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domingo, 6 de agosto de 2017

Fuego en el espejo


Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 1.761-



                                                                                                          Santiago Rodas Quintero

Poeta de Colombia, nacido en Medellín en 1990. Ha publicado los libros "Gestual" (Editorial U.P.B., 2014), "Trampas tropicales" (Atarraya editores, 2015), Participó con sus poesía de numerosas antologías de su país y del extranjero.



                                                                                                            "geometrías en círculos
                                                                                                             los gallinazos celebran
                                                                                                             la geometría
                                                                                                             de la muerte"








FUEGO EN EL ESPEJO

Era diciembre del 97
y en el barrio
echaban globos.
El reto era atrapar
el mayor número posible:
en el proceso
casi me atropellan tres veces
subí a techos de vecinos, sin permiso,
me corté con alambres de púas,
me apuntaron con una escopeta,
caí en canaletas y huecos más de diez veces.
Tan sólo atrapé cuatro globos en mi vida.

Había una técnica
que consistía en apuntar con espejos
en la mecha del globo
hasta apagar el fuego,
el globo caía y sólo hacía falta
ser el primero en agarrar la candileja.

Dudé de la veracidad del proceso
hasta hora
cuando me veo en el espejo
y confirmo que
la llama se hace más débil.-



CARTA A UN JOVEN LADRÓN

Recomiendo
a quien robó mis libretas
No publicar bajo ninguna circunstancia
lo que allí se encuentra escrito.

Puede vender las hojas en blanco
pues son, en realidad,
el verdadero tesoro.-



LA ESPALDA DEL RÍO

Los cuerpos bajan por el río,
un hombre con un palo espera,
es su trabajo.

Abajo el río se parte en dos,
el hombre desvía cada cuerpo
siempre por la derecha,
para eso le pagan.

El pueblo ya tiene suficientes muertos
como para que el río
traiga más, como si nada,
en su espalda.-



CARL MARX

Desde pequeño he visto
un cuadro de Carl Marx
en mi casa.
Un tío se lo regaló a mi padre
pensando que tal vez
sería un buen regalo para un
estudiante de filosofía y letras.

Creo que el cuadro hizo
lo mismo
que hizo el corazón de Jesús
con mis amigos.

Todas las mañanas
antes de bañarme, veo sus ojos
en blanco y negro
le hago un ademán
él me da su bendición, o algo parecido.-



LAS MANOS

Esta tarde he pensado
en las manos de mi tío Luis,
unas manos duras, ásperas
donde no cabe un callo más.

Cuando uno le da la mano
él la aprieta firme
y se siente el peso
de días bajo el sol y la lluvia,
el peso
de los millones de golpes
con un martillo
que han derribado
y construído cientos de muros.

Cuando él me suelta
queda un vacío,
como si la mano de mi tío
por un momento
me protegiera con su fuerza
y luego mi mano quedara abandonada a mi destino.

Pienso
que esas personas
que son capaces de levantar
una casa con sus manos
saben algo que a los demás
se nos escapa.-



                                                                                                       Santiago Rodas Quintero



Imágenes: Pinturas de Daniel Gerhartz






 quiquedelucio@gmail.com

sábado, 5 de agosto de 2017

Debiera


Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.760-



                                                                                                                       Marcela Saracho

Poeta argentina, nacida en Mar del Plata, en 1964. Co-fundadora en 2004 del grupo de poesía El Diente en el ojo y Cinco Perros Negros.Fue becada por el Fondo Nacional de las Artes para Creación de Poesía en 2007. Sus libros: "Soledad y otras equivocaciones" (1987) y "Desalojo" (2007) son seleccionados por el Fondo Editorial Rionegrino para su publicación. "Animales, locura, peste" es editado en 1988 por la Subsecretaría de Cultura de Neuquén. Integra Poesía/Río Negro I Antología Crítica, editado por el Fondo Editorial en 2007. Reside en la ciudad de Bariloche .


