Junto al muelle

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.500 escritores, respetando el derecho de autor.







Publicación N° 1.916-


                                                                                                                           Fernando Sanmartín

Poeta y narrador español, nacido en Zaragoza, en 1959. Estudió Derecho en la Universidad de Zaragoza, en la que también fue profesor. Ha publicado, entre otros, los libros: "Manual de supervivencia-Consejos inútiles" (1993), "Noches de lluvia en el embarcadero" (2001), "Infiel a los disfraces" (2008), "El llanto de los boxeadores" (2012), "Apuntes de París" (2000), "La infancia y sus cómplices" (2002), "Viajes y novelerías" (2004), obra con la que obtuvo el XI Premio Café Bretón, Los dietarios "Los ojos del domador" (1997), "Hacia la tormenta" (2005), "Heridas causadas por tres rinocerontes" (2008), etc. Dirigió la revista literaria "La Exposición".



                                                                                                          "Pero te digo, el deseo
                                                                                                           es un quirófano sin luz,
                                                                                                           la antesala de la distancia,
                                                                                                           las últimas cenizas"

EL HOTEL ESTABA JUNTO AL MUELLE

Lo había elegido ella.
Pero cuando se besaron,
la vieja amistad dio paso
a otra cosa.

Y volvieron a la ciudad
en coches separados.
Desfigurándose.-



APENAS TE CONOZCO

Y me sorprendes
como una palabra
que nadie ha pronunciado.

Y hay veces
que te observo
para descubrir
si eres
página de un libro
enterrado en la nieve
o extraña domadora
de gaviotas
que conoce
la mirada del miedo.

Apenas te conzco
pero los trenes
pasan
a lo lejos
cuando tú
te has dormido
y la noche dibuja
en tus pómulos
un cofre perfumado
en el que guardas
alces
con las patas heridas.

Apenas te conozco
pero quemaría
los mejores poemas
que tuviera a mi alcance
si tú me lo pidieras,
pues tus caricias
no llevan
esparadrapos viejos
Y aún amas a Hölderlin,
lo sé,
como a ninguno.-


***

Leo en un avión a Dostoyevski.
Colabora en el New York Times.
Lo leo como si fuera una despedida
y sé que pronto
le darán el Premio Pulitzer,
algo que no podría imaginar
cuando iban a fusilarlo.
Pero todo es un acertijo.
Igual que cada uno
de nosotros-


***

Una vez
creí perderlo todo.
Desde entonces
escribo
desafiándome.
Lo irreal son mis cifras.-


***

Te llamé una noche
desde Berlín
junto al hotel Kempinski,
con la espalda apoyada
en los carteles
de una banda de rock,
mientras un juez,
Garzón,
leía a Neruda
en los islotes
para disminuir,
como tú
las distancias.-



POR LA TARDE

Por la tarde
ha escrito
un texto
sobre Óscar Domínguez,
ese pintor canario
que se quitó la vida
en París.

Por la noche
se ha buscado
en los asientos
traseros de un coche,
dejándose acariciar
bajo su falda.

Se obstina en conocerse
o en alejar los presagios.
Aún no sabe.-





                                                                                                                      Fernando Sanmartín



Imágenes: Arte digital contemporáneo

quiquedelucio@gmail.com