Como siempre

   
                                               "Yo también escuché una paloma
                                                que era de otros diluvios
                                                yo también destrocé un paraíso
                                                que era de otras infancias
                                                yo también gemí un sueño
                                                que era de otros amores"



COMO SIEMPRE           Poesía de Mario Benedetti

Aunque hoy cumplas

trescientos treinta y seis meses
la matusalénica edad no se te nota cuando
en el instante en que vencen los crueles
entrás a averiguar la alegría del mundo
y mucho menos todavía se te nota
cuando volás gaviotamente sobre las fobias
o desarbolás los nudosos rencores

buena edad para cambiar estatutos y horóscopos
para que tu manantial mane amor sin miseria
para que te enfrentes al espejo que exige
y pienses que estás linda
                                           y estés linda

casi no vale la pena desearte júbilos y lealtades
ya que te van a rodear como ángeles o veleros

es obvio y comprensible
que las manzanas y los jazmines
y los cuidadores de autos y los ciclistas
y las hijas de los villeros
y los cachorros extraviados
y los bichitos de san antonio
y las cajas de fósforo
te consideren una de los suyos

de modo que desearte un feliz cumpleaños
podría ser tan injusto con tus felices
                                                           cumpledías
acordate de esta ley de tu vida
si hace algún tiempo fuiste desgraciada
eso también ayuda a que hoy se afirme
tu bienaventuranza

de todos modos para vos no es novedad
que el mundo
                         y yo
                               te queremos de veras
pero yo siempre un poquito más que el mundo.-



MUCHO MÁS GRAVE

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo
y eso en verdad no es nada extraordinario
vos lo sabés tan objetivamente como yo

sin embargo hay algo que quisiera aclararte

cuando digo todas las parcelas

no me refiero sólo a esto de ahora

a esto de esperarte y aleluya encontrarte

y carajo perderte

y volverte a encontrar

y ojalá nada más

no me refiero sólo a que de pronto digas

voy a llorar

y yo con un discreto nudo en la garganta

bueno llorá

y que un lindo aguacero invisible nos ampare

y quizá por eso salga enseguida el sol

ni me refiero sólo a que día tras día

aumente el stock de nuestras pequeñas

y decisivas complicidades

o que yo pueda o creerme que puedo

convertir mis reveses en victorias

o me hagas el tierno regalo

de tu más reciente desesperación

no

la cosa es muchísimo más grave

cuando digo todas las parcelas

quiero decir que además de ese dulce cataclismo

también estás reescribiendo mi infancia

esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes

y los solemnes adultos las celebran

y vos en cambio sabés que eso no sirve

quiero decir que estás rearmando mi adolescencia

ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos

y vos sabés en cambio extraer de este páramo

mi germen de alegría y regarlo mirándolo

quiero decir que estás sacudiendo mi juventud

ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos

esa sombra que nadie arrimó a su sombra

y vos en cambio sabés estremecerla

hasta que empiecen a caer las hojas secas

y que de el armazón de mi verdad sin proezas

quiero decir que estás abrazando mi madurez

esta mezcla de estupor y experiencia

este extraño confín de angustia y nieve

esta bujía que ilumina la muerte

este precipicio de la pobre vida

como ves es más grave

muchísimo más grave

porque con esta o con otras palabras

quiero decir que no sos tan sólo

la querida muchacha que sos

sino también las espléndidas

o cautelosas mujeres

que quise o quiero

porque gracias a vos he descubierto

(dirás que ya era hora

y con razón)

que el amor es una bahía linda y generosa

que se ilumina y se oscurece

según venga la vida

una bahía donde los barcos

llegan y se van

llegan con pájaros y augurios

y se van con sirenas y nubarrones

una bahía linda y generosa

donde los barcos llegan

y se van

pero vos

por favor

no te vayas.-

                                                       Mario Benedetti

                                                           (1920-2009)

Imágenes: pinturas del artista plástico Pino Daeni (Bari, Italia 1939) Desde 1979, residente en Estados Unidos.

