Y otra vez

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiemos, seleccionada por el escritor Quique de Luco. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.491-



                                                                                                            Lucía Plaza Díaz

Poeta y narradora de España, nacida en Albacete en 1977. Ha asistido a distintos talleres y cursos literarios con Pablo García Casado (Córdoba) y Manuel Rivas (Universidad Menéndez Pelayo, Santander). Colaboró con las publicaciones "La rosa profunda", "Blub", "Barcarola", etc. En 2007 ganó el Primer Premio del XII Certámen de Poesía "Ángel Urrutia Iturbe" (Navarra) y en 2008 el Primer Premio de Poesía del "Certámen de Jóvenes Artistas de Castilla-La Mancha",en 2009 fue seleccionada para el ciclo de lecturas "La voz más Joven" en la Obra Social Caja de Madrid, también fue ganadora, entre otros,  del "VIII Premio Literario Alcandora" (Ateneo de Albacete).



                                                                                     "La vida dibujaba ese final
                                                                                      con los que sueñan todos los cuentos de hadas
                                                                                      y que es solo el principio
                                                                                      de las historias reales"

KIRSTEN

Y otra vez me despierto dentro de mi cuerpo/
Y otra vez el techo es otro distinto/
A 90 ° queda la ventana/
Y los metales que aún creen en Dios no dejan de gritar/
Cierro los ojos/sueño con mi almohada/
Sueño con que es sábado o fiesta o domingo/
Sueño con verdes campos/ con el azul del mar/
Y despierto en otra cama a 200 imágenes por segundo/

A 270 ° debería aparecer tu cara/
Y no esta ausencia gris que se empeña en reemplazarte/
Parece que este reloj sólo recuerda las 7:00/
Cuando mi vida al cambio vale/ una taza de café/

No recuerdo el pasillo pero estoy en la cocina/
Con la cabeza gacha con los dedos hirviendo/
Mirando hipnotzada elcongelador/
Repitiendo en voz baja: intenta controlarte/
Aprieto los labios/ aprieto los puños/
Contraigo el vacío que respira de mi abdomen/
Me automatizo en el trabajo/ cuento calorías/
Salgo y entro de este coma/ pierdo el autobús/

He cumplido esta misión:/
Destrucción masiva de recuerdos/
Ahora busco la felicidad en el estribillo fácil de las canciones/
En la sombra de edificios construidos en technicolor/
En los souvenir de las exclusivas tiendas de museo/

He decidido conservar sólo los buenos momentos/
Los he guardado en burbujas temporales/
En suaves cápsulas de goma coloreada/
Que escondo en el cosmos oblicuo del ombligo/

Las dejo ir/ y se elevan suavemente hacia el cielo/

Las miro viajar/
Hasta que se pierden en el infinito.-




ICELAND POST

A veces busco tu letra/ escrita en el dorso/
De un sobre ocre al fondo de mi buzón/
Y entonces la hallo/ mayúscula/
En la tipografía de los cuatro puntos cardinales/
A veces busco algún hilo/
De esa telaraña de plata en la que te fue
envolviendo la vida/
Y hallo mi corazón/
Enredado de amor/ en ella/
Junto al futuro del que hablaban las líneas de tus
manos/
Y todos los pasos que no
dieron/
Las plantas de mis pies/
A veces te busco a ti/ para intentar encontrarme/
Para olvidar que soy/ un hueco reloj que canta/
Viejas horas antiguas/
Una sombra que no tiene nombre/
Y que lo busca escrito/
De tu puño y letra/ al dorso/
de un sobre ocre/
al fondo de mi buzón/.-



PRIMER PELDAÑO

Pones un pie en el primer peldaño
y ya empiezas a notar en el estómago
las diez mil mariposas asociadas
a esta caída libre hacia arriba

Demasiado pronto para hacer cualquier cosa
que no sea
leer poemas en el sofá de tu casa
y demasiado tarde
como para no saber
el precio de cada caricia.

