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viernes, 24 de marzo de 2017

Cuando calle

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.800 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.652-



                                                                                                           Luis Velázquez Buendía

Poeta español, nacido en Madrid en 1957. Es Licenciado en Filología Clásica, Licenciado en Medicina, especialidad en Salud Pública, campo en el que trabaja desde 1982. Ha publicado, entre otros, los libros de poesía: "En el extrarradio" (2002), "Una nueva familiaridad" (2006), "Meditación de un entorno ordinario" (2009), "Una deriva indeseable" (2013), "Una extraña naturalidad" (2014), "Material de conciencia" (Ediciones Trea, 2017), etc. Ha sido incluido en la antología "La musa funámbula. La poesía española entre 1980 y 2005, de Rafael Morales (Huerga y Fierro, 2008).



                                                                                             "Las cualidades frente a las prioridades,
                                                                                              la extenuación del blanco que es el blanco,
                                                                                              la asimetría del rostro, la
                                                                                              rebelión callada de las partes"











CUANDO CALLE


Cuando calle sólo
cuando calle volverás
a hacerte presente invadir
mi espacio atravesar traspasar
me aniquilar
me sólo
cuando calle
                 mas
para que calle para por
fin callar aún
-juro que callaré te
juro que
       callaré-
aún no es tiempo aún
un árbol sí
me crece un árbol
todavía en la voz: árbol
palabra pul
món árol la
raíz
profunda
en el estómago
la sed
como capullos de voz sed
de decir en
las ramas las hojas espenlaub
un árol
       tenaz
pero lo sé
sé que algún día un día un día
de máxima angostura
                              un día
de tenerosa azulidad
el cielo él azuloso un día
cederá
un día
desdibujado él y todo
                           se desdibujará
y yo
ya no más yo ni tú
ni tú más tú des
cenderemos des
cenderemos des
cenizaremos a
nosotros
a
nos
otros
       ligeros
                 vueltos callados
un día
cómo decir
de reencuentro un día
volverás
a ser la calle la
vociferada la
                    atestada
de mundo hambre
saciada de mundo.-



COMO QUIEN LLEVA UN FAROL

En la hora agria del retornar del día,
por el crepúsculo que huye de calles trasnochadas,
vas, voy
con el frágil paquete de pasteles
melindrosamente tomado del cordel.

En el umbral tal vez de la otra vida
en la que te dispones a entrar con tu viático.
Vas a una cita en las sombras
que despeja la claridad del día.
Es el momento justo
antes de que desaparezcas.

Luego se impone el mundo y el sol quema
hasta la última huella de tus pasos.-



SEPTIEMBRE  

La naranja aparece en el centro
de gravitación. Alrededor suyo
cae la incertidumre de los días,
nebulosos planetas, cae la nada
tranquilizadora, las palabras
que se abultan y se desmoronan,
el obstinado signo de interrogación
desamparado como un leño seco.

 La naranja un día sobreviene
en el frutero (mi mujer lo compró);
no estaba el mundo preparado para ello,
como si a consecuencia de una herida
aún se retrajera, quiero decir que
la conciencia que teníamos de él
era tal vez menguante; la naranja
se apoderó de ella sin dificultad,
el mundo
              no parecía.-




TODAS LAS BANDERAS PEQUEÑAS

Cuando se alza el viento del poniente
en la ciudad de torres y cúpulas antiguas,
como hojas de un mismo árbol fabuloso
todas las banderas se despiertan al unísono
y emprende el vuelo sin moverse aquélla:
así va la alegría
con su ave con cien gallardetes.
Y en la alta mar remota de la noche sin luna
-balizas del sueño de su joven corazón-
tiemblan las luces de otro continente.-


***

Mueve la nada el viento de los árboles,
la nada de las retamas, con violencia,
la arena que ensucia el aire, papeles
que atrapan los remolinos de la nada
del viento.

***

Qué más que pintar este sucio anochecer,
este último instante
de lejanías de árboles apenas perfilados,
última luz sin sombra que ya es sombra,
antes que se lo trague todo la noche, última sombra.
Qué más sino pintar este mundo de mil formas,
sino pintar este mundo,
pintarlo y repintarlo
aunque sea a la luz siniestra de una farola,
la última,
aunque ya solo alumbre un círculo desierto.-



                                                                           

                                                                                                       Luis Velázquez Buendía




Imágenes: Pinturas del francés Gustave Courbet 






quiquedelucio@gmail.com




jueves, 23 de marzo de 2017

Encuentro


Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.800 escritores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.651-



                                                                                                          Helge Krarup

Poeta, traductor y dramaturgo de Dinamarca, nacido en Odense, en 1949. En la Universidad de Copenhague obtuvo tres licenciaturas: Historia del Cine, Literatura Danesa y Español. Desde 2010 preside la Sociedad de Escritores Daneses y Suecos. Traduce al danés desde el inglés, alemán y español. Como creación propia ha publicado poesía (debut 1983), obras dramáticas para jóvenes, libros sobre literatura, cine experimental, artistas y otros textos. Ha traducido y publicado cuatro libros de Vicente Huidobro y una antología de Nicanor Parra, entre otros.


