Bajo las aceras

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.508-


                                                                                                              Vyron Leontaris

Poeta, crítico y ensayista griego, nacido en Nigrita en 1932 y fallecido el 6 de agosto de 2014. Perteneciente a la segunda generación de la posguerra. Estudió Derecho en la Universidad de Atenas (1952 - 1956) y trabajó como abogado. Publicó poemas desde 1954 y también ensayos críticos. Colaboró con las revistas "Diario de los Poetas", "Aet Review", entre otras. Sus obras fueron traducidas al inglés, francés, español y turco. En 1997 recibió el Premio Nacional de Poesía por su obra "En tierra salada". La crítica y traductora Virginia López Recio (Granada, España) seleccionó los textos, aquí presentados.


                                                                              "Resucitados tus ojos en rostro extraño,
                                                                                miran sorprendidos alrededor sin recuerdos
                                                                                y pasan sobre mí con indiferencia
                                                                                como si no me hubiesen querido jamás" 

BAJO LAS ACERAS

Bajo las agrietadas aceras no estaba la
playa arenosa
alquitrán, herrumbre y tierra, y viejos cables
eléctricos
un trastorno como cuando los muertos se giran boca abajo,
cables de teléfono cortados que antes se estremecían
por un abrazo erótico de dos números
desesperados en medio de la noche
lo sé, quieres morir porque no soportas
amar
raíces de arboleda que fueron cortadas
para ampliar la calle, la Virgen lestrigona
y el eco de pasos que se van -porque
pasos que llegan no hubo nunca-
y el cataplum de una sombra que saltó de nuestros
ojos cuando agarramos el fuego
y lo aplastaron nuestros tizones.

Bajo las agrietadas aceras no estaba la
playa arenosa
bajo las aceras no estaba-
Por eso estamos tan tristes,
vosotros que encontrasteis la muerte,
yo que la perdí.-



NO TENÍA TIZA


No tenía tiza para dibujar mi alma
con harina de cebada señalé líneas y formas de un
destino
pero cayeron los pájaros y se las comieron
y se borraron.
No me preguntes después de cómo
construí mi callejón sin salida
y cómo marché y por dónde vagué
en mis propias calles

cuántas veces tropecé conmigo
con la cabeza en el corazón clavada.-



CIUDAD DE ALMAS

Ciudad de almas
con los ríos enterrados y los castillos
derruidos
con las plazas que cambian de forma
como la mancha roja en la camiseta
ciudad de almas, con los espectros,
con los fuegos y las horcas
con el llanto que muerde las aldabas
en las puertas,
barrios, epitafios con prostitutas,
fechas en las ventanas
paradas subterráneas con muchachas
cuyos labios se hicieron susurro
de hojarasca
de periódicos
leyes lemas pretorios cárceles
necrojardines necrojardines necrojardines.-



CRIMEN SIN RESOLVER

Crimen sin resolver
aquí vagué
entre el asesino y los futuros asesinos
llevando directamente sobre la piel
mi negra justicia
yendo de agonía en agonía y hasta la suma
agonía de la razón
con el trabajo manual del espíritu,
esforzándome por
volver a encontrar
el dibujo arquetipo borrado
hasta que en sucias callejuelas
terminó conmigo la canción...

no esperes de mí versos ni nada más;
sólo por la tristeza soy aún poeta.-



ASÍ  COMO BALBUCEÉ MI DESTINO

Así como balbuceé mi destino
con palabras incoherentes
y con el amargor de la hoja de laurel en los labios...

Oráculo es el destino
que lo pides y te es dado por ti mismo

para escapar de lo que no vas a escapar
para entender lo que no vas a entender
es decir, discurso improcedente y abominable
que te disuada de lo que te incita
te empuja en sentido contrario
de donde te arrastra
y la única manera de que lo cumplas
es que lo infrinjas

Por eso te destierras de ti mismo
y caes en el tópico
en despreciables luchas de vida
en supuestas aventuras y hazañas
resolviendo acaso enigmas y matando monstruos
de la cotidianidad
haciendo lo correcto y hablando lo insignificante
en intolerables y vanas  expiaciones
arrodillándote para vivir.

