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viernes, 14 de octubre de 2016

La pena de perderte

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.501



                                                                                                             Salvador Novo

Poeta mexicano nacido en México D.F. el 30 de julio de 1904 y fallecido, a los 70 años, el13 de enero de 1974.



                                                                                "Lloro como la tierra que ha sentido dos veces
                                                                                 germinar el fruto perfecto y mismo.
                                                                                 Lloro porque eres tú para mi duelo
                                                                                 y ya te pertenezco en el pasado" 









LA PENA DE PERDERTE

Al poema confío la pena de perderte.
He de lavar mis ojos en los azules tuyos,
faros que rolongaron mi naufragio
He de tomar la vida deshecha entre tus manos,
leve jirón de niebla
que el viento entre sus alas efímeras dispersa.
Vuelva la noche a mí, muda y eterna,
del diálogo privado de soñarte,
indiferente a un día
que ha de hallarnos ajenos y distantes.-



JUNTO A TU CUERPO

Junto a tu cuerpo totalmente entregado al mío
junto a tus hombros tersos de que nacen las rutas de tu abrazo,
de que nacen tu voz y tus miradas, claras y remotas,
sentí de pronto el infinito vacío de tu ausencia
Si todos estos años que me falta
como una planta trepadora que se toma del viento
he sentido que llega o que regresa en cada contacto
y ávidamente rasgo todos los días un mensaje que nada contiene
sino una fecha y su nombre se agranda cada vez más profundamente
porque su voz no era más que para mi oído,
porque cegó mis ojos cuando apartó los suyos
y mi alma es como un gran templo deshabitado.
Pero este cuerpo tuyo es un dios extraño
forjado en mis recuerdos, reflejo de mí mismo.
Máscara,
estatua que he erigido a su memoria.-



AMOR

Amar es este tímido silencio
cerca de ti,sin que lo sepas,
y recordar tu voz cuando te marchas
y sentir calor de tu saludo.

Amar es aguardarte
como si fueras parte del ocaso,
ni antes ni después, para que estemos solos
entre los juegos y los cuentos
sobre la tierra seca.

Amar es percibir, cuando te ausentas,
tu perfume en el aire que respiro,
y contemplar la estrella en que te alejas
cuando cierro la puerta de la noche.-



BREVE ROMANCE DE AUSENCIA

Único amor, ya tan mío
que va sazonando el tiempo,
¡qué bien nos sabe la ausencia
cuando no estorba el cuerpo!

Mis manos te han olvidado
pero mis ojos te vieron
y cuandoes amargoel mundo
para mirarte los cierro.

No quiero encontrarte nunca,
que estás conmigo y no quiero
que despedace tu vida
lo que fabrica mi sueño.

Como un día me la diste
viva tu imagen poseo;
quea diario lavan mis ojos
con lágrimas tu recuerdo.

Otro se fue, que no tú,
amor que clama el silencio
si mis brazos y tu boca
con las palabras partieron.

Otro es este, que no yo,
mudo, conforme y eterno
como este amor, ya tan mío
que irá conmigo muriendo.-



MI VIDA ES COMO UN LAGO TACITURNO

Mi vida es como un lago taciturno.
Si una nube lejana me saluda,
si hay un ave que canta, si una muda
y recóndita brisa inmola el desaliento de las rosas,
si hay un rubor de sangre en la imprecisa
hora crepuscular,
yo me conturbo y tiendo mi sonrisa.

¡Mi vida es como un lago taciturno!
Yo he sabido formar gota por gota,
me fondo azul de ver el universo.
Cada nuevo rumor me dio su nota,
cada matiz diverso
me dio su ritmo y me enseñó su verso.
Mi vida es como un lago taciturno.-



TEMA DE AMOR

Dentro de estos cuatro muros
pretendí ocultar mi dicha:
pero el fruto, pero el aire,
¿Cómo me los guardaría?

