Así nunca

                                                             Angel González

Poeta, catedrático y ensayista español nacido en Oviedo en 1922. Licenciado en Derecho por la Universidad de Oviedo. Enseñó Literatura Española Contemporánea en las Universidades de Alburquerque, Utah, Maryland y Texas en  Estados Unidos. Miembro de la Real Academia Española, fue galardonado, entre otros, con el Premio Antonio Machado en 1962, el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1966 y el Premio Internacional de Poesía "Ciudad de Granada" en el 2004. Su último libro fue "Otoño y otras luces" (2001). Falleció en Madrid el 12 de enero de 2008.

                                     
                                                  "No fue un sueño,
                                                  lo vi:

                                                  La nieve ardía"


ASÍ NUNCA VOLVIÓ A SER   poesía de Angel González

Como llevaba trenza
la llamábamos trencita en la tarde del jueves.
Jugábamos a montarnos en ella y nos llevaba
a una extraña región de la que nunca volveríamos.
Porque es casi imposible abandonar
aquel olor a tierra de su cabello sucio,
sus ásperas rodillas todavía con polvo
y con sangre de la última caída
y, sobre todo,
la nacarada nuca donde se demoraban
unas gotas de luz cuando ya luz no había.
Allí me dejó un día de verano
y jamás regresó
a recoger mi insomne pensamiento
que desde entonces vaga por mis brazos
corrigiendo su ruta, terco y contradictorio,
lo mismo que una hormiga que no sabe salir
de la rama de un árbol en el que se ha perdido.-



BREVES ACOTACIONES PARA UNA BIOGRAFÍA

Cuando tengas dinero regálame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,
cuando no sepas qué hacer vente conmigo,
pero luego no digas que no sabes lo que haces.

Haces haces de leña en las mañanas
y se te vuelven flores en los brazos.
Yo te sostengo asido por los pétalos,
como te muevas te arrancaré el aroma.

Pero ya te lo dije:
cuando quieras marcharte ésta es la puerta:
se llama Angel y conduce al llanto.-

EL DÍA SE HA IDO

Ahora andará por otras tierras,
llevando lejos luces y esperanzas,
aventando bandadas de pájaros remotos,
y rumores, y voces, y campanas,
-ruidoso perro que menea la cola
y ladra ante las puertas entornadas-.

(Entretanto la noche, como un gato
sigiloso, entró por la ventana,
vio unos restos de luz pálida y fría,
y se bebió la última taza.)

Sí:
definitivamente el día se ha ido.
Mucho no se llevó (no trajo nada):
sólo un poco de tiempo entre los dientes,
un menguado rebaño de luces fatigadas.
Tampoco lo lloréis. Puntual e inquieto,
sin duda alguna, volverá mañana.
Ahuyentará a ese gato negro.
Ladrará hasta sacarme de la cama.

Pero no será igual. Será otro día.

Será otro perro de la misma raza.-


                                               
                                                          Angel González

Imágenes: pinturas del artista Edward Cucuel (Estados Unidos, 1879-1954)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
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