No entregues

Octavo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 3.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación N° 2.097-


                                                                                                                              Paula I, Salmoiraghi

Poeta y narradora argentina, nacida en Buenos Aires en 1969. Es profesora de Lengua y Literatura y traductora oficial de francés. Escribe desde los 15 años. Ha publicado poemas en revistas de Argentina, Francia y Bélgica, cuentos fantásticos y de ciencia ficción en "Clepsidra", "Crónicas de la Forja", NM, MiNatura y Aurora Bitzine, entre otros,  y artículos de crítica y teoría literaria en diversos medios gráficos y de la web.


                                                                                                     "Mañana del domingo.
                                                                                                       Mi gato lentamente sobre el techo.
                                                                                                       Sólo su sombra
                                                                                                       en las baldosas del patio"

NO ENTREGUES

No entregues tu alma
no llores no te abras
que el amor hundirá su hierro
candente en tu herida
y coagulará tu sangre
y congelará tus lágrimas
y pudrirá tus besos
y apilará tus caricias hasta venderlas
a tanto el kilo
al primer vagabundo que pase por la calle.-



EN LOS RINCONES

Vení
buscá en los rincones
en los ángulos
en los dobleces de mi piel
desde alguno está espiándote
todo el amor que te prometí.-



VACÍA

Vacía de todo
miro tu cuerpo vacío.

Pero el amor se empeña
en mantener la mirada.-



LA PIEL DEL MUNDO

Sólo sé que entraste
y saliste de mí para siempre.
Tus idas y vueltas están escritas

con mi sangre
en la piel del mundo.-



VENÍ, VENÍ, SEGUIME

Vení, vení, seguime
¿Mis padres? Yo no tengo padres
nunca los tuve
y lo que está ante vos no es mi casa.
Llegaste hasta mi médula
sacudiste
mi ternura creyendo
golpear mi puerta
bordeaste mis abismos
creyendo cruzar mi calle.
Estás ante el nudo de mis miedos
frente al humo de mi desamparo.
No te invito a mi cuarto
te introduzco
entre mis mármoles carnales
te inicio en la liturgia
de poseer mis rincones
en la ceremonia de venir
a visitarme un lunes por la tarde.

Te descubro en mis desnudeces
te sumerjo en mis humores
te enjabono con mis coágulos
(espuma roja)
te empolvo con mis horas molidas a mortero
te unto de alaridos
musgosos babeantes
te aromo con mis versos quebrados
punzantes
te reflejo en mis ojos de vidrio
vacíos vaciantes.

Y avanzas entre hogueras
entre fuegos fatuos
entre escombros vivos
entre vidrios calientes y entre voces
brotadas de alabanzas.
En mi garganta gruñe
la huella de tus pasos.

Y nos envuelven llamas
y nos enredan salmos.
Tu abrazo se me enrosca en la mirada
tu beso es incienso de humo errante
tu cuerpo funde el mar el hierro el canto
el cielo el surco la ofrenda
superficie de mi piel y de mis pactos.

Sentate, ponete cómodo.
Despliego para vos el cartón de mis ternuras
te rodeo con mi biombo
azul de nauseas gris de mitades.
Has revuelto mi carroña
bebido en mi taza el rocío
ácido de mis sábanas
modelado en tu boca las migajas
sedientas de mi amor desesperado.

Y hemos vomitado los secretos
y rejuntado la magia con los dientes.
Nuestras lenguas paren el conjuro
y el espasmo final nos eterniza.
Y caemos
caemos hacia arriba hacia abajo o hacia
adentro
caemos en el magma sin reflujos.
Sobre nuestras cabezas bajo nuestros pies
algo se solidifica.
La puerta mi puerta todas las puertas
rechazan todo intento de regreso.-




                                                                                                                               Paula I. Salmoiraghi





Imágenes: Pinturas de Paul Gustave Fischer   (1860 - 1934)

quiquedelucio@gmail.com

Autopsia

Octavo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 3.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación N° 2.096-



                                                                                                                  Francisco Álvarez Velasco

Poeta español, nacido en Cimanes del Tejer, León, en 1940. Ha sido profesor de Literatura en los institutos de bachillerato de Ocaña, Tarancón y en el Real Instituto de Gijón, ciudad donde reside. Parte de su obra poética la componen los libros:  "Tiempo de maldición" (1979), "En el nombre del árbol" (1984), "Tierra" (1986), "Del viejísimo juego de la Tierra" (1988), La hiedra del silencio" (1993) "Noche", que obtuvo el IX Premio Internacional de Poesía "Antonio Machado" en Baeza (2005), "Las aguas silenciosas" (2007), "La luna tiene una liebre" (versión en castellano y asturiano, 2009), "Memorias de la sombra" (2010), etc. Poemas suyos han sido traducidos al francés, portugués ,italiano y alemán. En el año 2007 consiguió el Premio de la Crítica de Asturias en la sección de columnista literario.


