"Creí verte surgir como una isla"- Olga Orozco

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"Sin embargo
ahora mismo
o alguna vez

no sé
quién sabe
puede ser
a través de las dobles espesuras
que cierran la salida
o acaso suspendida por un error
de siglos en la red del instante
creí verte surgir como una isla
quizás como una barca entre las nubes
o un castillo en el que alguien canta
o una gruta que avanza tormentosa
con todos los sobrenaturales fuegos encendidos.

¡Ah las manos cortadas,
los ojos que encandilan y el oído que atruena!
¡Un puñado de polvo mis vocablos!"

(de "Densas velas te cubren, poesía")

Olga Orozco: (Toay, La Pampa, 1920-Buenos Aires, 1999). Poeta argentina. Una de las más importantes poetizas argentinas y latinoamericánas del siglo XX. De una obra completamente original que se caracteriza por una inteligencia sutil, con una visionaria imaginación pródiga en expresiones, siendo sus temas frecuentes la evocación de la niñez, la adolescencia como época de develación o en última instancia, el recurso de la memoria en donde el tiempo parece a resguardo.
En la década del 80 cuando intentó describir cómo se podía presentar la poesía al lector, dijo: "una criatura alucinada con la cabeza sumergida en una nube de insectos zumbadores", porque para Olga Orozco la poesía no se podía abarcar con ninguna definición. Era inaprensible. Era una sensación. Un género que espera para sí expresar lo inexpresable.

ESA ES TU PENA

Esa es tu pena.
Tiene la forma de un cristal de nieve que no podrá existir si no existieras
y el perfume del viento que acarició el plumaje de los amaneceres que no vuelven.
Colócala a la altura de tus ojos
y mira cómo irradia con un fulgor azul de fondo de leyenda,
o rojizo, como vitral de insomnio ensangrentado por el adiós de los amantes,
o dorado, semejante a un letárgico brebaje que sorbieran los ángeles.
Si observas al trasluz verás pasar al mundo
rodando en una lágrima.
Al respirar exhala la preciosa nostalgia que te envuelve,
en un vaho entretejido de perdón y lamentos que te convierte en reina del reverso del cielo.
Cuando la soplas crece como si devorara la íntima sustancia de una llama
y se retrae como ciertas flores si la roza cualquier sombra extranjera.
No la dejes caer ni la sometas al hambre y al veneno;
sólo conseguirías la multiplicación, un erial, la bastarda maleza en vez de olvido.
Porque tu pena es única, indeleble y tiñe de imposible cuanto miras.
No hallarás otra igual, aunque te internes bajo un sol cruel entre columnas rotas,
aunque te asuma el mármol a las puertas de un nuevo paraíso prometido.
No permitas entonces que a solas la disuelva la costumbre, no la gastes con nadie.
Apriétala contra tu corazón igual que a una reliquia salvada del naufragio:
sepúltala en tu pecho hasta el final, hasta la empuñadura.-

De la extensa obra de Olga Orozco merecen destacarse: "Las Muertes" (1951), " Los juegos peligrosos" (1962), "La Oscuridad es otro sol" (1967), "Museo salvaje" (1974), "Cantos a Berenice" (1977), "Mutaciones de la realidad" (1979), "La Noche a la deriva" (1984), "En el revés del cielo" (1987), "Con esta boca, en este mundo" (1994), "Últimos poemas" (2009), la antología "Eclipses y fulgores", etc.
Obtuvo, entre otros, Primer Premio Municipal de Poesía (1963), Gran Premio del Fondo Nacional de las Artes (1980),  Gran Premio de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores (1986), Premio Nacional de Poesía (1988), Premio de Literatura Latinoamericano Juan Rulfo (México,1988), Premio Konex de Honor (2004), etc.

Imágenes: pinturas de la artista plástica rusa Natalia Goncharova (Rusia, 1881-París, 1962)
impulsora de la vanguardia del cubo-futurismo.
Obras: "Autoretrato con flores" y "Abstracción"



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Siempre estará la noche, mujer

Poesía de Gonzalo Rojas

RETRATO DE MUJER

Siempre estará la noche, mujer, para mirarte cara a cara
Sola en tu espejo, libre de marido, desnuda
con la exacta y terrible realidad del gran vértigo
que te destruye. Siempre vas a tener tu noche y tu cuchillo,
y el frívolo teléfono para escuchar mi adiós de un solo tajo.

