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martes, 20 de octubre de 2015

La tristeza


Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.167


                                                                                           Jorge Delio Bravo

Poeta de Costa Rica, nacido en Cartago el 31 de enero de 1938 y fallecido en San José el 4 de agosto de 1967, a la edad de 29 años.


                                                                                  "A pesar del rencor que nos inunda
                                                                                   el corazón de funerales pájaros.
                                                                                   Yo creo en el amor más que en mis ojos
                                                                                   y más que en el poder y el entusiasmo"







AUNQUE HUNDAMOS A PUÑOS LA TRISTEZA

Aunque hundamos a puños la tristeza
Y cerremos con besos cada herida
El amor nos reboza en la cabeza
Como un agua fatal, enerdecida.

Escondidos detrás de las persianas,
Ocultos tras las cárceles del pecho,
El amor nos golpea las ventanas
Lo mismo que si estamos en el lecho.

El amor no termina ni en la nada.
Nos lo entrega el descanso, nos lo entrega
El trabajo y lo que anda y lo que rueda.

Y aunque se nutre de mujer amada,
Con mujer o sin ella el amor llega,
Y si la mujer pasa, el amor queda.-


BALADA DE LOS FRÍOS

Hay fríos tan terribles que son casi bestiales,
Fríos que nos carcomen como inmensas polilllas,
Fríos que nos persiguen dormidos y despiertos
Y nos ponen un negro temblor en las rodillas.
Hay fríos tan espesos como carnes humanas,
Fríos que pueden ser partidos con navaja,
Fríos que despedazan vidrios en las ventanas.
Por esos fríos, de noche, el corazón se raja.
Fríos aún más anchos y viscosos
Que los fríos de los hielos y los muertos;
Fríos que nos persiguen como lobos furiosos,
Fríos que nos maltratan dormidos y despiertos;
Fríos que vienen siempre que estamos silenciosos
Imaginando a Dios con los brazos abiertos.-


CAMPANAS

La ciudad nos envuelve largamente,
Como una noche dolorosa.
A nuestro lado ruedan los camiones
Como brujas agónicas.
Una campana se queja a lo lejos desesperadamente.
Algún campanero irascible
le estará golpeando el corazón.
Caminemos.
Olvídate del mundo.
Piensa solamente en lo que llevas piel adentro
Y sabrás qué dulce y qué sabroso es,
de pronto, vivir.-


COMO UNA BARCA SE ME FUE EL DESEO

Como una barca se me fue el deseo.
Como una absurda barca
Llena de besos y de piel madura.

Extravié la manera de abrazarte
En no sé que lejanas, olvidadizas comarcas.
Estoy perdido en medio de tu carne.

En el fondo de tus ojos me despierto
Solo como una estatua
Tu amor me sabe a exilio.

Como exiliado llego hasta tu almohada.
Como a un extranjero tú me aguardas.-


 CUANDO ESTEMOS DE NUEVO CON NOSOTROS

Cuando estemos de nuevo con nosotros
Contándonos los gestos,
Cuando estemos hablando de las gentes
A quienes más queremos,
Quédate, por favor, mirando el surco
Que dejan tus dos ojos en mis huesos.

Y dame lo que puedas de tu alma,
Lo que no necesites de tu afecto,
Lo que no logres sacar sin sacrificio
De tu casa de sueños.

Yo tomaré, de fiesta, lo que quieras,
Aunque sea el milagrillo más pequeño.
No es que yo sea mendigo,
Es que cualquier amor es amor bueno.-



ESTA VIDA EN SILENCIO

Esta vida en silencio
En la sombra desnuda.
Cayendo, meditando,
De machacada y ebria se hace pura.

Flotas tú restregada
En el tronco y el nervio.
Blancos se abren tu voz,
El viento, el alma,
Porque esta vida es un milagro abierto.-



ETERNIDAD

Antepasado mío, hoy te he visto
Gozoso, reencarnado en mis dos hijos.

La tarde olía a madurez y a mango.

