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lunes, 31 de octubre de 2016

Nuestra señora

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.517-



                                                                                                            José Prieto

Escritor y catedrático español, nacido en Madrid en 1949. Es profesor de Psicología Diferencial y del Trabajo en la Universidad Complutense de Madrid. Ha dictado desde el 2002 varios seminarios de doctorado sobre el vínculo entre la Meditación Budista y el Bienestar psicológico, donde publicó tres trilogías: "Haiku a la hora en punto" (2007), "Tanka a trancas y barrancas" (2009) y "No están ciegos los poetas", luego abordó otros temas en "El sufra de la eternidad dorada" (2011), "Penetrante compasión" (2007) y "Poesía mística Zen de Eihei Dogen" (2013), "Jesús nunca fue cristiano" (2010), "Los cuernos de la cigüeña" (2014), "Nuestra señora es un caballero" (2013), etc.


                                                                              "familiar como el sonido de un disparo
                                                                               de la tele, el grito que da mi mujer
                                                                               al verme en la tumbona decidido a no
                                                                               hacer nada de aquello que me pide"












NUESTRA SEÑORA EMPAREJADA


Diez años viviendo juntos amor mío
y sabes a menudo acabar mis frases,
días y días consumiendo cervezas
y sabes la que me agrada más que a ti.

Me gustan las ropas que visto a tu gusto
y todavía no sé dónde se guardan,

en alguna parte está esa camisa
que se esconde de mí, que me torea

para que tú te levantes y sonrías
y me entren muchas ganas de besarte
y mis dedos aprendan donde está
aquello que quiero antes de vestirme:

es un placer preguntarte para verte
y oírte decir que soy un despistado.-



NUESTRA SEÑORA DE LOS BUENOS DÍAS


Está embebida en el chorro de luz
a primera hora de la mañana
sin atragantarse, de puro gozo
en cada sorbo radiente de sombras
que se desvanece si pestañea.

De repente, un sobresalto, su hijo
las contempla de tú a tú  casi desnudas,
ella y su amiga, mujer cariñosa,
ella,  la mujer, que tiene delante
un mirón que la seduce al tocarla,
un mirón que quiere meterse con
una sonrisa de pillo chiquillo
que quiere ser el chaval
de los buenos días.-



QUERIDA

A cada paso
las llaves en el bolsillo son
las campanillas de la suerte.

abren la puerta
en la que es bienvenida
aunque llegue muy tarde.-



NUESTRA SEÑORA BUSCONA

Viene
      sola,
      bebe
      vodka,

                siempre
                chula
                en la
                boa,

                         mucha
                         bulla
                         mucha
                         coña

                                 tente
                                 tiesos
                                 pati
                                 tiesos

                       tienen
                       bula
                       es la
                       hostia

caran
        toñas
ale
       luyas

esta
bruja
           es su
           diosa.-



NUESTRA SEÑORA AL VOLANTE

La brisa
mantea
vampea
sin prisas

              con pases
              de lluvia
              las curvas
              mortales

borracha
conduce

               de golpe
               se hunde
               la chapa
               del coche

                             la grúa
                             la morgue
                             chivata
                             la sangre

                                        querubes
                                        campanas

                                               casullas
                                               tacones.-



NUESTRA SEÑORA DE LOS TOREROS

Cada vez que alguien me habla de toros
veo una niña llorar en la plaza,

es un espectáculo para adultos
y allí estaba ella, es...española.

En la puerta de toriles, mugidos
y muchos bufidos por los tendidos,

brama el gentío al oler sangre freca
llora  la niña y sonríen sus padres.

Suenan clarines y rajan la tarde,
suenan clarines y excitan la fiesta.

El torero vislumbra entre los cuernos
que está a punto de cometerse un crimen.

revolotean los pañuelos blancos
y un clamor de aplausos por muerte súbita.-



NUESTRA SEÑORA LA BIEN APARECIDA


Atolondra la noche la sirena
de la ambulancia, agita las almohadas,
agita las entrañas, las dolencias
que roncan al acecho entre las sábanas,
que arropan al enfermo en la camilla,
doliente a los pies de la celadora,
de urgencias de ronda en la ventanilla,
abierta está las veinticuatro horas.