Hora mejor que pospuse,
voces que eran para mí,
camino que no elegí
destino que no dispuse;
¡Cómo os volviste oscuros!
¡Qué amargo vuestro sabor
cuando nos encerró mi amor
dentro de estos cuatro muros!

Entre tu aurora y mi ocaso
el tiempo desaparecía
y era nuestra y era mía
sangre, labio, vino y vaso.

En perdurar se encapricha
mi sombra junto a tu luz
y bajo negro capuz
pretendí ocultar mi dicha.

Pero el fruto, pero el aire,
pero el tiempo que no fluya,
pero la presencia tuya
fuerte, joven, dulce, grande;
sangre tuya en vena mía,
lazos a instantes maduros.
Dentro de estos cuatro muros
¿Cómo me los guardaría?.-




                                                                                                             Salvador Novo



Imágenes: Pinturas de Aaron Griffin




quiquedelucio@gmail.com

jueves, 13 de octubre de 2016

Para todos


Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.500-


                                                                                                             Pedro Luis Cano

Poeta y narrador español, nacido en Jaen en 1955, reside desde 1964 en Santa Coloma de Gramenet, Cataluña. Ha publicado los poemarios: "Cosas y casos que no cotizan en bolsa" (que ganó el Premio Ciudad de Badalona en 2002), "Viaje al estanque de los peces dorados" (Premio ACSA 2000) en la colección l'Esguard de La Garúa (2003) , "La sombra prestada" (2006), "El carnaval de los hombres grises" (2008), "Monegros (2012), "Historias de Depoyas" (2015) y la novela El sueño de Ángela (2009) en la Editorial  Paralelo Sur .



                                                                                                "salir a tomar el aire como meta,
                                                                                                 ser árbol donde duermen los pájaros
                                                                                                 o el perro ovejero, misterio de cualquier
                                                                                                 racimo de uvas, luz y sombra"
         







PARA TODOS

La vida:
a puerta gayola la luz.
Esa es la cara.
Un resplandor lleno de voces
que se dividen despertando el palpitar de los sueños.
(Narciso mira el agua pero qué ve)
Aunque para qué reflexionar cuando se pueden
barajar las cartas.
Es el recuerdo quien evoca la ilusión de la existencia.
(Hay que buscar el talismán)
Oíd:
un gallo canta en la madrugada.-


***

Tabaco, alcohol y líneas blancas
para el hijo de la grandísima.
Oscuridad atea.
Unos perros pelean mientras
alguien sueña con su presa.

Soy feliz sin paredes y con mis amigos muertos.
Todos juntos
caminando descalzos sobre lagunas de luces.

Nunca estoy solo
pues soy el prisionero
de un perro que lame mi sangre.-



A GEORG TRAKL

Tus pertenencias. Las alas de los insectos.
Aprender a hacer la guerra con una pluma en la mano.
Cuídate, te diría alguien...La vida sigue delante
de la palabra.
Cuídate. Todavía silva la vida silvestre.
El aire sigue soleado.
Se asignan espacios para los papeles
en los estantes ataviados de palabra,
donde están los gritos moribundos de los
hombres torturados.
Cada día los niños apedrean las estrellas (pasa una
mariposa violeta) Todo se concierta en un vacío
lleno de voces perdidas.
Hay ahogados antes de nacer,
pero qué importa el armazón de alambre.
El cielo sigue imperturbable en su juego
de luz y sombras, burlándose de profetas.
Cuídate...