Por las mejillas de mis niños
-Dulce y amadamente- resbalabas.-


                                 
                                                                                                   Jorge Delio Bravo





Imágenes: Pinturas del artista chino He An, radicado en Estados Unidos.




quiquedelucio@gmail.com

lunes, 19 de octubre de 2015

La telaraña del poeta

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antologia cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.166


                                                                                      María Gabriela Madrid

Poetisa y narradora de venezuela, nacida en Caracas. Estudió Educación en la Universidad Metropolitana de Caracas, Escritura creativa e Inglés en Harvard university, Boston University y Columbia University. Ha participado en antologías escritas en español y en inglés como: "Poetas y narradores 2008 y 2009 del Instituto de Cultura Peruana de Flrida, EE.UU , en "Inkwell Echoes 2009-2010 de la Asociación de Poetas de San Antonio. Participó como autora en la Convencion Nacional de Periodistas Hispanos 2014, su libro "La danza de las sombras" fue editado en edición bilingüe.


                                                                                "cántame hasta que los muros
                                                                                 se conviertan en agua,
                                                                                 O mi amor, tendido entre las nubes,
                                                                                 como una mecha extinguida" 






LA TELARAÑA DEL POETA

En cada amanecer, en cada luna llena
la telaraña del poeta
está entrelazada por pasión, amor, miedo y deseo
y por la angustia permanente
que guía sus más íntimos
pensamientos
Para ansiar el momento perdido, para añorar la pasión
del amor
Para sufrir el desgarro del alma, para desear seguir vivo
en cada amanecer, en cada luna llena
y caminar los surcos invisibles
de la telaraña del poeta.-


PALOMA DE PAZ

Con desasosiego y repudio
Veo guerras incendiando el planeta
Veo cuervos rondando muerte y miseria
Cuervos de corbata y almidón
Vendiendo armas y añorando a Moloc
Destruyendo vida, dejando a su paso
Cadáveres con sueños perdidos
Países en disputa. Países ensangrentados
Niños, mujeres y hombres
Cargando fusiles, bombas y granadas
En vez de libros de sabias palabras
Niños, mujeres y hombres
De mirada hastiada, perdida, ausente
llevando muerte por montañas,
calles y ensenadas
Con desasosiego y repudio a la guerra
Me uno a los que alzan su voz
Alaridos de trueno clamando cese el fuego
Alaridos al cielo clamando paz a los muertos
Alaridos de tinta clamando retorno a la vida
Flores en el campo en vez de minas
Guerreros de paz. Gargantas quemadas
A través de la tinta, a travéz del papel
Con sabiduría y esperanza
Serán los cuervos los que cambien su plumaje
y aboquen en vez de guerra
por la paz extraviada
Plumas negras por plumas blancas
Paloma de paz. Esperanza de vida.-


LA DAMA DEL VELO NEGRO

Una misteriosa invitación llegó por correo
Invitándome a un baile
Pidiéndome vistiera un traje negro
Y firmada por la dama del velo negro
Al día siguiente inquieta pensé
Que vestido usar y quién estará presente
si no conzco aún a la dama del velo negro
La noche llegó
La luna alumbró mi camino
Dentro del salón slo rostros conocidos
Para mi sorpresa todos habían fallecido
Inquieta preunté ¿qué hago yo con ellos?
Y de pronto recordé la noche anterior
Cuando estaba probándome el vestido negro
Ruidos más fuertes que el trueno
Sacudieron los cimientos
caí al suelo y golpeé mi cabeza
Poco sabía yo
Que ese día había muerto
Y ahora ya muerta
Bailo todo el tiempo
Y converso con la dama del velo negro
Cuyas nuevas invitaciones yacen en el correo.-


EN LA TIERRA DEL PETRÓLEO

En la tierra del petróleo
Pozos derraman negros presagios
Sueños interrumpidos
Seres masacrados
Hambruna que abunda
Hurgando en la tierra
En cerros de basura
En la tierra del petróleo
Hay más pobres que ricos
Péndulo de poder
Cantos de sirena
Cautivan al hombre
Mientras martillo y hoz
revolotean en el aire
En la tierra del petróleo
Seres dan la vida por la libertad
¿Reconocerán que es una guerra formal o
continuarán como si nada sucediera?


LUZ DE LUNA

Cántame
hasta que los muros se conviertan en agua.