                                                                                   "Qué costumbre esta de querer pasar
                                                                                     por agujeritos, por mirillas, pequeños
                                                                                     territorios, donde no entra ni una mosca,
                                                                                     ni el hombre más sabio"









DEBIERA

Debiera toser
escupir
vomitar
o extraviar los ojos.
Debiera derrotar
la impotencia,
el grito que no sale
a causa
de mis escombros
y mis viudas
poco inteligentes.-


***

Construyo
para el futuro
monumentales tumbas
a los murciélagos.
Ellos
entienden la noche.-


***

Orgullosa del ojo que me saque, lo empaste en silencio
y lo eche a rodar.
Para vincularme con el mundo,
genero tactos.
Me sirve esta piel, ella es la certeza
del poema.
Mi piel es el poema.
Con él toco gajos de agua, espirales dorsales.
Manzanas cuelgan de mis manos.-


PUENTE

Me pierdo en tu oleada
sin tiempo de regreso,
mi valor animal
se agita con tus dedos
mientras voy y vengo
de espuma.
Desprendida del rayo
entonces
te dedico
mis pequeños huesos.-


PARTE II

Porque sí,
porque nada importa
y en tu pelo es otoño.
El insiste
que adentro
o después
de la muerte
hay un manto
o una madre que espera.
Y a pesar de aquello,
y de esto
tan estropeado,
al nombrarte
se vuelve obligatorio
retener los huesos,
calmarlos
con detalles
menos ciertos,
menos parcos
que tu boca.
Tendremos
que pagar
un precio.
Estamos hechos
de sangre,
de metáfora y destiempo,
de claveles rotos.
demasiado rotos.
Hace bien
saber que estás
en algún
lugar del mundo.
Nunca fuimos
de otros.
En qué fase
o posición de la noche
te arrepentirás de esto,
que nombre
me pondrás entonces.-


DELINEADOR

pinto una curva negra
al borde del ojo
estimo que así la visión aumenta.-


CUMBRE

hoy lo supe:
mi alma no tiene forma
de serpiente.-


KM 9.500

Vestida viajo de deseo
el apoyo del pie es mi manifiesto

todo lo abarca mi debilidencia
todo lo ve mi ceguera
ayer/debí parir una paloma
sus garras de aire
su cuello celeste

ella estaba en tiempo
mas no fue posible

ayer
no tuve cuerpo.-




                                                                                                                    Marcela Saracho



Imágenes: Pinturas de Ana Avine (Contemporánea)






quiquedelucio@gmail.com

viernes, 4 de agosto de 2017

Ayer

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación N° 1.759-


                                                                                                                       Dolores Meijueiro

Poeta y narradora uruguaya, nacida en Montevideo en 1964. Estudió Letras en la Facultad de Humanidades y Ciencias. En el 2000 publicó "Jirones" (Editorial América Latina), con el cual obtuvo el Tercer Premio en el MEC, fue Segundo Premio por "Voces de tierra y mar" (2000) en el concurso convocado por la Xunta de Galicia, España, y un Tercer Premio por "Begoña la mujer de su casa" en diciembre de 2001. En el 2007 publicó el poemario "Mariposa encadenada" (Editorial Vintén) y en agosto de 2014 "Peregrina del asfalto" . Participó durante varios años en el taller literario de Milton Schinca, en quien reconoce su orientación.


                                                                                                 "esta madrugada la ciudad está mojada
                                                                                                  sobre el jardín las ramas caídas
                                                                                                  del pino y un zapato en
                                                                                                  el cordón de mi vereda"









