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miércoles, 8 de febrero de 2012

El poeta actual más popular de EE.UU

Billy Collins: (Nueva York, 1941) Poeta de EE.UU, de reconocido prestigio, partidario de la claridad formal y constructiva, de una poesía fácilmente comprensible a nivel lingüístico y que elude cualquier tipo de sujeción métrica. Ello ha contribuido sin duda a la gran popularidad de que goza en su país y en el ámbito anglosajón europeo. Él define su poesía como "hospitalaria". Le fue otorgado, entre otros, el Premio de Poesía de la Sociedad de Poetas Americanos (1995), el galardón de Poeta Laureado de Estados Unidos en el 2001, 2002 y 2003. Es Profesor Distinguido del Lehman Colege de la Ciudad Universitaria de Nueva York, donde ha impartido clases por 30 años.
Su primer obra publicada fue "Pokerface" (1977), su última: "Horoscopes for the Dead" (2011).

EL CORDÓN

El otro día mientras me dedicaba a rebotar lentamente
por las paredes azules de esta habitación,
yendo de la máquina de escribir al piano,
de la estantería a un sobre que estaba en el suelo,
di a parar en la sección C del diccionario
donde mis ojos fueron a caer en la palabra cordón.

Ninguna galleta mordisqueada por un novelista francés
podría retrotraerte al pasado tan de repente-
un pasado donde me sentaba en un banco
de trabajo en un campamento
junto al profundo lago Adirondak
aprendiendo a trenzar tiras de plástico
para hacer un cordón, un regalo para mi madre.

Nunca había visto a nadie usar un cordón
o llevar uno puesto, si eso es lo que se hacía con ellos,
pero eso no evitó que yo entrecruzara
hebra sobre hebra una y otra vez
hasta que hice un compacto
cordón rojo y blanco para mi madre.

Ella me dio la vida y leche de sus pechos,
y yo le regalé un cordón.
Ella me sostuvo en más de una sala de espera,
me dio cucharadas de medicina,
colocó paños fríos en mi frente,
y luego me mostró el camino hacia la luz etérea.

Y me enseñó a caminar y nadar,
y yo, a cambio, la obsequié con un cordón.
Aquí tienes miles de comidas, dijo,
y aquí tienes ropa y una buena formación.
Y aquí tienes tu cordón, contesté,
que hice con un poco de ayuda del monitor.

Aquí tienes un cuerpo que respira y un corazón que late
fuertes piernas, huesos y dientes,
y dos ojos limpios para leer el mundo, susurro ella,
y aquí, dije yo, está el cordón
que hice en el campamento.
Y aquí, deseo decirle ahora
tienes un regalo más pequeño- no la ancestral verdad
de que nunca puedes corresponderle a tu madre,
sino el compungido reconocimiento
de que cuando tomó
de mis manos el cordón a dos colores,
estaba tan seguro como puede estarlo un niño
de que esta cosa sin valor e inservible que trencé
de puro aburrimiento sería suficiente
para quedar en paz con ella.-

(de "Lo malo de la poesía", Baterbly Ediciones)
Traducción: Juan José Lamagro Iglesias

                            Billy Collins

Imágenes: pinturas de Arshile Gorky (1904-1948), pintor armenio naturalizado estadounidense. Obras: " El artista y su madre", "Water of the flowering" y "Abst", estas dos últimas de su primera etapa de pintura abstracta en los Estados Unidos. 


                    

martes, 7 de febrero de 2012

"El despertar más terrible", Poesía

"Dime si hay despertar más terrible
que el de quien al alba se encamina tras la memoria"

José Carlos Irigoyen: (Lima, 1976) Poeta peruano. Considerado en su país, el poeta más representativo de su generación. Publicó: "El Libro de las moscas" (1997), "El Libro de las señales" (1999), "Lesley Gore en el infierno" (2003) y "Horoskop", editado en México en 2007. Ha representado a la poesía de su país, recientemente, en un encuentro de escritores realizado en Brasilia.