Así también yo,
que me tocó el más pesado y duro destino,
me encontré elevando
una vida increíblemente tópica.-



ENTRE LOS TÍTULOS MUERTOS


Lo sé, me tienes ya entre los "títulos muertos"
Por eso te pido que pongas en el "Catálogo Editorial"
al lado de mis libros, la señal "descatalogado"
Tengo ese derecho
lo mismo que un día terminan las representaciones
y se "quita" la obra.
De todos modos, esta compañía de mi alma se ha disuelto.

Que ahora acaricien otras páginas en las librerías
dedos retraídos a los que se les escapó la vida
y que no pidan de los muertos el elixir de la poesía
No lo revelarán
mi buen amigo, editor sepulturero.-



EL TANGO

El Tango es un pensamiento triste que se baila, dijo.
es un amor condenado
un amor prohibido.
Dos pasos adelante
para irte, para escapar.
¿Dudas? Retrocedes uno.
De nuevo decides dos pasos.
¿Nostalgia? ¿Culpabilidades?
Un paso al ayer.
Indeciso oscilas
y así nunca llegas
y cada vez sientes dolor y titubeas
cuando bailas tango.-




                                                                                                             Vyron Leontaris




Imágenes: Digitales del surrealismo de Igor Morski.

quiquedelucio@gmail.com

Castillos

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser  una antología cuyo valor radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.507-



                                                                                                         Excilia Saldaña

Poetisa, narradora, maestra y traductora cubana nacida el 7 de agosto de 1946 en La Habana y fallecida el 20 de julio de 1999. Graduada en la especiaidad de Español y Literatura en el Instituto Superior Pedagógico Enrique José Varona. Trabajó en la Casa de las Américas y fue redactora de la revista Santiago y Jefa de planes extramuros de la Universidad de Oriente. Escribió más de veinte libros de poemas y narraciones y su obra ha sido traducida al inglés, ruso, francés,portugués, árabe e italiano, entre otros. Obtuvo el Premio La Rosa Blanca 1984, 1987 y el de 1988, y la Distinción por la Cultura Nacional.


                                                                                     "Ay, que enojo, que me mojo!
                                                                                     -Dijo un pétalo de flor
                                                                                      a la gota de rocío
                                                                                      que le ofrendaba su amor"
            

CASTILLOS

En el cielo hay
un castillo,
un castilo hay
en el mar.
El del cielo es de vuelo,
de aguas y olas el de la mar.

En el piano hay
un castillo,
un castillo hay
en el mar.
El del pino es de trinos,
de arena el de la mar.

En mi sangre hay
un castillo.
Un castillo hay
en el mar.
El de sangre es mi hijo:
cielo, alas, trino y mar.-



VIEJO AMIGO

Mi niño tiene un amigo
-los ojos de negro bosque,
el pelo negro y endrino,
la piel de puro azabache,
la voz de oscuro castillo-
de noche viene a buscarlo
en un corcel negro y fino

y se van los dos alegres
por un antiguo camino:
Mi niño hecho niño-sueño.
Su sueño hecho sueño-niño.-



JAQUE MATE

¿Qué luto esconde tu tablero?
¡Silencio:
El rey ha muerto!
Perdió
       Su reina,
                  Dama de ojos tristes.
                                              Ay,
Vendió
         Sus hipocampos de marfíl y sueño.
Parapetado
          Tras las torres del tiempo esperaba
el peón de las viñas ciego de ira,
enfermo de envidia y resentimiento
Un pequeño cadáver de madera
desata el estupor de un ejército.
¡Silencio!
El rey ha muerto.-



ZÉJEL DE LA SOLEDAD

Palomo, venga a mirar
lo sola que anda mi vida.

Sin usted ya no sé amar
ni sé el arrullo arrullar
y menos puedo volar
si es que tengo el ala herida.

Palomo, venga a mirar
lo sola que anda la vida.-



EL FONDO DEL MAR

Vive en el centro
del
agua
y nadie
la
puede
habitar.

Se envuelve en redes
de
algas
y sale

de noche
a cantar.

Tiene un secreto.