Te juré no escribirte; por eso estoy llamándote en el aire
para decirte nada, como dice el vacío: nada, nada,
sino lo miso y siempre lo mismo de lo mismo
que nunca me oyes, eso que nunca me entiendes nunca,
aunque las venas te arden de eso que estoy diciendo.

Ponte el vestido rojo que le viene a tu boca y a tu sangre,
y quémame en el último cigarrillo del miedo
al gran amor, y vete descalza por el aire que viniste
con la herida visible de tu belleza. Lástima
de la que llora y llora en la tormenta.

No te mueras. Voy a pintarte tu rostro en un relámpago
tal como eres: dos ojos para ver lovisible y lo invisible,
una nariz de arcángel y una boca de animal y una sonrisa
que me perdona, y algo sagrado y sin edad
que vuela en tu frente,
mujer, y me estremece, porque tu rostro es rostro
del espíritu.

Vienes y vas, y adoras al mar que te arrebata con su espuma,
y te quedas inmóvil, oyendo que te llamo en el abismo de la noche, y me besas lo mismo que una ola.
Enigma fuiste. Enigma serás. No volarás
conmigo. Aquí mujer, te dejo tu figura.-

Gonzalo Rojas: (Arauco, 1917-2011) Poeta chileno. Estudió Derecho y literatura en el Instituto Pedagógico de la Univ, de Chile. Ejerció la docencia en EE.UU, Alemania y Venezuela. Perteneció al grupo surrealista reunido en torno a la revista "Mandrágora" 1938-1943. Tras el golpe militar de 1973 estuvo exiliado en Alemania y Venezuela.
Recibió numerosos premios internacionales, entre los que se cuentan: Premio Sociedad de Escritores de Chile (1946), Premio Reina Sofía de Poesía de España (1992), Premio Nacional de Literatura de Chile (1992), Premio José Hernández de Argentina (1992) Y Premio Cervantes de Literatura (2003). Es uno de los más grandes poetas chilenos del siglo XX.

LOS COMPLICES

Te decía en la carta

que juntar cuatro versos
no era tener el pasaporte a la felicidad
timbrado en el bolsillo,
y otras cosas más o menos serias
como dándote a etender
que desde antiguamente soy tu cómplice
cuando bajes a los arsenales de la noche
y pones toda tu alma
y la respiración
perfectamente controlada,
por mantener en pie tus rebeliones
tus milicias secretas
a costa de ese tiempo perdido
a comerte las uñas, en mantener a raya
tus palpitaciones,
en golpearte el pecho por los malos sueños,
y no sé cuántas cosas más
que, francamente, te gastan la salud
cuando en el fondo
sabes que estoy contigo
aunque no te vea
ni tome desayuno en tu mesa
ni mi cabeza amanezca en tu pecho
como un niño con frío,
y eso no necesita escribirse.-

Gonzalo Rojas publicó "La miseria del hombre" en 1948. Recién 16 años después publicó su segundo libro "Contra la muerte" (1964), y seguirán, entre otros, "Transtierro" (1979), "Críptico y otros poemas" (1980), "Del relámpago" (1981), "Desocupado lector" (1990), "Cinco visiones" (1992), etc.
Su libro "Del Agua" (2007) fue el Regalo Oficial del Gobierno de Chile a los Presidentes y Jefes de Estado asistentes a la XVII Cumbre Iberoamericána, celebrada en octubre de 2007 en Santiago de Chile. Falleció el año pasado después de un corta enfermedad.

Imágenes: pinturas del artista francés Edouard Manet (1832-1883). De gran influencia en los iniciadores del impresionismo.

