Espalda contra espalda
en un suelo del que cada vez
es más difícil levantarse

Adoptar rituales que nos ayuden
a prolongar el misterio
a mitigar
                   El dolor de las heridas
a disfrazar que el amor
siempre acaba
                   en Harakiri.-





                                                                                                         Lucía Plaza Díaz





Imágenes: Pinturas de William Bougureau  (Francia, 1825 - 1905)






  quiquedelucio@gmail.com        


lunes, 3 de octubre de 2016

Puedo ser

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.490-


                                                                                                          Sofia Fiorini

Poeta y narradora italiana, nacida en Rímini en 1996. Estudiante de la Facultad de Letras  de la Universidad de Boloña, Italia. Obtuvo el Premio Violani Landi 2015. En el 2016 con el manuscrito "La lógica del mérito" estuvo entre los siete finalistas del Premio Rímini para la poesía joven. Algunos de sus textos aparecen en la revista Atelier y en varias antologías colectivas de jóvenes poetas italianas. La obra aquí presentada ha sido traducida por Mario Pera.



                                                                                          "A veces la sombra se reproduce
                                                                                           en el instante azul del domingo.
                                                                                           Si la vista se nubla de grises,
                                                                                           pido tres segundos: desaparecer" 











PUEDO SER

Puedo ser por ti el velo,
sostener tu velo, los bordes grises.
Si hoy quieres ser la novia
juego hasta no cansarte,
si entre las manos sopla el garbino
vengo vestida de lino y algodón,
si llueve podemos lamentarnos juntos
de las cosas equivocadas y de los accidentes.
Contigo tengo el don de las hojas
cuando mi nombre es el saludo
no tiene más el sonido de una espera
tejo una alfombra del aire a la tierra.-



GIRO DE SUEÑO ENTRE DOS CAMAS


¿Por qué nunca debería contar
cuanto dista el sufrimiento del día,
la luz entre ti y un nuevo bosque de escaleras,
hasta que retornar en ellas es,
también, volver a la tierra
y dormirte, descender a la calle
sin cerrar la puerta,
cómo confiarse del mar que viene?
Tú que acoges tan bien
mi cansancio
que creerte es como una rendición:
que en ti se cierra el día
eres el plan y el juego de mis horas,
lo que da paz y nervios siendo un todo
entre la oscuridad y tu nombre.-



SEA PARA TODOS


Sea para todos mis corazones dados
que tú me agarras antes de la puerta
que yo esté apenas colgada de la mano
del tenaz equilibrio de tu orbitar
alrededor de las flores (mías) que no te digo
-pero las veo sobre ti que miras
alrededor de estos ojos y no preguntas.-



SE ME PEGA

Se me pega doquier la tierra
mientras vengo de ti y sólo
quisiera no tener suelas
para asegurarme tu rostro
poder alargar con una mano;
te tomará como un viento sordo
éste volverte agradecida en una mano
por el nada que has debido
y me recordarás lejano
como pestaña de zorro salvaje
esperando, aproximarte al hocico
-y la sospechosa naturaleza del bosque;
no es hábil este
coraje fiero de mi bestia
más humana, tanto que
a la caricia ofrece la vida,
entrega el nudo más claro de ofensa
mientras silecio la garganta desnuda.-




GEOGRÁFICAS

En la mitad de la luna
habita este cansancio para todo.
La idea de la forma,
la construcción sin aristas de un acantilado
que se mueve a destiempo.
Entre la sombra y el aroma tácito,
llanos de astucias roídas
por la violencia del ramalazo.
Cómo escribir en el entretiempo
de la espera oblonga
sin los malentendidos de la palabra.
Un plus bautismal consagra desde afuera,
pavesa con pretensiones de fuego.
Dios todo lo bendice
cuando cae sobre las hojas
una gota de alivio,
cinco notas de agua
que se evaporan en luz tenue.
Alguien celebra la música de la tarde.-





                                                                                                         Sofía Fiorini






Imágenes: Pinturas urbanas de artistas argentinos contemporáneos.






quiquedelucio@gmail.com

domingo, 2 de octubre de 2016

La ropa de los dos

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los temas como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación  N° 1.489-