Lo
calla.
Olokun
es
lo hondo
de la mar.-



BARRILETE


Nunca habrá tiempo
de enredar el amor en las venas
nunca habrá tiempo
para echarse a calentar la alegría
como una gallina chueca
sin embargo
la cosa sería muy fácil
si militaras bajo mis párpados
si te comprometieras
a llorar mi tristeza
y la empinaras al viento
como un barrilete
sobre los tejados de la ciudad.-



***

El mismo pulso, largo y corto,
el jalón y el empujón.
Pausa para exhalar completamente;
inhala, pausa.
Aspira a la cavidad honda de tu verano,
la cuba ahuecada de "sin palabras"
mientras cruzas la calle,
la inhalación rápida mientras
tus rodillas se doblan
a cada escalón del pozo de la escalera.
Tiemblas el sonido que haces en este mundo.
Respira - respira duro.
Casi como si
alguien pueda oírte.-


***

Por último he aprendido a hablar
con Dios
por medio de mi hambre del aire,
una reflexión asmática.
Como un perro que rema en la mar profunda,
y las olas están llevando su agitación
hacia su hogar,
en algún lugar entre los pliegues de los pulmones.-




                                                                                                   

                                                                                                    Excilia Saldaña




Imágenes: Pinturas de Jockum Nordstrom  

quiquedelucio@gmail.com

Verbo

Sexto año de una antojadiza antología de a poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando e derecho de autor.




Publicación N° 1.506-


                                                                                                           Alain Bosquet

Poeta y narrador, de nombre real: Anatole Bisk, nacido en Odessa (Ucrania) el 28 de marzo de 1919 y fallecido en París, a los 78 años, el 8 de marzo de 1998.



                                                                                             "Como un asombro
                                                                                              y nadie sabe si existe alguien
                                                                                              para asombrarse, para ser feliz,
                                                                                              para determinar las grandes desgracias" 

FECHORÍAS DEL VERBO

Tengo el recuerdo
de un recuerdo
donde todo era rostro de rocío
sol íntimo entre los dedos
río puesto de rodillas
para recibir una caricia.
Tengo el recuerdo
de un recuerdo
donde eras precisa y pura
y ahora es el poema
quien te invita al suicidio
Porque según respiro
te invento y te invento y te invento
y nos pierdes a los dos
por reinventarte.-



DIÁLOGO AMOROSO

Dije: "¿Su nombre?"
Y ella:
"Como más le guste..."
Dije: "¿Elegimos Carole?"
Y ella:
"Por el momento acepto"
Dije: "¿Está usted sola?"
Y ella:
"No, estoy con usted"
Dije: "¿Y si hacemos el amor?"
Y ella.
"Su deseo tiene todos los derechos"
Dije: "¿Qué clase de hombres le gustan?"

Y ella:
"Croupiers, industriales, profesores de natación"
Dije: "¿Sus preferencias?"
Y ella:
"Los hombres tristes, pero no demasiado"
Dije: "¿Vamos a comer?"
Y ella:
¨Las ostras son un buen preludio"
Dije: "¿Lee usted libros?"
Y ella:
"Sartre, Camus y Thomas Mann"
Dije: "Tiene usted unos pechos bonitos"
Y ella:
"Sí, a mi también me gustan"
Dije: "Es usted prácticamente divina"
Y ella:
"Tiene usted razón"
Dije: "¿Qué le gusta que le regalen?"
Y ella:
"A lo mejor esto es gratis"
Hicimos el amor
el lunes, el martes, el domingo
y el lunes siguiente.
Discutimos sobre Flaubert,
luego sobre Tolstoi.
Dije:
"Tiene usted unas rodillas inolvidables"
Y ella:
"¿Sólo las rodillas?"
Nos cansamos el uno del otro
el mismo día a la misma hora,
lo cual es infrecuente y virtuoso.-



VACILACIÓN

Preséntame a la desconocida
que tú te vuelves al momento
en que el poema se insinúa
como un insecto entre tus dedos,
y, al repartirte con los lobos,
vuelve golondrinas tus senos.
¿Eres mía, mujer rebelde,
que transformada en piedra veo?
Mírame ahora, soy tu amo
y el infinito aquí te enseño:
A cada paso que avanzamos
hay que renacer ante el verbo
que une obediencia y aventura.
Reconstruyo tu brazo nuevo
y reconstruyo tu figura,
mas nos lleva este movimiento
hasta el fondo de nuestra sangre
-Niños que acosa un blanco vértigo
y cuyo sueño vale apenas
la sílaba que está muriendo.-




RETRATO DE UN HOMBRE INQUIETO

Se retira hacia el fondo de sí mismo a pensar
la poca cosa que es. Tal vez se vuelve al árbol
que le sugiere un gesto. Al cabo de una hora,
es la arena más bien que le infuye. Indolente

Recuerda un viejo amor. Se cree bien conservado
a pesar del olvido y la sangre agolpada
sobre su corazón. No estaría tan inerme
si tuviera un amigo, por ejemplo un  guijarro.