AYER

Cerré la puerta y
hablaron los vasos sedientos amontonando
esos labios de ayer,
en busca de un aliado para no callar
el último rayo de música creció eco en el aire,
la entretela de hum delatada
por la triangular luz
cayendo desde la lámpara,
faro resistiéndose a la espesura de la nube,
y desbordando la boca de los ceniceros
las colillas con
besos anónimos

atrás de esta neblina
dos retratos fieles se adueñan del diario espacio
de mis ojos,
y junto a los almohadones ahuecados
del murmullo de
los cuerpos
el consuelo de las copas saciadas de sed

la alfombra, esta piel que me es conocida
sosteniendo el invisible deseo de correr,
junto con los vasos libros apilados
latas de cerveza la
gota de agua desbordando las copas y
suena un hueco final sobre metal pegado
a servilletas usadas
los platos vados regalos desnudos
el humo que aún me envuelve,
las horas de ayer.-



VI

Tendida, reunión de mis vértices huellas
huecos extremos,
y alinear estos puntos cardinales
donde la piel escucha no traiciona
donde menos descansa la ausencia,
y saber que aún espero.-



FURIA

Se juntan los restos de una
estación más

el viento torea mi puerta
buscando latidos que aún lo dejen fértil,
recorre la calle en que vivo
tirano provoca las ramas peladas
y estos últimos días de agosto
da lujo a su apetito

el pino aún no se ha quebrado
resiste      crece     me sostiene
es que yo tampoco sé dónde estás.-



DESDE ENERO

La espera estalla en el encierro
de mi cuerpo
colgada
desde el borde recorre resiste al pozo
inundado

y giro la cuchara, esa espada sobre
la bolsa de té,
y en ese
espejo turbio me miro
te busco también

es la prisión de un día otro.-



MES A MES

El rojo que delata insiste en mi cuerpo y
puntual tiñe la ofrenda, brilla descubierta,
trepas al altar de los muros escondidos
y resurjo en tus manos dueñas,
mi eslabón en vos y tu cabeza en mi vientre
construyéndome.-



PÉTALOS PLOMO Y ALMÍBAR

El resplandor sobre su pelo teñido
hoguera los labios que las bocinas encienden
en la cartera fría que balancea su hombro
horas agrietadas sobre los tacos altos

de su espera en pie
la mirada erguida
incansables escoltas
anónimos

mientras su cuerpo hidalgo se pasea
astro una y otra vez
en esa
su esquina nocturna
piropo
bajo los plátanos guardianes

y rota el neón
secreto de la calle empinada
territorio de la noche
gira guía del encuentro
gira rojo almíbar
que el amanecer enmudece.-



EL PARAGUAS ROJO

Junto al aliento de la calle
esperando el verde del semáforo
una bolsa de tu mano
el viento de agosto hacia un lado
otro

el silencio tanto
que calle abajo lento rodaban los recuerdos
caminabas látigo con todos mis sabores desolados
hasta que te perdí,
te perdí entre las luces de los autos
el acomodador con señales a destiempo
transeúntes anónimos ruidos llovizna
sobre el asfalto

y yo
yo con mi paraguas rojo
en el borde absurdo de la vereda.-



                                                                                                                 Dolores Meijueiro






Imágenes: Pinturas de Pietro Annigoni  (Italia, 1910 - 1968)








quiquedelucio@gmail.com






miércoles, 2 de agosto de 2017

En vasos

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.758-



                                                                                                                César Lladó Montero

Poeta y cantautor español, nacido en Ceuta, el 6 de abril de 1987. Es uno de los fundadores de la banda musical Carta Baladí en el año 2004, que ha publicado hasta la fecha cuatro albumes. En agosto de 2011 participa en el VIII festival poético Agosto Clandestino, que se celebra anualmente en Logroño, La Rioja, y publica su poemario "Lunas, Martes e Estiércoles" (Ediciones 4 de agosto, 2011). Administra el blog "Desconcierto programado" en donde publica poemas, textos e ideas.