EL GRAN CARNAVAL

Harto ya de formar parte
del carnaval de los hombres grises
he decidido llenar mi boca de tierra.
No tengo pertenencias: anduve el tiempo
y presté mi voz.
Perdedor perpétuo. Parido en cuclillas un día
cualquiera.
Elegí saltar sin mirar el abismo asido a la nada.
Amigo de muertos y vivos
me enemisté con los números
pues mi ropa siempre estuvo gastada.
Intenté atesorar palabras más nunca lo conseguí
aunque cincelé alguna.
A nadie dije que esperara ya que jamás
me encontré.
Me interesó lo inútil
y así siempre cuesta arriba
dejé la canción de mis albarcas.
Una vez oí respirar un árbol
antes de unirse al fuego.-



CRÓTALOS 1

Mis presentes:
un fuego.
El negro de la tinta.
Los caballos en desbandada y sus sombras.
Juan Rulfo, cacofonía...
las moscas contra todo destino.
La salvaje "soleá" de
Talegas emergiendo de las tripas.
Mi ignorancia, que me ata a
lo inesperado...
Beber algo de vino una vez más
con los presentes y ausentes.-


CRÓTALOS  2

Mi túmulo:
unas piedras junto al lago salado.
El sol y el viento nómada con sus
gemidos.
Yo, echado a un lado sin flores
y las olas en el espacio sin orilla...
Ahí mismo, rodeado de gaviotas enloquecidas,
negras rocas que ciegan
y mis
innumerables vidas...Aquí, todo lejos como si nada...
Aquí, nada más.-



MONEGROS

Ella se hunde en mi respiración desde hace cuarenta años.
Ella es el centro que atraviesa la sangre, abriendo la sal de mis ojos.
1964. Unas mujeres lloran arrodilladas en torno a una cama, sus
lágrimas pudren sus rezos...Grita la noche invocando lo imposible.
Condenso imágenes que de pronto se funden...Siempre solo.
Ella se hunde en m respiración, pues habité en sus entrañas.
Me embriago de recuerdos mentras entierro tu silencio
lleno de cansancio.
De vez en cuando , cuando la casa está en penumbra
y todos duermen,
abro la ventana y dejo entrar a la luna.-




                                                                                                   Pedro Luis Cano




Imágenes: Pinturas de Albert Birkle.





quiquedelucio@gmail.com


                                                                                               

miércoles, 12 de octubre de 2016

Por todas las manos

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor. 




Publicación N° 1.499-



                                                                                                                 Lidia Rocha

Poeta y narradora argentina, nacida en Trenque Lauquen, Pcia. de Buenos Aires. Es profesora de Literatura. Publicó los libros de poesía "Aves migratorias" (2006), "Roma" (con ilustraciones de Ariel Román, 2010) y "Así la vida de nuestra primavera" (2016). Formó parte del Plan de Lectura Leer es crecer y realizó el ciclo "Poesia en el living de Recoleta". Coordina junto a Gerardo Curiá, el ciclo Literatura Viva, café literario.



                                                                               "La noche pierde su virginidad de arena.
                                                                                Un avión encamina sus luces hacia el río.
                                                                                Cada ventana se hace isla de tu abrazo.
                                                                                Un relámpago de fe arde desde tus dedos
                                                                                donde lengua es verano detenido" 










POR TODAS LAS MANOS QUE ESA TARDE


Por todas las manos que esa tarde
su noche y su mañana me tocaron
podría jurarte ahora
(como quien hace a sus dioses su rendición de cuentas)
que cuando yo nadaba en el líquido amniótico
de tantos cuerpos juntos
en su perfume a sándalo gastado
en esa interminencia de mirar y de deslizarse
no escuchaba los címbalos sino mi corazón
y mis dedos buscaban bajo una piel y otra
el flujo de tu sangre.



DURAR TAN BREVEMENTE

te quedaste, alma, como en blanco
colgada de un sonido del aire
contra un tejido vegetal

si volvieras al cuerpo
y el cuerpo al viaje
cruzaría por el ojo de la aguja
el hilo en suspenso
de la vida

ausente, el corazón
ardía en oscuro

tus manos queman fuerte, sobre todo
esta tarde en que el frío aprieta
y me quedo al calor de tus dedos
en la garganta
eras
un envite del sol fuera de época
hilabas
tu piel para los pobres
yo
volvía al mundo,
quieta la cabeza
sobre tu pecho
un cuerpo que se cierne y busca
la vida que le das

ahora
que de tanto ver y ver el mismo paisaje
la ventana se te ha desdibujado
¿dónde estabas?
¿es real esa casa de donde no saliste?
¿verdad el caserío?
la tarde te vuelve silenciosa
invisible, si no fuera por el ojo
y la pantalla
un animal que habla todavía.