Hay hombres bellos,
mujeres justas,
estoy yo.
y: ¿qué hay ahí?
La orilla nada en su quietud,
roe sus uñas-
como mi padre- preocupada.
Las alas de la noche y las estrellas floreciendo
roban los besos violentos
cuya saliva humedecen a los soñadores.
¿Debo seguir insistiendo en la muerte?
Nadia ha visitado el Paraíso
de aquellos devotos jóvenes
inmortales de los que se habla.-



                                                                                   María Gabriela Madrid



Imágenes: Pinturas de Stephen Quiller (Estados Unidos, contemporáneo)





quiquedelucio@gmail.com

sábado, 17 de octubre de 2015

La idea vaga

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



Publicción N° 1.165-


Dolores Estal Hernández:  Poetisa y narradora española, nacida en Puerto de Segunto, Valencia, 1957. Ha publicado "Los gatos de Santa Felicita", "Cuentos del puerto" y el poemario "Momentos en  gris". Es redactora de las revistas culturales: "Amaranto Cultural" y "Acantilados de papel".

Johanna Raabe: poetisa de El Salvador, nacida en 1989. Publicó en 2008 "Entre una y tres de la madrugada", también es parte de la antología "1000 millones-Poesía en lengua española del Siglo XXI". Hace cortos y animaciones y es miembra de la editorial Hochroth, de Alemania.


                                                                          "La voz desgañitada de las lunas
                                                                           va a la deriva de los continentes
                                                                           enfrentando recuerdos soterrados
                                                                           y se apaga en la noche de las piedras" 






LA IDEA VAGA


La idea vaga desnuda
entre grises meterias adormecidas
que la atrapan en un espiral
sin salida...

y sólo tras la ruptura del alma
aflora la vida misma
de lo absurdo
disfrazada de razón,
engalanada con la euforia que la oculta
tras la palabra.


***

Sobre el lecho improvisado,
desnudada en silencio la voz
que se oculta
tras el secreto de una mirada ausente,
aguardo el regreso a este cuerpo de mujer
que soy.-


DE PASEO POR LA FOTOGRAFÍA

Las ventanas
cerradas tras las rejas de hierro...
El auto pretérito
aquel que no conoció del airbag más que la magia.
El asfalto ausente,
el recuerdo constante en la muralla sostenida
por el calendario
de sus días

Y el mar...
convertido en plata bajo el sol difuso
haciendo un guiño a la calle desierta y empedrada,
a la ruina que un día albergó experiencias de amores
y de risas y llantos...

Y de nuevo el Mar...
plateado por el ocaso,
sereno como una mirada anciana
abraza con sus susurros las primeras casas

Y de nuevo ese mar
combinando el aroma argentífero de sus aguas
con los colores dorados al alba.-


                                                                               Dolores Estel Hernández


*************************

EL PÁJARO NEGRO

Un día vi un pájaro negro sobre la cabeza de mi padre.
De cuando en cuando
se comía uno de sus cabellos grises o picoteaba sus anteojos.
Lo curioso es que mi padre
no se daba cuenta que tenía un gigante pájaro negro
hurgando en sus orejas y observando su nariz.
Al pájaro perecía agradarle mi padre
porque no hecía daño
y tampoco insinuaba querer largarse.
Con ese pájaro parado sobre su cabeza
mi padre comió, durmió, trabajó, se duchó
por casi una semana.
Un domingo el pájaro decidió que era tiempo de volar,
y sin qué ni para qué
mi padre sonrió.-


LICENCIA

Sacar la licencia de conducir alemana
es como
subir al quinto piso cargando
siete cartones de leche,
recitar el código postal y número
celular de cada conocido
en esta ciudad,
hacer un huevo poché,
y ducharse en una bañera
sin mojarse el piederecho,
al mismo tiempo.-


POR AQUELLOS TIEMPOS

Por aquellos tiempos
íbamos vagando en la espuma del fuego
los hombres brindaban a la salud
de la glaciación del sol

Andrajoso, el cielo golpeaba
en las puertas cerradas del instante
y murmuraba lágrimas marchitas

Ya no había lugar alguno
por aquellos tiempos

Solo inauditos rumores de guerras
y la mutilación, el desgarrarse del Poema.-



                                                                                           Johanna Raabe




Imágenes: Pinturas del artista ruso Yuri Krotov (1964).






 quiquedelucio@gmail.com

viernes, 16 de octubre de 2015

Mujeres bellas


Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un producto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.164-