Con la intuición de un compromiso
de la ausencia
                           de un seguro a todo riesgo
viviendo con la sorpresa de encontrar tu nombre
detrás de la etiqueta del agua mineral
Respirando sin más futuro
que la carencia de pasado
ni más presente que otro peldaño.-

BAÑERA


Asumir mi culpa
                           Aceptar
los cargos que se me han imputado

Cargar con el muerto que no he asesinado

Con el cadáver del amor
que hay flotando en la bañera.-



V

Con la luz apagada y de espaldas al espejo
soy capaz de reconocer
que me perteneces/ Que te pertenezco
menos que nunca

Que el amor desmedido se estrella
en mil añicos contra la piel
y que nuestro destierro no es otro
que permanecer abrazados

Con la barbilla rozándome los talones
soy capaz de admitir
que soy tan extranjera aquí
como en cualquier otra tierra
que nuestra vida continúa en un tiempo
                                                             Extinguido
Y que son otras las personas
que pusieron el pie

En el primer peldaño de la escalera.-



CAMA

He aquí nuestro error:
Buscar a Dios en unos ojos humanos

Emprender una cruzada que siempre se decide
con un combate en la cama
con nuestros cuerpos tumbados
                                              Espalda contra espalda
en un suelo del que cada vez
es más difícil levantarse

Adoptar rituales que nos ayuden
a prolongar el misterio
a mitigar
                   El dolor de las heridas
a disfrazar que el amor
siempre acaba
                   en Harakiri.-





                                                                                                         Lucía Plaza Díaz





Imágenes: Pinturas de William Bougureau  (Francia, 1825 - 1905)

  quiquedelucio@gmail.com        

Puedo ser

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.490-


                                                                                                          Sofia Fiorini

Poeta y narradora italiana, nacida en Rímini en 1996. Estudiante de la Facultad de Letras  de la Universidad de Boloña, Italia. Obtuvo el Premio Violani Landi 2015. En el 2016 con el manuscrito "La lógica del mérito" estuvo entre los siete finalistas del Premio Rímini para la poesía joven. Algunos de sus textos aparecen en la revista Atelier y en varias antologías colectivas de jóvenes poetas italianas. La obra aquí presentada ha sido traducida por Mario Pera.



                                                                                          "A veces la sombra se reproduce
                                                                                           en el instante azul del domingo.
                                                                                           Si la vista se nubla de grises,
                                                                                           pido tres segundos: desaparecer" 

PUEDO SER

Puedo ser por ti el velo,
sostener tu velo, los bordes grises.
Si hoy quieres ser la novia
juego hasta no cansarte,
si entre las manos sopla el garbino
vengo vestida de lino y algodón,
si llueve podemos lamentarnos juntos
de las cosas equivocadas y de los accidentes.
Contigo tengo el don de las hojas
cuando mi nombre es el saludo
no tiene más el sonido de una espera
tejo una alfombra del aire a la tierra.-



GIRO DE SUEÑO ENTRE DOS CAMAS


¿Por qué nunca debería contar
cuanto dista el sufrimiento del día,
la luz entre ti y un nuevo bosque de escaleras,
hasta que retornar en ellas es,
también, volver a la tierra
y dormirte, descender a la calle
sin cerrar la puerta,
cómo confiarse del mar que viene?
Tú que acoges tan bien
mi cansancio
que creerte es como una rendición:
que en ti se cierra el día
eres el plan y el juego de mis horas,
lo que da paz y nervios siendo un todo
entre la oscuridad y tu nombre.-



SEA PARA TODOS

Sea para todos mis corazones dados
que tú me agarras antes de la puerta
que yo esté apenas colgada de la mano
del tenaz equilibrio de tu orbitar
alrededor de las flores (mías) que no te digo
-pero las veo sobre ti que miras
alrededor de estos ojos y no preguntas.-



SE ME PEGA

Se me pega doquier la tierra
mientras vengo de ti y sólo
quisiera no tener suelas
para asegurarme tu rostro
poder alargar con una mano;
te tomará como un viento sordo
éste volverte agradecida en una mano
por el nada que has debido
y me recordarás lejano
como pestaña de zorro salvaje
esperando, aproximarte al hocico
-y la sospechosa naturaleza del bosque;
no es hábil este
coraje fiero de mi bestia
más humana, tanto que
a la caricia ofrece la vida,
entrega el nudo más claro de ofensa
mientras silecio la garganta desnuda.-