y si me obstino así, te escribo
éste es el solo modo del abrazo
la única manera
de tocarte

no era más que un gato
abrigado en el fuego
de la siesta
un animal minúsculo
negándose
a regresar humano
cuando la tarde se perdía
en recuerdo
tedío de sombra
o pensamiento triste

el viaje en que nos vimos
ojo a ojo veníamos de nada
como metidos en los propios huesos
y quemándonos
de demasiado
el cielo te dañaba la pupila
cerrado el párpado al daño de la tarde
y yo veía el alma silenciosa
viajar hacia tus ojos y mirarme
y hacer la canción del día

hubiéramos soñado un mundo
un poco menos cruel
pero cansados de la tarde
no queríamos salir de casa
ni cazar soldados, mariposas
y menos niños
lo dejamos así, a su suerte,
por pura somnolencia
en otras manos

y caigo
empujado por tu pulso
abriendo paciente
la hendidura de vida

el día se pierde
en explicaciones, horas
mal empeñadas en no dejar que pase
la sangre, la tinta, el dedo
sobre los muebles
de caoba rojiza donde sueña
un animal en sus esporas
el tan breve durar
ese fueguito
en el silencio fractal del universo.-



MENHIRES

No habrá ensueño eterno
lazos de la memoria
sino destino en la ceniza.

El fuego a la madera
desata el aliento de los dioses
demorado
en la raíz del bosque

para que el alma siga
el rumbo ascendente
de las piedras.-



LA TIERRA Y LAS COSECHAS

Crecí de frente a una tierra
de cosecha.
Pródiga, sus hijos no la aman
sólo la poseen o la abandonan
fácilmente
Hijos de una misma madre
hablan en lenguas distintas:

unos escuchan las voces
de ciudades remotas

otros no perciben
el espejo solar del girasol
sus pesadas semillas
que se inclinan a la hora de Pan

cuentan en dinero la carne de sus pétalos.-



                                                                                                              Lidia Rocha





Imágenes: Pinturas del arte digital contemporáneo





quiquedelucio@gmail.com

martes, 11 de octubre de 2016

La herida


Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia existencia y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.498-
                         


                                                                                                         Adela Pantin

Poeta y narradora venezolana, nacida en Caracas en 1989. Reside en la ciudad de Buenos Aires, Argentina, donde realizó sus estudios universitarios en la carrera de Dirección Cinematográfica. Publicó "Eaple ¿qué más?" (2012), "Más Nunca" (2013), "Transparente como lo digital" (2014), etc. Publica regulamente el fanzine digital de poesía Los Poemas de Los Chamos, en el que participan escritores jóvenes principalmente de Venezuela y Argentina.



                                                                                                     "perro guardián
                                                                                                      te la pasas ladrando
                                                                                                      porque estás
                                                                                                      lleno de amor"







LA HERIDA

tarda mucho sanarte
y cuando te veo, volteo
porque es tanto el amor infinito
que no se puede ver con solo dos ojos.
por esa herida ve dios
porque la herida es un ojo
y desde que te veo duele un poquito
pero por ahí sana este amor:
en el lugar donde se deja ver
es que puede él ver
y aunque verte duele en la herida
por ahí sano tambén.-



PALACIO

cansa también vivir en un palacio
si no sales y recuerdas que la tierra no
es estéril,
meto mi mano en ella
y de ahí puede salir otro palacio
que espera en otra vida
ser persona también.
eres un palacio que en esta vida
se puede mover.-