                                                                                                        "Desde tus ojos,
                                                                                                         el mundo entero está desnudo.
                                                                                                         Desde tus labios,
                                                                                                         en carne viva y en silencio" 








EN VASOS

Ya que hoy
sostienes tú
mi cuerpo
por mí,
te dejaré hablar un poco,
te ayudaré a expresar tu reflexión.
Acabaré siendo parte de tu ser,
como tú del mío, lo sé.
No tengo remedio, a cada paso que doy
olvido mi sangre en vasos
olvidados por el mismo tiempo.
No importa el sol que se cae
y se rompe entre mis pies,
aunque después me quede mirando
sus despojos esparcidos.
Mi boca se acostumbró a tu saliva
y lo demás, después de todo,
no importa,
es la nada.-


OTRO SUEÑO ES CENIZA

En el mismo
catre
en el cual ayer
estuve dormitando,
me he vuelto
a dispersar en cenizas.

Beso
      a beso
voy soñando
      con apetito
una perspectiva
      feraz.-



AUTOCONCEPTO

Quizá se deba
a mi baja autoestima,
a mi pobre autoconcepto,
pero acostumbro
a disfrutar
de la corrosión
a la que someto
a mi propio córtex cerebral
con el mismo orgullo
con el que un veterano de guerra
se ve reflejado
en sus honorables medallas
podridas.

Por suerte
o por desgracia
y aprovechando
el viento favorable,
gusto de poder discernir
aún
los cantos
en movimiento
que se disipan en la oscuridad.-



PASTO PARA LAS LLAMAS

La punta afilada
y la llama
oscilando
sobre mi lengua.
La puta disfrazada
y a la cama
calentando
bajo mis posaderas.
La cama encharcada
chorreando
sobre mis letras.
Mi lengua enfrascada
y el charco
pudriendo
bajo mis entendederas.
Las palabras mermadas
y la botella
vertiendo
hacia mi garganta.
La lama apagada
y la vida
apostando
por mis llagas.
Tu mirada exánime
y una nevada
cayendo
sobre mi almohada.
Una canción inane
y una palabra
abogando
por la incultura.
Una frase inacabada
y una sonrisa
sobre mi tormento.
Una flor agostada
y un deseo acabando
con mi verborrea.-




                                                                                                                   César Lladó Montero



Imágenes: Pinturas de Josef  Kote







quiquedelucio@gmail.com

martes, 1 de agosto de 2017

El disparo

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N| 1.735-



                                                                                                                          Teresa Mateo

Poeta española, nacida en Murcia el 12 de octubre de 1984. Estudió Arte Dramático en la Escuela Superior de Murcia y después Trabajo Social en la Universidad de esa misma ciudad. Actualmente reside en Madrid, ha participado en numerosos recitales poéticos y proyectos colectivos, incluída en "Doce veces un año" una antología de jóvenes escritores vinculados a las redes sociales. Participante invitada en varias ferias de libros de distintas ciudades de España. Su poemario "Cuando nos repartimos los bares" fue presentado por Frida Ediciones, en el 2015.



                                                                                               "llevas el reloj de tu vida con la mía
                                                                                                atrasado, es por eso que los trenes
                                                                                                que tienen mis dedos se marchan
                                                                                                antes de que aparezcas"  











EL DISPARO

Le iba a decir que tengo ruido en la mirada,
y que no se preocupe si no alcanza
que yo le paso la sal de mis pestañas.

Le iba a decir que tengo una contracción proyectiva
latiendo en un campo de flores-mina
y un mal perder la cuenta
de las vueltas que da la vida.

Le iba a decir que soy laberinto conocido
que vale menos que salida por conocer,
que empiezo a pensar que dentro de control
no hay espacio suficiente para estirar las piernas.

Le iba a decir que soy paso en falso de escalón
y que tengo una sonrisa gris ceniza
de un cigarro que se apagó
por fuego cruzado ausente.

Le iba a decir que no se esfuerce
que soy un contra de todo
y no iba a ser menos su pronóstico.

Le iba a decir tantas cosas
que no me dio tiempo a nada,
con un disparo certero
me calló la mirada a besos:

"Dame la mano aunque yo lo quiera todo,
voy a sacarte de dudas a bailar".-



ME MATAS DE GANAS

De quererte
de reírte y de lamerte
que me matas de ganas de verte
en blanco y negro
y de colores
de odiarte a ratos cortos y largos.