                                                                                                        "cuerpo tendido
                                                                                                         a sol y espliego hueles.
                                                                                                         Y al tibio sacramento de tu carne
                                                                                                         caminan las hormigas del deseo"

AUTOPSIA

Alguien le abrió los ojos,
y en su interior había:
luces de amanecer,
lentos trenes del alba,
un árbol con su sombra,
la hojarasca de otoño,
un rostro ante el espejo,
la escarcha en los cristales,
unos labios abriéndose,
otros ojos mirando.-



TRECE POETAS

Al fondo de tu oreja late rosa una estrella
que me llama y acudo, al fondo de tu oreja,
con los labios y beso el pabellón de nácar,
el lóbulo de musgo encendido de rosa.

El espacio infinito era un arroyo claro
que salta de tu nuca, desciende por los hombros
sin tregua, fluye y fluye por la espalda su luz
y se despeña y luego remonta la cintura.

La mar perló de rojo suave y nácar tus pechos,
y levantan su vuelo como gaviotas blancas
en el alba de junio, y detienen su vuelo
como amapolas rojas por los campos de trigo.

Y yo, aquí, a tu costado. Ríos de sangre en sombra
me recorren por dentro y de ti me separan
como si tú estuvieras en el final de un túnel
negro, estrecho, infinito. En el final de un túnel.-


TIERRA

Arcilla luminosa donde el tiempo se comba.
Es arcilla tu cuerpo, remanso en que las manos,
arcilla en que los ojos, donde los labios secos
aquietan hoy sus pulsos, la luz más honda beben
que atesora la tierra.
¡Tierra arcilla tu carne,
honda tierra en silencio! Abierta gloriosamente
para la mano que avanza donde late
el fuego inextinguible de un corazón secreto.
A grandes sorbos busco la pura luz profunda.-



BRISA DE CENIZAS

A la orilla del día,
cuando el alba sopla un viento oxidado,
boqueas como un pez
en la ola de lmo
de las horas que empiezan.

La ciudad no despierta.
Hay un chorro de agua inútil
que lava las aceras.

¿Hacia dónde tus pasos
por la orilla del día?.-



EL PARQUE

Y en las pausas oscuras
de la blanca memoria
gentes ciegas nos buscan con su mano.
Querrán cruzar las calles
y llegar a instalarse en su esquina vacía
o a un banco con gorriones en el parque
junto a las limpias voces de la infancia.

Es un viejo jardín con hierba sucia
y con palomas grises en las amanecidas,
donde esperan los viejos a su muerte
y gritan por la noche los amantes.

Y después de la lluvia huele a otoño.-





                                                                                                                  Francisco Álvarez Velasco




Imágenes: Pinturas de Juan González Alacreu  (España, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com  

La cita

Octavo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 3.000 escritores, respetando el derecho de autor.








Publicación N° 2.095-


                                                                                                                               Manuel Scorza

Poeta y novelista de Perú, nacido en Lima en 1928 y fallecido en un accidente aéreo en 1983. Egresado de la Universidad Nacional de San Marcos. Estuvo unos años radicado en México, donde publicó "Las Imprecaciones". En 1970 se exilió en París donde trabajó como lector de español en la "Ecole Normale Superiure de Saint Cloud". Obtuvo, entre otros, el Premio de los "Juegos Florales de la Universidad Nacional de México" y el "Premio Nacional de Poesía Peruana" de 1956. De su obra, pueden mencionarse: "Los adioses" (1959), "Desengaños del mago" (1961), "Poesía amorosa" (1963), "El vals de los reptiles" (1970), "Poesía incompleta" (1970), "La danza inmóvil" (1983), "Obra Poética" (1990), etc.


                                                                                      "amargas tierras, patrias de ceniza,
                                                                                       no me entra el corazón en traje de paloma
                                                                                       cuando veo la cara de este pueblo
                                                                                       hasta la vida me queda grande"

LA CITA

Son las siete;
la calle está oscura;
ya no vendrás.