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Me dueles

Jaime Sabines, el excelente poeta y ensayista mexicano, nació en Tuxtla Gutierrez en 1926. Se radicó en la ciudad de México desde 1949 cuando inició sus estudios de Filosofía y Letras. Fue allí en la universidad donde escribió "Horal" a la edad de veintitrés años. Su obra tiene un marcado acento informal que lo convierte en un poeta de todos los tiempos. Su prosa vehemente  y su verso sentido y sensual, nos hacen viajar por un mundo de realidades vividas. En 1985 recibió el Premio Nacional de Ciencias y Artes. En 1986, con motivo de sus sesenta años fue homenajeado por la UNAM y el INBA. Ese mismo año el Gobierno del Estado de Tabasco le entregó el Premio Juchimán de Plata. En 1991, el Consejo Consultivo le otorgó la Presea Ciudad de México y en 1994 el Senado de la República lo condecoró con la medalla "Belisario Dominguez".  Por su libro "Pieces of Shadow", antología de su poesía traducida al inglés y editada en edición bilingüe, obtuvo el Premio Mazatlán de Literatura 1996.
Tras una larga enfermedad falleció en Ciudad de México en 1999.



                      "Me tienes en tus manos
                      y me lees lo mismo que un libro.
                      Sabes lo que yo ignoro
                      y me dices las cosas que no me digo"



ME DUELES                   poesía de Jaime Sabines


Mansamente, insoportablemente, me dueles.

Toma mi cabeza. Córtame el cuello.
Nada queda de mí después de este amor.



Entre los escombros de mi alma, búscame,

escúchame.

En algún sitio, mi voz sobreviviente, llama,

pide tu asombro, tu iluminado silencio.

Atravesando muros, atmósferas, edades,

tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)

viene desde la muerte, desde antes

del primer día que despertara al mundo.

¡Qué claridad de rostro, qué ternura

de luz ensimismada,

qué dibujo de miel sobre hojas de agua!

Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.

Soy como el hijo de tus ojos,

como una gota de tus ojos soy.

Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,

del suelo, de la sombra que pisas,

del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.

Levántame. Porque he caído de tus manos

y quiero vivir, vivir, vivir.-

NO ES QUE ME MUERA DE AMOR

No es que me muera de amor, muero de ti.

Muero de ti, amor, de amor de ti,

de urgencia mía de mi piel de ti,

de mi alma, de ti y de mi boca

y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,

de nosotros, de ese,

desgarrado, partido,

me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,

en mi cama en que faltas,

en la calle donde mi brazo va vacío,

en el cine y los parques, los tranvías,

los lugares donde mi hombro

acostumbra tu cabeza

y mi mano tu mano

y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire

para que estés fuera de mí,

y en el lugar en que el aire se acaba

cuando te echo mi piel encima

y nos conocemos en nosotros,

separados del mundo, dichosa, penetrada,

y cierto, interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos

entre los dos, ahora, separados,

del uno al otro, diariamente,

cayéndonos en múltiples estatuas,

en gestos que no vemos,

en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre

que no muerdo ni beso,

en tus muslos dulcísimos y vivos,

en tu carne sin fin, muero de máscaras,

de triángulos oscuros e incesantes.

Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,

de nuestra muerte, amor, muero, morimos.

En el pozo de amor a todas horas,

inconsolable, a gritos,

dentro de mi, quiero decir, te llamo,

te llaman los que nacen, los que vienen

de atrás, de ti, los que a ti llegan.

Nos morimos, amor, y nada hacemos

sino morirnos más, hora tras hora,

y escribirnos y hablarnos y morirnos.-

Se ha vuelto llanto este dolor ahora
y es bueno que así sea.
Bailemos, amemos, Melibea.

Flor de este viento dulce que me tiene,
rama de mi congoja:
desátame, amor mío, hoja por hoja,

mécete aquí en mis sueños,
te arropo con mi sangre, ésta es tu cuna:
déjame que te bese una por una.,

mujeres tú, mujer, coral de espuma.

Rosario, sí, Dolores cuando Andrea,
déjame que te llore y que te vea.

Me he vuelto llanto nada más ahora
y te arrullo, mujer, llora que llora.-


                                                       Jaime Sabines

Imágenes: pinturas de Ricardo Fernández Ortega (Durango, México), contemporáneo.

