Dispares

Sexto año de una antojadiza antología de la poesia de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.440-



                                                                                                  Beatriz Pérez Sánchez

Poeta española, nacida en Barcelona en 1974. Licenciada en Pedagogía y Diplomada en Educación Social por la Universidad de Barcelona. Ha sido miembro del grupo poético Laie , ha publicado el poemario "De perfiles, vértices, planetas, cuerpos, árboles y escenarios", "Numb, la espera sostenida" (2016). Colaboradora de las revistas  Poesía Digital, La Nausea 2000, RES y la Editorial Graó. En 2009 su poemario "De perfiles..." fue finalista del Premio de Poesía Concursalia "Luis Cernuda" de Barcelona.



                                                                                      "Ahora me detengo antes de llegar a él
                                                                                        Las carreras serían diferentes sin ti.
                                                                                        Me resulta complicado aparecer con
                                                                                        las fantasías bajo de los pies" 

DISPARES

Dispares,
del espacio esférico y
el vértice que se genera cuando tu mirada
baja a las profundidades del cielo.

Decidiste huir sin la palabra construida.
así son tus ojos-
entre el ángulo del espacio esférico y
el vértice que se genera cuando tu mirada
baja a las profundidades del cielo.

Decidiste huir sin la palabra construida.
Palabra marginal y ecos surcando
la velocidad del tiempo.-



CONFUSOS

Eternos letargos enmarañados,
confusos,
mezclados en la nebulosa blanca
de las separaciones.-



TU CABEZA

Eras tu propio director,
productor y guionista de cine.
Tu cabeza-
allí donde las nubes hubieran sido
altas, altas
y heladas para Sylvia Plath-
era una gran creadora de películas
y yo actuaba para ti sin haber firmado
el acuerdo sobre mi papel en la obra.

En el reparto,
raramente,
me tocaban escenas fuera de los bombardeos.
Provocabas fusilamientos cotidianos
que después proyectabas a un único espectador:
yo, actriz y protagonista de tu drama.

Una vez me encontré con imágenes
de la misma en blanco y negro.

Siempre corría a los vestuarios
en el momento preciso.



LAS TINIEBLAS VOLARON

Y tiró la noche,
ángel de sed,
tal espuma del tiempo.
Las tinieblas volaron.
El ataúd quemó el suspiro.

Pronto, pronto y un azul ocre.
Eres un espejo o un llanto,
pero las deudas de tu dolor magentan
en gris, en plata o en amor.

Tengo una idea.
No la cuentes, es un secreto.

Hemos llegado a la faz de la mañana soberbia.-



AÚN ES PRONTO

Me gustaría publicarte.
Me gustaría hacerte crecer:
Árbol de invierno.

Aún es pronto.
Cuando algo muere, algo ganas.-



SIN LA LECTURA DE LOS SÍMBOLOS

Es una noche muy sola.
Rumor de una brisa fresca, alta, alta,
allí adonde los gigantes buscaban tu perfil.

Voy a creer en ti.
Un acto muy noble,
un brillo preciso.
¿Puede que no?

Sí.

No leí los símbolos,
las señales.
¿Acaso tenía que interpretarlos?
No tenía que interpretarlos?
No tenía que ver con mi mundo,
aquí donde creaba jardines de un rincón.
Siempre, siempre...
No podía imaginar que tu interior
estaba repleto de heces.-



IMPARES

Impares,
así son las dudas-
desde el extremo opuesto de la decisión
que se prolonga hasta el límite cercano
del error permanente de tu infierno.