Un ave moribunda, una colina cálida
cierra primero un ojo, luego el otro, escrutándose
con furor. No descubre nada fundamental

En sus pulmones ni en sus almas, que se quita
una detrás de otra, igual que sus camisas.
Toda serenidad le parece una ofensa.-



FUTURO

Serás puro:
tres vestidos,
una escudilla para recoger la limosna.
Serás bueno:
La mejilla,
luego la otra mejilla para que te abofeteen.
Serás fuerte:
Tu vida,
Luego la otra vida con la que te transformarás.
Serás humilde como un guijarro.
Serás un pichón que sale del huevo.
Serás lo que debes ser
para alguna verdad,
para algún amor,
para algún orden invisible.
Y serás recompensado.
Bestia de carga y de ensueños.
Y serás castigado,
animal cargado de piedras
y de nada.
Nunca serás tú mismo.-



                                                                                                 
                                                                                                            Alain Bosquet





Imágenes: Pinturas del artista español Ramón Casas i Carbó  (1866 - 1932)

quiquedelucio@gmail.com

Falda

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.505-


                                                                                                             Antonio Pilar

Poeta español, nacido en Castrillón, Avilés, en 1974. Estudió Filosofía, Trabajo Social y Magisterio en la Universidad de Oviedo. Reside en Andalucia. Ha publicado "Handle with care" (2014),  que recibió el Premio de Poesía Ciudad de Ronda, "Manual de destrucciones: usos del fracaso amoroso " (2015), ha ganado el Premio Joaquín Benito de Lucas en Talavera de la Reina y fue finalista en el prestigioso Premio Internacional Fundación Loewe. Con su poemario "Sujetos omitidos" (Etc. Libros, 2016) obtuvo la I Edición de los Premios Literarios UNED "María Zambrano" en Málaga.



                                                            "después de que dejaras caer un beso desde tu boca,
                                                             como el que dona su cuerpo a la Ciencia,
                                                             yo, Sísifo enamorado, corría raudo a llevártelo rodando
                                                            -inutilmente-  hasta tus labios escarpados "

FALDA DE ORTOGRAFÍA

Tomad las flores mientras podáis,
veloz el tiempo vuela...

Caminabas con tilde de tacón alto,
por aquellos años de instituto.
Tu cuerpo esdrújulo encendía
el prehombre que acechaba dentro.

Te esperábamos todos:
yo, él, ellos, aquellos...
Todos atentos al predicado
de aquella falda minúscula,
sobre tus piernas iniciales
sin punto ni final.

¡Cuánta falda de ortografía!
¡Ponte comillas al menos!
Te gritaban a tu salida este o aquel otro,
sin deseo alguno a que te corrigieras.
Pero, cómo no detenernos en ti
si tu andar era el mejor ejercicio de repaso.

Sólo tú pudiste hacernos creer,
despertarnos la fe en la región copulativa
por primera vez.
Sólo tú sabías cómo conjugar aquellos cuerpos
que nos hacían tan jóvenes.

Escribimos en nuestras manos tu paso imborrable,
por encima del desafecto del tiempo.
Y es hoy que aún no sé escribir bien tu nombre:

o luz,
      o vida,
               o fuego.

Tú que nos enseñaste a rezar
la oración subordinada a tu cuerpo.
Tú que jamás llevabas ortografía íntima
para que sólo te corrigiese el viento.

 Hoy,

convoco,
bajo esta negra falta de los ausentes,
aquel viejo deseo compartido
-por mí, por él, por ellos-
de verte mal escrita sobre mi cama.-

CAMPAÑA DE LUCHA

Hay poemas que necesitan de una relectura.
Hay poemas que con una lectura es suficiente.
Hay poemas que mejor no leerlos.
Hay poemas que es necesario reescribirlos.
Hay poemas que sería necesario escribir.
Hay poemas que mejor no haberlos escrito
que coinciden -casualmente-

              con los que mejor no leerlos.-



LICENCIA POÉTICA

Me dio el alto en una noche arrumbada,
le enseñé el dolor en regla
y el seguro para todos mis riesgos.
Me alumbró la cara
con su linterna de espasmo,
husmeó entre las cárcavas de mis miedos,
y me dejó ir sin decirme nada,
hasta el siguiente verso.-



APARTARTE

De tanto apartarte,
de tanto hacerte espacio
me he caído por tu hueco.