Aunque llegaras
todas las tardes
a la orilla de esta cita,
y aguardaras, inmóvil,
todas las horas que en el mundo faltan
ya no me hallarás,
porque esperándote perdí mi juventud.

Y no como el guerrero
que las manos moja
en la espuma bermeja de la guerra.
¡No como los ardientes varones que conocí!:
Os envidio jóvenes vehementes,
a quienes no bastándole los crepúsculos,
por mirar llamaradas
incendiaron su propia edad florida !

Yo, miserablemente
perdí mi juventud
aguardando que cumplieras
la cita de los parques,
gasté los veloces años.

¡Oh café hermoso donde fingí
leer los diarios de mi feroz melancolía !

Esperándote perdí la juventud
y me pasa.
Son las siete:
y estoy solo.-



ELEGÍA DE LOS DESCONOCIDOS

Ya no nos conocemos, ya no nos entendemos,
¿qué pasa?

Nuestro amor como los árboles daba pájaros.
¿Qué está pasando?

El viento del mar desesperado
agita pañuelos de musgo en las esquinas.

Me voy.
Pañuelo de llorar: mejor me voy.

Al atardecer los pájaros también se van
viajan a las torres buscando picos tiernos.

A los reptiles, yo.
Al fondo del agua a vivir ardiendo.

Porque para esta sed el agua está vacía,
vacía está el agua para mi corazón sediento.-



LA CASA VACÍA

Voy a la casa donde no viviremos
a mirar los muros que no se levantarán.

Paseo las estancias
y abro las ventanas
para que entre el Tiempo de ayer envejecido.

¡ Si vieras !
Entre las bungavillas
cansadamente juegan
los hijos que jamás tendremos.

Yo los miro. Ellos me miran.
Mi corazón humea.
Éste es el sitio
donde mi corazón humea.

Y a esta hora,
en el balcón, callada,
yo sé que tú también te mueres
y piensas en mí hasta ensangrentarte,
Yo también pienso en ti.

Óyeme donde estés:
por esta herida no sale sólo sangre:
me salgo yo.-



LA LÁMPARA

Como la lámpara olvida
arde invisible en el día,
así mi corazón se ha consumido
sin que tú lo vieras.

Mas ya pasaron para ti las mieses,
y tardo los años
yo sé que ahora
tus ojos buscan
las huellas bermejas de tu pasión.

Mi tristeza ya no puede
ni con el peso del rocío.

Es tarde:
la vida se nos gasta en actos vanos

Es tarde:
detrás de mis ojos ya no hay nadie.-




                                                                                                                                  Manuel Scorza



Imágenes: Pinturas de Julia Klimova  (Rusia, contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

Hablarte

Octavo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 3.000 escritores, respetando el derecho de autor.







Publicación N° 2.094-


                                                                                                                                  Daniela Gaitán

Poeta de Colombia, nacida en Bogotá, en 1993. La mayoría de sus textos los ha publicado en blogs que ella administra.


                                                                                           "Yo no soy el espiral ni la montaña rusa
                                                                                             y hoy no es el día de desocupar el bote 
                                                                                             de la basura. Y de ninguna manera seré
                                                                                             la solución de un problema matemático"

HABLARTE

Intento hablarte de temas en los que ambos
estemos de acuerdo.

Vamos a ser muy sinceros porque el cielo nos queda muy alto
y lo único definitivo es la estatura de lo que no podemos tocar.
En algún lugar estamos nosotros
dentro de un punto localizado por un satélite
que puede ver todo el planeta desde el espacio, y que
emite imágenes de edificios que no conocemos,
(incluidas también las columnas vertebrales)
para que podamos hallarnos en un buscador de web,
pues es más fácil teclear que tocar el cielo,
teclear que ir a buscarte.
No voy a hablar de amor.
Amor es una palabra complicada,
voy a hablar de mar porque es más sencillo:
Intenté poner el mar en un vaso.
Intenté beberlo,
después clamé por él.-



GENERACIÓN

Quisiera hablar de mi generación ahora

Pero no puedo porque
porque no se ha muerto por completo.

Una cosa segura es que se ha perdido a sí
misma.

Lo otro seguro es que si
la googleas puedes encontrarla.

Y lo es más aún la conclusión

a la que he llegado:
whatsapp es mejor
que messenger.