Decidiste quedarte dentro
de una única palabra conocida por ti.
Allí puedes vivir eternamente.-


             
                                                                                         
                                                                                                 Beatriz Pérez Sánchez





Imágenes: Pinturas del artista de Ecuador Oswaldo Guayasamil.

quiquedelucio@gmail.com 

Imposible

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.439-


                                                                                                    Daniel González Oronó

Poeta, narrador, letrista y compositor argentino, nacido en Dolores, Pcia. de Buenos Aires en 1962. Es docente de Literatura en establecimientos públicos y privados y coordinador de Talleres Literarios. Ha sido seleccionado en diversos anuarios y antologías poéticas bonaerenses. Letrista de canciones folklóricas ha ganado el Premio Cosquín 1985 en el rubro Tema Inédito y obtuvo la Mención Especial en el Primer Premio Astor Piazolla - Mar del Plata 1994. Su obra "La inundación" (Dolores, 1995) fue declarada de interés cultural y obtuvo una Mención Especial "Compromiso Histórico" en los Torneos Provinciales de Buenos Aires.


                                                                                    "Un exhausto residuo de todos contra todos
                                                                                     pretendiendo explicarse
                                                                                     sin remedio,
                                                                                     en el reverso oscuro de una puerta"

IMPOSIBLE

Decido y trepo

para caer del otro lado de este.

Muro que me separa

de las primaverales mocedades.

Andar por la foresta colorida de esos años

esquivando promesas en flor,

sueños de juventud, reminiscencias

que inundan mi distraído corazón

y dan sabor y tacto de reales.

Y ahí es cuando vienen a mí

también palabras de pensarlo

para decir aquello

con claridad de vivo.

Pero imposible. Nunca.

La escritura

jamás, jamás, jamás

coincide con la sangre.-

INCÓMODO

Para mí

que en algún lugar estoy ausente.

Debiera de volver a donde nunca he ido.

¿ Pero hacia dónde el rumbo,

el sentido, la dirección precisa ?

La cuestión 

es que nadie me puede responder

tales obligaciones misteriosas de regreso

cuando me extraño así

en el acá de siempre.

Y es incómodo

estar fuera de sitio

aunque todo me indica

que en la quietud aún

me acerco

poco a poco.

Y peor todavía es presentir

el temor paradojal, cada momento.

Ese,

el de encontrar así

aquel lugar definitivo.-

TROPIEZO

Me desconoce lo que amé alguna vez
en su pasar de amnesia.
Pareciera que va hacia otro planeta en este.
La sonámbula feliz por la vereda,
lleva como una lejanía sin destino,
tras sus ojos vacíos.
Suelta de mi atención o mi congoja
se apura y pasa como si nada fue.
No debí reconocerla -me reprocho.
Además por mirarla tropecé
con un escombro peligroso
que habrá caído
sin querer
desde las ruinas del presente.-



HIPÓTESIS SONORA

En el atardecer
escuchando a Bach:
                                 la maraña transparente
                                 de una de sus fugas
                                 imponiéndome un cielo
                                 en donde hay Dios
                                 y es absolutamente cierto
                                 un orden universal
                                 como andamiaje de esta vida.

Hasta que concluye la música
y quedo nuevamente solo
con la tragedia privada de un silencio irreal
y son visibles todas las especulaciones
del pensamiento contemporáneo
posible manicomio de seres racionales.-



AVISO DE RETORNO

A orillas del lago Lacar
el viento hostil de las ocho
empuja a la pequeña familia
a ir juntando las cosas del atardecer.

Mientras él limpia el mate
y va plegando sillas
Ella se abriga y llama
a los niños que traen felices
algún insecto muerto.
El murmullo del bosque
se precipita sobre ellos, se enrarece
y un oleaje de espuma ostenta indiferencia.
Se repite la monótona ley
de una naturaleza fría.

Porque en la agreste soledad que asedia
todo evidencia el claro
dictamen de las piedras:
Absurdo es persistir
donde nada los necesita.-





                                                                                                      Daniel González Oronó




Imágenes: Pinturas del artista cubano Ignacio Nazabal (contemporáneo)

 quiquedelucio@gmail.com

Comienzo

Sexto año de una antojadiza antología de la pesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antolgía cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propa aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.