De tanto querer alejarte.
De tanta distancia abierta
no sé cómo encontrarme.

Y es que siento que apartarte
es llenar todas mis partes de ti.
Y es que siento que decirte:
fuera, vete de aquí.
No es más que
sentir todas tus partes
volviendo hacia mi.

Por eso cuando vuelves,
y me dices te quiero,
y me prometes no engañarme,
mientras lavas tu piel contra mi cuerpo,

me siento tan partido por dentro
que necesito robar todas tus partes.-



LA REALIDAD PACTADA

Que la realidad estaba pactada,
nos dimos cuenta al querer hacernos con otra.

No se pudo.
No se pudo hacer más.
Cualquier cosa nos hubiera servido,
cualquiera.
Pero no.

Podría haber ocurrido un despido procedente,
una falsa enfermedad, una mínima descendencia,
o una muerte fulminante.
Pero no.

Podría haber llegado por ti, o a través de mi,
o incluso por terceras personas.
Pero no.

La realidad siempre tuvo claro su camino.
En realidad, la realidad siempre fue la de siempre
mientras cada uno iba dejando de ser uno mismo.-



CARTA


Herida Diana:

Todas aquellas fechas que juntos lanzamos,
       con sus días y sus noches,
a aquel mundo que hicimos nuestro,
      caen aquí, secas,
como horas abatidas por el tiempo.
Ahora sé bien que la distancia que se guarda
      en lugar fresco,
se conservará para toda la vida.
En momentos como este
       me aferro impunemente
contra las horas gigantes,
flotando en esta espera neumática,
       acunado por este vaivén de todo lo perdido.

Ahora,
cuando veo lo rápido que no ha pasado nada,
pienso si podré seguir acompañándome,
si podré seguir sosteniendo este firmamento
       con sus fechas encendidas.

           Si podré seguir
-sin más-
habitando bajo este calendario abovedado
que tan fijamente
       -desde ti-
                               me mira.-




                                                                                                               Antonio Pilar     




Imágenes: Pinturas del artista polaco Adrián Borda, del surrealismo.

quiquedelucio@gmail.com

Aviso de extravío

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.504-



                                                                                                              Lilian Elphick

Poeta y narradora chilena, nacida en Santiago el 1 de diciembre de 1959. Licenciada en Literatura de la Universidad de Chile y con estudios completos en Magister en Literatura Hispanoamericana y Chilena. En 1990 fue finalista de concurso de cuentos Juan Rulfo celebrado en París, con su obra "La gran ola". Recibió la beca del "Consejo Nacional del Libro y la Lectura" por sus publicaciones "El otro afuera" y "Ojo travieso". En 2010 obtuvo el Premio Mejores Obras Literarias de Autores Nacionales del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes, en la categoría obras editadas, por "Bellas de sangre contraria" (2009).



                                                                                                 "Todas íbamos a ser reinas,
                                                                                                  pero fuimos monstruos,
                                                                                                  y más encima nos llamaron
                                                                                                  mujercitas"

AVISO DE EXTRAVÍO


                                                       "Así que voy a hacer lo que creo mejor..."
                                                        Nota de Virginia Woolf


He perdido mi imagen, la palabra, ese amor feble y fugaz;
he perdido lo que nunca perdí: la sombra y la luz.
También se han extraviado agunos granos de arena
que guardaba en mis zapatos.
A quien los encuentre, por favor, no los devueva.-



FINAL FELIZ

Nos amamos desde el lugar de las palabras;
el deseo era una escritura que iba y venía,
ataviada de un presente compacto.
Nos amamos con furia, siempre indagando en la perversión
que tiene toda historia ficticia.
Nos buscamos en libros y cartas;
fuimos el papel y la tinta,
unidos por ojos que nos leyeron.
Por eso lo maté:
para amarnos más, y eternizar el mejor de los finales.-



AVISO DE ROBO

Mi silencio ha sido robado.

La persona que lo encuentre, trátelo con cariño.
No le grite, que se asusta.
No lo maree con palabras inútlies.
Una vez que el silencio se haya acostumbrado,
favor de clavarle el puñal bien adentro, en el centro
de su total indiferencia.