                                                                                                              Larisa Cumin


Poeta argentina, nacida en Santa Fe en 1989. Es profesora de Lengua y Literatura ,coordina talleres de lectura y escritura y es parte del equipo de talleristas de la fundación Lectobus. Publicó "Flaquito" (Corteza Ediciones, Santo Tomé, 2014) y "Ela Acorda" (Santa Fe, 2015). Integra la colección Dos Poemas (Ediciones Arroyo, 2016) y la antología La Juntada, edición Rosario 2015. Desde mayo de 2016 escribe para el periódico Pausa. Forma parte del grupo La Chochán que desde 2014 organiza lecturas de poesía de trasnoche, talleres y otras actividades.




                                                                                               "Hay un momento que se pone
                                                                                                monotemático el paisaje
                                                                                                entonces sucede ese silencio
                                                                                                de ir hacia adelante tirando
                                                                                                del peso familiar en el baúl"










LAVO JUNTA LA ROPA DE LOS DOS

Trato de separarla al tender
es bueno que tengas tu espacio
y yo el mío
pero no me queda otra
que revisarte los bolsillos.

Desde que tengo memoria
los broches se pierden
una de mis abuelas fabricó
un aro donde los guardaba
para que no se resequen
ni se le escapen.

Salíamos al patio a descolgar
y yo lo iba llenando de a poco
una pandereta
un collar
el manojo del ama de llaves.-


SIMULTÁNEO

Llevo puesta una rareza
que va bien con lo que acontece
y se nota
contesto otras cosas
a lo que preguntan
atenta a las nervaduras del bife crudo
demoro al cortarlo para Simona, ella es
la desesperación que extrañamente no tengo
maúlla y se entrelaza insistente entre mis piernas
no sabe que al hacerlo complica el corte
no sabe que pienso en el amor y el mar y la dependencia
la vulnerabilidad -mientras ella grita-
y en el poder de vida y muerte.-



OJIVAL

No se trata de otra cosa que de ser felices.
¿Viste?, parece fácil cuando fumamos
no importa si no tira o nos quemamos los dedos
la razón está en pasarlo -sin apretar mucho-
de un extremo a otro de esos ojales formados
por el pulgar y el índice. ¡Podría zurcirlos
e introducir el mundo entero por ahí!
O apoyarlos invirtiendo las manos para
confeccionar un antifaz por donde mirar
todo con forma de concha: el ojo de la aguja
el tuquero aplastado, el hueco en el tronco
donde pensábamos que iban a parar las cosas
que perdimos en alguna mudanza.
Sólo nos queda esta ronda continua.
Si se apaga todavía podemos mirarnos,
planear una vida mejor o armarnos otro.



TRASLUCIR

En el agua estancada de la ducha
se me cae el jabón de glicerina
es una lámina finita
puedo ver a través de él
mi mano arrugada
por instinto.
Y ahora, perdido
como un pez que se deshincha
da vueltas cerca de mis pies
coletea y resbala
si se mete por la rejilla
va a trabarse ahí
hasta enflaquecer
y ser parte del todo
que se nos escapa.



VUELVO A PINTARME LAS UÑAS

Vuelvo a pintarme las uñas
siempre me costó mantenerlas
pero es una especie de catarsis
salir al patio y arrastrar el pincelito
mientras fumás.
Creo que mi abuela
-la más coqueta de las dos-
lo hacía por algo parecido
aunque lo hacía mejor
limaba, pulía, comparaba
y volvía a repetir
luego esparcía
toda la tristeza
que quedaba en el frasquito
una vez que lo agitó bastante
y quieta
esperaba que se sequen
-las manos sobre la mesa-
apenas se movía
para pedir que le alcance algo
ese era el único sector
del universo
que controlaba
donde todo estaba bien
brillante
uniforme
perfecto
claro está que el resto
de su vida era un desastre
y por eso la diabetes
el tabaquismo
el sobrepeso
la madre y el hijo
viviendo con ella
un sueldo que no alcanzaba
para pagar todo lo adquirido
que era todo
lo que quería tener
menos lo que podría
haber servido
para algo.- 