    Publicación N° 1.438-
                                                                                          
                                                                                                      Clara Pariente

Poeta española, nacida en Madrid en 1982. Es además periodista y narradora, ha publicado en medios digitales, trabajando como guionista teatral y redactora freelance. Como escritora estuvo inicialmente centrada en la poesía, aunque en la actualidad también incursiona en la novela, relato corto y cuento. Se dedica principalmente al periodismo y a diversos proyectos socioeducativos vinculados al mundo de la información y de los libros.



                                                                                   "El ahora es el momento asumido;
                                                                                     el siempre, este presente compartido;
                                                                                     tu aliento me turba y extasía;
                                                                                     sin apenas advertirlo, los dos somos uno"

COMIENZO

Comencé a quererte
un día sin importancia
En el que sólo importaba eso,
quererte y el día.
Después corregí mi meta,
ajusté la luz,
saqué de aquí lo que dejaste
y apagué la vida.


***

No lo niego.
He salido hoy a día confiado.
Pero el viento parco y las noticias
me devuelven como un grito
a mi agujero.
He saldo, no lo niego,
como el tonto
que camina sin estímulo,
como el ave torpe que derrapa
en su vuelo.
Pero el blanco del día y
el sol indeciso
me han traído de vuelta
a mis umbrales.
Me srprenden los que salen
sin vergüenza,
los que salen y les son suyas las calles.
Yo aún estoy saliendo dentro,

aprendiendo este rincón,
conquistando lo pequeño.
No lo niego.
Los actores del ruido me entristecen
como si el mundo desapareciera
El silencio.-


***

Hay un eco que persigue
a cada cual -el mio no entiende
la alegría del campo abierto
mas sobrevive gustoso al aliento salvaje
del bosque despreocupado
que entierra -gusanos vivos junto
a cuerpos que no dicen nada-
Tierra que el fuego arrasó
junto a brotes que aún no
han sufrido.-


LA CAMPANA

Como péndulo que conoce el camino de vuelta,
tu palabra es de campana y resuena y
se inclina,
y vive de los golpes de otros hombres que empujan,
a fuerza de que la estiren y
embistan
Tu palabra de campana oxidada con los años,
tu palabra de preludio de lo que llega
o se marcha,
un zumbido de aviso,
un temblor de presencia,
como el gozo de una nota que
aún a veces me tumba, que
aún a veces me exalta, que
aún a veces sentencia, y que
siempre dice sí
a un silencio de ruinas
Como un llanto por llegar
sin expectación ni deseo,
como el pulso de un latido que
no conoce música.


OJOS DESPIERTOS

Esos son ellos,
-ojos despiertos-
Lagunas -sin barcas-
Platos de reflejos
que deciden -vacíos- en el agua
el tributo a la otra orilla

Maremotos sin olas
-se encuentran a cientos-
Estanques salados
de fondos turbios
(a pocos metros de la superficie)
De huesos a otros
barcos naúfragos.-




                                                                                                        Clara Pariente




Imágenes: Pinturas de la artista estadounidense Iris Scott (contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

Claridad furiosa

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antolgía cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.437-




                                                                                                                     Gabriel Zaid

Poeta mexicano, nacido en Monterrey, Nuevo León, el 24 de enero de 1934.



                                                                                                 "¡Qué pretensión de paraíso fuera
                                                                                                   equilibrar el aire de la aurora !
                                                                                                   Yo me vuelvo a los vientres de la hora
                                                                                                   a clavar mis silencios en la espera"

CLARIDAD FURIOSA

No aceptamos lo dado, de ahí la fantasía.
Sol de mis ojos: eternidad aparte, pero mía.

Pero se da el presente aunque no estés presente.
Luz a veces a cántaros, pan de cada día.
Se dan tus pensamientos, tuyos como estos pájaros.
Se da tu soledad, tuya como tu sombra,
negra luz fulminante, bofetada del día.-



ELEGÍA

Yo soltaba los galgos del viento para hablarte.
a machetazo limpio, abrí paso al poema.
Te busqué en los castillos a donde sube el alma,
por todas las estancias de tu reino interior,
afuera de los sueños, en los bosques, dormida,
o tal vez capturada por las ninfas del río,
tras los espejos de agua, celosos cancerberos,
para hacerme dudar si te amaba o me amaba.