Deje los restos en la calle.
No faltará quien se los lleve.-




POST SCRIPTUM

                                      "Cuanda a la casa del lenguaje
                                       se le vuela el tejado y las palabras
                                       no guarecen, yo hablo"
                                       Alejandra Pizarnik.



¿Qué significa escribir, sino entrar en la sangre?

¿Qué significa la palabra, sin el cuerpo de la sangre?
¿Qué significa decir, sino avivar la sangre?
¿Qué significa la sangre, sino una historia
                                 que recién comienza ?


***

En la punta de su lengua está la palabra,
injusta y necesaria.
En la punta de sus dedos se condensa el vacío.
En la punta del silencio, ella escribe.
Escribe como grita: apropiándose de otros amores.
Y quiere olvidar el triste oficio del vórtice.
Sacarse los ojos para evitar la tentación del espejo.
Caminar derecho con un libro en la cabeza.
No mentir nunca más esa verdad tan filosa:
Ser la que escribe.
Y caer en los brazos del que llaman "lector".
Dormir juntos, arrullados por la sábana blanca.
Sin pensar en la escritura de los sudores.-



DIÁLOGO DE TIGRES II

Dos tigres salen a cazar. Uno va al sur; el otro, al norte.
Al final del día, se encuentran.

Estás herido.
No. La herida eres tú.
La flecha está enterrada en tu lomo, no en el mío.
Morirás antes de que amanezca; ahí reposará tu desvarío.
Yo estoy muy lúcida; puedo oír cómo se te va la vida.
Tu herida se agranda, tus palabras huyen.
Tu corazón se detiene, enamorado.
¿Enamorado?
No era una flecha cualquiera...

El silencio se instala, dividiéndolos.
Se miran, y comprenden.
Una corre al poniente; el otro, al oriente.-



HELENA

Golpeé mi pecho tres veces y no hubo respuesta.
Arañé mi cara y me lancé al abismo de la derrota.

Escribí para remediar el silencio y no obtuve el perdón.
Me pregunté qué es primero,
¿el amor o el odio?, y estalló una guerra.
Entonces, ¿qué maravillas me deparan
las patas de los caballos?
Alejada de mi esencia, mastico lentamente mi hermosura.-



ADANA

Mírame las costillas: hay cuatro rotas;
te las doy así como están, y el ojo
perpetuo en su tinta.

Luego harán de mí la boca incendiaria,
el paquete inservible que se lanza al vacío.

Mira el sin refugio, la alambrada, la púa, el diente en el suelo.

Adana es mi nombre.

Repítelo.

Guárdalo en tu corazón para que otros me recuerden
como el primer verbo crucificado en las casas de tortura.-



IFIGENIA

He encontrado refugio en el grácil silencio de la piedra.
Soy una historia breve y una imagen dura, surcada de grietas.
La traición me mató, no el filo de la espada.
Las velas se desplegaron; la guerra ardió de fuegos fatuos.
Me torturaron los labios de mi madre besando a la venganza.
Grité en los oídos del gran rey cuando me ofrecía a Artemisa.
Y antes de nacer, ya era huérfana y ya elegía mi muerte.
Ya escribía mi vida en la palma de la mano.
En el pedregal estoy.-



SÍSIFA

Dueña de mis días y de mis noches.

Dueña de la cima y de la roca.

Esclava del recuerdo de un tiempo plasmado en una escritura ausente,
donde había que caer y levantarse con la boca cubierta de tierra.

A eso le llamo "conciencia".-




                                                                                 
                                                                                                                 Lilian Elphick




Imágenes: Pinturas de Joaquín Sorolla (España, 1863 - 1923)

quiquedelucio@gmail.com

Más allá del amor

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.503-



                                                                                                                Pedro Pérez Clotet

Poeta español, nacido en Villaluenga del Rosario,  Cádiz, en 1902 y fallecido en Ronda en 1966. Se lo considera un escritor perteneciente  a la Generación del 27. En 1926 finaliza en Madrid sus estudios de Derecho. Dirigió la prestigiosa revista literaria Isla de 1931 a 1936. Su obra anterior a la Guerra Civil Española se recogió en la antología de Poetas Andaluces (1925.1935) y en la posguerra, su obra se recoge en la antología de Gonzalo Ruano (1946) y también en la de Federico Carlos Sainz de Robles (1947). En 1941 publicó "Invocaciones", anteriormente "A la sombra de mi vida" (1935).