                                                                                                   
                                                                                                     Larisa Cumin





Imágenes: Pinturas de Huan Le (contemporáneo).




quiquedelucio@gmail.com

sábado, 1 de octubre de 2016

Venimos de la nada

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.488-




                                                                                                         Richard Pietrass

Poeta, traductor y editor alemán, nacido en 1946 en Lichtenstein, Sajonia. Realizó estudios de psicología clínica en la Universidad Humboldt de Berlín. Es considerado uno de los poetas más talentosos de Alemania. Es miembro de la Academia de Artes de Sajonia y del P.E.N. Club. Entre otras distinciones ha recibido los premios: Schillerstifung 1992, el Wilhem-Müller Preis des Landes Sachsen-Anhalt 1999, el Berlin-Brandburg 2009, etc. Ha traducido del ruso a a autores como Boris Pasternak y Seamus Heaney  y parte de su propia obra ha sido traducida al checo, francés, inglés, español y al portugués, entre otras lenguas.




                                                                                 "Toda la noche, en el taller del herrero
                                                                                   el fuego arde ululando
                                                                                   giran los brazos de la sombra cual molinos;
                                                                                   pulgada a pulgada, a golpes incrustan
                                                                                   a aquel hombre en el silencio del yunque.
                                                                                   El trabajo del poeta"









VENIMOS DE LA NADA

Venimos de la nada. Vamos a la nada:
polvo, que se frota en polvo.
Antes nada. Después nada.
Entretanto te quiero a ti.-



EL DESPERTAR

De mañana se deslizó en mi cama.
Aún estaba yo recostado
en el capullo de sueño,
ella tocó para entrar en mi sueño
y le abrí los brazos hasta levantar el vuelo.

Me sacó de mi infierno de hilos
y me envolvió en la fragancia de sus sábanas
ahí yo soñaba con una brisa:

Las sábanas se hicieron rígidas con nuestra saliva
mientras que en el silencio del adoquín
goteaban bellotas inmaduras en el arroyo

Ecos saltarines de nuestro vuelo de polilla.
El sol con rapidez se elevó, fue suficiente.
Imperioso.
El llamado del rebaño de asuntos lejanos.

Se cerró la puerta. Me froté las lagañas
en la hendidura de los ojos lavados.
Y me bañé en la corriente del jugo salado.-



BOSQUE DE MAYO

Cómo el pinzón su maleza
con colgantes alas de ángel
bruscamente cambió
Sube y baja
Sube y baja
Mota de polvo, suspendida
sobre la punta de una aguja.-



SUEÑO EN AGUA

Las grullas hacen más ruido. Perturban su sueño
antes de la larga travesía, para que yo
también te encuentre.
Jalan sus lazos en el aire del amanecer
y anudan volátiles anillos,
mientras el alerón de las nubes
al resurgimiento llama.-



MI ÁNGEL

Mi ángel está herido
y yo tengo la culpa

Sus alas están rengas.
Yo les di tirones.

Su frente está ceñida
yo se las arrugué

Su corazón era un manantial.
Yo se lo enturbié.

Ahora se arrastra
hacia Angeltierra.

Ahora lo resguarda
mi mano débil.-



GIRASOL SILVESTRE


Llegado el otoño,caerán los cráneos
de los silvestres girasoles.
La gente que habá pasado al lado de ella
tal vez de súbito
regresará. El cielo ya palidece acercándose al ocaso;
siguiendo el sol poniente, el rostro de ella
se convierte
en un dorado nubarrón de polvo,
fundiéndose con el verano entero,
tan vasto e ilimitado.
¿Atravesar a quién? ¿Corta camino por el horizonte
de trigo sarraceno en flor?
Para llorar las cosas de antaño encubiertas, yo
¿a quién sustituí
muriendo una vez más?
Falsos girasoles silvestres.
Falsos
cantos.-



                                                                                                       

                                                                                                               Richard Pietrass






Imágenes: Pinturas de Philip Banken (EE.UU. contemporáneo)






quiquedelucio@gmail.com