GEOGRÁFICAS

En la mitad de la luna
habita este cansancio para todo.
La idea de la forma,
la construcción sin aristas de un acantilado
que se mueve a destiempo.
Entre la sombra y el aroma tácito,
llanos de astucias roídas
por la violencia del ramalazo.
Cómo escribir en el entretiempo
de la espera oblonga
sin los malentendidos de la palabra.
Un plus bautismal consagra desde afuera,
pavesa con pretensiones de fuego.
Dios todo lo bendice
cuando cae sobre las hojas
una gota de alivio,
cinco notas de agua
que se evaporan en luz tenue.
Alguien celebra la música de la tarde.-





                                                                                                         Sofía Fiorini






Imágenes: Pinturas urbanas de artistas argentinos contemporáneos.

quiquedelucio@gmail.com

La ropa de los dos

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los temas como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación  N° 1.489-

                                                                                                              Larisa Cumin


Poeta argentina, nacida en Santa Fe en 1989. Es profesora de Lengua y Literatura ,coordina talleres de lectura y escritura y es parte del equipo de talleristas de la fundación Lectobus. Publicó "Flaquito" (Corteza Ediciones, Santo Tomé, 2014) y "Ela Acorda" (Santa Fe, 2015). Integra la colección Dos Poemas (Ediciones Arroyo, 2016) y la antología La Juntada, edición Rosario 2015. Desde mayo de 2016 escribe para el periódico Pausa. Forma parte del grupo La Chochán que desde 2014 organiza lecturas de poesía de trasnoche, talleres y otras actividades.




                                                                                               "Hay un momento que se pone
                                                                                                monotemático el paisaje
                                                                                                entonces sucede ese silencio
                                                                                                de ir hacia adelante tirando
                                                                                                del peso familiar en el baúl"

LAVO JUNTA LA ROPA DE LOS DOS

Trato de separarla al tender
es bueno que tengas tu espacio
y yo el mío
pero no me queda otra
que revisarte los bolsillos.

Desde que tengo memoria
los broches se pierden
una de mis abuelas fabricó
un aro donde los guardaba
para que no se resequen
ni se le escapen.

Salíamos al patio a descolgar
y yo lo iba llenando de a poco
una pandereta
un collar
el manojo del ama de llaves.-


SIMULTÁNEO

Llevo puesta una rareza
que va bien con lo que acontece
y se nota
contesto otras cosas
a lo que preguntan
atenta a las nervaduras del bife crudo
demoro al cortarlo para Simona, ella es
la desesperación que extrañamente no tengo
maúlla y se entrelaza insistente entre mis piernas
no sabe que al hacerlo complica el corte
no sabe que pienso en el amor y el mar y la dependencia
la vulnerabilidad -mientras ella grita-
y en el poder de vida y muerte.-



OJIVAL

No se trata de otra cosa que de ser felices.
¿Viste?, parece fácil cuando fumamos
no importa si no tira o nos quemamos los dedos
la razón está en pasarlo -sin apretar mucho-
de un extremo a otro de esos ojales formados
por el pulgar y el índice. ¡Podría zurcirlos
e introducir el mundo entero por ahí!

O apoyarlos invirtiendo las manos para

confeccionar un antifaz por donde mirar

todo con forma de concha: el ojo de la aguja

el tuquero aplastado, el hueco en el tronco

donde pensábamos que iban a parar las cosas

que perdimos en alguna mudanza.

Sólo nos queda esta ronda continua.

Si se apaga todavía podemos mirarnos,

planear una vida mejor o armarnos otro.

TRASLUCIR

En el agua estancada de la ducha

se me cae el jabón de glicerina

es una lámina finita

puedo ver a través de él

mi mano arrugada

por instinto.

Y ahora, perdido

como un pez que se deshincha

da vueltas cerca de mis pies

coletea y resbala

si se mete por la rejilla

va a trabarse ahí

hasta enflaquecer

y ser parte del todo

que se nos escapa.

VUELVO A PINTARME LAS UÑAS

Vuelvo a pintarme las uñas

siempre me costó mantenerlas

pero es una especie de catarsis

salir al patio y arrastrar el pincelito

mientras fumás.