Si me concedes este baile
me agarro a tu clavo ardiendo
y entonces el tiempo,
que no pasa sino que se corre
como cuando llueve a mares
entre mi cuerpo
porque sabes que
cualquier cosa que digas
podrá ser utilizada para que
me pongas entre tu espada
y mi pared.

que me mates de ganas te digo
que me mates de ganas te digo

que me mates de ganas.-



BUSCÁNDOTE AZUL

He estado buscándote azul desde siempre
esperando a que llamaras a mi puerta
y decirte sí quiero con cara de boba
con los pies en el aire
Esperando
tejiendo un velo con papel del váter
no puedo estar contigo sin pensar
que hay algo más
sin pensar
Se me ulcera la vida sintigo amor
Me falta el aire
cuando no estás no puedo respirar
Contaminando
Te necesito
Te necesito
Te necenecio
también tengo que decirte
que de mi boca
que lame cuando quiere
con quien quiere
como quiere
no va a salir ápice de ese
pensamiento rancio
que huele
que apesta
que no es que asuma que no quieres nada conmigo
que se parezca a una palabra que empieza por "a"
y termina en "mor"
Que no es que te esté desesperando
a que me des un visto bueno ni malo
Que corro libre
Que corro libre amor.-


SEÍSMO ERES TÚ

Cabalgamos libertad
tras las dunas,
con las plantas de mis manos
buscando tu agua.
Cabalgamos libertad
sobre líneas imaginarias,
con los océanos de tu boca
empamando mi tierra.
Mi amazona vence a tu héroe.
Atroces caníbales los labios.
Y ladran los perros,
y bésame los arrecifes.
No me imagines mujer terrestre,
sirena varada
orillada en tu vientre.
Escríbeme secretos en la nuca,
siendo yo refugio,
siendo tú cénit.-




                                                                                                                        Teresa Mateo


Imágenes: Pinturas de españoles actuales.






quiquedelucio@gmail.com

lunes, 31 de julio de 2017

Más que vivos


Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.756-



                                                                                                                    Carlos Zanón

Poeta , novelista y crítico musical español, nacido en Barcelona en 1966. Es autor de los libros de poemas: "El sabor de tu boca borracha" (1989), Mención Especial del Premio Anthropos, "Ilusiones y sueños de 1.000 maletas" (Ayuntamiento de Málaga, 2001) Finalista del Premio Nacional de Poesía Ciudad de Irún, "Algunas maneras de olvidar a Gengis Khan" (2004) Premio Valencia de Poesía, "Tictac tictac (Ed. Carena, 2010), "Antología Yo vivía aquí (1989-2012), "Banco de sangre (Espasa, 2017), "Rock'n'roll" (2014), etc. Formo parte de la antología "Poetas catalanes en castellano"-1980-2003, etc.


                                                                                                      "Mete todo tu miedo, todo,
                                                                                                      absolutamente todo ese miedo
                                                                                                      en una bolsa de plástico
                                                                                                      y respira de él, de madrugada"












MÁS QUE VIVOS

Es una estrella muerta.
Pienso en Aznavour y sus amantes,
atrapados hasta el infinito
entre canales y tercas nostalgias.
Pienso en ti, transformándote,
pagando tu amor y tu engaño
con orgasmos, cortinas nuevas
y algún exorcismo barato:
hogueras al fin y al cabo,
mantenidas con la resina
que va supurando el olvido.
Y es que en ocasiones, el amor
ni da lumbre ni alimenta.
Es un cáncer, un agujero negro
que se va tragando el Tiempo.
Es momento, quizás, de volver
a los libros, recordar
para que sirven las cosas,
robar las palabras a sus dueños,
romper espejos y pagar
sin miedo alguno
los siete años de desdicha.
Pienso en ti y en mí,
muertos si era cierto que ayer
estábamos más que vivos.
Pienso en tu cuerpo y en el suyo,
pienso en ese nicho abierto
en el que hasta los recuerdos
han de olvidarse a sí mismo.