ÁLBUM FAMILIAR


Regresado tarde a casa, ya entregado
a los favores de la hierba quemada y a las horas del trabajo,
volviendo entre la dispersa luz de una calle desierta,
hoy he sentido, y no sé por qué, algo que me arrastra
a escribir la historia de la pareja que duerme a cinco pasos
de mi cuarto: hombre y mujer que tiempo atrás
se dispusieron en medio de una gran cama, cercándome
con el rumor de sus cuerpos, siguiendo con los ojos
y con las manos el recorrido de un río blanco y caliente
por el que yo pasé, sigiloso entre ellos, orgulloso
como un muerto que a besarlos se niega.
Quizá sea hora de volver a sumergirme en ese río.
Quizá ha llegado, pienso, el momento de ser bueno,
de salir a la noche y liberar el corazón
del mismo modo en que la mano suelta al pájaro,
de apartar por fin de mi mente este humo prohibido
donde mi cuerpo agotado casi siempre se extravía.
Pero hoy con mi definitiva desnudez entre los dedos,
sentado en el suelo, frente a la ventana, escribiendo
bajo una luna que no tiene ninguna intención de perdonarme,
prefiero contar la historia que comenzaba todos los domingos
cuando él la recogía en su auto, a las cuatro de la tarde,
en una esquina cercana a su casa, esperando verla llegar,
y ella aparecía con la sonrisa del acróbata que no le teme al cielo.
Sin embargo su alma temblaba tanto como el caballo
a punto de saltar a través del aro ardiendo.
Pero por ese entonces lo único que les importaba
era llegar a ese hotel barato cercano al aeropuerto.
Dentro del cuarto, una mesa de palo y un áspero lecho eran testigos de sus ceremonias, sucio asunto de blancos.
Ella se desnudaba. Bajo el vuelo de los aviones.
Luego retorcía su cola de mono entre las piernas de mi padre.
Y su cuerpo como un libro que no se me ha permitido leer.
Y un par de horas después debían vestirse de nuevo y salir,
dejar el cuarto para alguna otra pareja que, como ellos,
hizo guardia esperando su turno en el frío de las afueras.
Volvieron a ese lugar un par de veces más, eso es seguro,
sucedieron cosas que he olvidado, que han preferido
no contarme, sino guardar para el tiempo de la alabanza.
Pero ahora les digo que ese tiempo no llegará,
y es a este lejano lugar levantado para el reposo debido
que hace más de veinte años ustedes esperaron,
padre Jorge, madre Marisol,
donde he vuelto para que miren a su hijo
nacido en un cuarto de hotel,
para que lo miren a los ojos y acepten juntos estas palabras,
manos pálidas que a través del aire nos trajeron compasión,
                                                                      misericordia,
y otras cosas que aún no hemos entendido.-

                              José Carlos Irigoyen

Imágenes: pinturas del artista plástico peruano Miguel Brenner (Hural, 1953). Estuvo radicado en Europa muchos años, donde perfeccionó su pintura. Actualmente trabaja obras de grandes dimensiones.

quiquedelucio@gmail.com
Twitter@quiquedelucio

lunes, 6 de febrero de 2012

Detrás del laberinto

"Escribo porque me salva,
para que las preguntas duelan menos
o no acechen, escribo
porque nunca fue más bello el engaño"

Joaquín Perez Azaústre: (Córdoba- España, 3 de julio 1976). Poeta y escritor. Licenciado en Derecho por la Universidad Complutense de Madrid. Es autor de los libros de poemas "Una Interpretación" (2000) Premio Adonais de Poesía, "Delta" (2004), "El Jersey rojo" (2006) Premio Internacional de Poesía Fundación Loewe de creación Joven, Madrid, "El precio de una cena en Chez Mourice" (2007) y "Las Ollerías" (2011) XXIII Premio Internacional de Poesía Fundación Loewe. Escribió las novelas: "América", "El Gran Felton", y "La Suite de Manolete". En 2003 coordinó la antología "En pie de paz. Escritores contra la guerra", en oposición a la invasión a Irak.

EL LABERINTO

Ella estaba detrás del laberinto.
Lo supe al conocerla.
Aunque al principio, al relumbrar su cuello
en la puerta fugaz de aquel hotel
(creo que podía ser el Miguel Ángel,
y había un piano-bar), jamás me habría creído
que era posible entrar con tanta suerte
ni en ningún otro hotel, ni en cualquier otra parte.
Tenías que haberla visto.
Tenías que habernos visto.
Era casi imposible imaginar
a dos seres tan frágiles,
con un fulgor tan raramente humano.
Y el brillo se quedó dentro del pecho,
como un tibio dolor del corazón.
Poco después moriste, pero ya pude ver
que había una hebra invisible, un deseo capilar,
en ti y en ella,
de no tener más freno que la muerte.
Y se lo dije entonces, quiza hasta un poco antes:
eres como un cachorro de león asustada.
Tú sólo tienes miedo de tener
ese miedo más grande que la vida.
Eres como un cachorro de león asustada,
porque un león no se rinde,
no cesa ni claudica,
se encrespa en la batalla,
apenas retrocede
y muere de un impulso o ruge y toma aliento
y vence a dentelladas.
Me gustaría decirte que fue fácil.
Me gustaría decirte que aún es fácil.
Pero ella está detrás del laberinto
y no hay salida fuera de sí misma:
es un hotel costero abandonado
donde todas las puertas nos llevan hasta el mar.-