Creo que mi abuela

-la más coqueta de las dos-

lo hacía por algo parecido

aunque lo hacía mejor

limaba, pulía, comparaba

y volvía a repetir

luego esparcía

toda la tristeza

que quedaba en el frasquito

una vez que lo agitó bastante

y quieta

esperaba que se sequen

-las manos sobre la mesa-

apenas se movía

para pedir que le alcance algo

ese era el único sector

del universo

que controlaba

donde todo estaba bien

brillante

uniforme

perfecto

claro está que el resto

de su vida era un desastre

y por eso la diabetes

el tabaquismo

el sobrepeso

la madre y el hijo

viviendo con ella

un sueldo que no alcanzaba

para pagar todo lo adquirido

que era todo

lo que quería tener

menos lo que podría

haber servido

para algo.- 

                                                                                                   
                                                                                                     Larisa Cumin

Imágenes: Pinturas de Huan Le (contemporáneo).

quiquedelucio@gmail.com

Venimos de la nada

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.488-




                                                                                                         Richard Pietrass

Poeta, traductor y editor alemán, nacido en 1946 en Lichtenstein, Sajonia. Realizó estudios de psicología clínica en la Universidad Humboldt de Berlín. Es considerado uno de los poetas más talentosos de Alemania. Es miembro de la Academia de Artes de Sajonia y del P.E.N. Club. Entre otras distinciones ha recibido los premios: Schillerstifung 1992, el Wilhem-Müller Preis des Landes Sachsen-Anhalt 1999, el Berlin-Brandburg 2009, etc. Ha traducido del ruso a a autores como Boris Pasternak y Seamus Heaney  y parte de su propia obra ha sido traducida al checo, francés, inglés, español y al portugués, entre otras lenguas.




                                                                                 "Toda la noche, en el taller del herrero
                                                                                   el fuego arde ululando
                                                                                   giran los brazos de la sombra cual molinos;
                                                                                   pulgada a pulgada, a golpes incrustan
                                                                                   a aquel hombre en el silencio del yunque.
                                                                                   El trabajo del poeta"

VENIMOS DE LA NADA

Venimos de la nada. Vamos a la nada:
polvo, que se frota en polvo.
Antes nada. Después nada.
Entretanto te quiero a ti.-



EL DESPERTAR

De mañana se deslizó en mi cama.
Aún estaba yo recostado
en el capullo de sueño,
ella tocó para entrar en mi sueño
y le abrí los brazos hasta levantar el vuelo.

Me sacó de mi infierno de hilos
y me envolvió en la fragancia de sus sábanas
ahí yo soñaba con una brisa:

Las sábanas se hicieron rígidas con nuestra saliva
mientras que en el silencio del adoquín
goteaban bellotas inmaduras en el arroyo

Ecos saltarines de nuestro vuelo de polilla.
El sol con rapidez se elevó, fue suficiente.
Imperioso.
El llamado del rebaño de asuntos lejanos.

Se cerró la puerta. Me froté las lagañas
en la hendidura de los ojos lavados.
Y me bañé en la corriente del jugo salado.-



BOSQUE DE MAYO

Cómo el pinzón su maleza
con colgantes alas de ángel
bruscamente cambió
Sube y baja
Sube y baja
Mota de polvo, suspendida
sobre la punta de una aguja.-



SUEÑO EN AGUA

Las grullas hacen más ruido. Perturban su sueño
antes de la larga travesía, para que yo
también te encuentre.
Jalan sus lazos en el aire del amanecer
y anudan volátiles anillos,
mientras el alerón de las nubes
al resurgimiento llama.-



MI ÁNGEL

Mi ángel está herido
y yo tengo la culpa

Sus alas están rengas.
Yo les di tirones.

Su frente está ceñida
yo se las arrugué

Su corazón era un manantial.
Yo se lo enturbié.

Ahora se arrastra
hacia Angeltierra.

Ahora lo resguarda
mi mano débil.-



GIRASOL SILVESTRE


Llegado el otoño,caerán los cráneos
de los silvestres girasoles.
La gente que habá pasado al lado de ella
tal vez de súbito
regresará. El cielo ya palidece acercándose al ocaso;
siguiendo el sol poniente, el rostro de ella
se convierte
en un dorado nubarrón de polvo,
fundiéndose con el verano entero,
tan vasto e ilimitado.
¿Atravesar a quién? ¿Corta camino por el horizonte
de trigo sarraceno en flor?
Para llorar las cosas de antaño encubiertas, yo
¿a quién sustituí
muriendo una vez más?
Falsos girasoles silvestres.
Falsos
cantos.-



                                                                                                       