Queda el paciente a merced de las manos
que palpan y descubren el origen
y las consecuencias de haber mamado
por amor, y vivir como se vive
las horas seguidas sin un respiro:
futuro imperfecto e indicativo.-



EXHIBICIONISTA

Es una mujer con los pechos desnudos,
de piedra,
la que siempre acompaña
al ministro de Justicia
en las ruedas de prensa
en horario infantil.-




                                                                                                         José Prieto      




Imágenes: Pinturas de Giulio Adobati  (Italia, contemporáneo)






quiquedelucio@gmail.com

domingo, 30 de octubre de 2016

Sapiencias

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.517-


                                                                                                           Marta García Nieves

Poeta y narradora de Puerto Rico, nacida en 1983. Es egresada de la Universidad de Puerto Rico en Mayagüez, donde completó la Maestría en Estudios Hispánicos. Se ha desempeñado como redactora de textos académicos y periodísticos y también de reseñas de literatura. Desde agosto de 2012 es profesora del  Departamente de Español de la Universidad de Puerto Rico en Ponce. En 2014, su libro "Luz fugitiva" recibió la Primera Mención en el Certamen de Poesía Joven "El farolito azul" organizado por la editorial Callejón y la librería La Tertulia.



                                                                                     "Yo era la noche antes de existir
                                                                                      tendida en este lado del mundo,
                                                                                      embadurnada en este color blanco
                                                                                      de ninguna nostalgia"










SAPIENCIAS

Cuando estás dentro de mí
No sé si naces
o llegas del pasado.
No sé si el deseo se hunde
o deviene externo
No sé si dentro de mi existe
lo que buscas.
No sé si una cáscara.
No sé si el amor.
Sé que mi vida tendida
debajo de tu lámpara
es lo mismo que un tabernáculo
de soledades y concurrencias
que se corresponden
como un abrir y cerrar de luces
cuando los ojos no existen
y yo puedo verte.-



ARDER TAMBIÉN ES MOJARSE

Y apagar la luz
de mis contornos
tiene la forma
de una mano tibia
que desciende
sobre la madrugada
de otro cuerpo.-



ENGENDRO

Me he refugiado en el vientre
de una paloma gris solitaria.
He desistido de mi humanidad
por descansar en sus vísceras inermes.
Presiento cómo la circunferencia de su aviario
más temido me engendra
Pero tu ausencia
siempre es más voluptuosa
que todas mis deformidades.-




NO SÉ OTRA FORMA DE DECIR

antídoto
vuelo
valentía.

Me sale pronunciar
culebra
araña viuda
pájaro muerto
vacío.

Sé muy bien que la realidad sucede
primero que sus nombres
y que antes de la formación del mundo
ya habitaban los miedos
en la boca.
así en su forma real
de letras no concebidas.
con sus cuerpos sin inventar
fríos
estampados
peludos
cóncavos
gravitantes.

El lenguaje siempre ha sido eso:
una procesión de animales peligrosos
que no nos atrevemos
morder.-



LA EXTRANJERA

Yo vengo de ya no encontrarte.
Solo tengo que ver contigo
ausente, en esta ciudadanía coagulada
del mundo que me transpira.

Si todos hubieran conocido
tus lúgubres signos
superpuestos en mi mapa
como dúctiles atlántidas,
tal vez por fin entenderían
ese extraño acento
del silencio de mis labios
herméticos y con tus besos muertos
adentro.-



LA MAÑANA DESPIERTA

Sobre la piel de mi gato.
Líneas de luz
en la ventana
filosas y horizontales
de tiempo
le van desollando
tiernamente
su silencio altivo.

Morir así
también es el gesto de supervivencia
(entre)cortado y caliente
que acaricio.-


RAÍCES Y REMEMBRANZAS

Tuve que detenerme
sobre este día
como un árbol
maldito a reencarnar
enterrado en el mismo suelo
donde germinan las ruinas.-



                                                                       
                                                                                                    Marta García Nieves




Imágenes: Pinturas de David Michael Bowers  (Estados Unidos, 1956).






quiquedelucio@gmail.com




sábado, 29 de octubre de 2016

Sueños

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por e escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.516-


                                                                                                       Valentín Díaz Marijuan

Poeta y periodista español, nacido en Burgos en 1951. Estudió en el Liceo Maristas antes de irse a Madrid a cursar Periodismo. Trabajó en RTVE desde 1975  hasta 2007, siendo miembro de la junta directiva. Fue corresponasal en Budapest, México, Lisboa, Miami y Moscú. Obtuvo el Premio "Antena de Oro" en 1986 , formó parte del comité organizador del Festival Internacional de Cine de San Sebastián. Dirigió la revista literaria Kantil y fue corresponsal en el País Vasco del semanario Cuadernos para el diálogo. Autor del poemario: "Sueños de jazz" (Editorial Sopere Aude, 2016).



                                                                                "El alma es una sombra de cenizas
                                                                                 que vuelan en la noche hacia el desierto
                                                                                 soñando que dibujan un verso imaginario,
                                                                                 un símbolo disuelto por el viento
                                                                                 entre dunas de arena sin memoria"











SUEÑOS DE JAZZ

I

Hoy he visto la ciudad de mis sueños,
aquel fragmento de noche inacabado
con los mismos enigmas repetidos.
He tardado una vida en ese viaje
a la ciudad sin nombre del deseo,
persiguiendo en tinieblas lo ignorado
y perseguido a mi vez por el anhelo
de volver a soñar, y a huir del sueño.