(de "Las Ollerías", Colec. Visor de Poesía, 2011)
              Joaquín Perez Azaústre


Imágenes: pinturas del artista chino
                 contemporáneo, Xue Jiye (Dallan, 1965)



domingo, 5 de febrero de 2012

Violeta Parra, a 45 años de su partida

El 5 de febrero de 1967, hace hoy 45 años, ponía fin a su vida la exquisita Violeta Parra. La cantautora, pintora, escritora y ceramista chilena está considerada la folclorista más importante de su país y fundadora de su música popular. El final de su relación con Gilbert Faure, musicólogo y antropólogo suizo -el gran amor de su vida- a quien conoció en París, la dejó en un estado de ánimo muy vulnerable, en 1966 lo fue a ver a Bolivia y lo encontró casado. (La partida de Gilbert a Bolivia originó su famosa canción "Run Run se fue pal Norte" ). El 5 de febrero, a los 49 años y tras varios intentos fallidos, se suicidó en la carpa de la Comuna de La Reina, que ella quería convertir en un importante centro de cultura folclórica.
Nuestro homenaje a Violeta, la mujer que perdura en el legado de esfuerzo y sacrificio que dejó a Chile y al mundo.

RUN RUN SE FUE PAL NORTE

En un carro de olvido,
antes de aclarar,
de una estación del tiempo,
decidido a rodar.
Run Run se fue pal Norte,
no sé cuando vendrá.
Vendrá para el cumpleaños
de nuestra soledad.
A los tres días, carta
con letra de coral,
me dice que su viaje
se alarga más y más,
se va de Antofagasta
sin dar una señal,
y cuenta una aventura
que paso a deletrear,
ay ay ay de mí.

Al medio de un gentío
que tuvo que afrontar,
un transbordo por culpa
del último huracán,
en un puerto quebrado
cerca de Vallenar,
con una cruz al hombro
Run Run debió cruzar
Run Run siguió su viaje
llegó al Tamarugal.
Sentado en una piedra
se puso a divagar,
que si esto que lo otro,
que nunca que además,
que la vida es mentira
que la muerte es verdad,
ay ay ay de mí.

La cosa es que una alforja se puso a trajinar,
sacó papel y tinta,
un recuerdo quizás,
sin pena ni alegría,
sin gloria ni piedad,
sin rabia ni amargura,
sin hiel ni libertad,
vacía como el hueco
del mundo terrenal
Run Run mandó su carta
por mandarla nomás.
Run Run se fue pal Norte
yo me quedé en el Sur,
al medio hay un abismo
sin música ni luz,
ay ay ay de mí.

El calendario aloja
por las ruedas del tren
los números del año
sobre el filo del riel.
Más vuelta dan los fierros,
más nubes en el mes,
más largos son los rieles,
más agrio es el después.
Run Run se fue pal Norte
qué le vamos a hacer,
así es la vida entonces,
espinas de Israel,
amor crucificado,
corona del desdén
las claves del martirio,
el vinagre y la hiel,
ay ay ay de mí.-

                                           Violeta Parra

Imágenes: pinturas de Claudio Bravo (Valparaiso 1936- Marruecos 2011). Pintor chileno de la corriente hiperrealista. Vivió y trabajó en Tanger (Marruecos) desde 1972 hasta su muerte, el año pasado. Está considerado el más notable artista chileno contemporáneo, junto a Roberto Matta.
Obras: "Tarde de verano", "El Adivinador" y "Naturaleza muerta con ladrillos".

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Twitter@quiquedelucio

viernes, 3 de febrero de 2012

Murió Szymborska, la poeta Premio Nobel

"Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece ya al pasado.
Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra Nada,
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia"

Wislawa Szymborska: (Kornik, julio de 1923-Cracovia, 1 de febrero de 2012). Poeta, periodista y crítica literaria polaca. Galardonada con el Premio Nobel de Literatura en 1996. Falleció hace dos días, a los 89 años. Licenciada en Filosofía y en Sociología por la Universidad Jagelloniana de Croacia. El Nobel lo ganó por "la precisión irónica con la que ha iluminado fragmentos de la realidad humana en su contexto histórico e ideológico". Antes ya había obtenido, entre otros, el Premio de Literatura de Cracovia (1963), el Premio Goethe (1991), el del PEN Club Polaco en 1996, etc. Sus obras que comienzan en 1945 con "Busco la palabra", han sido escasamente traducidas al español, aparece en varias antologías de México y Argentina de los años setenta y ochenta. Su poesía cuenta en cambio con gran cantidad de lectores en lengua alemana, inglés, francés, chino, árabe, japonés y en las lenguas escandinavas.
De sus trabajos, en más de treinta libros publicados, se desprende una consideración antropológica basada en la finitud humana, en la debilidad del ser frente a la naturaleza, con el hombre en el centro de sus interrogantes.