LA JAULA DORADA

mi alma tiene siglos
dando vueltas
en este mundo
cargando en una
jaula dorada
un corazón
y cuando ama
ama con la fuerza
de ancestros
uno detrás
de otro,
detrás de mí,
del lejano
desierto
del tiempo,
de la tierra
amplia
de la distancia,
del espacio:
régimen de la
infinita existencia
y del cauce
divino
de dios
que devuelve
suerte
cuando se le entrega
amor:
ofrécete y
mi alma
te devolverá
abundancia.
me ofrezco
y todo
vuelve a mí.-



OMNIPOTENTE

de tanto amor que me tienes
te repites en todos lados
y yo solo tengo que sentir tu amor
para volver a verte.
se dobla el mundo para que nos entreguemos
cuando el dolor empieza a ser
placer
apareces otra vez.-



OTRA VIDA

no es poder ver
las cosas antes que pasen.
es poder amar
antes de tener que verlas.
amar lo que no se ve
es creer en algo más allá.
creer en el futuro
lo puede hacer
cualquiera.-



LA PUERTA DORADA

para un lado duele,
para el otro afloja
el pasaje afuera de la ilusión
por nuestra alma: una puerta dorada
adelante
tiene un león.

por fin me rindo a abrirla
que me calmes las bestias
es amor.-


IMÁN

las estrellas
dan la vuelta,
después de la noche
no están
y después del día
regresan.
tienes un imán
en el pecho
me quiero ir
y me devuelvo,
te recuerdo
si me alejo.-



POEMAS DE AMOR

tengo que guardarlo
en un cofre
y decirte sin abrirlo
que es lo que tiene
adentro.
voy por el río arriba
de noche
no a buscarte
sino a encontrarme
contigo.-



LABERINTO

te amo
y hay algo en ti
que me recuerda a mi infancia
y las vueltas y vueltas que dan las
calles,
crecen y hacen una ciudad grandísima
no planificada y que puede
eventualmente
parecer un laberinto.
quitarme el miedo a sentir amor
sin ninguna condición,
descubrir la única salida.
y no quiero quedarme sin salir
por no haber
salido a tiempo por la puerta:
el amor verdadero
también es amar
lo que no te pueda
amar de vuelta.-



LA CAJA

afuera de la caja
queriendo abrir
para encontrarme a mí
afuera de otra caja
queriendo abrir
para encontrarte a ti
afuera de la caja
queriendo abrir
para encontrarme
afuera de la caja
queriendo abrir
para encontrarme.-



                                                                                                       Adela Pantin






Imágenes: Pinturas de la artista brasileña contemporánea Gabriela.





quiquedelucio@gmail.com

lunes, 10 de octubre de 2016

La cama


Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiemos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y gocec creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.497-


                                                                                               
                                                                                                       Clara Comas Barenys

Poeta de España, nacida en Barcelona en 1984. Es Licenciada en Periodismo y Lingüística, está cursando un Master en Formación e Investigación Literaria.  Es vocal de la junta del Aula de Poesía de Barcelona. Ha publicado en la antología Quántiques-10 poetas en diferencial femenino (2008), en la revista electrónica Auna. Ha participado en diversos recitales y fue finalista del II Premi de Poesía María-Mercé Marcal, convocado por el Centro de Dinamización Lingüística de la Universidad de Barcelona.


                                                                                  "guardaba un secreto hecho de luz blanca
                                                                                   y un deseo impronunciable
                                                                                   porque contenía el nombre
                                                                                   de todos los nombres"








HACERSE LA CAMA


He intentado poner el mar en el balcón,
de meter también la infancia.

Pero ni dejando los pies afuera,
meciéndose en el aire,
ni saliendo yo,
cabemos los tres.

Bajo pues a allanar el mar,
antes de llevármelo.

Es como hacerse la cama,
con un poco de maña no te mojas.

Ahora no despunta ola alguna:
reposa en el balcón de la infancia.

Pasan los años
y el mar vuelve a encresparse.