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Una señal

               La poeta y traductora Paulina Vinderman, nació en Buenos Aires en 1944. Es una importante exponente de la poesía argentina contemporánea. Una de sus relexiones es: "La poesía anida en el corazón del lenguaje, que es mencionar de otro modo el corazón humano; su permanente interrogación sobre la existencia sobrevuela todos los tiempos. Siempre abordé la poesía como una aventura: una exploración del mundo y el intento obstinado de comprenderlo. Una manera de reflexionar desde la acción".
 Ha sido incluída en numerosas antologías y muchos de sus poemas han sido traducidos al inglés, al italiano y al alemán. Tradujo al castellano , parte de la obra de John Oliver Simon. Ha obtenido importantes galardones entre los que se destacan, la Faja de Honor de la SADE en 1988, el Primer Premio Municipal Ciudad de Buenos Aires en 2003, el Premio Literario de la Academia Argentina de Letras en el género Poesía 2004-2006, el del Fondo Nacional de las Artes en 2002 y el Premio Citta' di Cremona 2006 por el conjunto de su obra.
Publicó unos diez libros de poesía; los últimos títulos son : "Escalera de incendio", "Bulgaria" (1998), "El Muelle" (2003) , "Transparencias" (Antología Colombia) (2005) y "Hospital de veteranos" (2006)




                                  "Miro mi árbol y guardo el lápiz mordido en la base,
                                  como si fuera un incensario precolombino.
                                  Esa mujer que se pierde en la noche, incandescente
                                  de angustia, debo ser yo"



ESCALERA DE INCENDIO            poesía de Paulina Vinderman

Me asomo a la ventana como todas las tardes
para escribirte.

Este cielo es tan pálido que da miedo mirarlo
(y de los jacarandáes con el abuelo basta.)
Sé que estoy viva, es decir
camino calles y veo el trabajo del azar
en la arboleda.
Nada resplandece en los papeles que rondo,
el muchacho de la batería toca de seis a siete
mientras su madre visita amigas
con alguna receta para dejar de amar.
En todo caso la soledad es la que resplandece
y a veces la sequía,
quiero ver el infinito revolotear
en esa torpe batería:
una señal, la traición de una señal, la ficción
de una señal.
Nada es seguro, ya ni siquiera me desvelo
por una palabra para hacerle feliz.-

                                         (de  "Transparencias", 2005)

TRANSPARENCIAS

Escríbanme.
Resuelvo en medio de la crisis
volverme carta:
papeles que atraviesan los océanos
como frágiles balsas
(para dar importancia a las tormentas)
Anoche llovió.
Los senderos se embarraron,
atrapé una luciérnaga equivocada
-y esquiva-
y después leí poemas isabelinos
hasta que amaneció
(Un cierto orden es el que sostiene
la soledad
y los abrazos)
Hoy tomé cerveza con un hombre cansado
-de ojos endiabladamente hermosos-
y enmudecimos
frente a un pueblo fantasmagórico
levantado sobre nosotros como una
pintura surreal.

Todos los días voy hasta el río
después del café. Todos los días desisto

de mirarme ne el agua barrosa.

En realidad, ya ninguna transparencia es posible,

como si la vida se ocultara a sí misma

en el penacho de los cocoteros.

Como si la vida fuera todo y nada, orgullosa

de sus fosforescencias

hasta en las palabras, que finalmente nada dicen,

nada reclaman

sino el mínimo lugar en un universo

de ruido de sartenes

amores suntuosos

olas que arrasan las orillas

y códigos infinitos para desenterrar tesoros

(casi siempre con palas prestadas

y al amanecer.)

                                 

                              (de "Rojo Junio", 1998)

Y SI HUBIERA NACIDO HOMBRE...

Y si hubiera nacido hombre

habría sido marinero

con una azul mortaja como lecho.

Madre, no me dijiste nunca

que había que pagar un precio

para hablar con las flores.

Detrás de tantas ventanas

las mujeres se peinan para recibirlos.

No me enseñaste nunca

que había que pagar un precio

por haber nacido mujer

y marinera.

Mi amor a punto de morir

no sabe

que amo únicamente ahora

que no hay vientre ni ola ni deseo.

Mi amor a punto de morir no sabe

que únicamente lo amo porque muere

y quedo libre de todo excepto

de escribirlo

eligiendo los momentos del goce

como un conquistador antes del oro.

Mi amor no sabe

que el único al que amé

fue aquel marino de la fotografía

que jamás conocí.

Porque me enamoraba únicamente

de los derrotados.

Porque habrá naufragado

con una azul mortaja como lecho.