                                                                                    Rosario de Gorostegui

Poetisa y narradora española,  nacida en Cantabria, Santander en 1961. Licenciada en Historia del Arte y en Filología Hispánica, ha obtenido los siguientes premios de poesía: Primer Premio en el "XIII Certámen José Hierro" del Ayuntamiento de Santander (1994) con el libro "Estación del sur", Segundo Premio de Poesía en el "XXIII Certámen Literario Castillejo-Benigno Vaquero", de Granada (1999) con "Podría ser un año", Segundo Premio en el Certámen Andaluz de Poesía 2001 con "De puertas para afuera", Segundo Premio en el Certámen Artífice 2001 de Loja, Granada, etc.


                                                                                   "Aprendía el perfil de las hojas;
                                                                                    cada espera tiene su otoño
                                                                                    pero las uñas crecen más en invierno,
                                                                                    el frío dilata el sitio "







MUJERES BELLAS

Hay mujeres bellas
aunque la vida las trate mal,
bellas de cuerpo presente cuando cargan pescado,
recogen leña o limpian casas;
aunque su pareja las trate mal,
por jóvenes, por deseables o por mujeres.
Bellas de alma ausente
cuando esperan y sonríen sus sabios ojos.

El perfil de algunas espaldas
denuncia la belleza de sus mujeres.-


***

Cuál será el secreto que nos salve,
dónde está la ventaja del anfitrión,
el saber que anticipa los lugares
para no ir a ciegas y romperse
si el mar, distraído, nos salpica.

Me miran poco, me quieren fuerte,
me saben verde, me sienten agua...

Cuál será la respuesta verdadera
que hace encender las luces de colores,
los fuegos artificiales; subir el telón
y que aparezca la estrella y que brille
mientras dure.-


***

Un cuerpo es sólo un cuerpo;
algunos lo visten de oro, telas preciosas
y se convierte en objeto de deseo;
otros lo desnudan, lo maltratan
y se convierte en puta, en preso, en víctima,
(varía si se maltrata o desnuda
el propio o el ajeno)

Un cuerpo es la vida que contiene,
incluso la muerte.-


***

Cómo es eso de morir?
Descender a los infiernos
o al hospital, es lo mismo;
ese olor a azufre
o a desinfectante, es lo mismo;
los tubos, las agujas,
camillas que ruedan por pasillos
hacia el final...

Quiero que me inhumen,
tocar la tierra, el origen por fin,
después de este desarraigo.-


***

Estaba tan amablemente calentito
junto al fuego,
que se quemó.
Estaba ricamente sentado frente a la tele
en un confortable sillón,
y se murió.
También murió, junto a su fusil,
el soldado de cualquier guerra.
Y, peor aún, murió el que huía del soldado,
no tenía tele ni sillón,
ni fuego para cocinar las arvejas
que robó
al dueño de la tierra que trabajaba,
por nada.-


***

Quedan pobres en la calle,
siguen ahí, sin nombre,
ensuciándolo todo.
Molestan a los turistas pidiendo dinero,
huelen mal y, seguramente, son peligrosos
porque no tienen dónde caerse muertos, qué perder.
Qué feas son las miserias de cara sucia,
olor a pies y a orín.
¡Pobres pobres!

Quizá si nos ofendiéramos los remeros
de este barco,
podríamos recoger algunos naúfragos,
algunos ahogados.-


ESCARCHA

Donde la escarcha se hace renacimiento
y sonríe en el trébol de marzo,
casi primavera.
Su peso amable consolida la razón del día que,
sin más motivo,
amanece;
difumina verdes, sepias, ocres y violetas
hasta el último gris del horizonte,
no frontera sino torpe percibir más allá de la vista.
Imaginar la luz desde la sombra,
la ondulada cabellera rocosa de los montes
y un oleaje de viento por las copas;
volar.-


***

Quiero llorar el tiempo justo para sentir los ojos,
andar hasta el final del río,
hasta el municipio primero de los ríos.
Es la hierba blanda bajo los pies,
la humedad y su mañana,
el sonido de la escarcha al ritmo de mi peso.
Luna inmensa que recorre sin transición
la curva de la ventana.-