II

He viajado a la calle más vacía
de un oscuro desierto de avenidas
para buscar la música escondida
en la noche secreta de la infancia.-



ESTIRPE HUIDA

¿Dónde hallarían los hippies, ahora el agua primordial?
¿Sobre qué colinas alzarían sus voces los profetas del amor?
¿Cómo avivarían las llamas de su frágil hermandad?
El brillo chispeante de las fogatas
es una estrella fugaz
en el ceniciento reino de las luces de neón.

Los que conocen el precio de su deber
huyen con los pies desnudos
en un río de cristales rotos.

Extraños mutantes airean las viejas banderas
de las tribus primitivas.
Un hedor caliente los convoca.
Pagan los diezmos del crimen
y entonan cínicas plegarias.
Ofrecen sus cuerpos en el altar de la impostura.
Carne que se oferta
en el mercado de renta variable.
Su destino escondido en un impulso digital.

Una estirpe huida guarda su palabra sagrada,
un latido de código abierto
para viajantes desarmados.

El estiercol se filtra en los veneros de la razón.-





SUEÑOS AJENOS

Eres hijo de un sueño ajeno
perdido bajo un océano de hielo.
Pienso en mi cuando te escribo
frases que el agua disuelve
apenas esbozadas.
Entiéndeme: han pasado mil sueños
desde que vi a un hombre suplicar la nada.
También el dolor empapaba el alma del poeta
que dembulando moribundo por Vía Lamarmora
aspirando volutas de asco y desamparo.


II

No lo sabíamos entonces,
en los días llenos de la urgencia de vivir.
Era simpático disfrazarse de Bogart,
tomar un bourbon seco,
subir emocionado en el cine-cohete
y desafiar los tiempos venideros.
La vida no era un juego perdido de antemano.


III

Con tu voz, , ahora, llega la voz de aquel marino,
su bondad hundida
y esa luz que baja desde La Rhune
haciendo verde la hermosa armonía del tiempo inocente.
Hay travesías más largas que la razón.



RETRATO EN EL ESPEJO

He jugado a vivir en un espejo
arañando el azogue contra el tiempo,
escarbando laberintos de memorias,
abriéndome los poros con uñas de acero.

Bajé por galerías de luz agonizante
dibujando fantasmas arbitrarios.
Me asomé, ensimismado, a un precipicio.
Descendí hasta el último peldaño
y encontré por fin, allí, mi fiel retrato,
tres calles más abajo del infierno.-




FIN DE VIAJE

He buscado la emoción en la muralla de las tardes incendiadas
cuando la soledad no era más que un presagio,
una herida en el corazón adolescente.

He gozado intensamente mi fortuna y he agostado
discursos, penitencias, afanes, vanidades.
La pasión oculta en cada esquina del ignoto laberinto

No he querido huir de mi conciencia
de sus atrevimientos y perezas.
No es asunto menor el dolor de la renuncia

Una gota de sangre se desliza
por el tiempo marrón de las fotografías.
Mi libertad es ahora mi silencio.-



                                                                                         

                                                                                 

                                                                                                       Valentín Díaz Marijuán







Imágenes: Pinturas de Thomas Hart Bouton (Estados Unidos)






quiquedelucio@gmail.com

viernes, 28 de octubre de 2016

La hoguera

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.515-


                                                                                                            Camilo Marroquín

Poeta y narrador colombiano, nacido en Neiva, Huila en 1992. Estudiante de Filosofía de la Universidad Nacional. Ha sido ganador del Concurso Nacional de Poesía  "La poesía de los objetos", organizado por la Casa Silva en 2012, finalista del Concurso Nacional de Poesía Joven "Andrés Barbosa Vivas", en el año 2011, y finalista del XXII concurso departamental de minicuento "Rodrigo Díaz Castañeda". Ha publicado en varias antologías nacionales y extranjeras y el libro de poemas "Huésped de la Realidad" (Trilce Editores, 2012).


                                                                                                            "La ventana,
                                                                                                             como la pantalla de un televisor,
                                                                                                             trae a cada segundo
                                                                                                             noticias de la noche"











LA HOGUERA QUE TODOS AYUDAN A ENCENDER


Estamos poseídos.
No hay nada que hacer.
Ningún exorcismo nos librará del lenguaje.

Estamos condenados a crear el mundo
nombrándolo.

Iluminándolo:

El mundo ardía en oscuridad
hasta que inventamos la palabra fuego.-



LA EXPLORADORA DE LOS CIELOS ROJOS


Avanza envuelta en belleza como la noche
de regiones sin nubes y cielos estrellados;
y todo lo mejor de lo oscuro y lo brillante
se une en su rostro y sus ojos.
                                                Lord Byron.