                                                                          "pregunta a tu corazón cuánto mi amor
                                                                           fue tan violento como una cascada,
                                                                           tan tranquilo, también, como una hierba
                                                                           que sube perseverante entre las rocas"











ENCUENTRO ENTRE DOS MUNDOS

la flor
resplandece en la alborada entre las hojas de los árboles
el ave
cuyo pico irradia más que su plumaje
como la flor de la rama del árbol
que llevas en tu cabello
los picos de las montañas
brillando en tus dientes
entre tus tiernos labios como la greda fina del río
y la suavidad de tu voz
es caricia cuando tu me respondes
cuando contestas a mi ignorancia
con el discurso lógico y sorprendente
de tu experiencia brutal
y me entrego a tu vientre
y descubro que nunca te alcanzaré
como al hombre que nunca alcanzaré
el más pobre que he visto
corriendo entre coches en una calle en Lima
vestido solo con su saco de plástico azul
(necesidad de sobrevivencia observada
desde la tutela protectora de la exuberancia)
como al niño que nunca alcanzaré
que en los brazos de la madre
en el pueblo shipibo de Mashpaya,
llamado por los blancos Nuevo Edén,
a orillas de un afluente del río Ucayali
en el vaho caliente de la selva
deja caer la caeza hacia atrás
muriendo de deshidratación.
La Vida se vuelve espuma contra las rocas
El Tiempo deposita sus imágenes en la arena
tú, continente, fondeadero de sueños ajenos l
estamos a 500 años del comienzo
a millones de muertes, cuya sangre
y billones de lágrimas, cuyo llanto
han llenado tus ríos de oro
y cubierto los picos de las montañas al sol
has mantenido los barcos de Europa flotando
y nutrido el árbol
cuya fruta se negocia en USA
mientras el pistaco o el ñajak,
el demonio de la noche
cuya felicidad es matar y
chupar la grasa del cuerpo
hace la noche insegura y sin rumbo
como el aullido de los perros
y el miedo ante el golpe de una puerta,
un coche y pasos corriendo
el viento trae sueños y se los lleva otra vez
como palabras al calor del día
tú, mujer, de mejillas heridas por el sol
relegada a las piedras infecundas
de las montañas
tú, niño, de pies descalzos en la mañana
fría de los Andes
que nunca has probado mantequilla, leche o miel
aquí en los campos celestiales de la tierra
de las sopas de manteca y las patatas cosidas
en la tierra
mis labios estériles se niegan a besar
tu oca mocosa
cómo vas a deletrear tu futuro
tú, hombre, aquí estoy y te hago sombra
y tú inclinas la cabeza con una sonrisa
y pides más dinero, buen señor
"buen señor", Mensch, ponte de pie
pero hace tiempo que te pusiste de pie
te pusiste de pie mucho antes que yo llegara
y cuando me haya ido tu respiración
sonará a golpe de música
de quena en el altiplano
y golpes de vientre del tambor entrando
en mujeres y hombres que cuentan
en colores y dibujos entretejidos en su ropa
el sueño, el lugar, la vida y la muerte
no, vuelo lejos del manto de árboles
de la selva
entre los picos de las montañas
sobre el desierto costero y
la neblina amarilla de las ciudades
y te llevo en mí
ahora
que desapareces en una imagen.-



*Traducción de Gloria Galindo.-


                                                                                                           Helge Krarup



Imágenes: Pinturas del inglés Joseph William Turner 





quiquedelucio@gmail.com

miércoles, 22 de marzo de 2017

Cuenta

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.800 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.650-


                                                                                                                     Irma Cuña

Poeta y ensayista argentina, nacida en Neuquén en 1932 y fallecida en 2004. Profesora en Letras por la Universidad Nacional del Sur, concluyó su doctorado en la Universidad Autónoma de México. Fue investigadora del CONICET, en 1999 fue designada membro de la Academia Argentina de Letras. Entre sus libros de poesía se cuentan: "Neuquina" (1956), "El riesgo y el olvido" (1962), "Cuando la voz cae" (1963), "Menos plenilunio" (1964), "Maneras de morir" (1974), "El extraño" (1977), etc. Desde 1990 se dedicó a estudiar el pensamiento utópico latinoamericano que la llevó a escribir "América Latina, utopía o realidad", entre otros.



                                                                                   "Seguís urdiendo atenta,
                                                                                    sin preguntas,
                                                                                    la geometría interminable
                                                                                    de la disolución y del olvido"










EL CUENTA

gota a gota
su muchedumbre de fantasmas,
y ha repudiado mis manos.

Solamente un día
confundió la voz con un espejo.
Su respuesta fue una ola de arena.

Aún está secando mi piel
y deslumbrando de sílice mi pelo.-



NO PODRÁS DOS VECES RETOMAR EL SUEÑO

No podrás dos veces retomar el sueño.
Cuídate de su agua.
Una vez cae el corazón entre los muertos
con la pesadez grave de los espacios:
sólo una vez naces así
sin rosa
sin pez
sin fruto.
Todos los días del hambre
se suceden después inexorables.

Tú no creerás que has partido
hasta apretar el viento entre los dedos,
y yo me desespero para decirte
que huyas río arriba
con tu única siembra.
Ahora.

Nunca después remontarás las fuentes.

Y te crecerán alas invisibles
en la región del alma donde no hay aire,
y una aleta triangular buscará
el filo inútil de las olas,
y un dedal de acero guardará la espina
de las primaveras cuando el sol
salga por occidente.

Nada retorna.
Tú dormías
y pasaan los coros de la ofrenda.
Más te valiera dormir ahora
(En el andén rectangular se despiden
parejas y se besan.
En el muelle respiran los viajeros.
Una playa redonda
se recuesta a dormir bajo la arena.
Alto, sonríe el bosque visionario.)