                                                                                       Rosario de Gorostegui





Imágenes: Pinturas de Friedrich Von Amerling  (Alemania)




quiquedelucio@gmail.com

jueves, 15 de octubre de 2015

Multitud


Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.163-

                                                                                               Isabel Navarro

Poetisa y periodista española, nacida en Petrer, Alicante en 1977. Es jefe del suplemento semanal Mujer Hoy. Ha sido profesora de Comunicación y redacción periodística en la Universidad Anáhuac de México, ha sido galardonada por la UNICEF y el Premio de la Asociación de la Prensa de Madrid. En 2008 publicó "Inane" su primer libro de poesía galardonado con el Premio Blas de Otero de la Universidad Complutense, en 2012 presentó "Parto" y posteriormente su obra apareció  en numerosas antologías como "2012: generación del fin del mundo".


                                                                                           "Has parido detrás de la sábana.
                                                                                            Has parido sin parir:
                                                                                            sin expulsivo, sin catarsis.
                                                                                            Como llegan al mundo
                                                                                            los conejos de las chisteras" 
                                                                                           




Inane, la fea, perfuma sus muñecas con ajo frito.
Inane, la diosa, irrumpe en la cornisa
y pregunta por las manzanas.
Inane, la gula, ama las fresas  y la compota.
Inane, la ebria, sueña barcos de arroz
en los anuncios por palabras.
Inane, el ansia, acecha Ítaca en la cocina.
Inane, la ciega, escribe menú en la cuadrícula.
Inane, personaje de harina -vieja y párvula-
tiene vientre de hogaza,
mirada de olla y cuchara de madera.-


***

Tras el donut
la muerte.
El mismo agujero.


***

El pecado venial de las azadas
es cavar la tierra para sepultar un credo.
Es el penúltimo dogma de los cínicos:
sembrar la era con hortalizas invisibles.
La fe desgastada, como el bajo de los vaqueros.-


***

Las manos te olían a cebolla
y en cada suspiro repetías la palabra
hambre.
Alguien me dijo que nunca pudiste evitar
estudiar en la misma mesa
donde tu madre degollaba a los conejos.


***

Se aceptan pupilas
con fines médicos y proféticos
Se necesitan.
Se pagan.


***

Los padres sucumben arrugados
en una bolsa de plástico con cremallera.
Escamotean a los mortales y regresan como hijos
para jugar a la pelota
que golpea o hacina.
En la región de la genealogía
los dioses buscan una fricción
que travista su memoria calva.
La caricia del padre puede ser privación.
Nadie nos ha enseñado la diferencia.


***

Dices que restas porque no sabes sumar,
y que te persigue el sueño de ser otra.
Envidias a la zurcidora de puntillas antiguas,
al burócrata de legajos mugrientos
y a la maestra sonrosada con tiza en las uñas.
Quieres ser la bailarina que imita el gesto de una hoja,
otra escritora estéril, a lo Virginia Woolf,
o una madre generosa que lee novela
mientras los niños duermen.-


***

El atrezo del insomnio
es el ángulo de una puerta
donde se clava cada empeño
(o cuatro esquinitas tiene mi cama,
¿cuál se hinca más?)
La escena,
una orquídea en el regazo
agarrotando el tiempo.
El cuerpo diurno que muta
en el umbral de los placeres feroces.


MULTITUD

Cuando duermo contigo no te veo.
Debajo de las sábanas está todo borroso
y la cama se inunda
con otros hombres y mujeres
que vienen del musgo,
como los saurios.
Sin preguntas,
como una maleta en tu mandíbula,
me depositas en el andén
de una pornografía que te excluye.
Cierro los ojos y no eres tú
- o no soy yo -
y mi cuerpo de cerca
se aleja,
hacia una escena clásica
por su cochambre.-


PARTO

Te sajaron el vientre.
Te encharcaron el cuerpo.
Te crujieron el útero.
Te aumentaron la dosis de benzocaína.
Te preguntaron sobre apellidos
y tú balbuceastes sobre geografía.
Para sentir difuso,
(como en los autos de choque9
cerraste los ojos
y esperaste el impacto.