Siempre que sale de la luz
lo hace con una sonrisa
que insinúa inocencia
y secreto.

Conoce las palabras
pero las deja escapar
por los laberintos del miedo.

Conocí a sus ojos,
planetas fuera de órbita,
debajo de un árbol
en el silencio de un día sin nombre.

Y ella sólo dijo:

Hay un ángel que te cierra.-



CAMBIOS EN LOS CLIMAS DE LA VIDA


Todo es carne, polvo y carne.
Todo es piedra y hoja, carne.
En el círculo cósmico y sexual
el fruto nace y muere,
se destruye: nace.

Y muere antes de conocer la vida.

Todo muere porque todo es muerte,
muerte que germina vida, vida
que muere en otra vida.

El cráneo pide la bala
porque la bala es la vida.
El hijo pide la leche
para beber su propia muerte.

La flor ruega lluvia,
lluvia que no es muerte ni vida,
porque las piedras nunca mueren.
Nace el río y no sabe cuándo morir,
la sangre y la música tampoco lo saben.
Muere el hombre y el hombre despierta
en el crepúsculo de su nacimiento.-


****


I

Hay que tomar distancia
así como quien se asoma a un estanque de agua
para ver los ojos al misterio.

Verás que como una mujer
sonreirá
y tú te acercarás por un beso
dando infinitos pasos hacia atrás
sin apartar tus ojos de sus ojos.


VI

Mark Rothko

El marrón en sus ojos
no es un color
es un amanecer que nace
muy adentro suyo.


XIII

Partió
antes de lo previsto
ninguna carta

sólo sus ojos
dijeron adiós

hombre
que se volvió
niño alado.



ORÁCULO


Hijo de siempre
pero que aún no nace.
Sin embargo el padre
ya es padre y no lo sabe.

Secreto revelado
antes de haber sido secreto.
Mensaje jamás pensado
dicho en el momento perfecto.-



MIEDO


Si abandonáramos todo lenguaje que en vano
intentó purificarlo todo,
si obligáramos a nuestro espíritu a que invente
nuevos gritos, si
emigráramos a algún territorio libre de significado...

¿Dónde nuestra
salvación?-



LA MÚSICA EN LA POESÍA

Es de noche
y hace frío.

Escribo con las manos temblando.

El poema se parece
cada vez más a un pentagrama.-



                                                                                                       

                                                                                                       Camilo Marroquín





Imágenes: Pinturas de Adam Clague  (contemporáneo).




quiquedelucio@gmail.com

miércoles, 26 de octubre de 2016

Copla callejera

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.514-



                                                                                                        José Santos Chocano

Poeta peruano, nacido en Lima el 14 de mayo de 1875 y fallecido en Santiago de Chile el 13 de julio de 1934, a los 59 años.


                                                                                          "Felicidad: yo te he encontrado
                                                                                           más de una vez en el camino;
                                                                                           pero al tender hacia ti el ruego
                                                                                           de mis dos manos has huido"










LA COPLA CALLEJERA

Tiempo hace quemé mis naves
como el conquistador,
y me lancé al trajín de la aventura
de un corazón en otro corazón;
pero...
confieso yo
que he tenido también mi noche triste.
¡Oh noche triste en que llorando estoy!

¡Oh noche en que, vagando
por los barrios oscuros de aspecto evocador,
donde en casas humildes sueña el romanticismo
de vírgenes enfermas de Luna y de canción,
me ha interrumpido el paso
una copla escapada por el hueco traidor
de una ventana a sólo
clavárseme a mitad del corazón.

Y la copla a mí vino
lanzada, entre el rezongo de un viejo acordeón,
por algún mozalbete presumido
según era el descaro de su engolada voz.

No me llegó la copla redondeada;
no me llegó,
sino algo en que ponía su miel un primer beso
o en que abría su rosa quizá un primer rubor.
Pero...

Ay de mí, si estoy
seguro del final que en lo más hondo
su envenenada punta me clavó.
Tales palabras
son:
-"Pienso en aquel que te quiso
antes de quererte yo"-

Ya que lejos de ti, siéntote acaso
más adentro que nunca de mi amor,
ha venido esta copla destemplada
a destemplar también mi corazón:
Yo no he sido el primer hombre que amaste.
No he sido, no,
amor primero de mujer ninguna,
no he despertado en nadie la primer emoción,
no he probado la miel de un primer beso,
ni abrí la rosa de un primer rubor.

¿Comprendes tú qué sangre
lloro en mi noche triste?
¿Comprendes qué canción
es la que me sugiere aquella copla
venida de mí quizá como la voz
que detuvo, camino de Damasco,
también a un pecador?.