Tú estás en la marea enloquecida de las algas.
Nada vuelve.-



ISLA NADIE

Mi corazón sostiene cinco muertes
y un resplandor de fuga,
¿Cómo amar el resquicio
por donde fluyen mariposas ebrias?
Consuélame de tanta muchedumbre,
de este jirón de rostro pudriéndose en la orilla.
Mitad de río,
lumbre,
viento largo.
Precipicio de amigos
y olvido de cavernas.

Nadie, Deshabitada convoco algunas sombras
y un ritual apagado para manos oscuras.

El sueño es una roca derrumbada.-



COSTA

Haber mirado el aire
desde el centro del aire,
el águila en el pulso lejano del desvelo,
el perfil de una roca jnto a la flor.

Y habitar frente al mar-siempre-de-espaldas.

Haber crecido, piel de las arenas,
entre los montes rectos.
Haber bebido el agua de los ríos
en su diamante exacto.
Haber perdido el rostro en la alameda
roja de alto silencio.
Haber huido al hueco de la tarde,
el ala tensa.

Y habitar frente al mar-siempre-de-espaldas.-




                                                                                                                 Irma Cuña



Imágenes: Pinturas de Elvira Amrhein  (contemporánea)







quiquedelucio@gmail.com

martes, 21 de marzo de 2017

Consumada redondez

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.800 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.649-



                                                                                                                Silvia Pratt

Poeta y traductora mexicana, nacida en Ciudad de México en 1949. Hizo estudios de traducción e interpretación en la Alianza Francesa de México, tomó cursos de literatura en la Universidad de Lausana, Suiza. De junio a octubre de 2002 desarrolló un proyecto literario en Montreal, Canadá. Parte de su obra publicada es: "Caldero ciego" (2002), "Crujir de la hojarasca" (2001), "Encendido espacio" (2000), "Espiral irrepetible" (2003), "Isla de luz" (2004), "Trazos, tintanueva, oscura palara" (2005),"Práctica mortal" (2010), etc. Algunos de sus poemas han sido traducidos al inglés, al búlgaro y al italiano.


                                                                         "En los velos de la luna he de perpetuarme
                                                                          he de descifrarlos aunque
                                                                          siempre se transforme.
                                                                          Sólo el silencio en el fulgor palpita"




CONSUMADA REDONDEZ

Desde el sosiego que me acosa,
como yesca incinero punzantes menecillas,
entre abrojos emerjo renovada,
con certeros ríos respondo a las cenizas,
abato en el aire desamores y penurias.

Con dolor mancillo el agua de mi piel rezuma,
calcino suelos con arcilla impía,
entre furtivas ráfagas suspiros petrifico.
El fuego al fuego ofrendo.

Pero también transfiguro
la Palabra en trepidantes lenguas,
ramo de luz en marejadas.
Invoco la arena
y en el viento arraigo mi nombre.

Alas de fénix la memoria.
Rito consumado.-



NOCHE DE LOS BOSQUES

Parda lechuza
anuncia oscuridad.

Los árboles entretejen sus ramas,
conjuran la entrada de la noche,
absorben el verdor cerradizo del follaje.

Espesura.
Una corona de luz la luna ciñe.

Tímidos filamentos
penetran el sabor del paisaje.

Hervidero de voces
            aleteando.


Refulgen miradas amarillas.
Lechuzas titilantes
en boscoso universo parlotean.

Y yo que nací en la umbría,
que soy hija de los robles,
¿he de quedarme atrapada entre el ramaje?

¿He de buscar la luz
que me deslumbre hasta quedarme muda?

Voz de bosque.
Canto seductor de seductoras aves.
Como cánticos antiguos
            de antiquísimas sirenas,
                     frondas de agua.

Con caricias mlenarias
me arropan árboles añejos.
                        Pervive el insaciable tiempo.

Los insectos ensordecen,
frescor el hálito de la umbría
En verde estalla el verde.

Afuera
      la soledumbre aguarda.
Mi nombre
      la luna huérfana
                   repite.

Sigue el rito de las voces su destino.
Buhos
        ojos de estrellas
                            conmigo la comparten.-




DE DÓNDE PROVIENE ESE SILBANTE

De dónde proviene ese silbante
viento
      sibilino,
si lacera los labios y acarrea nostalgias
de parajes soterrados.

No es verdad que aleje
para siempre la hojarasca y los pesares
si estarán mañana
                otra vez aquí
enraizándose en mi piel.

Si pudiera detenerlo con mis manos,
no se alargaría la angustia en los postigos
ni los vitrales retumarían de pesadumbre.-


***

Nada puede borrarse de este mundo.
Cada huella queda tatuada en el sendero,
con punzones se graban
en la arcilla nuestros nombres.
Rastros de dioses y corceles
en las aguas y en la arena se distinguen todavía.
Mnemosínica presencia transita por los aires.
Nada muere para siempre.
Todo reverdece en la memoria:
quizás el germen de la luz
palpita en el reino de los muertos.