Quise entrar a galope a las luces del mundo,
subir por sus laderas a dominar lo alto;
desenfrenar mis sueños, como el mar que se alza
y relincha en los riscos, a tus pies, y se estrella.

Así cada mañana por la luz entreabierta
se despereza el alba, mueve un rumor el sol,
esperando que abras y que alces los párpados
y amanezca y, mirándote, suba el día tan alto.

Si negases los ojos el sol se apagaría
El acecho del monte y del amanecer

en tinieblas heladas y tercas quedaría,
aunque el sol y sus ángeles y las otras estrellas
se pasaran la noche tocando inútilmente.-



EVASIÓN

Desatar la canastilla
subir globos llenos de besos.
Ya va quedando el mundo atrás.
El fondo de los ojos da vértigo.
Tomarse desesperadamente.
Ser arrastrado por el viento.
Soltar arena, perder peso.
Ya estás en el espacio sin tiempo.-



FÁBULA

Acudes a tus ojos porque acudes,
los ojos de las noches estrelladas
Y su luz no es tu eco, no lo dudes,
es otra luz que mueve tus miradas;
Desde la luna, arcón de los rosarios,
hasta la luna sin itinerarios.

Luz del amor que llama a los amores
por encima del hombro para el viaje,
y en el espejo muestra sus pudores
de estrella antigua que abandona el raje,
mariposa, cristal, serpiente o perla
cuando se empaña nada más de verla.-


NACIMIENTO DE EVA

No tengo tiempo que perder,
me dijo al amanecer,
y desplazó un volumen de mujer.

Mar de mujer y piélago de sillas.
El astillar me dejas hecho astillas,
salpicadas de hielo las costillas.

Botaduras heladas y funestas.
Está bien. Pero qué horas son estas.
No te has quedado ni a las últimas fiestas.-


OLEAJES

El sol estalla:

Se derrumba
a refrescarse en tu alegría.
Revientan olas de tu pecho.
Yo me baño en tu risa.

Olas altas y soles
de playas apartadas.
Tu risa es la creación
feliz de ser amada.-


PASTORAL

Una tarde con árboles,
callada y encendida.

Las cosas su silencio
llevan como su esquila.

Tienen sombra: la aceptan.
Tienen nombre: lo olvidan.-




                                                                                                   Gabriel Zaid        



Imágenes: Pinturas del artista ruso Valentín Serov.

quiquedelucio@gmail.com

El maestro

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radia en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.436-



                                                                                                   René Segura Latorre

Poeta, narrador y arquitecto colombiano, nacido en Bogotá el 30 de septiembre de 1977. Hizo sus estudios de arquitectura en la Universidad Antonio Nariño  de Bogotá.  Ha publicado los libros: "Los diálogos con el Señor Plátano" (200), "Los escritos apócrifos del Señor Plátano" (2010), "Guía de los no-lugares del Señor Plátano" (2013), "El desierto de los payasos" (2015), etc.



                                                                                            "Como decía el bueno de Raúl:
                                                                                             es solo cuestión de acostumbrarse
                                                                                             a sus cuchillos. Tenía mucha razón
                                                                                             es la única compañera"

EL MAESTRO

Tengo el poder de la transformación
dominando las consecuencias.

Maestro del absurdo
y de sus cambios.

Transformo ansiedad en placer
y humo en imaginación.

Maestro de los rituales de fuego
y Señor de la destrucción.

Con un pie en el cielo y otro en el infierno
mantengo el equilibrio
aunque para qué lo mantengo
si ya no importa caer.-


LO QUE TENGO

Tengo una autoestima medicada
una dialéctica muy peligrosa
unos buenos recuerdos
y este poema que nombra lo que tengo.