La primera mujer que amé en la vida,
al oír que la amaba, colérica me huyó;
la segunda mujer, sonrisas tuvo
para mí que antes tuvo para otros tal vez,
y luego adiós

Me dijo desde lo alto de un navío
en que de mí por siempre se alejó;
la tercera mujer no pudo nunca,
desde su ostentación
de estrella, percatarse
de mi apasionamiento de pastor.

Una me dio una cita en cierta noche
en que, para burlarme, se murió;
otra me dijo con los ojos algo
que todavía descifrando estoy,
porque en ningunos ojos volví
a hallar tal mirada,
con que piadosamente
me ha de ver quizás hoy Dios.

Después...ya lo  he dicho:
he quemado mis naves como el conquistador
y me he entrado también a sangre y fuego
de un corazón a otro corazón;
y en esta noche triste,
tengo un orgullo sabio, porque no he sido yo
amor primero de mujer ninguna,
pero el último sí, ¡seguro estoy!

Y, así, como amor último que he sido,
de más de una mujer, pienso en tu amor;
y pensando en la copla callejera,
la hago decir con todo mi orgullo:

¡Pienso en aquel que te quiera
después de quererte yo!.-




NOSTALGIA

Hace ya diez años
que recorro el mundo.
¡He vivido poco!
¡Me he cansado mucho!

Quien vive de prisa no vive de veras:
quien no hecha raíces no puede dar fruto.

Ser río que corre, ser nube que pasa,
sin dejar recuerdos ni rastro ninguno,
es triste, y más triste para el que se siente
nube en lo elevado, río en lo profundo.

Quisiera ser árbol, mejor que ser ave,
quisiera ser leño, mejor que ser humo,
y al viaje que cansa
prefiero el terruño:
La ciudad nativa con sus campanarios,
arcaicos balcones, portales vetustos
y calles estrechas, como si las casas
tampoco quisieran separarse mucho.

Estoy en la orilla
de un sendero abrupto.
Miro la serpiente de la carretera
que en cada montaña da vueltas a un nudo;
y entonces comprendo que el camino es largo,
que el terreno es brusco,
que la cuesta es ardua,
que el paisaje mustio...

¡Señor!, ya me canso de viajar, ya siento
nostalgia, ya ansío descansar muy junto
de los míos...Todos rodearán mi asiento
para que diga mis penas y triunfos;
y yo, a la manera del que recorriera
un álbum de cromos, contaré con gusto
las mil y una noches de mis aventuras
y acabaré con esta frase del infortunio:

¡He vivido poco! ¡Me he cansado mucho!.-



DE VIAJE

Ave de paso,
fugaz viajera desconocida:
fue sólo un sueño, sólo un capricho, sólo un acaso;
duró un instante de los que duran toda una vida.

No era la gloria de paganismo,
no era el encanto de la hermosura plástica y recia:
era algo vago, nube de incienso, luz de idealismo.
Alrededor era de sus ojos ¡oh qué ojos  esos!
que las facciones de su semblante desvanecidas
fingian trazos de un pincel tenue, mojado en besos,
reviviendo sueños pasados y glorias idas.

Ida es la gloria de sus encantos,
pasado el sueño de su sonrisa.

Yo lentamente sigo la ruta de mis quebrantos,
¡Ella ha fugado como un perfume sobre la brisa!
Quizás ya nunca nos encontremos;
quizás ya nunca veré a mi errante desconocida;
quizás la misma barca de amores empujaremos,
ella de un lado, yo de otro lado, como dos remos,
¡Toda la vida bogando juntos
y separados toda la vida!.-




                                                                                                  José Santos Chocano






Imágenes: Pinturas del artista Taras Laboda (contemporánea).





quiquedelucio@gmail.com





Mi casa


Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad ddel lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.513-



                                                                                                     Estefanía Cabello

Escritora española, nacida en Córdoba en 1993. Estudió Filología Hispánica en la Universidad de Córdoba. Ha residido en Nueva York, EE.UU. (2012), Ciudad de México, UNAM (2013), Gales, Reino Unido (2014), Guadalajara, México (2014), Rabat (Marruecos) trabajando para el Instituto Cervantes y actualmente Varsovia, Polonia en la Consejería de Educación de la Embajada. Fue finalista del III Premio Jovellanos El Mejor Poema del Mundo por "Nueva España" que fue traducido al italiano en el 2015. Varios de sus poemas fueron publicados por La Bella Varsovia en el poemario "Donde veas" (2015).


                                                                                                   "Me besaba porque no aguantaba
                                                                                                    tanta extensión para la tristeza.
                                                                                                    Abrazó la carne justo aquí
                                                                                                    en este punto que se hunde"









MI CASA ES MI SANGRE

Mi casa es mi sangre
ensucia mi boca
lo siento en mis ojos
habla desde arriba con una voz bajita de augurio.

Sólo yo sé adónde va cuando calla
y me asomo de puntillas a mis ojos y a mi boca
y busco reconocer todos los lugares.