Ah, la dualidad perpetua.-


Como la bruma más espesa nunca vista,
una cortina saturada de gris
me impide ver más allá del grisaceo cielo.
Ah, la tormenta cayendo sore mí.
Cuánta pesadumbre despliegan los relámpagos.
La soledad desgarra la entraña de los robles.
Rumor que sofoca.
risa y viento se amalgaman.-




                                                                                             Silvia Pratt


Imágenes: Pinturas de Childe Hassam




quiquedelucio@gmail.com
   

domingo, 19 de marzo de 2017

He dejado nacer

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza a los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.800 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.648-



                                                                                                      Alberto Vega Herrera

Poeta peruano, nacido en Arequipa en 1932. Ha publicado, entre otros, "Tierra interna" (1956), "Palabra natal" (1960), "La arena del tiempo" (1965), "El mito que somos" (2015), una recopilación de su poesía, en "Poesía"  (1970, 2002), etc. En cada poemario se entrega de lleno a sí mismo, con el verbo unificado que  purifica su experiencia estética.



                                                                                                     "No existen dioses
                                                                                                      que no bajen a la Tierra
                                                                                                      a enmendar su perfección
                                                                                                      con un poco de flaqueza humana"












HE DEJADO NACER A MIS OJOS

He dejado nacer a mis ojos
y he descubierto que el sol de todos los días
emana un misterioso calor,
se detiene con devoción en los parques,
los ároles son más generosos de sombras
y conforme va atardeciendo ellas crecen,
crecen tanto que cuando el sol se despide
en su seno oscuro lo encierra todo.

He dejado nacer a mis ojos
y lo he visto todo muy claro:
el retorno de las gentes al hogar,
la elemental discusión del padre de familia
sobre la vida que cada vez se hace más cara
y la mujer que responde en silencio
mirando a sus hijos.

Todo ha quedado como recién descubierto ante mí.
Y hasta el inválido después de recibir su limosna
ha observado sin rencor al hombre que camina
que tiene casa propia y vida hecha.-



QUIEN HAYA SENTIDO

Quien haya sentido nacer una palabra
conoce la voz inefable de las cosas.

Y puesto que nada permanece mudo
cuando el corazón habla,
sorprendo la lengua del silencio,
el río impenetrable
que nunca va a la muerte.

Y quien ahora
todavía crea en algo
debe sentir lleno de asombro
cómo un nuevo día
despierta ante sus ojos.-



EN QUÉ SITIO PROFUNDO

En qué sitio profundo de la tierra
está madurando mi muerte.

En qué corteza de árol,
en qué perfume de flor,
en qué dureza de piedra,
en qué fragmento de astro,
en qué planta submarina.

Mi muerte madura como un canto
en el otro rostro de la vida,
y es el amor su natural fruto.-



LLEGO A LA VIDA

Llego a la vida
como en verano a las playas.

¡Oh mar formidable de mntaña y de paz!
Así quisiera yo que la feicidad se imponga:
montaña de furia para despertar a todos,
vaivén suave de ola para no ahogarlos.

Y son pues necesarios los extremos
tal dos pilotes del puente
por los que el equilirio pasa.

Por eso amo en verano. Profundo como el mar.
Y mi cuerpo se estremece en la arena.

¡Oh! sueño varado de un pez
que la mar en silencio rescata.

Yo he de morir como una ola.-



PINOCHO

Cuando mis ojos tuvieron la edad de
la razón
fue sensacional ver el muñeco de
madera
que termin´en un ser de carne y
hueso.

El que sucumbió a la tentación
vapuleó a su conciencia, no fue al
colegio,
fue vendido a un circo, exhibido en
una jaula,
tuvo orejas de burro y le creció la
nariz
por mentiroso.

Fue mi primera lección
y el recuerdo más vivo
que de ti tengo -padre mío-
maestro de mi gatear que tu calzaste
con mis primeras letras
en tu taller que luego heredaría
para encontrar madera en las palabras
con este cuchillo profundo que es la
poesía.-




                                                                                                Alberto Vega Herrera






Imágenes: Pinturas de Vladimir Dunjic  (Serbia, contemporaneo)





quiquedelucio@gmail.com

jueves, 16 de marzo de 2017

Libre

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.800 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicaciòn Nº 1.647-



                                                                                                   Marcos Pico Rentería

Poeta, guionista y editor mexicano, nacido en Apatzigán, Michoacán, en 1981. Completó su licenciatura y maestría en la University of Nevada, Reno, Estados Unidos, en Literatura y Letras extranjeras con énfasis en español. Obtiene su doctorado en la Arizona State University en el 2016. Dos de sus guiones de cortometrajes han sido producidos al igual que han recibido premios en festivales de cine como Zero Film Festival de la ciudad de Los Ángeles y el Three-Minute Film Competitiónen la ciudad de Reno. Es editor de la antolgía digital Contrapuntos: A Live Edition (2013-2015), etc.


                                                                             "Respeta hombre el orden con su sentencia
                                                                              no hay otro final, otro comienzo
                                                                              no nombres lo que es
                                                                              no inventes lo que no caminas"








LIBRE

Un papel sin historia escrita...
-Qué historia si no me dejaste decirla,
mas no eres digna de permitir mis letras;
pura para muchos y no pecas de verdadera.
Tú que trabas mis manos al decir
que las liberas escondida en tu mentir.
Lazos que atan mi arteria viva;
¿no recuerdas quién te dio la vida?
Libre mujer en mi corazón,
eres sólo la razón
de mi libre pensar.
Que mi pluma suele pesar
diez mil kilos de odio y ausencia,
que me llevan a una mala y rota solitaria decadencia.-



I. O

Noche a noche pasaban mis días
emulando pasiones, camuflando amores
y pasando mil copas muy en alto mis ríos.