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Si es posible el poema es posible la vida

Poesía de Miguel Oscar Menassa

NADA ME ESPERA

Nada me espera en esta solemne tarde de fin de verano.
Nadie acoge en su lecho a quien sabe que estamos condenados a vivir.
Aspiro el humo de un cáncer mortal, y veo, es un decir poético, nuestra
sangre fortaleciendo pequeñas palabras
producidas por el azar de las combinaciones.
Reconozco: morir no quiero aunque esa sea la combinación perfecta.
Reconozco: quiero vivir mejor, en ese mundo prometido de hermanos
donde mis brazos y mis palabras pertenezcan a un mismo cuerpo.
Reconozco el dolor, reconozco los sobresaltos.
Reconozco la impiedad de la justicia. Sé que alguno de nosotros está
muriendo cada día.
Reconozco vivir en un mundo donde habrá mierda para todos.
Reconozco no saber claramente quienes son mis hermanos.
La nada atraviesa mi corazón.
Reconozco que mi paz es efímera, soy violentado permanentemente por
un vicio imperdonable. quiero ser escritor. Una combinación de
habladurías y desencantos, pero por favor no me maten, tratemos de
averiguar si sirvo para algo.

Lo escribiré todo porque lo vi todo.

Reconozco que tengo una esperanza de perdón.
Piedad para quien indefenso frente a la catástrofe,
sólo atinó a no cerrar
los ojos.
Reconozco que tengo una esperanza de gloria.
Gloria para quien
obnubilado por los olores del hongo atómico,
sobrevivió a la matanza.
Reconozco haber sumergido mi alma en ciertas drogas.
Reconozco no haber sido alterado jamás.
Mi represión es sublime.
Soy un profesional del alma. Intacto y frío
paseo mi mirada por el horror.
Soy el desperdicio de una sociedad en crecimiento.
Sabio de la nada.
Reconozco no saber nada acerca de lo que escribo.
La violencia a la cual soy sometido debe ser investigada.
Debe investigarse de que maldita perversión del Hombre
me quieren
hacer responsable.-

Miguel Oscar Menassa: (Buenos Aires, 1940). Poeta, Psicoanalista y cineasta argentino. Se radicó desde 1976 en Madrid adonde viajó exiliado, perseguido por la dictadura militar de Argentina. En 1991 publica "Pequeña historia". Funda la Editorial Grupo Cero y su dedicación a la cuestión de la transmisión del psicoanálisis lo lleva a la fundación de su propia escuela en 1981, en la cual actualmente es el Director. Aforismos como: "Cuando todo está destruído la única posibilidad es poética", son fundamentos ideológicos de su prolífera producción: libros, canciones, películas y cuadros. Publicó en poesía, entre otros, "La Ciudad se cansa" (1963), "Canto a nosotros mismos" (1978), "La patria del poeta" (1991), "La murga del solo" (1991), "Yo pecador" (1994), "Amores perdidos" (1995), "Llantos del exilio" (2001), "La maestría y yo" (2007), etc.

Imágenes: pinturas del artista ruso Marc Chagall (1887-1985): "La Rama" y "La Mujer y la rosa"

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Si yo tuviera un hijo le enseñaría mi retrato

Poesía de Jaime Sabines:

A ESTAS HORAS, AQUÍ

Habría que bailar ese danzón que tocan en el cabaret de abajo,
dejar mi cuarto encerrado
y bajar a bailar entre borrachos.
Uno es un tonto en una cama acostado,
sin mujer, aburrido, pensando,
sólo pensando.
No tengo "hambre de amor", pero no quiero
pasar todas las noches embrocado
mirándome los brazos,
o, apagada la luz, trazando líneas con la luz del cigarro.
Leer, o recordar,
o sentirme tufos de literato,
o esperar algo.
Habría que bajar a una calle desierta
y con las manos en los bolsillos, despacio,
caminar con mis pies e irles diciendo:
uno, dos, tres, cuatro...
Este cielo de México es oscuro,
lleno de gatos,
con estrellas miedosas
y con el aire apretado.
(Anoche, sin embargo, había llovido
y era fresco, amoroso, delgado.)
Hoy habría que pasármela llorando
en una acera húmeda, al pie de un árbol,
o esperar un tranvía escandaloso
para gritar con fuerzas, bien alto.
Si yo tuviera un perro pudiera acariciarlo.
Si yo tuviera un hijo le enseñaría mi retrato
o le diría un cuento
que no dijera nada, pero que fuera largo.
Yo ya no quiero, no, yo ya no quiero
seguir todas las noches vigilando
cuándo voy a dormirme, cuándo.