Nacer no es una metáfora,
es un estrépito.-



                                                                                             Isabel Navarro



Imágenes: Pinturas de Isaac Maimon  (Israel, contemporáneo)




quiquedelucio@gmail.com

miércoles, 14 de octubre de 2015

Bebedor de crepúsculos

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.162.-

                                                                                            Juan M. Merino Vigil

Poeta y periodista peruano, nacido en Ayabaca-Piura en 1906 y fallecido en San Pablo de Ayabaca en 1951. Estudió abogacía en la Universidad de San Marcos y en la Universidad de Trujillo. Trabajó y aportó con denuedo al periodismo limeño y piurano. Su producción literaria se encuentra dispersa y publicada en revistas de la época donde fue colaborador: "Piuranidad" y "Folklore". Estuvo a cargo de una imprenta obrera, también fue dirigente estudiantil y director del periódico gremial "El obrero textil", órgano de la Federación Obrera de Lima.



                                                                                     "Maravilla que mis manos se me han vuelto
                                                                                      dos plegarias de luz blanca,
                                                                                      como si mi alma se escapara bifurcada
                                                                                      en la sed infinita del abrazo"






EL BEBEDOR DE CREPÚSCULOS

En la muriente alameda
diluye en rosas difusos
su hosco perfil de neblinas
el bebedor de crepúsculos.

Llora silencios latarde
dentro de sus ojos brunos
alza enigmáticos cálices
el bebedor de crepúsculos.

Mece el alma una ebriedad
lívida de ignotas cosas;
en la muriente alameda
silientes caen las hojas.

Por orillas de insanía
va de nieblas taciturno
royando su vicio arcano,
el bebedor de crepúsculos.

En absurdas amatistas
de letal reflejo oscuro
liba ajenjos de la muerte
el bebedor de crepúsculos.-


LA GOLONDRINA

Yo no soy como esa golondrina
que ha cortado los oros del espacio.
Saeta que vuela al infinito
azul de los profundos cielos.
Tiembla la negra noche por llegar
pero todavía quedan para mis ojos de la tarde
azules eternos del espacio
quebrando los oros vespertinos
Yo soy ese pequeño pájaro efímero.-


LOS PUERTOS

Qué extraño llorar tienen los puertos,
así, en las noches de despedida.
El corazón se vuelve ácima boca,
con gesto agónico de frustrado grito,
y se queda pensativo.

Qué extraño llorar tiene ese puerto
empapado de amor de despedida.
Me va jalando no sé a dónde la vida
y duéleme este desastre de húmedos nudos.

¡Mañana! Cómo pudiera
darle mi mañana a sus miradas.
El puerto tiene ojos de amante
llorando humilde adiós postrero.

La noche acoge negras incógnitas
de algún agazajado destino ambiguo.
Con sus luces el puerto, temblorosamente,
en un coágulo de color se mira,
como una pupila ciega de lágrimas.-


NOCTURNO

En un recodo áspero del corazón arcano
recojo en esta hora del silencio nocturno
de mi vida vivida el río taciturno,
un sollozo que vuelve, un lamento lejano.

El instante se anega de amargura y de sombra
y resbala la cálida lágrima contenida:
en mi vida hay algo que torpe el labio no nombra,
acaso un cuajarón de asombros por mi vida.-

El recuerdo me pone en la salobre lengua
el sabor fenecido del pecho maternal,
succiono ayeres blancos, mas, nada, nada amengua
ese tascar miedoso de negro sepulcral.

En el coraón profundo de mi vida coagulada
en tinieblas de pena, en ayes de orfandad,
me arrastra en el naufragio nocturno de la nada
y vuelca los latidos de una hora que se va.

Y grazna en el reloj nuevamente el latido
que me hace y me deshace, me cuenta y me recuenta,
y otras riadas regolfan en esta noche lenta
trayendo desde lejos su lúgubre alarido.

Hay miedo de perderse, perderse en uno mismo,
el peso de la vida, cual piedra funeral,
que me hunde y que no deja salir del propio abismo
y el minuto que estalla cual pompa de cristal.-


LOS BAJELES BLANCOS

Hoy todos mis bajeles han alzado ancla,
melodiosamente alzaron ancla en mis nieblas suaves,
hoy todos mis bajeles han partido
con rumbo incierto y añoranza ignota.

Me miras, amigo, me miran tus ojos como limitaciones
y son los muros pálidos del café nocturno
limitaciones como estos muros de mi carne,
y hoy, sin embargo, amigo hermano,
no me muerden las asperezas de mi vida cotidiana.