FIN Y PRINCIPIO

Después de cada guerra
alguien tiene que limpiar.
No se van a ordenar solas las cosas,
digo yo.

Alguien debe echar los escombros
a la cuneta
para que puedan pasar
los carros llenos de cadáveres.

Alguien debe meterse
entre el barro, las cenizas,
los muelles de los sofás,
las astillas del cristal
y los trapos sangrientos.

Alguien tiene que arrastrar una viga
para apuntalar un muro,
alguien poner un vidrio en la ventana
y la puerta en sus goznes.

Eso de fotogénico tiene poco
y requiere años.

Todas las cámaras se han ido ya
a otra guerra.

A reconstruir puentes
y estaciones de tren.
Las mangas quedarán hechas jirones
de tanto arremangarse.

Alguien con la escoba en las manos
recordará todavía cómo fue.
Alguien escuchará
asintiendo con la cabeza en su sitio.
Pero a su alrededor
empezará a haber algunos
a quienes les aburra.

Todavía habrá quien a veces
encuentre entre hierbajos
argumentos mordidos por la herrumbre,
y los lleve al montón de la basura.

Aquellos que sabían
de qué iba aquí la cosa
tendrán que dejar su lugar
a los que saben poco.
Y menos que poco.
E incluso prácticamente nada.

En la hierba que cubra
causas y consecuencias
seguro que habrá alguien tumbado,
con una espiga entre los dientes,
mirando las nubes.-

(de "Fin y principio", 1993)
Traducción de Abel Murcia

                       Wislawa Szymborska

Imágenes: pinturas de Zdzislaw Beksinki (1929-2005). Pintor polaco. De una época barroca y al final una gótica. Considerado el mejor artista de las primeras décadas de la República Popular de Polonia.

jueves, 2 de febrero de 2012

Decir algo profundo

"Comer tostadas de pie
es una postura poco favorecedora
de ideas trascendentes.

Aunque Zeus junte sus nubes
y llueva y truene
al otro lado de la ventana.

Uno quisiera
decir algo profundo
pero lo único que emite
son frases del tipo
"qué manera de llover".-

Luis Chaves (Costa Rica, 1969) Poeta y periodista. Luego de estudiar Economía Agrícola en la Universidad de Costa Rica, Chaves empezó a escribir como free-lancer. Su primer libro de poemas "El Anónimo" fue publicado en 1996, en 1997 su segundo libro "Los animales que imaginamos" ganó el Premio de Poesía Sor Juana Inás de la Cruz. Luego siguió "Historias Polaroid" en el 2001, muy bien recibido por el público y la crítica. Este libro fue uno de los tres finalistas del Premio de Poesía del Festival Internacional de Medellín 2001. Durante su estadía en Buenos Aires, Chaves publicó su cuarto libro "Chan Marshall", ganó el III Premio de Poesía Fray Luis de León y fue publicado en España por la Editorial Visor. Su último libro es "Asfalto" en donde el autor experimenta con los poemas en prosa y la narrativa interna. Ha sido traducido al italiano por Raffaela Raganella.
Luis Chaves está considerado en la actualidad, como uno de los poetas más importantes de Costa Rica.

LA BAJITA DEL RINCÓN OSCURO 

Mamá quería que yo fuera mujer
y que no lloviera nueve meses al año
y que papá la sacara a bailar de vez en cuando.
Pero era más probable amanecer un día con tetas
o un cambio anómalo del clima,
antes que don Luis la convidara un bolero.

Hace varios años que mi madre dejó de soñar, hoy aguarda la vejez como un último trámite.
Esa mujer que muchas mañanas
lavó y secó los pies que más tarde
una sola vez bailaron con ella,
se sienta todos los días en las gradas de su casa
a mirar el baile victorioso de la lluvia.
Y para atender mis llamadas,
cada vez menos frecuentes,
ya ni siquiera puede levantarse
por el peso de tanta música muerta en sus piernas.-

LA BASE DE LA SOCIEDAD

Daría lo mismo
que no hubiera nada en el refrigerador,
las cuatro o cinco cosas que lo ocupan
son incompatibles.