Yo lo que quiero es que pase algo, que me muera de veras
o que de veras esté fastidiado,
o cuando menos que se caiga el techo
de mi casa un rato.

La jaula que me cuente sus amores con el canario.
La pobre luna, a la que todavía
le cantan los gitanos,
y la dulce luna de mi armario,
que me digan algo,
que me hablen en metáforas, como dicen
que hablan,
este vino es amargo,
bajo la lengua tengo un escarabajo.

¡Qué bueno que se quedara mi cuarto
toda la noche solo,
hecho un tonto, mirando!.-

Jaime Sabines

(Chiapas, 1926-México DF, 1999). Poeta mexicano. Inició sus estudios de Filosofía y Letras y allí nomás publicó "Haral" a los 23 años. Su obra tiene un marcado acento informal que lo convierte en un poeta de todos los tiempos. Su verso sentido nos hace viajar por un mundo de realidades vividas. Entre sus influencias literarias se cuentan Rafael Alberti, Pablo Neruda, Aldous Huxley y James Joyce. En 1952 aparece su segundo libro "Adán y Eva", en 1957 se publica la primera edición de Yuria, "Maltiempo" es de 1972.

En 1985 recibió el Premio Nacional de Ciencias y Artes y en 1994 el Senado de la República lo condecoró con la medalla Belisario Dominguez. Por su libro "Fragmentos de sombra" antología de su poesía traducida al inglés, obtuvo el Premio Mazatlán de Literatura 1996. Es considerado uno de los grandes poetas mexicanos del siglo XX, su último libro fue "Los amorosos" en 2009.

10

Es un mal sueño largo,

una tonta película de espanto,

un túnel que no acaba

lleno de piedras y de charcos.

¡Qué tiempo éste, maldito,

que revuelve las horas y los años,

el sueño y la conciencia,

el ojo abierto y el morir despacio!.-

                                           Jaime Sabines

Imágenes: pinturas de México: Diego Rivera (1886-1957) "La Fiesta del maíz" mural; José Clemente Orozco "Durmiendo" (1930) y Rufino Tamayo (1919-1999) "Los amantes".

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28 años sin Julio, y un poema

Julio Cortázar: el 12 de febrero de 1984 (hace 28 años), moría de leucemia en París.
Nuestro homenaje a ese inmenso cronopio, Padrino Honorario del blog, con uno de sus bellos poemas:

OBJETOS PERDIDOS

Por veredas de sueño y habitaciones sordas
tus rendidos veranos me aceleran con sus cantos
           Una cifra vigilante y sigilosa
va por los arrabales llamándome y llamándome
pero qué falta, dime, en la tarjeta diminuta
donde están tu nombre, tu calle y tu desvelo
si la cifra se mezcla con las letras del sueño,
si solamente estás donde yo no te busco.
            Mendoza, Argentina 1944
            La mufa
            Vos ves la Cruz del Sur,
respirás el verano con su olor a duraznos,
            y caminás de noche
mi pequeño fantasma silencioso
            por ese Buenos Aires,
por ese siempre mismo Buenos Aires.
            Quizá la más querida

Me diste la intemperie,  

la leve sombra de tu mano

            pasando por mi cara.

Me diste el frío, la distancia,

el amargo café de medianoche

            entre mesas vacías.

Siempre empezó a llover

en la mitad de la película,

la flor que te llevé tenía

una araña esperando entre los pétalos.

             Creo que lo sabías

y que favoreciste la desgracia.

Siempre olvidé el paraguas

antes de ir a buscarte,

el restaurante estaba lleno

y voceaban la guerra en las esquinas.

Fui una letra de tango

para tu indiferente melodía

             Una carta de amor.

Todo lo que de vos quisiera

es tan poco en el fondo

porque en el fondo es todo

como un perro que pasa,

una colina,

esas cosas de nada, cotidianas,

espiga y cabellera y dos terrones,

              el olor de tu cuerpo,

lo que decís de cualquier cosa,

conmigo o contra mío,

todo eso es tan poco

yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,

que me ames con violenta prescindencia

del mañana, que el grito

de tu entrega se estrelle

en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos

sea otro signo de la libertad.-

                                       Julio Cortázar

Tumba de Cortázar en Montparnasse, París, junto a su compañera Carol Dunlop. Sobre la lápida la imagen de un cronopio.