Siento un adiós en lo hondo de mi corazón,
un adiós a los que de mí tus miradas dejo,
y me voy en mis bajeles blancos
con rumbo de infinito en infinito.-


                                                                                   Juan M. Merino Vigil



Imágenes: Pinturas del artista francés Paul Cézanne.




quiquedelucio@gmail.com

lunes, 12 de octubre de 2015

Tú siempre


Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N°1.161.-

                                                                                      José A. Pizarro de Hoyos


Poeta y narrador español, nacido en Medina de Rioseco, Valladolid en 1933 y fallecido en Vitoria-Álava en 2009. De su extensa obra, se destacan los poemarios: "Sonetos de la medianoche" (1995), "Reclamo la palabra", "Las nostalgias del alcor", "Debajo de las horas", "El amor y los ayeres", "Siluetas ardidas", etc. Escribió la novela "Rocamundo" y los libros de relatos "Donde ayer hubo rosas" y "Relatos del horizonte". Entre sus distinciones, figura el Premio Internacional de Poesía Miranda de Ebro, en 1995.



                                                                                    "Estoy sentado en el banco del parque.
                                                                                     Cuento las hojas pegadas
                                                                                     al silencio del lago.
                                                                                     Yo tampoco tengo adonde ir"  





TÚ SIEMPRE


Quiero tu mar. Amor, y navegarte
En el vértigo azul de mi velero.
Verde y azul del viento venturero
En remos y caricias transportarte.

Conozco tus confines parte a parte
En horas de grumete y marinero,
Bonancible y dulces, y te quiero
Desde antes de saberte y esperarte.

Has sido mi principio en los albores
Ociosos de otros vientos y otros mares,
La flor inmarcesible entre las flores

Y el ara de los místicos altares.
Tú siempre el gran amor de mis amores
Y siempre el gran pesar de mis pesares.-


TIEMPOS

Los tiempos tienen su nombre:
Las edades.
Yo tengo un tiempo íntimo
Al que llamo
La nostalgia.
Se fue como van todos,
Insumiso,
Al campo espiritual
Donde apacienta el sueño.-


¿Y QUÉ ?

¿Y qué?
Le diré
A mi sombra
En esas horas
Remotas,
Sin viento, tal vez
Sin viento
Capaz de mover las hojas
Del calendario a un tiempo
Dejado de zozobra?
¿Y qué?
Le diré
A mi sombra?-


QUISE

Yo tendría que deciros
Muchas cosas
Antes de hacerme olvido,
Las que no pude contaros
Por no prestarme el oído
-nadie, nadie, nunca, nunca-
A mis palabras de amigo
¡Todo se me fue en silencios
Desolados y rendidos!-


A CARLOS

Hoy he de estar allí, donde solía
Hablar contigo afable y sonriente,
A sentarme otra vez junto a la fuente
En el cénit puntual del mediodía.

Oiré el trina, la misma algarabía
Del jilguero feliz, de la corriente
Del cauce del arroyo transparente
Con el son de su eterna melodía.

Pero no estarás tú para contarte,
No tu voz tan querida para oírte
Palabras que nos rompen parte a parte...

Hoy he de estar allí para decirte
Silencios resignados y llorarte...
¡Ah, si pudiera hermano repetirte!


LAMENTO DE UN HERMANO LACERANTE

¡No bajéis más el paso, que me muero!
La carga lancinante me convierte
en un soplo de vida y tanta muerte
que soy de las angustias prisionero.

¡No bajéis más el paso! Su madero
domina colosal mi cuerpo inerte
y este brazo avezado, duro y fuerte
trocóse en pluma de ave siendo acero.

¡Vientos de los luceros vespertinos:
Temblad en el azul de vuestra hoguera
y cededme el vigor de los molinos...!

Soy hombre de gario y purridera
y estoy viendo con ojos de Longinos
el cielo, Nicomeno, en tu escalera...

¡Apartaos de mí, miedos cansinos...!
¡Y abajo, más abajo...aunque me muera!


                                             
                                                                                    José A. Pizarro de Hoyos



Imágenes: Pinturas de Henri Lebaque  (Francia, 1865 - 1937)




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