Enfrente estás tú.
pienso en la palabra inevitable
se graba en la pared del fondo
agrieta
la cal a su paso.

Me miras con un rostro impasible
aunque la muerte se siente a tu lado
para morderte despacio en la oreja
con un rostro que desafía
cada uno 
de los rostros anteriores
No hablas mi misma lengua
no estamos hechos para la comprensión
Solo para el lance que va de un cuerpo a otro
para el espacio sostenido en el umbral de la puerta
es necesario tomar la casa, la tuya o la mía,
ambos lo sabemos.

Agarras mi muñeca
recorres el entramado azul con tu uña
adivino lo que estás pensando
soy descaradamente frágil,
estoy tan descaradamente sola en el olvido

pero haber dicho que mi casa es mi sangre es lo mismo
que decir mi casa es nómada
mi casa no cree en el adiestramiento
mi casa se abre por mis venas como un páramo de aves

recojo mis zapatos
esperas la invitación para entrar
mi cuerpo no responde
supongo que ahora es tarde

las luces están apagadas.-


VIII

Intermedio

Para vencer es necesario morir desmemoriado:
mi padre solía fingir la esperanza,
ahora hilos de negra baba
penden de su boca.-






III

Retroceder justo antes de tiempo
besar una boca

mientras se piensa en la muerte.


V

Turismo de exteriores

La tierra conoce tambores secos
que retumban como moscas.
Túmbate en la hierba,
observa cómo las mentiras crecen bajo tus manos.


***

Ven a morir a algún rincón de la ciudad
donde aún florecen niños inocentes
y jazmines clavados por el centro.


***

Un niño tierno como un regazo de pan
se abre ante ti y quieres mostrarle
que no hay redención
pero callas
porque quizá en eso consista la vida.-



XIII

Hay guerras ocultas

alguien toca la puerta
te han despertado de un sueño
en el que morías.
Cuatro hombres tiraban de
tus extremidades

y una jeringa brillaba en la palma de la mano.-


VI

Día Cero.

No tuve opción.
Los gallos cantaban la muerte en un espectáculo sin fin.
Los niños tiraban de las faltriqueras de sus madres.
La inocencia solo resultó ser el canto oculto de la moneda,
la mano abierta, el golpe seco.
No hubo ocasión de fingir.
Los hombres estaban esperando
la putrefacción de la carne
Laderas de huesos humillaban sus pies
y eran sonoros los besos en las bocas equivocadas.
Por eso nunca podré ser igual que tú.
El crepúsculo estallaba en mil aullidos
los perros formados ladraron sus cadenas
poderosos, conscientes, verdaderos,
lo seríamos siempre en otro tiempo
aquí hay un cementerio fijo,
constante, extendido ante mis ojos.
Y a fin de cuentas, el fin.
No somos tan diferentes.-



XIV

Siempre hay algún elemento de vergüenza ajena
en leer literaturas extranjeras
su historia no te pertenece
nunca te ha pertenecido
no es tu bilis igual que la suya
y el rencor o el odio tienen otros nombres propios
que suenan a marzenia, miasto, o a calle vacía.
y sin embargo las llagas saben igual en los puentes

y todos los pájaros se mueren callados en los ojos.-



                                           
                                                                                                

                                                                                                          Estefanía Cabello




Imágenes: Pinturas de Jiri Anderle




quiquedelucio@gmail.com







martes, 25 de octubre de 2016

Antes

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.512-



                                                                                               Francisco Fernández Espinosa

Escritor español, nacido en Tijola, Almería en 1974. De vocación pedagógica e interés por la educación y la formación se diplomó en Magisterio por la Universidad de Granada. Fundó el Instituto de Estudios del Valle de Almanzora, es doble Master en Gestión Cultural y Desarrollo Turístico. Ha publicado: "Ciego" (1997), "Lapidario" (1997, Homenaje a José Ángel Gómez), "Raro" (1998), "Amare" (2000), "Primera memoria" (2002), "Proyecto para un beso" (2007), "Diario de un extraviado" (2007), "El lugar de la ilusión" (2007), "Teoría del abrazo" (2008), "Confesiones del Hombre Lobo" (2014), "Manual para barcos hundidos"-Antología 1997-2014, etc.


                                                                                      "aquella noche todo salió mal.
                                                                                       Los soñadores padecieron  el 
                                                                                       apagón analógico y entre mis
                                                                                       brazos fenecía alguien que se
                                                                                       parecía a ti"









ANTES

Antes de que
abriera la puerta
de mis entrañas
y saliera al mundo
creía ser
su destino definitivo,
un archipiélago privado,
el paisaje conquistado
al aire.