Porque sus ojos eran huérfanos

como los míos,

sucios de tormentas y remedios solitarios

contra el amor, la blandura,

la nostalgia de la tierra.

Madre, no me enseñaste nunca

a ordenar mis edazos.

Me dejaste cortarme, cortarme,

con cuchillos de mar y de ventanas.

"Las mujeres se peinan, decías,

para recibirlos".-

                         (de "La Balada de Cordelia, 1984) 

                                                         Paulina Vinderman

Imágenes: pinturas del artista francés Jacob Abraham Camille Pissarro (1830-1903). Impresionista y  después neo impresionista.

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El argumento

El gran poeta venezolano Rafael Cadenas, formó parte del grupo literario "Tabla Redonda". Dotado de una refinada sensibilidad para la experiencia poética, este singular escritor se caracteriza por componer una obra densa y estrechamente ligada al pensamiento filosófico. Su poesía parece fusionar los derroteros de la búsqueda reflexiva con la inspiración pura. El silencio suele ser uno de los elementos más presentes en su poesía. Poeta, traductor y ensayista y profesor universitario, autor de numerosos libros, fue distinguido en el año 2009 con el Premio de Literatura Juan Rulfo (FIL de Literatura) como premio a toda su carrera literaria. Rafael Cadenas, ha ejercido una importante influencia con sus poemarios escritos en la década de los sesenta.. No le gustan demasiado las definiciones, pero sin duda es un poeta de la identidad, o mejor de las identidades, conciso, poco dado al barroquismo innecesario.

                                     "Vida

                                     arrásame,

                                     barre todo,
                                     que sólo quede
                                     la cáscara vacía, para no llenarla más"



EL ARGUMENTO             Poesía de Rafael Cadenas

Por la mañana

leemos anestesiados las noticias de la guerra (cualquier guerra),
un titular
bien merece algunos combates;
cada bando
desea demostrar que Dios
está de su parte
con el argumento definitivo;
nuestros ojos recorren
las páginas
buscamos más confirmaciones
de nuestra derrota
y el periódico trae lo que esperamos encontrar.-

DISYUNTIVA

Yo quería escribir
un poema,
luego tuve la intención
y el poema se quedó allí
detenido,
atrapado,
carbonizado entre la chispa
de las dos intenciones
y aquí
lo dejo.-


Rafael Cadenas : (Barquisimeto, Lara 1930). Poeta y traductor venezolano.
Desde muy joven se inclinó por la literatura, por su militancia de izquierda se tuvo que exiliar en Trinidad y sólo regresó a Caracas en 1957. Trabajó como profesor de Literatura Inglesa y Española y ha traducido a Lawrence, Nijinski, Whitman, Cavafy y otros. Su obra ha sido galardonada con importantes premios entre los que se cuentan , además del Juan Rulfo, el Premio Nacional de Ensayo 1984, el Premio Nacional de Literatura en 1985 y el Premio San Juan de la Cruz en 1991. De sus numerosos libros de poesía, merecen destacarse "Los cuadernos del destierro" (1960), "Falsas maniobras" (1966), "Memorial" (1977), "Intemperie" (1977), "Anotaciones" (1983) , "Amante" (1983), "Dichos" (1992), "Gestiones" (1993), etc. Recibió el doctorado Honoris Causa de la Universidad Central de Venezuela. Ha sido traducido a varios idiomas.

INTEMPERIE 
1
¿Cómo pudo
volverse tribunal
de su vida
(no es sino la sala
donde se reúne
a rumiar fallos)
el
que menos juzga,
el
que existe desde su cuerpo,
el
menos concluyente
de los nacidos?

2
Puesto que estás aquí,
tienes que

Aquí se camina
sin preguntar.

Tienes que
No precisemos.
Haz como que entiendes.

Ya sabes:
sin interrogar.
(Todas las preguntas caen
a los pies de tienes que.)

¿Angustia?
Nada de eso,
quédate tranquilo
en tu silla, contando las horas.

ANGST

No es nada, nada
algo sin trascendencia,
nada.
Una dificultad leve
en la respiración.
Problema de angostura
parece.
¿Acaso no sabías
que la puerta es estrecha?-

AS IF

Es como si amáramos. Es como si sintiésemos. Es como si viviéramos.