En ocasiones el amor no ama.-



UNA ESTUFA TOSIENDO

Un mundo en forma de corazón
y una mujer que se rompe,
que se deshace en el mismo plato
donde el viejo Don Melitón
hizo bailar a sus tres gatos.
Un corazón en forma de manzana
y la estufa tosiendo
-¡cof,cof!-
en la habitación donde duermo.
Debajo de las almohadas se está solo
y en los besos polizones
que viajan, sin tú saberlo,
en el tren suave y lento de la nostalgia.

Una manzana en forma de corazón,
una espalda rota y un nombre extraño.
Los pájaros gritan enloquecidos,
atrapados en jaulas celestes
de promesas nunca dichas,
alrededor de nuestros conjuros,
de nuestras  cruces en la frente
de yeso y tinta china.
Un mundo en forma de estufa
y una niña de cien años
-¡cof, cof!-
en la habitación donde duermo.
Debajo de otra piel también se está solo.
Y en los besos de Judas
que se esconden, sin tú saberlo,
en la alfombra áspera de los labios.

Un mundo en forma de corazón,
una mujer, una manzana
y una estufa tosiendo
-¡cof, cof!-
en la habitación donde duermo.-


***

Sin cara, sin gestos, sin labios,
sin voz ni dedos,
sonámbula sobre mi pecho,
en mi cama, en mi casa y en mi cuerpo
la agonía de los océanos azules,
de los besos inmensos y lejanos,
sobrevuelas, envuelta en pieles de cebolla,
medusa,
tules y velos de novia ennegrecidos.
En ceniza y en recuerdos.
Sin cara, sin gestos, sin labios,
sin voz ni dedos,
¿he estado amando a una condenada
o es que me estoy enamorando de una muerta?
pan duro y agua, agua y pan duro.
Rompe mi cuerpo, rómpeme los huesos,
porque sólo soy el ser que se ató
las muñecas
al rizado hilo de un teléfono,
a tu pelo y a tu nombre.
¿Qué importa si tenía un nuevo amante,
si me amabas o me odiabas
o si tan sólo tratabas de olvidarme...?
Sólo soy el ser que aún hoy, guarda
una carta tuya,
un regalo
o una pista para entender algo.
Pan duro y agua, agua y pan duro.
Quiero que empapes tu vestido de sudor
y me lo envíes.
No me hará daño tenerlo,
sólo un poco quizás.
Me lo pondré cuando me sienta solo,
tan solo como hoy.
Cuando las cosas no me vayan bien
y así parecerá que no te has ido del todo.
Sin caras, sin gestos, sin labios,
sin voz ni dedos,
te arrastras por el suelo,
manchas las paredes
y me esperas entre las sábanas.
La máquina ósea, la máquina letal.
Y la vida, disfrazada de maldita serpiente de luz
se me enrosca quebrándome la espalda,
en un terrible y lascivo abrazo de amor,
en mi cama, en mi casa y en mi cuerpo.
Dormiré bajo tu lengua,
en tus noches de mujer enamorada,
empapado de miedo y nostalgia,
ordenando el caos,
una y otra vez
hasta que acabe esta pesadilla.
Este dolor es puro,
este llanto inútil,
esta espera es cruel.
Aprendiendo a vivir,
inquilino y huésped.
En mi cama, en mi casa y en mi cuerpo.-




                                                                                                                       Carlos Zanón




Imágenes: Pinturas del italiano Giuliano Boscaini  (contemporáneo)







quiquedelucio@gmail.com

Doce

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación N° 1.755-



                                                                                                                       Amalia Pérez

Poeta y narradora argentina, nacida en Lomas de Zamora, Buenos Aires. Tiene publicadas las siguientes obras poéticas: "Mal de amores", "Herencia de una madre no nata", "Las Marías son ellas", "La infatigable tarea de ganarse el cielo todos los días", etc y "Sapo que no se traga"  (Monólogos, 2011) , además en narrativa publicó: "Aguafuertes del exilio" (2001), la novela: "Territorio de mujeres" ( 2003), participó , entre otras, en el 2005 de la antología "País de vientre abierto".