                                                                                             "Todo el paisaje aquí,
                                                                                              en este ardiente acento
                                                                                              de árida plenitud
                                                                                              que palpan los sentidos" 

MÁS ALLÁ DEL AMOR

Si en el amor la noche nos abrasa,
no es del amor el límite tan sólo
la profunda tiniebla. Dulce pluma
también le brinda el pálpito inefable
del misterio remoto, en voz, caricia.
Pluma o trémula llama que nos funde
con la pasión ardiente -¡oh puro fuego!-
de tantas altas noches inmoladas
noches del alma claras, trascendidas.
Nunca el amor, hoguera de la noche,
que en las divinas luces se contempla,
mas soledad nocturna de los hombres.
Nunca el amor, si el hombre sabe amarlo,
luz de nieves más tristes y fugaces.
Cuando en las noches negras desvalidas.-



SONETO III

Quiero saberte aquí, siempre escondida,
tras la desnuda fronda del camino,
para sentir más puro tu destino
de pulso audaz, al borde de la vida.

Presa difícil. ¡ay!, pasión rendida,
entre avispada luz y ufano trino,
como florecerá tu repentino
candor en el abril de cada herida.

Te quiero siempre aquí, disimulada,
como nube que ensancha el turbio río,
sin relevar su beso en la corriente;

te quiero siempre así, vuelo y morada;
quiero en las venas aguas de mi brío

la oculta nieve henchida de mi frente.-



LA HISTORIA


La historia va, sumisa, llorando de desdenes.
Revive aquel amor, aquel bello silencio...
Un oscuro fantasma se acerca vacilante
por las grises esquinas del tiempo sepultado.

La historia va cayendo como una densa arena,
como un reloj perdido que pulsa sus recuerdos.
La historia es una sombra que quiere despertar
a los mismos que siguen recorriendo sus caminos.-



NOCHE TOTAL

Negro silencio. No temas
que esta noche se te escape
de las manos, alma, esta
eterna noche del mundo...

Como un ave se ha posado
en el petril de tus ojos.

Como una fugaz violeta
de negrura se ha enredado
a tus manos, palpitante.

No se siente ni el halago
de la nieve en el sendero.

Ni se adivina la espada
desvelada de la estrella.

No se vislumbra el brillante
girón de cielo en el río.

Ni siquiera sueña el agua
sus altos sueños de espuma.

El duro cielo no tiene
esos vivos horizontes
verdes, amarillos, granas,
de las noches del estío,
carruseles de los ojos.

El cielo está quieto y mudo,
perdida en la munda tierra...

Abraza bien, alma mía,
la hogaza de esta gran noche,
eterna noche del mundo.

Esta noche fugitiva,

que se ha posado en tus ojos.-




PORQUE SÍ

Porque sí, porque cada mirlo
lleva su azul y tierna
primavera en el pico.

Porque sí, porque cada viento
levanta olas de humo
en la lluvia de enero.

Porque sí, porque cada estrella
trae su noche prendida
en su temblor de seda.
Porque sí,
la razón más cierta.-



NOCHE INMÓVIL


Sola la noche. El aire profundiza
la placidez errante de las nieblas.
Los firmes pinos ciñen  -verde sombra-
la soledad sin fin de las estrellas.

Vuela un rumor lejano por el aire,
que se cuajan en su voz; y ese latido
de las aguas que, en rocas despeñadas,
mojan de heridas hondas los caminos.

Bosques de exactas cimas, horizontes
de encina y jara ardiente, prolongan
en su incierto temblor de tronco y piedra,
la solidez vibrante de las sombras.

Ni luna en su cristal de alada nieve,
ni viva estrella ya de arduo temblores.
La gravidez oscura del silencio
tallan en granito el vuelo de la noche.-



                                                                                                 Pedro Pérez Clotet




Imágenes: Pinturas de Danny Mc Bride (contemporáneo).

quiquedelucio@gmail.com

Un tigre

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.502-



                                                                                                                José Luis Nuñez

Poeta y narrador español, nacido en Espartinas en 1943 y fallecido en Sevilla en 1980, a los 37 años. Pertenece a la llamada Generación de Lenguaje, entre sus méritos está la creación de la Colección de Poesía Adebarán para escritores noveles. Publicó, entre otros, "La larga sombra del eclipse" (1972), "S.O.S. Sur" (1974), "Dormido paraíso" (1974), "Las fronteras del desertor" (1965), "Los motivos del tigre" (1971), "Al paso alegre de la paz" (1980, póstumo). En el año 1973 obtuvo el Premio Guipúzcoa de Poesía, habiendo sido anteriormente accésit del Premio Adonáis en 1970 y del Premio Internacional Álamo-