Mostaza, leche pasada,
tupper-ware vacío, película 135 mm.
Si su madre supiera
lo mal que se alimenta
sería lo de menos,
peor si supiera lo demás.

El sabor a gripe
que baja por la garganta
anuncia otra semana
de té, drogas legales y televisión.
Días en que, si no fuera
una frase tan cursi,
diría "no se dónde
ni cuando empezó la tristeza".

Su madre sabe lo mal que come
y lo demás también,
pero lo ve sin mirarlo,
mirando detrás de él,
hacia el pasado,
cuando abría su refrigerador
y de cada tupper sacaba
un bocado de familia funcional.-

FLASH FORWARD

En un extremo de la casa
el niño aprende que la cera de piso
no sabe a lo que huele.

Al fondo del patio su hermano mayor
llena una botella con agua y flores
y la entierra, para que con los años
se transforme en perfume.

Vendrá después el invierno
más largo de la historia,
una vista aérea y nocturna de la ciudad.
También navidades, sepelios
y cicatrices con lentitud de molusco
se pasearán por la piel.

El niño uno crecerá
para hablar un idioma
diferente al del niño dos.
Este último para descubrir
que las cosas no mejoran con el tiempo.-

                             Luis Chaves

Los poemas seleccionados, pertenecen a su libro "Historias Polaroid" Editorial Perro Azul, 2000.
Imágenes: pinturas de Cándido Bidó, de República Dominicana (1936-2011). Es considerado el pintor contemporáneo más importante de su país y fue el primer dominicano en exponer sus obras en Francia.

miércoles, 1 de febrero de 2012

Encallado para siempre

CANCIÓN

Encallado para siempre
sin barco
     para siempre
¿adónde ir?
    los remos
están fijos
    y en la noche
la luna es la única estrella
redonda y fría
    ¿adónde ir?
estemos aquí
    estemos digo
hasta cantar
    el agua de lava
hasta cantar
    la canción del pirata
¿adónde ir?

Jorge García Sabal: (Balcarce, 1948- Buenos Aires, 1996). Poeta argentino. Este poema "Canción", cerró el cuarto libro de poesía que publicó García Sabal en 1987 y, en cierta forma estableció un espacio: ese "lugar propio" desde el cual un poeta se adueña de su voz y nos la devuelve, íntegra -no importa si áspera o dulcemente- a la memoria, al corazón. "Estemos aquí, estemos digo/ hasta cantar", decía, mientras construía una poesía sólida, reflexiva, cada vez más abstracta y solitaria, cada vez más bella y más cerrada.
Su libro "Tabla Rasa" fue premio La Nación 1990, los poemas de "Sutura", su último libro, de 1994, de una dureza y desesperanza casi sin concesiones, logran, sin embargo, ganar en belleza e intensidad. La belleza como último gesto de fe, de orden ante la certeza de la destrucción. La intensidad como concentración y culminación.
Jorge García Sabal, publicó además: "El fuego de las aguas" (1979), "Figura de baile" (1981) y "Mitad de la vida" (1983).

SOLA

Hace que se arrastra, que camina, que vuela.
Que está ciega y sorda y muda. Que no está.
Que es otra.

Hace de encerrada en un jardín, como sombra,
voz sin nadie entre el olor malsano de las flores
y los silbidos del viento; pero llama, se muerde,
parte la lengua.

Hace, rota, partida, nuestros días y noches:
Como novia, muerte, niña.-

SITIO

Hice bien.
Esta noche tapé la jaula de los pájaros,
dejé sin luz a los peces que dormían 
cautivos de un solo ojo, eché
por la escalera, justo en su última vida,
al gato.
Hice todo bien.
Ahora estoy solo y Billie Holliday me dice,
hamacándome, la voz llena de pasto y agria,
un cuento para dormir, un sueño. Ella
dice y cuenta cosas que conozco, hamacándome
suave, solos.

Ahora amanece, es el día para siempre.
Me hamaco. Estoy solo. Hice bien, todo bien.-


CHARLA DEL VIEJO

Habla de aquello que no hizo,
lo que estuvo al alcance de la mano
y no pudo tocar.
Es confuso ese parloteo que sólo él entiende,
es áspero cuando dice "eso sí valía la pena".

Habla de aquello que no hizo,
como esas tortugas al revés,
expuestas al sol, la panza blanca,
las uñas arañando el aire.-

                          Jorge García Sabal

Imágenes: pinturas de Edvard Munch (1863-1944). Pintor y grabador noruego, uno de los principales artistas iniciadores de la corriente expresionista. Obras: "El grito", "Angustia" y "Día siguiente"