Me he empachado de recuerdos.
Las macetas se estrellan contra el suelo.-



AUTORRETRATO


Busco el silencio para encontrarte
pero has desaparecido
bajo el vaho del espejo.
Una imagen distorsionada
me devuelve quien eres y no eres.
No quieres reconocer que somos los mismos ojos
y me absorbes con una mirada
que no es la mía.-




SIEMPRE LA INQUIETUD DE HABER DADO LA VUELTA


Siempre la inquietud de haber dado la vuelta,
de haber atrancado la voz con un solo vidrio.

Suerte que el humo no se ve,
pero sí el fuego y el aliento que queman.

Una cortina demasiado alta
puede dejar entrever un beso fugaz?
y los ruidos de platos de cocina que oyes
son proporcionales a los gemidos que ellos oyen.

Eres consciente,
pero en pleno acto te dices que no.

No hemos domado la mala leche,
pero hemos aprendido a hacer
el amor en silencio.

El verano, no obstante,
siempre juega en contra nuestra.-



LA CAMA DE INVITADOS

Hay camas, aparentemente alineadas,
que de noche se solapan.

No hay sábana que esconda
dos cuerpos desnudos.-



NO HAY NADA QUE NO HAYAS HECHO


No hay nada que no hayas hecho,
hasta en quererme así
tú eres la primera.

En pedirme que te lea poemas
que no entiendes,
en querer oír mi voz
y en respirar tan fuerte,
con la misma intensidad
con la que vives todo,
como a un paso del orgasmo.

Me gusta tu gente,
los bares de tu barrio,
tan distintos a los míos
donde nadie grita
y la gente pide permiso
para pasar,
para fumar,
para sentarse...
Para todo.

Vienes de una tierra dura y libre,
igual es eso lo que puede llevarte
a ser mala.

Tus palabras
son puñales
que no vienen de ti,
sino de mi otra vida.-



                                                                                               

                                                                                              Clara Comas Barenys




Imágenes: Pinturas de Zaim Dursun   (Turquía, 1959)







quiquedelucio@gmail.com





domingo, 9 de octubre de 2016

A quien corresponda

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.496-


                                                                                                                Luciano Cavido

Poeta, narrador y músico argentino, nacido en Luján, Buenos Aires. Cursa el Profesorado de Historia en la Universidad Nacional de Luján.  Fue publicado tres veces consecutivas en en el libro de los "Oyentes de Zona Franca" (2000, 2001, 2002) , actualmente escribe para los medios gráficos: "El ciudadano de Luján", "El civismo" y "El presente". Su primer poemario fue "Dialéctica", proximamente publicará el segundo: "Bien vale un verso". Actualmente dicta clases en el Plan Jóvenes del Ministerio de Educación, para la reinserción al ámbito educativo y laboral.


                                                                                         "Perderse cual nube en el viento.
                                                                                          Lo mismo que una estrella vaga,
                                                                                          que entre otras millares se apaga.
                                                                                          ser uno y a a vez...ser cientos"











A QUIEN CORRESPONDA


En la cadencia de tu fino trazo
se transfigura un hondo sentimiento,
de tus palabras brotan, lo presiento,
un manantial de culpa y de fracaso.

Me dirás que del alba hasta el ocaso
tu joven corazón está latente.
Dirás que eres feliz, pero me mientes.
Conozco esa expresión, paso por paso.

Contestaré tu carta con mi puño
para que el pulso de mi sangre sientas.
Y sin decirlo, sepas que comprendo

que es en estas horas crueles y violentas,
no hay un dolor más grande y más horrendo
que hallarse lejos ya de su terrruño.-



AQUÍ MI CORAZÓN QUE SE DESHACE


Aquí mi corazón que se deshace.
Claudica ya su miserable duelo.
Dieron las puñaladas muerte a Otelo.
Yo aguardo, en cambio, otro desenlace.

Quiero mudar mi voz, palabra y frase.
Dejar caer mi verso por el suelo.
Ondulante y rendido cual pañuelo,
o cual Hamlet, que agónico renace.