                                                                                      "los océanos se arrojan sobre la tortuga
                                                                                       cuando un solo niño nada de vos cuando 
                                                                                       es la carne la que escarcha y la libertad
                                                                                       de dar a luz a un muerto es sólo pasatiempo" 










DOCE

Las valijas de irse
Las arrugas de la ropa
La llave de luz falseada
La indecisión de despedirme de él
-seguro estará trabajando-
el vidrio de la ventana que nunca arreglé
las cicatrices que ya no importan
el botiquín atestado de frasquitos
el jazzero piano que nunca fue Beethoven
lo poco a destiempo a rajatabla
los perdigones que no dieron en el blanco
los blancos que equivoqué
los vendavales que murieron como brisas
lo que negué
los sobreentendidos y los malos entendidos

la vida que se escurrió
boletas que no te voy a pasar.-


TRECE

El placer de temer a la muerte
la riqueza del tiempo acotado
la punzada de la despedida
el precipicio de la muerta ajena
el precipicio de la muerte mía
el azote de la conciencia
la virtud de las máscaras
la oportunidad de la soledad
la protección de la ignorancia
la fortuna de equivocarme
el vértigo de la libertad
la tensión de la distancia
la sabiduría de lo irreparable
la invención de la sonrisa
los cuchillos de la ironía
el drama de la obscenidad
la suprema belleza de la tragedia

¿qué de esto es tuyo?
entiendo
tu batalla por tener algo de mí.-



TRES

Quiero darte cornadas
asestarte un puntazo de buey encabronado
quiero cargar tu costal con mi buitre apestoso

decís que mandaste tu hijo a mi casa
que acudieron ángeles y guardianes
no es así
sólo luciferes merodean mi calle

decís que vino a salvarme
y sus príncipes cavaron sótanos
debajo de mi mesa

decís que soy libre
y cargaste de piedras mis pulmones

mirás arder mi lámpara
y te confunde mi sombra en la pared

es así
los dos lloramos por este desencuentro
yo cargo con lo que até a mis cadena
vos sos nomás un voyerista.-


DOS

No sé que hago acá
que lamentable papel de margarita
maquillada como afiche
en chancletas y arremangada

Nací cuando ya era tarde
desteñida longipietra al decir de mi vieja
longipietra como botella vacía
flotando en lo zángano de mi alma
esa minúscula rendija en mi mundo joven

¿te acordás?
humano de carne y hueso
humano de culpas y escarmientos
humano de avasallar lo que no te pervertía
un sudor humano de vos que mojara tu entrepierna
que no tuvieras retaguardia ni trasero

que tu viejo fuera como el mío
de carne y hueso pretendía

¿te acordás?
cuando me alcé sin raíces y sin sombra
hacia el confín de tu cielo
y vos'
descarnado muñeco
espiando por aquella claraboya
cuando un maniquí a tu semejanza
lastimó mi cuerpo con esas manos de no tocar
y asoló mi alma con los ojos que nunca te animaste

a vos te inventamos nosotros
te parimos después del trueno
te fingimos
por la bestialidad de nuestros cuerpos
por la cruel manera de merodear el cielo
para salvarnos del colmillo de nuestro padre

fuimos nosotros
antes de la batalla
aterrados al borde de la cama
conjurando búfalos al vibrar de las tripas
parados en retiro a las siete de la tarde
bajando a los socavones

¿sabés?
la fruta de tu huerto no se clavó en nuestra boca
teníamos el dado en la zurda
y vos no lo sabías.-




                                                                                                             

                                                                                                                             Amalia Pérez




Imágenes: Pinturas de Hennie Leistra  (contemporáneo)







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