Una fe en la fe
y un desprecio por el desprecio
Una contradicción a la contradicción
y un discurso enredado
para parecer interesante.

Una conexión universal

una anarkia que uso solo cuando me conviene
una cruz que convertí en silla
un malestar incurable.
La celda más grande
un reflejo en el fango y otro en el cielo
Un respeto a mis teorías
y un ritual de fuego.
Esto es lo que tengo.-


FLORES

Flores en mi jardín
en mi paraíso terrenal
en el jardín donde falta un profeta de verdad
y donde nunca habitara Eva

Flores sabias
por encima de todo Y por debajo del fin
sabiduría sin palabras
que viaja por el silencio

Flores que me enseñan mucho:
Que el tiempo no existe
que nada importa
y que no son sabias.-


LIMPIO MIS HERIDAS

Limpio mis heridas
y las limpio muy bien
para volver a tener mi piel
lista para otra herida.

Busco sanción
busco ascensión
para volver a estar arriba
listo para otra caída.

Rezo de nuevo
limpio mi conciencia
para volver a tener mi alma
lista para otro pecado.-


POR FIN

Por fin encontré sabiduría y libertad
una sabiduría maldita y una libertad que asesina.

La sabiduría de la sobredosis*
y una sobredosis de libertad
Una libertad Que me vuelve una llama muy fuerte
que se extinguirá muy rápido.-

*Sobredosis = sin fronteras.

MATANDO LA ESTÉTICA CON GALLETAS

Perdiendo fe con excesos
perdiendo motivos con dialéctica
Madrugando para meditar y meditando para escapar.

Perdiendo autoestima con lógica
matando deseos, deseando no tenerlos
perdiendo mi camino, caminando
destruyendo todo, diciendo que importa.

Asesinándome, viviendo
perdiendo las ganas de conocer, teorizando
gastando odio, utilizándolo
perdiendo la luz, cerrando los ojos.

Y acabando escritos con la palabra fin.-


PUÑO NO SERÁ VOZ

Puño no será voz
y nunca lo será.

Hay cosas sagradas que se debieron respetar
pero no lo hice
Ahora pago mi acierto
dando vueltas en este patio.

Leyendo lo que algún otro sensato
que pagaba otro acierto en este mismo patio
escribió en la pared.

Puño no será voz
y nunca lo será.-


MIEDO

Tengo miedo de sembrar un árbol y terminar
ahorcándome en él
de ser inmolado en el fuego de la verdad

de tener deseos
de no poder eliminarme.

tengo miedo de escribir en una hoja
frases que me acuchillen

De tener un hijo y que algún día me maldiga
de tener pareja y perderme en el aberinto del tu y yo.

De perder el miedo y volverme libre
tan libre como para asesinarme con cariño.-



                                                                                              
                                                                                                       René Segura Latorre






Imágenes: Arte digital de Stefano Bonnazi  (Italia, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

El tiempo

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.435-


                                                                                                                        Gabriel Gil

Poeta, articulista y novelista español, nacido en Sevilla en 1971. Ha participado en varias antologías, como: "Miradas sin fronteras" (2015), y colabora en diversos programas de radio y publicaciones digitales: "La senda de la palabra", "Rick's Café", "Diálogos comanches", etc. Es promotor y organizador de los encuentros poéticos Teatro Romano de Itálica, Feria del Libro de Olivares, Festival Grito de mujer, etc. Ha sido jurado en algunos certámenes poéticos y tiene el honor de ser el pregonero de la Semana Santa de Castilblanco de los Arroyos, Sevilla.