Al final,

cada quien con su manera de
perderse o de morirse,

eso importa bien poco.-


***

He estado esperando por mucho tiempo
que algo dentro de ti se quiebre
porque si me ves bien,
parezco un lego y te aseguro que estar
así no es agradable.
Intento acostumbrarme a que me
olvides por largos días, y en esos días,
intento no parecer tan torpe.
Intento que no me importe que jamás
seré más fuerte que tu pared de hielo.
Desde aquí,
como he mencionado otras veces,
soy una espectadora, un peso muerto,
aguanto frío.
Que alguien te cuente de lo mucho
que te quiero, y de lo ridículo que se
puede ser diciendo esto.
Quizás ni te enteres,
pero te deseo buena noche.
Estoy cansada y además tengo hambre.-



ZUE EN LA ESCALERA DEL MUNDO

Hola,

te hablo desde adentro,

soy yo,

la pequeña desnuda  que nunca has
querido ver
con los ojos abiertos,

y es que da lástima
ver las excoriaciones de tu cuerpo
que dan hasta la espalda.

Vamos,
no tienes que sonreír,

el mundo no es un lugar lindo
para hacerlo,
sabes que es la cárcel,
sabes que esto no es algo por
lo que debas snrojarte.

Te hablo desde adentro,
soy yo,
en el suelo,
haciendo metamorfosis con
las partículas de tu lengua.

soy azul, o gris, o negro,

¿comprendes lo que digo?

El mundo tiene lunares imposibles,
es un bucle,
qué sé yo,

puedo decirte,
aquí es donde el sol se pone
y tú despiertas.-




                                                                                                                                    Daniela Gaitán



Imágenes: Pinturas de Franz Dvorak

quiquedelucio@gmail.com

Ser

Octavo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 3.000 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 2.093-


                                                                                                                                     Amaya Martín


Poeta española, de nombre real Montse Arroyo, nacida en Jeén en 1973. En 1991 se traslada a Córdoba, licenciándose en Veterinaria y posteriormente en Medicina y Cirugía. Comenzó a escribir a temprana edad, abriendo su página de poesía "De todo corazón" en el 2008. Residente de Jaén. Actualmente es miembro de la Red Mundial de Escritores en Español (REMES), de la "Comunidad de Escritores y Poetas" y del Grupo "Poética en Gredos", colabora en "La Gaceta de Medianoche" y "Planeta de Escritores" y es administradora de la página de poesía andaluza "Poetas andaluces de ahora". Su primer poemario publicado es "Fe de Erratas".


                                                                                                         "espera envuelta en su velo de tul
                                                                                                           intriga, planea maliciosa,
                                                                                                           en silencio, con nocturna alevosía
                                                                                                           la manera de perderte"

SER

Ser palabra...

palabra piel...que te toque,
que te horade el corazón hasta sangrar,

y si sangras,
si se abre tu carne a mi voz
seguiré adelante en esta guerra,

y seré palabra fuego,
polvo rojo del desierto
que dé cabida a tus huellas.-



EN ESA NOCHE

Nos veremos al final,
y no tendrás más remedio,
no desearás nada más
que morir dentro de mí,
que abandonarte en mis manos

Te atrapará mi oscuridad,
concebida para ti...
hace millones de años

Te rendirás sin condiciones
me harás carne de tu carne
en esta tarde sin fin,
en esta noche caliente,
morisca y gitana
de azules plateados

Cuerpo a cuerpo
confundiremos la piel,
el sudor y los labios

Al dulce abrazo del viento
del fuego blanco de azahar
haremos un pacto de sangre,
enredaremos los cabellos
castigados por el vacio
de un mundo que no queremos...

Al cierre de la Mezquita,
cuando se pierda en el aire
la llamada del Imam

Pasearemos sin permiso
nuestra pasión inmoral
por las calles empedradas

y apretarán mi cintura
con fuerza sobrenatural
tus brazos de libertad

me harás tuya en el abrazo
evitarás así,
incrustándome en tu pecho,
que me vuelva como los demás,
que me arroje la rutina
al precipicio de la vida.

Sucederá al final !
cuando no esperes a nadie,
cuando ya no esperes nada
en esta tarde sin fin,
de rojo incienso,
en esta noche caliente,
morisca y gitana
de azules plateados.-



APASSIONATA

Te quiero, sí
como ayer, quizás como mañana
acaso lo dudaste?