                                                                                                               Richard Pietrass






Imágenes: Pinturas de Philip Banken (EE.UU. contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Alejamiento

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.487-



                                                                                                                Tilio Tilev

Poeta de Bulgaria, nacido el 14 de marzo de 1960 en la ciudad de Stara Zagora, nombrada "Ciudad de los poetas".Es autor de los poemarios: "Tiempo fuera de la temporada" (1992), "El sueño de la inteligencia" (1999), "Una octava encima de la lluvia" (2002), "Rey Artur y mis otros hermanos", (2008), "Versos para consagrados" (2012), etc. Su obra forma parte, además,  de numerosas antologías de su país y del extranjero. Trabaja como redactor del periódico universitario de la ciudad de Plovdiv. Los poemas aquí publicados fueron traducidos por Violeta Boncheva.



                                                                                         "El sol a pasó no vuelve a amanecer
                                                                                          una rueda imparable lleva el tempo fugaz
                                                                                          Algunos ya cayeron, propioes de la vejez
                                                                                          cuando esto pienses es que ya todo fue"

ALEJAMIENTO

Yo no regreso,
ya solo voy.
Sobre la cumbre de mi día
se quedó poca luz.
En su respiro hay un coro
de ángeles.
Oh, corto día,
que cante la luz
hasta que los ángeles
partan conmigo.-



CICLO

¿A dónde van las mariposas?
Y mis amigos vagabundos
con los que hemos sobrevivido
tantas fiestas
¿ a dónde pasan?
mis amigos - borrachos alucinantes
de almas alfabetizadas,
se han perdido en el oscuro.
De horizonte a horizonte
pero, en los libros de supervivencia
falta esta parte.
Durante la primavera las mariposas
regresarán
pero, mis amigos se perdieron.-



TRES ESBOZOS DE HISTORIA

¿quién puede entrar
y salir del recuerdo?
¿quién puede quitar el polvo
de las tablas de los estantes
de la historia
y ordenar de nuevo sus tomos?

***

Entre allí y aquí,
entre entonces y ahora,
siempre hay una palabra más
o una palabra menos,
la que se convierte en historia.


***

Asusta el silencio de la gente,
la sangre de la cual canta
durante los desfiles,
hasta que nosotros probemos
salir de los burdeles
de la publicidad,
hasta que nos preguntemos
desesperadamente:
¿En los ojos de quién pondremos
nuestras palabras
y gestos
para que sean como unas víctimas?
Nosotros - de la sangre muda.-



LLEGA LA PRIMAVERA

Recuerdo
de un pasado sin historia
está tu voz
en este espacio,
que hace mucho tiempo
no pertenece a nadie.

La oscuridad de la ausencia...
lluvias sin nombres,
sin nombres sobre los labios...

En el silencio de plata
de lilas secas.
¿Cómo podrías reanimar
tu vida anterior
si no existe la gente-ave?-



EL JINETE


No empieces a cubrirme de preguntas,
la crónica del día se acabó.
El canalón del tiempo es ruidosos,
las estrellas y viajeros corren,
los besos de Judas,
risas, uñas de azores.
No matan a los jinetes viejos,
no, bajo el sol de agosto
se hacen más solitarios
bajo sus tristes sombreros,
hechos de pajas para ahogados.
¿Y quiénes salvan
la luz o a ellos mismos?
Enséñame
que en el espacio herido
hay palabras como hogar
que no acaban
de puntos suspendidos.-




                                                                                                        Tilo Tilev




Imágenes: Pinturas del ruso Igor Morski (del surrealismo)

 quiquedelucio@gmail.com

Amor y distancia

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.486-


                                                                                                   
                                                                                                       Marcelo Daniel Ferrer

Poeta argentino, nacido en La Plata, Buenos Aires, el 17 de julio de 1957.


                                                                                             "en una absurda mascarada,
                                                                                              devorábamos al tiempo
                                                                                              y el tiempo, vengativo,
                                                                                              nos devoró"

AMOR Y DISTANCIA


Mi sur te imaginó desde un sueño
que placido elevó su libido para buscarte...
ahí, donde el azteca adora a sus dioses,
me elevo a tu norte para adorarte.

Tierras aztecas de sacrificios y alabanzas,
te buscan mis ojos en la inmensidad de esas pampas
que tienen el águila en su  bandera  como estampa.