                                                                                  "Es para los niños que escriben letras
                                                                                   de cartón en libros de madera.
                                                                                   Para las princesas que tienen un príncipe
                                                                                   que no es azul y se maquillan con pinceles
                                                                                   de inocencia nunca perdida"  
                                                                      

EL TIEMPO

Hablemos pues del tiempo,
yo conocí la inmortalidad de su existencia,
me la enseñó la hierba en primavera y el cisne en otoño.
Hablemos pues del tiempo sabiendo que es eterno
que no es él quien se despedirá de nosotros
sino nosotros de él.
Yo nada temo,

cuando alce mis manos en mi caso
no se posará en ellas un lamento.
Lo harála certeza de haber vivido.-


***

Amo las fuentes y las pérgolas de buganvillas,
los suelos pardos y los cielos azules,
la roca que espera en el camino
y también amo al adiós solitario
que siempre espero y nunca llega.-


***

Alcanza cielos celestes
plena, transparente y clara
el alma que sabe cierto
que tan solo somos agua.-

¨***

Seré sombra de encina
me derramaré lentamente sobre la hierba
acariciaré la roca, engañaré al viento,
me balancearé sobre ramas quebradizas,
seré solo infiel
a las palabras que no dije con el corazón.-


***

Yo no culpo a la viña que nace verde
y muere dorada,
ni a la tierra caliza.
No culpo al viento solano
ni a la uva que se sonroja cuando el sol la mira
y muere abrazada al otoño
en un sepulcro de roble.
Sólo culpo al pájaro que se siente libre
en jaulas de cristal
y vuela sin medida creyéndose Baco.-


***

                                         A Miguel Hernández

A la niña hace princesa,
adorna la cándida alma,
la roca de piel despierta
por caminos, vados y huertas
reparte su voz, su calma.

Hay un rayo que nunca cesa
guía de hombres y de infantes
peregrinos, caminantes;
de la mujer nacida presa.

Dicen que en su vida inquieta
quedó libre de silencios a la muerte del poeta.-


***

                                     Al caballo marismeño

Aquí donde la tierra es atríl.
¿Por qué suenan las herraduras
hiriendo la tarde con su garganta
escribiendo con paso español
relatos que besan el albero?

Aquí donde viven las riendas
que el viento eligió como morada
en las noches del Sur.
¡Por quién vibran las crines
desde su atalaya infinita?

Aquí donde los estribos
se asoman a ese balcón de maderas calladas
y monturas de cuero vivo.
¡por qué esperan en sus lechos
de hierro y zahones?

Aquí donde Pegaso renunció a sus alas
para ser mortal cabalgadura
piel con piel, alma con alma.
¿Por quién trotan en aguas
de esperanza compartida?

Aquí dnde un amanecer es marisma
y el tiempo fiel compañero.
¿Por quién son corceles de sal y arena?.-





                                                                                                              Gabriel Gil



Imágenes: Pinturas de Julio Pomar  (Portugal, contemporáneo)

 quiquedelucio@gmail.com 

Pesadilla breve

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos ls tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.  




Publicación N° 1.434-


                                                                                                     Ángela Franco Rosado

Poeta española, nacida en Sevilla en 1993. Cursa el Grado en Biología por la Universidad de Sevilla. Ha participado en numerosos recitales poéticos, incluyendo el poético-musical "Aquí cabemos Tod@s" (2015) y el "Grito de mujer" 2014 y 2015. Ha sido ganadora del premio accésit, en la categoría poética de mayores de 18 años, en el Certámen Literario Villa de Marchena, en las ediciones de 2013 y 2014. Publica en la revista Nueva Grecia y recientemente ha participado de las antologías: "Once poetas sevillanos para el Siglo XXI" (diciembre de 2015) y en "La pirotecnia peligrosa" (2014).


                                                                                           "Tu cuerpo se me ha aparecido
                                                                                             perfilado en un verso que parece
                                                                                             sostenerse como el último
                                                                                             pilar del mundo"  

PESADILLA BREVE DE SIESTA

Se sentía cálida la parábola
con que vino a caer tu sueño
sobre mi sueño.