Hoy,
voy sintiendo mi peso que en la silla olvidada
busco noches perdidas
frente al rubro de vida
que jamás ya motiva
sino un charco vacío
que revive tu río.-



ELEGÍA A UN CICLÓPATA

Y se nos van los ríos, ríos de la vida joven,
que desemboca en sendas, arena blanda sin flores
nuevas
de retoño rebelde y sin simpatía que entorne
y la brecha que deja mi rueda en mojo
y la que sigue initando, llorando voces, goces.

Vea,
lo que no se ha hecho al caminar con trote,
las venas blancas de un recuerdo
ahogadas en tiempos sin nombre.

Lea,
la verdad escondida, que sin soñar la veo,
ojeo que ojeo una revista de vicio
recordando placeres, para muchos, recreo.

Beba,
importando muy poco, y lo caro era menos,
lo local me chocaba; con cordones azules
vestía en madrugadas, volteaba los soles ajenos
en días sin sentido.
                          Madurando lo tibio.-



EL ARQUITECTO DE SU CAÍDA

Sobre las nobles ramas
un corazón fibroso
expuesto a su simetría

Orden natural del mundo:
germen, materia

Atroz silencio
motor de paz

El tiempo no comprende
       ramaje eterno
       ramaje siervo

El espacio nunca es noble
       gravita dispar

Semilla eterna
retorno
retorno
eterna semilla.-


II

Mientras lentos suben el silencio
desafiantes de la altura y de la paz
raíz aérea
raíz etérea
escala sin llegar al azul frondoso,
al negro retorno.

La ciencia bautiza
nunca ha sido un órgano
mas esa ciencia busca
con nombres nuevos
cabeceras antiguas
      es el ciclo
nombra con mínimo entendimiento su existir
      es el ciclo
del hombre con nombres nuevos
del hombre con cabeceras antiguas
del hombre que nunca ha sido un ser de paz.


III

Respeta el tiempo
      la madre
      El invierno
      La materia
      El recreo
      pareado todo
No evadas lo natural

Busca tus brazos lentos
                    al silencio
crece dispar.-




                                                                                                  Marcos Pico Rentería




Imágenes: Pinturas del italiano Pascale Pratte  (contemporáneo)






quiquedelucio@gmail.com






Tu cuerpo

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.800 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.646-



                                                                                                     Onésimo Vásquez Posada

Poeta y fotógrafo de Colombia, nacido en 1964. Lleva 34 años de labor poética. Ha publicado, entre otros, "Laberinto de sueños", "Amor entre las sombras", "Poemas del paraíso", "22 Poemas", etc. Los siguientes textos corresponden a "Poemas del paraíso (Colombia, 2016)


                                                                                     "el camino a mis pies, sereno;
                                                                                      acepta su origen de raíces, de hierbas
                                                                                      de simiente; ofrenda como el mar
                                                                                      su fuerza hecha de lunas" 










TU CUERPO CARGADO DE SIGNOS

Tu cuerpo cargado de signos,
tu cuerpo gestual, efímero,
desnudo; real, ¡verdadero!.
Se gestan en tu piel revelaciones,
voces, quejas, silencios.
Tu cuerpo en movimiento, geometría
que desafía los espacios.

Caminante, ligero, fugaz,
lánguido entre los callejones,
luminoso en los parques,
traspasado en las tardes.
Tu cuerpo paz entre las multitudes,
ágil entre las olas de los paseantes.
Tu cuerpo palpitante vaso;
amorosa aparición que me libera.-



¡OH AGRACIADA!

¡Oh agraciada!.
Tu que corres desnuda entre guijarros,
en los potreros donde las bestias se lamen,
y danzas en la lluvia derriando incrédulos;
proclamando tu amor como cualquier naúfrago.

¡Oh agraciada!
Porque tú eres tierra, y eres aire,
con tus pies alados, con tu sonrisa volátil.
Porque eres fuego, en tu desesperada inocencia.

Y elevas tu llama danzando,
y derribas sin embargo algún planeta;
intensamente sola,
profundamente inocente.-



ASÍ LLEGAS

Como las dulces ballenas que danzan a la luna,
o meditan tristes notas;
antiguos sonidos de épocas mejores,
así cantas,
así danzas,
danzas en la luz y en la paz.
Volando hacia el sol, girando,
en la luz serena de un azul profundo;
girando.
Perla vestida en la noche del universo,
pedrecilla caída del Cielo,
descalza,
girando.
Así llegas;
meditando antiguos ritos,
soñando ríos y tardes;
como las dulces ballenas que danzan a la luna.-



COMO LATIGAZOS

Como sombras, como búhos,
como latigazos en la oscuridad;
nos abrazamos en la noche del espanto.

Así, así como los lobos que se aman en la nieve
y mueren.
Así como gotas repentinas de luz entre la nada.

Pasajeros alados del abismo,
hojas ocultas del árbol del destino,
de la rueda que se pierde en el infinito.

Amor de agua,
pasión de vino en los labios;
amor a dentelladas,
desamor ebrio y taciturno.

Desamor difícil como el azar,
como la necesidad creadora.-



PLACIDEZ

Este verano parece un tranquilo riachuelo,
jardín oloroso; danzantes desnudos llegan;
la tarde no es silenciosa espada del estío;
tampoco camino de la noche,
en las lejanas estrellas;
si cojín del amor.
Cómplice con los amantes,
que se entregan en las hierbas.
Pero este verano que desemboca en tu carne,
se yergue ante mí con su ardiente brisa,
Desafiando a la muerte.-



NAVÍO DE PIEL

No solo es piedad el brillo de los cielos;
es refugio de esperanza, vuelo de aves.

