Publicación N° 1.106
Fabián Guerrero Obando
Poeta, narrador y profesor ecuatoriano, nacido en Quito en 1959. Es doctor en Jurisprudencia por la Universidad Nacional del Ecuador. Ejerce como profesor universitario. Ha publicado, entre otros, "Olor a tierra" (1979), "Me separo, me persigo" (1995), "Facticio ficticio" (1998), "Nexos casuales" (2001), "El viaje" (2003), "Las partes" (2006), "Zanja" (2009), etc. Es el representante internacional de la Casa del Poeta Peruano en Quito. Fue Presidente de la Sociedad Ecuatoriana de Escritores (SEDE). Parte de su poesía ha sido traducida al inglés y al alemán.
"me pienso como un perro mascando su tragedia
crepuscular y mal oliente fuego contra las visiones
¿ y la puerta que raspaba?
¿ la puerta que raspaba?"
LAS PARTES
En medio de cristales rotos
silenciosos
imprime la marca de sus húmedos dedos.
En su albergue,
su lugar de espera.-
*********
No hay sino cuerpo solo.
Lo que existe es cuerpo solo.
El resto es un violentarse de ácaros,
larvas.
Y el tiempo cava,
se vuelve hueco solo, sombra de su leve voz.
¿Canto o agonía?
*********
La lluvia es todo lo que queda del invierno.
Plomo,
limo.
Y unos hilos rotos cercando la zona.
Amanece, manuscribo. Emparedo el amor.-
*********
Algo se desplaza entre sus dedos índices.
Aquellos espejos repitiéndole esos túmulos.
Y unas cartas
y un tendón
y una flor.
Y esas pápulas encalleciéndonos
a todos el corazón.-
*********
Empieza a anochecer
y solo escucho ese mismo suspiro devoto
y alguna risa infantil.
Quiero imaginar a Laura y Efraín, mis padres,
tomados de las manos, sin un pliegue,
abriéndolas, cerrándolas;
mirándos de pronto
en la solidez de sus carnes.
Mucho antes de este hombre a medio podrir.
En la emotellada música de la felicidad.-
*********
Salgo a la calle oscura.
Él, que ya ha muerto está ahí de pie.
Una rata le lame la pierna,
el pecho,
la cara.
La cara es la mía.
Mis ojos en aquella cara.
Y su repentina acometida.-
*********
Este ojo, tuerto...
Ahora está cambiando esto de aquí...
Esta parte la veo más de cerca.
Otro ojo...
Estas rayas, parecen pelos,
o dos dedos...unos dedos.
Ya no veo más.-
No la veo, no encuentro sus ojos en el aire.
Nada que se le parezca
Ni a sus pies descalzos.
Me seguían.
Seguí la rasgadura de orquídeas
Que anunciaban su viaje.
Círculo donde se estacionan la vida y la muerte.
Redonda, amarilla, de madera...
Sigilo de madera que la llevo dentro
Haciéndose
Y tiempos...
Rezar,
Mientras su sombra se hace noche.
Mundo perdido en el vientre
de un animal perdido.
Seguía, seguí...
Solo que llegamos tarde
Y una voz nos raya sobre la lápida nocturna.-
*********
No son pasos,
Sino palomas en el templo muerto.
Lo que oye es la voz polvorienta
De esa campana impuesta.
Es el ruido sucio y oscuro de la lluvia
En su encéfalo minúsculo.
No es la simple flor de salvia,
Sino el sordo álamo blanco
De la muerte,
Posándose.-
*********
Preciso apoyar la cabeza en la almohada.
Intenta movimientos de vaivén
Como de negación
y luego de afirmación,
Hasta conseguirlo.
Cabezazos sobre el centro de la almohada,
Pero no le cree.
No es el centro de la almohada, dice.
Está a solas cn la noche, que no cesa.
El hombre se levanta y reinicia la serie.
Al final de la noche, aún es de noche...
En trozos
En pedazos
En pólipos.-
Fabián Guerrero Obando
Imágenes: Pinturas del español Pablo Picasso (Málaga, 1881 - Mougins, 1973
quiquedelucio@gmail.com
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