Tras un destello mínimo,
se acercó la oportunidad
desbordante de silencio,
y adiviné un quejido aventurero
teñido de dicotomía
de tus ojos
queriendo abrirse paso
entre mis poros;

como si el manifiesto fuese
esa voluntad temblorosa y dulce
lamiéndome el cuerpo
sin saber exactamente qué hacer
o cómo  morir,
como si al despertar temiera bien
exponerse a mi juicio,
que aún no deja de saberse
implacable
y transparente.

Durante todo el masoquismo,
ese lamento espetando mis sienes
con su trayectoria impávida
iba mutando bajo mi consentimiento,
y su superficie
parecía un fruto enfermo,
lleno de pálpito y sudor,
que yo besaba encantada y despacio.

Porque
mis poros eran vórtices,
y el gemido,
una canoa membranosa
surcando su universo.

Sí.
Se sentía cálido tu sueño
sobre mi sueño.

Pero lo he dejado
convertirse
esta tarde
en el más vulnerable,
ridículo
y humillado
tesoro
de mi vigilia.-



CADA VEZ

A veces,
te buscaba y caía contigo
vertida y descontrolada en la galaxia
de mi cama, revuelta y a oscuras,
pintando el límite del éxtasis
que eran tus manos deltas aclamando
la cintura enloquecida de mis mares.

A veces,
colisionábamos como soles:
inexorablemente despacio
y como armas de creación masiva
y lujuriosa, a la espera de que
tu nombre
y mi nombre
crecieran como bestias ambiciosas
flameando en la noche.

Si tú supieras que, a veces,
después de vencer al tiempo
y desanclar mi costa encrespada
de tu costa de espejo,
vaciaba mi sueño en su reflejo
y tus ojos se agitaban incómodos
bajo los párpados ceñidos
al calor de tu memoria...
¡y sudabas y gemías hambriento de pavor!

¿Recuerdas acaso las manos que fui,

la piel que probaste,
las palabras mutiladas,
el ego tembloroso,
el labio que aniquilo
aquí y ahora?

A veces,
disfruto pensando a solas,
bajo las olas de las sábanas,
sobre el universo,
en el reiterado destierro de tu cuerpo
transparente
e ingenuo
que, con la soberbia de mi beso
cada vez
te denigra.-



SOBRE EL VIENTRE DE ESTA LOMA

miro nuestros torsos firmes
llenos de almendras,
los cuellos albos
que desembocan su luz más allá
de las barbillas elevadas,
como cataratas suaves
y espumosas.
El silencio que se nos regala.
Las bocas rompiendo
la continuidad blanca del espacio
con su pálpito.
Los ojos verdes ejecutores
e inmóviles como planetas
solitarios.
El hálito contenido.
Sobre todo,
bajo esa mirada binaria
y espiralada,
mis manos abiertas aferradas
como animales a tu nombre.-


A LA DETERMINACIÓN

Cuéntame si ves algo precipitando
desde la supernova de mis ojos.
Si se derrama algo inconcluso.
Si en la explosión se alejan algo más
que ideas pulcras y deseos chorreando
impotencia. Cuéntame si alguien puso
algún filtro en mi retina mientras
se me ahogaba la mirada en ausencia
de estrellas, o mis colores se han
despedido en el abrazo de las pupilas
a la vastedad oscura del vacío.
Dime, ¿siguen los iris selváticos
abriéndose en la torpe competencia
del aire? Y las llamas serenas que
guardan el abismo, ¿cantan aún
en el silencio laberíntico del sueño?
Yo no conozco la eficacia de los androides
ni la frecuencia de los seísmos en
el mecanismo de sus ovejas, pero sé
de la fuerza cristalina tallada en el nácar,
de las quejas saturadas de estática,
de la flecha cortante que arde en el diámetro.
No hay camino que taladre el mundo que mira.-




                                                                                                    Ángela Franco Rosado



Imágenes: Pinturas de Monserrat Gudiol  (España, 1993)

quiquedelucio@gmail.com