Son tormentas las que me reclaman;
rizadas olas, vientos sin fin los que me llaman.

El mar me invita a sus profundidades;
incansables playas acechan,
lejanas tierras me persiguen.

Y en mi navío de piel cruzo los días;
en mi embarcación de amante navego el deseo;
hacia la ruta final de las tempestades.-



OCASO

Miro mi propia muerte,
en el ocaso de algunas personas que amo.

El pájaro del invierno agoniza,
en medio de tanta belleza;
el verano sangra sin embargo,
en el deseo de las tardes tórridas.

Mas recreo lo etéreo en la sombra de lo silente,
en las ruinas de lo cotidiano;

Territorio cercano tallado de espectros.
Ah! La última luz, siempre la más dolorosa;
la luz mezquina de los crepúsculos.

Y la carne amada, venturosa.
Augurio quizá de otros despertares.-



TUVE LA TIERRA ENTRE LAS MANOS

Tuve la tierra entre las manos,
tierra fértil, verdadera;
pisada por mis padres;
cultivada, germinada;
salpicada por sangre de antiguas batallas.
Tierra, testigo de mi primer llanto;
desnudo ensangrentado, hambriento.-



PLENITUD

El sol cabalgó sobre sus rocas,
el mar ahoga sus sueños y sus dioses,
yo invento la luz sobre tus pechos,
escribo tu nombre con jugo de frutas,
y las praderas maduran y se marchitan,
bebo sobre tu regazo el vino fértil,
Me hago más sabio.-




                                                                                                      Onésimo Vásquez Posada




Imágenes: Pinturas del artista chileno Claudio Bravo (contemporáneo)






quiquedelucio@gmail.com


                                                                                                   



martes, 14 de marzo de 2017

La tercera mujer


Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.800 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.645-


                                                                                                               Nanne Timmer

Poeta, narradora y ensayista de Holanda, nacida en La Haya en 1971. Como investigadora se ha ocupado principalmente de la narrativa latiniamericana contemporánea. En cuanto a la ficción ha publicado "Einsteis's three fingers" (2011) un libro que combina movimiento, poesía y fotografía y el poemario "Logopedia" (2012). Su poesía se escribe principalmente en español (pero también en varias otras lenguas). Actualmente es profesora en la Universidad de Leiden, Países Bajos.


                                                                   "Una voz hermana, una desde abajo
                                                                     desde la noche que se cree la más oscura.
                                                                     Sin mucha esperanza prueba a ver si hay respuesta.
                                                                     Silencio, y después se queda solo"











LA TERCERA MUJER

Un nuevo rostro me mira.
La tercera mujer se sentó a su lado.
Yo pagaba el café,ella el almuerzo.

Caía
       silencio

Ella mraba. Él la miró en el aire, yo hacía un lado.
No había habia habia palbras todavía
atraparon entre vlas ruedas

¿Y tú ?

Acariciaa su brazo, ella, buscaa afirmación.
Él felicidad.
Su brazo era precisamente ese intermedio.

La tercera mujer fui yo.
Miré hacia un lado, ella también, a él.
Él le tocó la mano, la miró a los ojos,
su café y a mi de soslayo

Señorita, su hora de embarque.-


DANZA INVISIBLE

Susurra un cuerpo
allí donde nudillos pisan.

Allí donde corretean dedos,
una blusa cruje.

Ella llama. A tirones largos,
tiene también manos , ella.
como un torbellino minúsculo
repta curvando líneas,
espirales ecos.
Da una palmada. Y otra vez
corren sus pies hacia adelante.

En algún lugar sopla un pantalón,
allí vive el alma

Se despliega en el pecho, un tono, todo
se abre en la voz.-



ENCUENTRO

alas de ilusión, balas de desesperanza.
Tú disparas. Yo no. O sí. O no.
Deletrea sonidos, habla música.
Aprieto los huesos de tus palabras,
pincho los ojos de tu deseo,
atravieso. O sí, o no, yo disparo y tú en cambio-



BALBUCEOS

Palabras gotean sobre el vidrio
mojado, tú dices ojo, yo digo té.
Ella te lleva vendado al cine
y yo que reclamo balbuceos
pronuncio pájaro. Pájaro.
Parpadean al viento, pálpebras,
palabras, bicicletas recién sacadas,
tormenta por haber. Anochece,
y tus palabras se deslizan
sobre mi piel, y caen
caricias, que saben a fruta
tejida en naranja, tú a tabaco y miel.
¿Atreverse a hablar palabras líquidas,
a decirnos pájaro o arena
sin que sus nombres nos congelen?-


SUEÑOS OLIVOS

La noche fría toda tuya,
y yo que despertarte no quería.
Emborracharte, eso sí, eso quizá.

En mi almohada
rezumaban sueños tuyos.
De verdeolivo hablaste,
de zapatos, y de tu mujer.

Todas esas palabras
goteando hacia mi cocina.
Por la mañana me quedé
con restos de azul cobalto ,
una mesa y yo misma.

Nada: escuchaba,
me inventé cordones atados,
esperaba rojo crepuscular.

Ninguna silla logró captar
tu respiración, ningún vaso tu mirada.