Fuimos los amantes metafóricos.
Fuimos los sueños
y la voz de los que cantan
inspirados,
el deseo de la mañana,
las miradas cómplices
de cuando se tiene un secreto.
Fuimos la sonrisa
que nos nacía al encontrarnos
y el horizonte limpio
de las palabras
que quieren decir más
de lo que dicen.

Cuando tomábamos café
frente a frente
entre conversacioes cruzadas
sabíamos que mi piel y tu piel
se extendía por nuestros recuerdos
y ansiábamos
quitarnos los abrigos, tu jersey de cuello vuelto,
mi chaqueta de punto,
hasta extenuarnos.

Hoy está lloviendo
y no quiero salir a la calle.
Veo los tres colores de Kieslowsky.
Comprendo que fui abandonado.-



LAPISLÁZULI

A menos cuarto
alrededor de tus labios
solíamos quedar
tu perfume de lapizlázuli
se expandía como una provincia
sin direcciones
donde se hila el frío
y no existen los acrónimos.-



PEDIRÁS DESEOS

Pedirás deseos
que no contengan mi nombre,
secretos amarillos
y lluvia inversa.
Pedirás que los trenes
te devuelvan la vida que gastaste en ellos,
que tus brazos reciban de nuevo
los esfuerzos pesados
Y también
pedirás no encontrarte conmigo,
devolvernos los besos,
la disolución de nuestros ejércitos,
censurar las palabras de esperanza.
Mientras arañaba tu espalda
fingía vivirte por última vez
y pensaba en lo que haría mañana,
En volver a ir al cine
y en mirar el mar largamente.
Amor,
me convertiste en un depredador melancólico,
ausente a su trabajo
por bajas infundadas,
cliente de las tiendas de moda
y de los bares anónimos.
Bebiendo tu fuego
comprendí mi sed,
y supe que era un extranjero en la primavera.
Cuando me ausento
de las calles en luna, de los sitios estrellados,
el instinto me recuerda quien soy
y que debo ultrajar alguna inocencia
esparciendo su vida
por las avenidas, por los edificios en los que siempre
alguien ha sido amado y vencido,
se ha muerto o se ha engendrado vida.

Soy un hombre lobo
y aún no me acostumbro.-



CONOCÍ A MUJERES

Conocí a mujeres
que nunca decían no.
A unas les mordía el cuello
en la cercanía de los puertos
y las otras
se envenenaban con susurros
en la soledad de unas copas de vino.
Sabían que las mentiras
eran mentira
y su fatal destino.
Sin embargo
imponían sus abrazos
para saciarse de invierno.

A Lecorbusier le gustaban estas historias.
Ser amigo de la bestia
enferma
le hacía sentir profano, cercano
al arte.
Me daba la palabra
y con los ojos entornados
sufría los verbos.
Excitado
mostraba mis colmillos
entre relatos de damas colonizadas
que ya fueron invadidas
por el ardor de una dentellada,
desvalijados
de toda ofrenda.-



FUI JOVEN

Fui joven
e insolente
y regalaba sonrisas
a los espejos
como quien juega
con armas de fuego
con el vértigo de un inconsciente.

Tú eres diferente.
Me regalas piedras
y caminas descalza junto al mar
sin saber si me esperas o te espero.
Has cicatrizado mi vida
como quien obra milagros
mientras por tus ojos pasan
nubes.
Habré de escribir tu amor
sin faltas de ortografía,
como besándote,
transformado en letra
el susurro interminable
que se me escapa aun sin voz,
y aunque no quiera hablar
el deseo compone oraciones
que al parecer transpiran por mis poros
a pesar de mi piel caótica
y del recelo de mi alma
porque si fuese otro monstruo
u otra expresión de pánico
sólo podría ser
una criatura de Gilabert
sensible y llena de miedo.-



HAS VUELTO A FUMAR

Me dices adiós y te vas
con tu vida
y tu abrigo
para salir a la calle e ir
a algún sitio donde no estaré
ni podré verte
Sentada en la barra de algún restaurante
donde nunca estuvimos.
Llevarás los labios pintados
y mi recuerdo en blanco y negro
como de un fotograma
de una película antigua.
Seguro que has vuelto a fumar
y que te han engañado
muchas veces,
Que lo único que piensas es
en no pensar,
que el amor en el horóscopo
ya no ha de importarme
y por eso no debería escribirte nada.