Te quiero, sí
y te querré siempre

No esperes que te respete
yo no soy civilizada
y van hacia ti los caballos
que galopan por mi sangre

Te quiero y te querré así
como yo quiero,
sin paz ni tregua firmada,
sin victoria sobre ti,
sin derrota por mi parte...
matando y muriendo al tiempo
en la guerra sin fin de la carne.

Quiero tenerte en mi mente,
y ya casi...casi te tengo
sólo existo ara ti,
sólo existes para mí.
Y cierro mis ojos de sueños.

No hay más tierra que mi cuerpo,
no hay más cielo que el amor
en nuestro lecho.

Soy el pan para tu hambre,
tú lo sabes desde siempre
y me muerdes !... mientras tiemblas

No perderé este momento
en que somos más que dos
en que forjamos la piel
en acero de pasión...

en que te ato a mi pecho
como el mas dulce secreto.-






                                                                                                                                 Amaya Martín



Imágenes: Pinturas de Frederick Hasam

quiquedelucio@gmail.com

Pajarito

Octavo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 3.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación N° 2.092-


                                                                                                                               Marcela Albornoz

Poeta de Chile, nacida en Talca en 1962. Diseñadora gráfica de la Universidad de Chile. En el año 1988 se incorporó a la Sociedad de Escritores de Chile. Es Directora de la Editorial de la Universidad de Talca. Su obra ha sido recogida en varias antologías, entre ellas, "Cuentos y poemas del mundo minero" (1998), "Poetas del Maule" (1998), "Guía de la Poética Erótica en Chile" (2000), "Antología poética del Maule-Cien años de poesía" ( 2001), "Homenaje a PabloNeruda" (20004), etc. Ha publicado: "Nueva germinación" (1988), "Postigos" (1990), "De puño y letra" (2000), "La insobornable inutilidad" (2003), "Cosas al oído de Lulú" (2005), "Todos los destinos" (2007), "Poetas del Maule-Antología poética para el Bicentenario (Editorial Universidad de Talca, 2007), etc.


                                                                                         "así son algunos poetas entierran cuchillos
                                                                                           de palabras de obra y omisión
                                                                                           los que me nombran y desnombran
                                                                                           se sonríen y bajan la cabeza. Yo soy otra"

PAJARITO

Tiembla pajarito / la burla disminución / en el nido
que no es tierra de nadie / arriba en pequeñito /
el hombre - la mujer /nos mira sin advertir
cómo nos crecen alas , pajarito / cómo
nos crecen las palabras, pajarito

cómo llegamos hasta aquí / pajarito / nosotros,
los que no quebramos ni un huevo,
pajarito.-



AMORÍO

Tiene voz esta palabra amorío
no es el amor
es el desvarío

el delirio

La encrucijada en cruz
tríada / entrecejas estríada / partida
en siempre repartida vuelta y llegar cuando todo ya se ha
ido y la historia es trabalengua de tres

el conjuro

La memoria retraída
llega cuando todo viene de vuelta.-



SIN RESPIRO

Está oscuro
apenas hay una tenue luz en mis muslos
y ya no tengo voz para decirte cosas al oído
nuestras sombras se mojan con la lluvia
de mis pierna

adivinando en la oscuridad
la lengua pide redención
y apura el silencio  el grito
no hay espiro
por un instante muero
en blanco
en paisaje

y lluvia
en celo
en cielo
los huesos vuelven a su lugar
y la piel se florece de tanta humedad
un silencio de aguas
un beso de luz
para tanta oscuridad.-



DEDOS

Los dedos dentro
eran pequeñas voces
en la punta de la lengua
tu mano era una palabra
no dicha
así como lo imaginado
lo que se piensa sin la voz terrena
de las cosas
tu rostro descansaba en una pausa
a pequeña distancia
de mis piernas y
tus dedos
vaciándome
hurgándome
llenándome
de palabras el silencio.-



HUÍDA

Ella huye algunas horas por la noche
noctámbula
sonámbula
como una palabra no dicha.
Pasa un ángel - silencio
parece quedar en blanco
como una pared de cal
huye a sus lagunas mentales
y atraviesa el umbral del silencio.-



HASTA LAS ÚLTIMAS CONSECUENCIAS

Hemos transgredido la historia
-que vela por nosotros, los anónimos,
el destino que obliga
Llevaremos el lenguaje
hasta las últimas cnsecuencias
Palabra
Para no jurar en vano en nombre del amor
que se avecina ahora
Y en la hora.-




                                                                                                                            Marcela Albornoz




Imágenes: Fotografías de Ángela Rodney  (contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com 