Y sin emargo. Hielo , carámbanos fuera,
ventanas empañadas, y tus soplos escarcha.-


***

Me quiero mojar,
no bienamado, no inteligente,
sino total y absoluta y como sea bajo agua,
porque la corriente se traba a veces
y entonces no sé cómo, ni dónde, ni cuándo
ni izquierda, derecha, si a secas o a solas,
porque la corriente se traba demasiadas
veces la corriente se traba a veces.-



                                                                                                                Nanne Timmer




Imágenes: pinturas de Sandro Botticeli   






 quiquedelucio@gmail.com

lunes, 13 de marzo de 2017

Luz de esta mañana

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y coge creadores. Difundiendo a más de 1.800 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.644-



                                                                                                        Marco Fidel Cardona

Poeta y editor de Colombia, nacido en Bogotá, en 1987. Profesional en Estudios Literarios de la Pontificia Universidad Javeriana. Su trabajo de grado se tituló: "La poesía mestiza de César Vallejo frente a las vanguardias : un conflicto para la historia literaria", actualmente cursa la maestría en escritura creativa de la Universidad Nacional de Colombia y se desempeña como editor de texto escolar y de material investigativo. En 2008 fue ganador del Primer Premio Nacional de Poesía Estudiantil El Quijote de Acero, de la Universidad Tecnológica de Pereira.


                                                                                                "cadáver de colibrí
                                                                                                 solo lo incierto de la muerte
                                                                                                 se compara con la velocidad
                                                                                                 inmóvil de sus alas"










LA LUZ DE ESTA MAÑANA

Este conmoverse en la mañana
con la luz que ojalá vuelva un día
(así uno sólo sea aunque lejano)
llena de sentido la vigilia
cuando la piel se desprende
en sobresalto de la carne.
Este conmoverse es delirar con las heridas
cuando hace ya tiempo quien presiente,
quien presagia
se ha vuelto un hombre ajeno
a este otro hombre que galopa hacia el trabajo
y en cuyo galopar por caminos prolongados
el rumor de la fiebre delata a un niño.
Este partirse en dos,
tan elemental por comprensible,
y querer llenar de honra
a los niños de la escuela,
que remendaban a mano sus sacos azul oscuro
con hilo blanco,
y que hoy
niños si vuelve la luz de esta mañana,
si esta luz es una promesa,
si este hombre elemental y dividido
es digno de honrar el color empolvecido de sus zapatos
que levantan el cascajo por el camellón,
son aún más niños
enterrando a un perro un lunes de pascua
(víctima de un veneno imfame)
y arrojándole terrones al costado mortecino.-



NOCTURNO ANFIBIO

Quebrada arriba
somos dos anfibios que peregrinan
hacia un nacimiento de gotas y raíces,
hacia aquella noche
en que la corriente era un monólogo entre piedras
interrumpido por una rama desgajada.
De vuelta y sobrecogidos
nos detenemos a descifrar las estrellas
cuyo sentido
        se acerca y se aleja
al compás de nuestros saltos.
Así seremos el croar de la noche entera.-





BODAS DE SANGRE

Danzar una ironía.
Dos personas duermen
y sus sueños coinciden;
coinciden también sus gestos,
pero el sueño trágico impera sobre el ideal.
Hasta el ideal del sueño
se tiñe de tragedia,
de bailar dormidos
y el inminente despertar.
Ahora dos amantes
parecen bailar al ritmo de los párpados.-





CAÍDA Y ÁRBOL

El silencio se rasga con la fractura de una rama
y en la caída del niño, en sus lamentos,
se presiente la gravedad frontal de la mirada.
Llamarse hombre es siempre haber sobrevivido,
y el sobreviviente vuelve al bosque en medio de la tala,
como si buscara una palabra,
un ruido, una forma,
un árbol que caiga en la mollera
para velar por tres jornadas sus escombros.
Puede que así se levante el niño
y vuelva a confundirse con el bosque.
Llevaría nuevamente en sus oídos un zumbido,
la canción del hilo cáñamo y los botones
con que su tío hacía los juguetes,
un trompo de bailar perpetuo.
Así, tal vez,
sus palabras se vuelvan enjambres de abejas,
la condena de las alas de los colibríes,
una tarde de mayo intentando alcanzar a los hermanos
que torturan cucarrones.
Así
sus pupilas seguirán buscando en la copa de los árboles
un lugar para esperar la noche.-



                                                                                             

                                                                                                                       Marco Fidel Cardona






Imágenes: Pinturas de Chris Dellorco  (Estados Unidos, contemporáneo)






quiquedelucio@gmail.com

sábado, 11 de marzo de 2017

Golpe


Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.800 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.643-



                                                                                                              Franco Rivero

Poeta y narrador argentino, nacido en Corrientes el 11 de mayo de 1981. Es profesor de Lengua y Literatura, Licenciado en Letras por la Universidad Nacional del Noroeste y Doctorado en Semiótica por la Universidad Nacional de Córdoba. Ejerce la docencia en la provincia del Chaco. Ha publicado en poesía, entre otros, "Situación desbridamiento" (2010), "Vos ahora voz" (Editorial deacá, 2014), antologías "Ida y vuelta" poesía contemporánea de Chaco y Corrientes (2007), "Cuentos inéditos, Profesora Adriana Rendo" publicación del Norte y UNITAN (2008), "Poesía chaqueña, entre la tradición y la vanguardia" (2009), etc.