Pero sin embargo lo hago.-



MUSA

Musa
sin cama propia
te intuyo otras vidas
de sabor marchito
con horario de fitness
y teletienda.
Aplacaste mi fe
por las farmacias de guardia
y aquella tarde de septiembre
rompí tus fotografías
y las arrojé al mar.-





                                                                                                Francisco Fernández Espinosa





Imágenes: Pinturas de Renso Castaneda  (Perú, contemporáneo)





quiquedelucio@gmail.com

lunes, 24 de octubre de 2016

Demasía

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.511-




                                                                                                        Josefina Vidal i Morera

Escritora y traductora española, nacida en Tárrega en 1932.  Diplomada en Lengua y Literatura inglesa por la Universidad de Barcelona. Trabajó para la BBC de Londrés y vivió en Inglaterra desde 1953 a 1960. De 1960 a 1977 vivió en Holanda, a partir de esa fecha su residencia es Barcelona. Dio clases de Lengua y Literatura  en la Universidad de Groninga y trabajó en el ayuntamiento de Amsterdan en el Departamento de Servicios Sociales. Ha publicado en revistas y periódicos y ha traducido para Aguilar, obras del teatro moderno. Su último poemario es "El mar inevitable" (2006).



                                                                                 "Buscamos, entre la arena,
                                                                                  las ostras cerradas de nuestros sueños
                                                                                  y deseos. Las apilamos dentro de las cuevas
                                                                                  de nuestro pensamiento"









DEMASÍA

Te has ido...
Entro en la frialdad de la noche
con los ojos cerrados
y ni siquiera las sombras
acompañan mis pasos.
Movimiento inseguro,
plomizo el gesto, por mínimo que sea,
agujas que laceran los flancos
y colapsan el aliento.
No hay espacio para tenderse,
ni para dormir,
tampoco lo hay para rendirse
el mundo onírico que mitiga el dolor.
Sólo el vacío...
La nada anterior a la creación
de nuestro mundo,
una nada más vacía que la vacuidad,
porque ya no estás
y todo es demasía cuando abro los ojos
y no te encuentro.-


LA MAR DEL TIEMPO

¿Podremos, algún día,
reescribir la historia
de nuestra traición,
poner los puntos sobre las íes,
iluminar nuestra oscuridad
y promover nuestra vida
como un calendario
en el que días, meses y años,
nos muestren la grandeza de los actos
de una humanidad recobrada?




EL CLAMOR DE LA NOCHE


Penetran las sombras densas de la noche
los rincones profundizan su negrura
y las formas se despojan de los contornos
que las personifican.
La piel es sólo tacto,
nada más que la frontera presentida
que separa el yo de todo lo demás
e incorpora el cuerpo al anonimato.

***

¡Cómo se nublan las cimas de la ilusión,
¡Cómo los goteos de la pena
se deslizan por las mejillas cansadas
provocando la resignación!
El rictus en la boca enmudecida,
es incapaz de decir una sola palabra
que atraviese las murallas
que han construido a nuestro alrededor.
Abrimos puertas y balcones a la oscuridad
para que nos penetre y amague
todo lo que envuelve nuestro vivir.
Buscamos, anonadados,
la guarida de la pena y la debilidad
para esconder el resentimiento
de los vencidos
¡el gesto dolorido por una lucha de años
que de bien poco nos ha servido!.


***

Andar por las calles de la noche
es como un vicio de juventud.
Es sentir anhelo de los silencios
de la soledad preñada de incógnitas:
amor, misterio, aventuras,
cruces interrogantes,
rincones no profanados.
Es sentir el eco
de las propias pisadas
y saber que vas avanzando,
es tragarse las palabras del miedo
y dejar que el sonido llene la oscuridad
de risas nunca iniciadas.
Es suavizar las esquinas
con miradas expectantes,
es sacar el corazón asustadizo,
escondido mucho tiempo en el bolsillo,
y ponerlo de nuevo en la mano.-



PAISAJES PRESENTIDOS

Deja esparcir mi voz,
es todo lo que tengo
y puedo dar de mí,
algo con un poco
de todos.

No amordaces mi decir,
es tierra bronca y dura
en donde aposentarse,
por donde caminar
con todos.

No enturbies mi cantar,
son paisajes presentidos,
luces y sombras calados
en los sentimientos
de todos.

Permíteme el susurro,
todo lo quedo es intimidad,
caricia, amor, dulce agonía
del vivir cada día a solas
como todos.-



INICIACIÓN

Me inicié en el dolor,
penetró lentamente
para minar una brecha
en mi sonrisa.

Miré  mi cuerpo
con ojos más sinceros
y descubrí mis rincones
más lejanos.

Me hice amiga
de mi ansiedad latente
de mi olvido agazapado.

Y un despertar alado
me encontró predispuesta
a un nuevo surco.-



JADEO

Cerrado en mi interior
-eso creía, por lo menos hay
un tiempo
que está siendo
sin mi
en todo lo que veo.
Me inquieta
que algo
tan recóndito
y mío
me extrañe
y se me escape
sin decir palabra.
Cada instante
de mi tiempo
se me desliza
en silencio,
se convierte
en naturaleza,
en paisaje presentido
de lo eterno.-



                                                                                               Josefina Vidal i Morera





Imágenes: Pinturas de Oszkar Glatz  (Hungría, 1872 - 1958)







quiquedelucio@gmail.com