Ponte de rodillas

Octavo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 3.000 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 2.091-



                                                                                                                                        Isla Correyero

Poeta española, nacida en Miajadas, Cáceres, en 1957. Obtuvo los premios de poesía "Ricardo Molina" 1996 por su poemario "Diario de una enfermera", en 1984 publicó "Cráter", "La Pasión" Finalista Premio Mundial  de Poesía Mística "Fernando Rielo" (1999), "Amor Tirano" Premio Hermanos Argensola (2002), "Lianas" (1988), "Crímenes" (1993), "Feroces" (1999),  etc. Sus textos fueron incluidos en varias antologías , como: "Las diosas blancas" y "Ellas tienen la palabra". Ha participado en el Festival Poetry Internacional de Rotterdam, junto a Seamus Heanet, en 2005 ,en la Cumbre Iberoamericana, representando a Cáceres: Patrimonio de la Humanidad 2008 y en la Fundación Monasterio de Yuste, en 2004.


                                                                                              "Así digo que el éxtasis que causa
                                                                                                no puede ser fulgor cosmético y vacío
                                                                                                no puede ser respiración de tigre loco
                                                                                                no es impostura sus temibles rasgos"

PONTE DE RODILLAS

Ponte de rodillas y dime que no me has olvidado.
Ponte de rodillas tío y pídeme perdón.

Como cenizas como metal como ciruelas negras
me he transformado
sobrellevando el paso de tu sombra.
Te he visto al alba con una cadena de palidez
en torno de tu inmovilidad
y he permanecido en una silla de
leche y de madera
mientras te miraba la enfermedad
del corazón
y el temblor respiratorio que tienes tío.

Violentamente preparada y desmedida
me he levantado de mi muerte y mi deseo
para desplomarme ante tu indiferencia.

La cantidad de destrucción
que me has causado tío
es como un saco de piedras atado
a mi brazo derecho.

He acumulado venganzas
y pasiones que no son de este
mundo. Solitarias y desobedecidas.

Mitigar mi dolor es tan imposible
como una conspiración en contra tuya.
Mis enemigos
son tus más patológicos amigos.
Si trabajo es por ti tío
y tu jamás has resucitado mi trabajo.

TALENTO

Dicen que sólo tiene curvas y belleza
dicen de ella.
Que sólo sabe caminar como los tigres
hacia el gamo herido.
Sólo marcar figura y arrogancia dicen.
Dicen sólo impostura y gloria física en el aire.

Yo digo
que hay talento en esa mano
en tales orejas fosfórica pregunta transparente
y en esa mariposa craneal que parpadea
y hace el cálculo exacto de su tiempo.

Hay talento y secreto en esta bella
limpia fascinación
y enigma del prodigio.

Sólo hay que olerle el rostro y la memoria

medirle los latidos y los hilos
de conexión
de un dedo a otro
ponerla vertical
profundizada
y oír su boca germinando el mundo.

Yo digo que es mujer
y eso
es relámpago.-



PERFECTUM EST

Con este perfecto brillo de triunfo
en el fracaso
me despedí de él
mortalmente grotesco parecía
semisentado en la cama como ajeno o maligno
quién sabría decir la auténtica razón
el sentimiento
a través de una leve sonrisa que era mueca
mitad vulgaridad mitad venganza.
Siete minutos antes yo había sido
ultrajada ofendida
oralmente violada en mi desnudo
pecho maltratada manchado fulminado
por su mísero sucio esperma insoportable
sus vomitivas palabras reclinadas
en mi femenino cartílago glorioso.

Y no sé qué pasó un segundo después
yo me secaba tres lágrimas feroces a escondidas
me enjuagaba los pechos sin pecado
dignísimos los hombros judicial la garganta
sin lenguaje
me reía del mundo mansamente
me reí de la muerte con cinismo
cruel lo comprendí
incompatible mi enorme tristeza
con la vida
mi estilo con su estéril deterioro.

Mi humillación fue un milagro
de inspirada poesía disidente.
Me levanté con calma de vidente actualizada
pródiga en plenitud de alumbrada terapéutica.
Me investí de infinita mujer
que avanza sola.
De rodillas se alteró el universo masculino.

Transportándome fui cerré la puerta
sonriendo lloré
mi corazón sabiendo.-



                                                                                                                                     Isla Correyero



Imágenes: Pinturas de Deborah DeWit  (contemporánea)

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