                                                                                         "Mirá que es dificultoso quedarse
                                                                                           conmigo
                                                                                           a veces no pasa nada y parece que sí 
                                                                                           y todo"









GOLPE

la puerta
que cerraste
no abrió
otras dos

dejó falseada
la cerradura
un ruido
espantoso
a llave
que no cierra
ni abre
del todo

y un aire
de palabra miedo
que uso ahora
mejor que antes.-


***

viste que hay personas
que tienen el corazón como un hogar
que aún sin creer en la palabra
hogar
ese corazón te gusta

bueno
eso
así de simple.-



CÍRCULO

después del amor viene
la negociación
después de la negociación
la crisis

entre crisis
y negociación
vienen
los años
y con los años
una creencia
el amor es
acumulativo.-


***

Hice un adentro
en mí
el amor era un afuera
y hablaba

callé
y callar no fue
hacer silencio

te limpié a palabras
que no oías

te dejé a silencios


***

Me enderezo
temblando
va a caerse

es el malamor
que me quiebra
los dedos
de los pies

duele andar
cuesta huirte.-


***

Eras una ruta de peligros
sin señalizar
creí conocerte de memoria
sólo porque te recorría
con los ojos cerrados
con la ilusión que tienen
del camino conocido
quienes viajan siempre
quienes han ganado seguridad
en el peligro
y que han cambiado de peligro
para decir verdad.-


***

Cada tanto vuelvo a lo que fuimos
y me da por desearte paz
decirte
te recuerdo bien
y eso
es lo mejor que te puede pasar
con alguien
que te recuerde bien.

como ahora
que este brillo
te reunió en mis ojos
mientras pienso
honestamente
pienso
es lindo
haber perdido amor
con vos.-


***

Entre tu corazón y el mío hay
un simple paso y
la duda de
si ese paso es
suficiente.-




Poemas del libro "Vos ahora voz"                                                                                                                                                                                                              Franco Rivero








Imágenes: Pinturas de Vicent Van Gogh  (1853 - 1890)






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viernes, 10 de marzo de 2017

Pesquisa


Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.800 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.642-



                                                                                                                    Luiz Coronel

Poeta y ensayista de Brasil, nacido en Bagé en 1938. Ha estudiado Sociología. Es tambien cronista y editor, está considerado uno de los mayores creadores del cancionero de la pampa brasileña. Reside en Porto Alegre donde trabaja como director de publicidad. Dentro de sus obras literarias se destacan: "Mundareu", "Retirantes do Sul", "Caballos de tiempo", "Baile de máscaras", "Pirámide nocturna", "Cásicos del reguionalismo gaucho" etc. Ha recibido numerosos premios, como el de la Universidad de Pamplona, España, en 1990 y el prestigioso Premio Octavio Paz de la Universidad de México.



                                                                                              "los ángeles están conmigo,
                                                                                                yo traigo la resurrección.
                                                                                                Al cerco del enemigo
                                                                                                no damos rendición"









PESQUISA

Fui a buscar en tu cuerpo
moras recién tomadas.
Quedó, ardiendo en los labios,
un áspero gusto de vida.

Quise dejar en tu cuerpo
las marcas de mi deseo.
Si extiendo las manos, no alcanza.
Si cierro los ojos, no veo.

En tu cuerpo yo busco
el desvarío de los sentidos.
Por valles y montañas
avienta el viento tus gemidos.

Querría porque querría
destapar tus secretos.
La noche me dice: es tarde.
Las nubes responden: es pronto.

Siempre pensé en tu cuerpo
como en un velero sobre las ondas.
Si decido gritar tu nombre
tal vez el eco responda.



LA PASIÓN

La pasión es un incendio
en la fábrica de fuegos de artificio.
La pasión es un baile
al borde del precipicio.

La pasión afila las uñas
con gestos angelicales.
Enseñan a tomar petunias
mientras que afila puñales.

Cuando la pasión acaba
el mito se quiebra.
Y queda la sensación de un viaje
contra una lluvia de piedras.-



RELATO DE LAS RELACIONES

Relato las relaciones
del sol
con las aguas del río.

Un sol amoroso penetra
lentamente
las aguas en celo.

Suave brisa
levanta las sábanas
y el sol
se acuesta
en el lecho

Las aguas
con manos de seda
acarician un sol
aceptado.

Con el sol inmenso
en las aguas
una colcha púrpura
revela
que mismo en el fondo del lecho
mantiene encendidas el sol
sus claras
linternas.-


GALLINEROS

La gallina nube-blanca
pone un huevo, luna llena.
Una nidada de estrellas
por la hierba del cielo pasea.

Gallo-sol, plumas doradas
abre las alas, nace la aurora.
Tus nubes cambian de plumas
cuando la nieve cae afuera.

Nube blanca cubre la luna
está incubando otro pollito.
La madrugada está clareando.
Es otro gallo. Presiento.-



GAUDENCIO SIETE LUNAS

La luna es un tiro al blanco,
y las estrellas, bala y bala.
Viene el minuano y yo me salvo
bajo mi sombrero de ala.

Si retumba la gritería,
relampaguea mi machete.
Quien no muestra valentía,
en la pelea, desaparece.

Marqué la paleta de la noche
con el sol que es hierro en brasa.
Y el día llegó mugiendo
para bañarse en agua calma.

Para calentarme, mate caliente,
para refrescarme , helada fría.
No se queda para ser simiente
quien nació en la ventisca.-




                                                                                                               Luiz Coronel






Imágenes: Pinturas de Alexandre Cabanel  (Francia, 1823 - 1889)





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