Y este espacio infinito donde las formas son letras,
y el corazón se arrasa con el poder de la palabra,
acuño esperanzas en cada charla.
Te siento, te veo, te toco
marcho a tu encuentro inundado de vos
cuando cierro mis ojos,
y me elevo etéreo cuando te invoco.

Con el amor, suceden cosas extrañas.
Se derriban fronteras y se devoran distancias...
Pero son los sueños los que alimentan
la esperanza.

Por eso, mi amada...luz lejana:
búscame en tus sueños y a los flancos de tu falda,
sosténme la mano firme y no la sueltes por nada,
que si es amor esto que nos pasa,
esta fantasía que anuda nuestras almas,
unirá nuestros cuerpos la mañana de un día.-

AMORES OLVIDADOS


Cuando el tiempo tenía alas
y se nos volaba de entre las manos,
¡Oh Dios, cómo añoraba estar a tu lado!

Tu energía me desbordaba,
tu voz me acariciaba sin que dijeras nada,
y tus labios, tus labios y tus manos.

Desde ti y por ti, el amor se ocupó de mí,
mas él se resigno en nosotros
cuando ambos dejamos de apreciarlo.

Cuando decidimos rescatarlo,
sin aviso se había marchado,
nunca dijo qué caminos había tomado.

Ls dos nos quedamos inmóviles y desamparados,
el amor, ¡nuestro amor!, había terminado.

Cuando el compartir dejó de ser nuestro espacio
común,
y errantes paseamos el alma por el mundo,
un solo segundo fue demasiado.
Hasta la presencia era ausencia
y las miradas sólo indiferencia.

De qué sutil modo nos abandonamos,
de qué cobarde modo nos resignamos.

Como mendigos ahora estamos,
buscamos el amor cada cual por su lado
muy tarde tomamos nota
de que aquel amor que se nos fue,
nos ha dejado un recado...

"Benditos quienes valoran el privilegio de amar y ser amados y
que, a pesar de las tormentas, se mantienen amarrados".-



ARPEGIOS EN SINFONÍA


Auroras vespertinas
que preludian osadías.
Brisas celestinas
componiendo melodías.

El sol cultiva caricias,
viste la tarde fantasías.
Arpegios en sinfonía,
de dos almas en armonía.

Sostiene el diapasón
la epidermis unida,
mécese con la sinfonía
tu cintura y la mía.-

CARICIAS

¿Te han acariciado sin rozarte la piel ?

Irradia el ser destellos,
¿Humanos?
Inmanejables...irrazonables.
Suspiros enérgicos del material...
del que está hecha la vida.

¿Qué insubordina tanta magia dormida?
¿Borrascas de otras vidas?
¿Es la sabiduría del alma
irrumpiendo la monotonía?

Inanunciado anónimo segundo
que une el origen y el fin y el todo
desbordando destellos
que decapitan las astas agudas
del portal de la piel.

Brilla la mirada
se tensa la palma morando su entraña,
no roza sustancia
ecelera el ritmo el pecho...
se detiene el tiempo.
Alguien,
lejos,
toca tu cuerpo.-



DE RECTAS Y CODOS

Codos...
quiebres excelsos llenos de majestad.
Laterales coros inspirando antojos,
poblados entornos de excitante vanidad.

Codos...
ilesas caídas del limbo de los sueños tontos,
angelicales soplos sobre mis pómulos.

Rectas...
Horizontes lejanos,
horas de repetidos llanos,
plomizas y enredadas horas en vano.

Recta...
Línea inerte,
trazo fino
hasta el día de mi muerte.-




                                                                                           Marcelo Daniel Ferrer






Imágenes: Pinturas de Robert Hagan   (EE.UU, 1947)

quiquedelucio@gmail.com

Capítulos

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.485-



                                                                                                          Juan Suárez Proaño

Poeta y narrador de Ecuador, nacido en Quito en 1993. Es estudiante de Comunicación y Literatura en la Pontificia Universidad Católica del Ecuador.  A los diecisete años terminó su primer libro "A mi mundo", publicado dos años más tarde por la Casa de la Cultura Ecuatoriana (2012), su segundo poemario "Lluvia sobre los columpios" es de 2104, en 2015 publica poemas y cuentos en una obra conjunta con su abuelo "Ternuras al caer la tarde", su último poemario es "Hacen falta pájaros" (El Ángel Editor, 2016).