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El despertar de Alejandra Pizarnik

Alejandra Pizarnik: (Buenos Aires, 1936-1972). Poeta argentina, una de las voces más representativas de la generación del sesenta y considerada como una de las poetas liricas y surrealistas más importantes de latinoamérica. Su obra sigue influyendo en los escritores actuales. A pesar de morir joven (se suicidó a los 36 años), dejó una obra importante. El poema que acompaña esta nota lo escribió a los veinte años,  y se publicó en "Las aventuras perdidas" (1958). Un año antes, ya había publicado el libro "La Tierra más ajena" y uno después "La Última inocencia".

EL DESPERTAR

Señor La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios

Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido adonde la muerte
enseña a vivir a los muertos

Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay monstruos
que beben de mi sangre

Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.

Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada

Señor
He consumido mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue

¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde

Señor
arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y he devorado mis esperanzas

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo.-


                                          Alejandra Pizarnik

Imágenes: pinturas de René Magritte (1898-1967). Artista plástico belga, uno de los máximos representantes del surrealismo.

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Canción para no morir

Poesía de Ferreira Gullar:

CANCION PARA NO MORIR

Cuando te vayas, muchacha blanca, como la nieve,
llevame.

Si acaso no podés
cargame de la mano,
niña blanca de nieve,
llevame en el corazón.

Si en el corazón no podés
acaso llevarme,
muchacha de sueños y de nieve,
llevame en tu recuerdo.

Y si allí tampoco podés
por tantas cosas que llevas
conmovida en tu pensamiento
niña blanca de nieve
llevame en el olvido.-

Ferreira Gullar (Brasil, 1930). Seudónimo de José Ribamar Ferreira. Poeta, crítico de arte, traductor y ensayista de Brasil. Uno de los fundadores del Neoconcretismo.
En el año 2002 fue postulado por profesores de Brasil y

Portugal para el Premio Nobel de Literatura. En 1950 ganó el concurso de poesía patrocinado por la Revista de las Artes con su poema "El Gallo". En 2007, su libro ganó el Premio Jabuti al mejor libro de ficción del año. En el 2010 se le dio el título de Doctor Honoris Causa de la Facultad de Artes, en el 2011 fue galardonado con el Premio Jabuti de Poesía. Tiene publicado una veintena de libros, desde "Un poco por encima del suelo" (1949) hasta su último "En algún lugar de ninguna parte" (2010).
Ha publicado además, catorce libros de ensayo y la obra de teatro "Un Rubí en el ombligo" (1979). Permaneció en el exilio durante la dictadura militar brasileña entre 1964 y 1985.

MI PAPA

Mi papá fue
a Río a tratarse
un cáncer (que
lo mataría) mas
perdió los lentes
en el viaje.

cuando le llevé
los lentes nuevos
comprados en la óptica
Fluminense él
examinó el estuche con
el nombre de la tienda dobló
la factura la guardó
en el bolso y habló:
quiero ver
ahora cuál es el
desgraciado que va a decir
que yo nunca estuve
en Río de Janeiro.-

APRENDIZADO

Del mismo modo que te abriste a la alegría

ábrete ahora al sufrimiento

que es el fruto de ella

y su contrario ardiente

Del mismo modo

que de la alegría fuiste

al fondo

y te perdiste en ella

te hallaste

en esa pérdida

deja que el dolor se ejerza ahora

sin mentiras

ni disculpas

y en tu carne se vaporice

toda ilusión

que la vida solo consume

lo que la alimenta.-

LOS MUERTOS

Los muertos ven el mundo

a través de los ojos de los vivos

eventualmente oyen,

con nuestros oídos,

ciertas sinfonías

algún batir de puertas,

ventanas

Ausentes

de cuerpo y el alma

mezclan lo suyo a nuestra risa

sí de hecho

cuando vivos

hallaran la misma gracia.-

                                       Ferreira Gullar

Imágenes: pinturas naif del artista plástico brasileño Airton Das Neves, contemporáneo.

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