                                                                                       "Pasa sobre la tierra. Abre su mapa
                                                                                        y extiende mil cometas.
                                                                                        Busca, atrapa el beso gris
                                                                                        que no conoció dueño"

UN TIGRE EN EL JARDÍN

A la espalda de todos fue creciendo, doblando
su estatura, su sitio en el jardín.
Tenía
la pie surcada, repartida por un dios de justicia
en praderas de oro y florestas de sueño.
Atrios
gritos, juegos, cruzaba su portentosa agilidad
sin que nadie extrañase, diese al corro
de las discriminaciones.
Los días
ensanchaban el zoo: garzas,
mariposas de oriente,
caballitos de mar, añadiendo sus picos,
espuelas, algas, a la rueda
celeste del recreo.
Era la vida
aquello; sin culpas, sin oscuros
hereditarios de la pena.
Y sería, creciendo,
como una eterna primavera de jardín
sobre el mundo
si un día, una tarde cualquiera,
no acecha una tristeza
la mirada del niño, que ante un juguete roto
palideció, inocente, si alguien no planta
cercas, jaulas,
en lugar de un puñado de pájaros al viento.
No tuvo más remedio la risa
que alfombrar de cuidados,
de precaución, de garras,
sus fronteras de libertad,
acariciando el lomo del tigre para su causa:
gigante sueño que fijaría a la tierra,
cual un tam-tam de mensaje infinito.
Marchara errante, solo -ay, desde entonces-
con su clamor de cárceles a cuestas;
floreciendo el jardín bajo la sombra compartida
de los hongos, que tal puños nacidos
a nivel de la tierra,
protegía el estallido del valle aquel,
cargado de espesura virgen y altas

promesas de girasoles, domesticando el tiempo
amarillo del éxodo.
Había muerto la amenaza
de un trópico subterráneo con su furor
de humedad y raíces.
Y nacía la esperanza del regreso del tigre.

Las manos de los hombres se aferraran, ayer,
sobre la yerba
mínima que diera testimonio de su cuerpo;
visibe rastro aún, vaho caliente
frente a diario peregrinaje de la niebla.
Lámparas tibias auguran su retorno,
dan al sitio
pruebas, señales de ese templo sagrado
desde el mítico y verde ministerio
de su savia vivificadora, libre.-



S.O.S. SUR

Y se nos muere el Sur con la alegría
y el color en los labios.
Lentamente,
casi sin anunciarnos su dolencia,
su álgida diabetes.
Qué agonía
diluída y confusa ...La rubrican
los olvidos y lacran los anises
en sus pirámides vacías.
Qué
epidemia y que muerte tan extraña.
Nadie teme al contagio. Hasta se acercan
con más curiosidad, menos modales,
maneras precautorias.
Ay, amigos,
que se nos muere el Sur y no dispone
siquiera de un cadáver a propósito.-



DORMIDO PARAÍSO

(Soneto dedicado a la guitarra, 1978)

Encantado matraz. Cuna ambulante
de los genios del sur. Torre sin ley
de gravedad, rendida. Ojo de buey
sobre el mar teográfico del cante.

Parto simaés. Caminos de bramante
por los que vaga, errático, Undivé y
sacrifican sus picos de carey
las palomas del tacto. Sibilante,

descarnada pupila. Caja huera
donde el viento redondo se deslía
y ruge ante el serrallo, eunuco y vano,

al ver cómo da a luz la cuerda austera
y cómo se cristiana la armonía
en la concha andaluza en una mano.-



COHETE ESPACIAL

Azul de sueño y trino. Jornalero
de estrellas al alcance de la mano.
El vértigo salpica en su verano
un viento con ternura de aguacero.

Alto en el horizonte. Marinero,
molido por la cumbre de su grano.
Azuzado de fe, muele, lejano,
en la comarca inmensa de su alero.

Rueda, cósmico, verde, gana altura,
salta y surca y traspasa...hasta que apura
el plazo que le dieron para el sueño.-





                                                                                                                José Luis Nuñez




Imágenes: Pinturas del artista de Bielorusia Marc Chagal.

quiquedelucio@gmail.com