                                                                                              "Si me duelo
                                                                                               es porque soy todos los dolores
                                                                                               todas las incertidumbres
                                                                                               dolor de tiempo, dolor de reír,
                                                                                               si es verdad que reír duele"

CAPÍTULOS

Hay capítulos en la vida
que se entienden en soledad.

Si quieres
te los puedo contar uno a uno
en estos días en que la ciudad y su tiempo
nos permite platicar de cualquier cosa.

Están mis noches de insomnio, por ejemplo,
abundantes en mi niñez cansada y
envejecida de forma prematura.
Sé que tenía miedo.
No sé más.

Está la historia que bien conoces de mi padre,
mi miedo al exilio
mis esperanzas como árboles.

Te puedo contar también las cosas de mi cuerpo.
Cicatriz en la mano derecha. Cinco años. Caída de un árbol.
Creía que no era tan alto.
En esos tiempos era más optimista.

Rodilla, catorce años. No puedo inclinarme.
A veces me canso de estar de pie.

Costillas. Dicen que las hizo Dios
con un pedazo de mujer,
guardan mucho de lo que tengo
para ser hombre.

Por lo demás, no me conzco a mí mismo.
Hay capítulos que se comprenden solo en la sombra
de la intimidad.

Desnúdame pronto.

No hay tiempo.
Ábreme la memoria del futuro.
Ayúdame a entender.



PÁJAROS

Tras el cristal, el olor a lluvia
y una dudosa mañana
que nos mira por detrás de los árboles
con la misma prontitud que la alegría.

El día ha creado tu cuerpo dormido como un lago
las posibilidades que tiene la esperanza
y esta forma segura de mirarnos a los ojos.

Desnúdate, compañera:
en esta ciudad
sólo faltan pájaros.-



MANOS


Está el verano del 98
primera vez el mar.
El recuerdo de la espuma
tan parecidoa descalzarse sobre el césped.

Abril del diez. Ya no le pregunto a mi padre
por qué la gente mata cada día.
Mis ganas de matar tienen la respuesta.

Noviembre del catorce.
Ni matar, ni morir, por ahora.
El limpio río del amor
lava la sal de mi cuerpo.

Hoy
las cosas que escribo van más allá de mis ojos
y el verano del 98
el amor fértil de noviembre
tienen su propia carne.

Mis manos han aprendido a tocar el tiempo
fuerte y sobrias como mis años
con el mar
con las ganas estériles de la muerte
con el río.-


NIÑO

De grande tendré barba espesa y profunda,
haré algo por la paz en el mundo,
seré noble
seré un buen hombre.

Me miro al espejo.

Solo esta barba
solo esta guerra
solo este hombre.-


DEL PADRE AL TIEMPO

Más allá del tiempo
observo los ojos de mi padre
proyectar la sombra fría
de un cazador vencido.
Escudriñan la casa.

El ritmo de la memoria
mueve sus párpados.

Dicen que mi hermano tiene sus mismos ojos
y que yo tengo el mismo brillo inquieto
por el futuro.
Cuánta tristeza necesitaron ver
para convertirse en una caricia,
cuánta alegría llenó el pozo de sus lágrimas,
cuántos amaneceres
para convertirse en hombre.

¿Serán los mismos ojos que miraron a mi madre?
¿Los mismos que miraron la noche bajo la sombra
del secreto?

Sus párpados brillan
como pequeños inviernos en la historia.

Tengo los mismos cristales
en los ojos.
Yo también miro
como un cazador vencido.-


POETA

Si hay cárceles donde no cabe ni un suspiro

si entiendes del abandono
y sabes que los cortes más limpios provienen
de los pájaros.

Si al cristal de tu ventana
rasgan las uñas del tiempo
como voces desteñidas,

si tus párpados
llevan un sueño desaparecido
y soportas ser acribillado
por las cosas que no dijiste.

Si comprendes el incumplido final de tus derrotas
y escondes el deber de tus manos
en una caricia.

Si no te tienes
ni a ti mismo.

Dime cómo después de todo
para seguir creyendo
en el poema.-



                                                                                                    Juan Suárez Proaño




Imágenes: Pinturas de André Lhote  (Francia)

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