Esto fatiga. Hasta se ansía un error. Puede que al equivocarse,
                                                              los actores rocen la verdad.-


                                                                Rafael Cadenas


Imágenes: pinturas del artista plástico y ceramista venezolano, Efraín Piñero Ayala. Contemporáneo.


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     Quique Lucio

Escribir el miedo

La poetisa española Olvido García Valdés es una de las voces más representativas de la literatura actual de España. Ganadora del Premio Nacional de Poesía en el 2007, sus libros se caracterizan por la mezcla de lo breve y fragmentario con lo extenso, y del verso con la prosa, así como por el ascetismo verbal y las insólitas transiciones. Para García Valdéz el poema no es un artificio que pretende construir un mundo paralelo con igual valor al del mundo, sino que más bien, el mundo está ahí, con sus dosis mezcladas de nítida realidad y de intensa e hiriente irrealidad. El escritor Eduardo Milán, quien prologó su último libro "Esa polilla que detrás de mí revolotea", compendio de su obra poética, ha dicho de la poetisa que "logra imprimir una libertad resplandeciente, atravesada de dolor, buceadora de relatos, suspendida de fragmento. Esa poesía actua con una sobriedad de sorpresa, pautada por un ritmo que sostiene cambios imprevistos como un clima".


                       "El amor es una enfermedad,
                       campanillas azules. Siempre en ti,
                       como en el sueño, volviendo
                       siempre en ti"


Poesía de Olvido García Valdéz


Escribir el miedo es escribir

despacio, con letra

pequeña y líneas separadas,

describir lo próximo, los humores,

la próxima inocencia

de lo vivo,

las familiares

dependencias carnosas, la piel

sonrosada, sanguínea, las venas,

venillas, capilares.- 

**********************************

Girasol, negro párpado, multiplicada

curva para el deslumbramiento. Somos

sólo cautivos,

presencias dentro de otras

que nos llevan. Allá, muy lejos,

el taxista le dijo: discúlpeme,

la ciudad es muy grande, sólo

manejo por las orillas.-

                                                  (de "Caza nocturna", 1977)

**********************************

Otro país, otro paisaje,

otra ciudad.

Un lugar desconocido

y un cuerpo desconocido,

tu propio cuerpo, extraño

camino que conduce

directamente al miedo.

El cuerpo como otro,

y otro paisaje, otra ciudad;

atardecer ante las piedras

más dulcemente hermosas

que has visto,

piedras de miel como luz.-

Olvido García Valdéz: (Asturias, 1950)

Poeta y traductora española. Licenciada en Filología Románica y en Filosofía. Es directora del Instituto Cervantes de Toulouse y miembro del consejo editor de "El grupo del gorrión". Además del Premio Nacional de Poesía, en 1990 ganó el Premio Ícaro de Literatura por su libro "Exposición" y en 1993 el Premio Leonor de Poesía por "Ella, los pájaros".

Ha traducido, entre otros, "La Religión de mi tiempo" de Pier Paolo Pasolini. La revista inglesa "Agenda", le dedicó un número monográfico. Ha sido publicada en numerosas antologías y parte de su obra traducida al francés, inglés y alemán.

Verde. Las hojas del geranio

en la luz gris de la tormenta

tiemblan, tensión

de nervadura verde oscuro.

Te mirabas las manos,

nervadura de venas; si los dedos

fueran deliciosos, decías.

Al caminar

apoyaba mi sien contra la tuya

y en la noche escuchaba

el ruiseñor y el graznido

del pavo. Indiferencia

de todo, oscuridad.

Me llamabas con voz muy baja.

Sólo un día reíste.-

*********************************

Conozco una pareja de cuervos, sé que tienen
un tiempo semejante al de los hombres
para vivir; podría visitarlos,
pasear juntos
hasta los sauces de la orilla.
Hoy he hablado con alguien por quien sentí afecto,
le encontré satisfecho y próspero;
su enemigo murió. La muerte
siempre es de frío.-

                                        (de "Ella, los pájaros" 1994)

                                                     Olvido García Valdéz

Imágenes: pinturas del artista plástico de Michigan, Estados Unidos, Bruce Holwerda. Contemporáneo