Aquí mi corazón, tamaña empresa
no logra sostener. Aunque yo creo,
que el beso de la muerte de Romeo,

se halla en todo labio que nos besa.
Procuro resistir, pero el brebaje,
más ágil que el puñal, cumple su ultraje.-



DÓNDE ESTABAS


Mis hombros son vastos y hondos precipicios,
que se yerguen tarde, cuando ya el vacío,
me observa cayendo hacia el negro río,
donde caen las sobras y los desperdicios.

Cruzo derrotado el umbral del hospicio.
Ese que me brindas y que yo he aceptado.
Hacia él me arrastro con pasos helados,
pero es tan inútil tanto sacrificio.

Al mirar tu mano hacia mí extendida,
una extraña queja trepa a mi garganta.
Sorda, mustia, hueca, vana, inexistente.

Que acaso responde, displicentemente,
al tenaz llamado de mis noches tantas.
¿Dónde estabas, dime...Vida de mi Vida?.-



SONETO


No vuelve el corazón a vuestro puerto.
Lo observo ya perderse en lontananza.
Esconde su destino algo incierto.
Grabado lleva un nombre: Esperanza.

El condenado a muerte, desespera.
Y viejo llora su dorada infancia.
El sabio, pide a gritos su ignorancia.
Y la semilla sufre ser madera.

Si tú supieras que cada flor que acechas
con tu mirar, es flor irrepetible,
la vida no sería tan terrible

como lo es...si acaso tú supieras.
Ni el arco vuelve a ver jamás su flecha,
ni aquella flecha, a quien, por ella muera.-



HACIA DÓNDE ME LLEVAN


Hacia dónde me llevan estos firmes renglones,
cuando paso mi pluma riguroso de ellos.
Y no alterno el descanso sobre sus escalones,
como brinda el amante su caricia al cabello.

Si soy fiel a la prosa por qué envidio a los versos.
Por qué miro su forma con oculto recelo.
Por qué tiento a mi pulso transgredir ese velo,
como signo de furia, como juego perverso.

Si la hoja es el blanco, si la pluma el acero,
si es el arco la musa, y el poeta el arquero,
si el amor es el pulso, y la palabra es la herida

y la tinta es la sangre del que entrega su vida.
Hacia dónde me lleva todo el tiempo que resta...
Me pregunto incesante, sin hallar la respuesta.-



RÉQUIEM


Si es que existe el lugar en que moras,
si esa extraña región es posible,
si resistes en mi alma intangible,
por qué entonces mis ojos te lloran?

Si además de habitar mi recuerdo,
puedo oír palpitar junto al mío,
tu jovial corazón como a un río,
por qué siento a la vez que te pierdo?

Por qué muevo indeciso las piezas
cuando ya ha concluido mi juego?
Por qué dudo de toda certeza?,

por qué acepto olvidar y me niego.
Si es que existe el lugar en que moras,
por qué entonces mis ojos te lloran?-



MARÍA


Palidece la noche al mirarme,
sólo árido suelo a mis pies.
Quién pudiese de mí rescatarme,
cual zahorí, a la cuenta de tres.

Ni Jenófanes mismo sabría,
ni Virgilio, ni el bueno de Horacio.
Definir mi terrible elegía.
De mi idilio abarcar el espacio.

Cada paso en mi viaje es tardío.
Al llegar todo vuelve a estar lejos.
Mi tristeza recurre a Vallejo

y mi amor se refugia en Darío.
Mas, ni uno ni otro podrían,
conseguir que regreses...María.-





                                                                                                         Luciano Cavido



Imágenes: Pinturas de David Seguia (contemporáneo).