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Quique Lucio

Matilde

 Pablo Neruda y Matilde Urrutia se conocieron en 1946 en el Parque Forestal. El intenso y breve encuentro se desvanece en el corazón de ambos entre la actividad artística de Matilde  y política-literaria de Neruda, hasta reencontrarse en México en 1949. Entonces, Matilde comenzará a ser la mujer que con "ardiente paciencia" esperaba el poeta. En ella se conjugaban su hechura sensual y rural del Sur de Chile, las reminiscencias de la patria amada con su cerámica de Quinchamalí, las tortillas de rescoldo, la flora y fauna cantadas en el manejo diestro de la guitarra .Para Matilde que nació y vivió en independencia es más enaltecedor el sacrificio que hiciera de dejar su arte y autonomía en pro de la misión trascendente del poeta. Porque Matilde todo lo dejó por seguir a su compañero. La artista y cantante, hermosa con sus 37 años, de cuerpo moreno y cobriza cabellera, simboliza para Neruda el recado de la tierra lejana. La dueña de aquellas manos de jardinera que se deslizan por las Odas. 



                            "Siento que soy la aguja de una infinita flecha
                            y va a clavarse lejos, no va a clavarse nunca,
                            tren de dolores húmedos en fuga hacia lo eterno,
                            goteando en cada tierra sollozos y preguntas"



TESTAMENTO DE OTOÑO      Poesía de Pablo Neruda

MATILDE URRUTIA, aquí te dejo
lo que tuve y lo que no tuve,
lo que soy y lo que no soy.
Mi amor es un niño que llora:
no quiere salir de tus brazos,
yo te lo dejo para siempre:
eres para mí la más bella.

Eres para mí la más bella

la más tatuada por el viento
como un arbolito del sur,           

como un avellano en agosto.

Eres para mí suculenta

como una panadería,

es de tierra tu corazón,

pero tus manos son celestes.

Eres roja y eres picante,

eres blanca y eres salada

como escabeche de cebolla.

Eres un piano que ríe

con todas las notas del alma

y sobre mí cae la música

de tus pestañas y tu pelo.

Me baño en tu sombra de oro

y me deleitan tus orejas

como si las hubiera visto

en las mareas de coral:

por tus uñas luché en las olas

contra los pescados pavorosos.

De Sur a Sur se abren tus ojos

y de Este a Oeste tu sonrisa,

no se te pueden ver los pies

y el sol se entretiene estrellando

el amanecer en tu pelo.

Tu cuerpo y tu rostro llegaron,

como yo, de regiones duras,

de ceremonias lluviosas,

de antiguas tierras y martirios.

Sigue cantando el Bío-Bío

en nuestra arcilla ensangrentada,

pero tú trajiste del bosque

todos los secretos perfumes

y esa manera de lucir

un perfil de flecha perdida,

una medalla de guerrero.

Tú fuiste mi vencedora

por el amor y por la tierra,

porque tu boca me traía

antepasados manantiales,

citas en bosques de otra edad,

oscuros tambores mojados:

de pronto oí que me llamaban,

era de lejos y de cuando

me acerqué al antiguo follaje

y besé mi sangre en tu boca,

corazón mío, mi araucana.

Qué puedo dejarte si tienes,

Matilde Urrutia, en tu costado

ese aroma de hojas quemadas,

esa fragancia de frutillas

y entre tus dos pechos marinos

el crepúsculo de Cauquenes

y el olor de peumo de Chile?

En el alto otoño del mar

lleno de niebla y cavidades,

la tierra se extiende y respira,

y se le caen al mes las hojas.

Y tú inclinada en mi trabajo

con tu pasión y tu paciencia

deletreando las patas verdes,

las telarañas, los insectos

de mi mortal caligrafía.

Oh leona de pies equeñitos,

qué haría sin tus manos breves,

dónde andaría caminando

sin corazón y sin objeto,

en qué lejanos autobuses,

enfermo de fuego o de nieve?

Te debo el otoño marino

con la humedad de las raíces

y la niebla como una uva

y el sol silvestre y elegante:

te debo este cajón callado

en que se pierden los dolores

y sólo suben a la frente

las corolas de la alegría.

Todo te lo debo a ti,

tórtola desencadenada,

mi codorniza copetona,

mi jilguero de las montañas,

mi campesina de Coihueco.

Alguna vez si ya no somos,

si ya no vamos ni venimos

bajo siete capas de polvo

y los pies secos de la muerte,

estaremos juntos, amor,

extrañamente confundidos.

Nuestras espinas diferentes,

nuestros ojos maleducados,

nuestros pies que no se encontraban

y nuestros besos indelebles,

todo estará por fin reunido,

pero de qué nos servirá

la unidad de un cementerio?

Que no nos separe la vida

y que se vaya al diablo la muerte!-

                  Pablo Neruda

                  (1904-1973)

Imágenes: pinturas del artista plástico An He (Guangzhou, China 1957). Radicado en Estados Unidos desde el año 1985 (Ciudad de San Francisco).

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Quique Lucio



Pregunta si existo

Waldo Leyva, (Villa Clara, Cuba 1943) es uno de los poetas más brillantes e influyentes de la generación de artistas cubanos cuya biografía y obra han transcurrido de manera casi paralela a la historia del país caribeño. De marcado tono conversacional, su poesía constituye un constante diálogo con el tiempo que salta por encima de las trampas de la verdad para instalarse en la incertidumbre de lo verdadero. Autor de libros como "El Rasguño de la piedra", "Memorias del porvenir" o "Agradezco la noche", Leyva ha logrado convertirse en uno de los autores más leidos en el caribe y ha publicado su obra en diferentes países hispanoamericanos. Además ha realizado una sobresaliente labor en defensa de la cultura popular como investigador y director del Centro Iberoamericano de la Décima. Ganador del X Premio Casa de América de Poesía del 2010, por su libro "El Rumbo de los días".
Sus último libros "El Dardo y la manzana" y "La Distancia y el tiempo", fueron publicados en México en el año 2000 y 2002. Sus poemas han sido traducidos al inglés, francés, ruso, portugués, italiano, rumano, húngaro, polaco y árabe.


                           "No hay recuerdos
                           detrás de esta tristeza,
                           ni echo de menos nada.
                           Es sólo una tristeza
                           sin origen"



DEFINITIVAMENTE JUEVES  Waldo Leyva

Quiero que el veintiuno de agosto

del año dos mil diez,

a las seis de la tarde, como es hoy,

pases desnuda atravesando el cuarto

y preguntes por mí.

Si estoy, pregunta, y si no existo,

o me he extraviado en algún lugar de la casa,

o de la ciudad, del mundo,

pregunta igual, alguien responderá.

El primero de enero del dos mil uno será lunes

pero el veintiuno de agosto de la fecha indicada

tiene que ser definitivamente jueves

y el calor, como hoy, agotará las ganas de vivir.

Las calles serán las mismas para entonces,

los flamboyanes seguirán floreciendo,

muchos amigos no estarán

y el tiempo habrá pasado por la historia de la casa,

de la ciudad, de mi país, del mundo.

Quiero que el veintiuno de agosto, al despertar,

prepares la piel

                            el corazón

                                                 las ganas de vivir.-

NADIE

Navego atado al mástil,

no porque haya islas esperándome,

ni magas,

ni monstruos solitarios.

Estoy atado al mástil

porque necesito, para salar al mundo,

que canten las sirenas.-

LA SOLEDAD DEL CORREDOR

El camino se agota si no parto.

Al fondo,

donde no empieza nada, donde nada termina,

sigo de pie esperando.

El relevo no llega

y la meta se aleja con la muerte.

Mis sucesivos yo alimentan el polvo.

Hoy es el día, lo sé desde el origen,

llegaré sin esfuerzo

hasta el lugar más proximo,

sabré que aquellos ojos que miro

son los mios,

que aquel rostro es mi cara de mañana,

que sólo con tocarlo se romperá el espejo

y ocuparé su sitio hasta el próximo encuentro.

Pero ocurre que al que llega no le importa

y el que espera ha perdido la memoria.-

LA INCONDICIONALIDAD ES UN OFICIO

No olvides nunca que en la piedra está el hierro
y que la muerte es de metal.

La chispa y la madera son contrarios
de donde nace el fuego,
y la ceniza,
y cierto mito alado que es el hombre.

Si mandas, el leal será el sostén que necesitas.
No confíes jamás en quien te anuncia
sin condición su entrega.
Nunca el leal limpiará con su lengua tu camino,
ni aplaudirá tu soberbia o tus errores,
pero sabrá morir contigo.-


                                                    Waldo Leyva


Imágenes: pinturas de Roberto González Goyri (Guatemala, 1924-2007), pintor, escultor y muralista.

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twitter@quiquedelucio

Quique Lucio