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sábado, 8 de octubre de 2016

Origen del fuego

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antolgía cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.495-



                                                                                                             Mireya Zúñiga

Poeta y narradora de Chile, nacida en Antofagasta en 1941. Es publicista de la Escuela de Comunicación Mónica Herrera. Residió en Ecuador y España. Ha sido editada en diferentes antologías de poesía y narrativa, como "Plaza Italia" (Mago Editores, 2006), "Cinco veces en voz alta" (2008), seleccionada para ser incluída en el libro Selección Nueva Poesía 2005,etc. En diciembre de 2007 publicó su libro: "Montado en la joroba de un ángel" (Cólección Tránsfuga). Su pasión por la poesía ha sido permanente, trabajando estos últimos años en el Taller Literario del poeta Raúl Zurita.


                                                                                          "cuando sueño contigo
                                                                                           me traspasa la muerte una vez más
                                                                                           en cortejo de fúnebres alucionaciones:
                                                                                           Vaca abierta"









ORIGEN DEL FUEGO

Comenzamos a comernos
la tierra con amor

Y de tanto hablar
en forma de crepúsculo
me siento más montaña que otros días

Comenzamos a bebernos
los ríos y los mares

Y de tanto trasnochar
en forma de aurora
me siento más valle

Así comiendo y bebiendo
el universo
pasó

Y nos perdimos enlutados
en la lava
de algún trueno.-



ABRE EL PORTÓN DE TU ALMA


Mira:
de algún susurro nace una ventana

Mi amor inconmensurable
cabe en un grano de mostaza

Oigo el jazz de los muertos
canción vieja sin palabras

Dormías en el fondo de mis ojos

Allá
esquinas de mi estómago.-



HAY UN DÍA FELIZ


En las húmedas manos de las piedras
en el jardín fantasmal
de mi infancia lejana

Allá
en esos montes azules
cerros de ripio y sal
crecían las añaguas y las walchas

Melodía traviesa del mar de mis ensueños
donde bailaban los delfines
y las medusas brillaban en la arena
recorría huellas de cangrejos
me perdía en cuevas de piratas
Ojo tuerto

Allá
el musgo.-



¡CÓMO AMAN TUS OJOS !


-¡Cómo aman tus ojos!

Recuperó la vista la tortuga
y los cegados tiraron las muletas

Hasta la escarcha abriga
se despertó la abeja
se secó la cloaca
y el asesino ha huido
y gira como trompo
por los tiempos transitados
del infierno

Huyen los gusanos
a parasitar los sepultados
dejando las carnes tiernas intactas
sin alfileres
ya no hay escupideras ni hospitales

Si eclosiona la rana
y estaba cristalizada de nieve
si aulla la rama
y era sorda la uva y el pez
si murmuran las palomas marfil
y hacen ronda

Girasoles sonoros espían mi ventana
hilos de plata van por mis dedos crecidos
trenzas de añañucas reposan en mi espalda
parpadeo de jazmines mis herbosas enaguas

-¡Cómo aman tus ojos!
-¡Cómo besan los tuyos!-



TU PUERTA


Al final del camino me espera tu puerta
por eso seguía a apesar del agobio
A pesar del color de las golondrinas muertas
seguía tu sombra, tu huella
Tu abandono pesaba en mi espalda
adoptaba el ardor de infiernos temidos

¿Estaría abierta?
¿Te habrías encerrado con martillos y clavos?

Tardaba tanto para divisarla
y el aire me faltaba

De pronto
ya llego, ya llego a tu puerta
ya llego a tu sombra, ya llego a tu huella

Lloro
El umbral está tapiado y cubierto de hierbas.-



NAUFRAGIO


El mar está salobre
inútil sus esfuerzos
es la cercanía del fin

Profundo
se ha tragado un naufragio
carga    niños    madres
a un viejo uniformado
flota una gorra y un pañuelo


II

Qué triste es el susurro que sigue
a esta calma fallecida
calma con dolor
calma con llanto
calma como diciendo adiós


III

Bajé hasta el abismo
del céano hambriento

Allí se lucha
los difuntos de dientes
son revueltos de espuma


IV

Siempre diezmar por seguir siendo.-




                                                                                                      Mireya Zúñiga




Imágenes: Pinturas del impresionismo de Andrew Wyeth.




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