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sábado, 31 de octubre de 2015

Amor maduro

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.177-

                                                                                                Rafael Carbajal

Poeta español, nacido en Málaga en 1964. Emigra a Estados Unidos en 1976 donde publica los poemarios en idima inglés: "Deep enoug to dive in" (1988), "Dogs and the flowers they piss on" (1990), "Bucket full of wingnuts" (1991). Regresa a España en 1995 y empieza a escribir en español, donde publica: "Misántropo con buen corazón" (La única puerta a la izquierda, 2015) y "Mi psicóloga me dice que se jubila" (Amargord, 2013).


                                                                                 "Encerrado en este eficaz invernadero
                                                                                  yo no sueño con verdes campos libres
                                                                                  mi vida es una hortaliza
                                                                                  al final me comerán igual"




AMOR MADURO

Presas del amor
Nos dejamos cazar cansados
Ya no tenemos edad para quiebros caprichosos
Ni para jugar al escondite
Ni para besos a medio corazón
O para mitigar el hambre
O para pagar las deudas de juego de la carne
Ya solo queda el amor
Hundirnos en sus arenas movedizas
Buscar una bocanada de aire en su aliento
Somos sus hijos pródigos
Que ya han llamado a todas las puertas
Ya se han tumbado sin éxito en las camas vacías
Que prometían placer
Ya han arañado la arcilla en la ladera
Buscando abrir una cueva
Donde esconder el hielo negro de la soledad
Sin destino
Sin perdón
Ya solo queda el amor
Como una vasija que una vez fue rota
Como la noche en llamas
Como el vino de Caná
Se acercan las arrugas y las manchas del hígado
La ropa sin modo
Los chismes desdentados
La profundidad absoluta del muermo en el trabajo
Las cuatro estaciones
como repetición de un estribillo
endemoniado
Solo nos queda el peso de los años
Solo nos queda el amor.-


NOVIA INTEGRAL

Mi novia es novia integral
Grano puro del corazón mineral de la tierra
Armazón áspero de hojarasca
Color pardo de amables tinieblas
Consumirla produce ventajas cardiovasculares
Libera el flujo de la circulación
Es toda una puesta a punto
Un lujo biomolecular
Me llena los sistemas de cariño biodegradable
Mis poros rezuman placer
Ya ves cómo luce mi piel
Mi felicidad cereal triunfa
Es saludable -sabrosa y formal
Una experiencia altamente nutritiva
La recomiendan 4 de cada 5 médicos
Lleva el sello de cultivo ecológico
impreso en su tierna piel
No es apta para cualquier paladar
Es un gusto adquirido
Si la pruebas a fondo
Si digieres su noble manjar
Si la comparas con el pasteleo vacío
Que inunda el insano mercado
Nunca probarás ningún otro bocado
Rendido ante la oferta culinaria sin igual
Que ofrece una novia itegral.-


NOCTURNA

Siempre vienes por la noche
Cuando el fuego de mi cuerpo
Llama al frío que escondes en tu piel
Siempre llegas como la luz
de una estrella tempranera
Como las farolas encendiéndose
Como el viento bajando la ladera de la montaña
Un heraldo de la luna
Traes la alegría y la lujuria
La paz envuelta en los pliegues de tu carne
Pirotecnia de sudor y sal
Vuelves como un ave migratoria buscando refugio
Soy la marisma que acoge tu vuelo
El fin de tu trayecto inusitado
Una cabaña en el bosque
Perdida-vacía
Hasta que tú me habitas
Me quitas el miedo a la oscuridad.-


QUIERE SER, BREVEMENTE, MI AMIGA

Me deja
Con una cama rota por el uso
Una caja con cuatro condones sin usar
Serias dudas sobre mi proeza amatoria
Dice que quiere ser mi amiga
Alejarse del pacto de la carne
Y subirse al carro alado del alma
que es la amistad
Sin embargo yo
Quiero forcejear con ella desnuda
Cubrirla de saliva
Besarla con lengua
Abrazar su espalda descubierta
Montarla sobre mi cuerpo
No quiero compartir secretos y confianzas
Quiero carne
Soy casi viejo
Algo torpe en el amor
Era un joven
Con la pasión de los idiotas y los insensatos
Ahora solo tengo
Mi mal disimulado miedo
Mis cabellos grises
Mi tos de fumador
Y tengo una amante
que quiere ser mi amiga.-



                                                                                               Rafael Carvajal



Imágenes: Pinturas de Thomas Benjamin Kannington  (1856 - 1916)





quiquedelucio@gmail.com

viernes, 30 de octubre de 2015

La fuente del olvido

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.176.-


                                                                                   Benito Valencia Castañeda

Poeta, investigador y abogado español nacido en Medina de Ríoseco (Valladolid) en 1855 y fallecido en 1925 en la misma ciudad. Casi toda su poesía, compilada en un solo volumen, fue escrita en la década de los años setenta del siglo XIX. "Rimas" (Valladolid, 1879), "Crónicas de antaño" (1915), Edición facsímil a cargo del Servicio de Publicaciones de la Diputación Provincial de Valladolid en 1981. La presencia de la muerte, el paso del tiempo, el sentido de la pérdida y el desengaño amoroso son los temas recurrentes de este poeta del romanticismo español.


                                                                                "Su labio no sonríe, ni su pupila llora,
                                                                                 ni piensa su cerebro, ni late el corazón;
                                                                                 en un instante solo la muerte aterradora
                                                                                 con su segur deshizo mil mundos de ilusión" 







LA FUENTE DEL OLVIDO

Allá, muy lejos del mundo,
hay un elevado risco
donde moran solamente
el reposo y el olvido.

Donde no llegan del hombre
los sollozos ni suspiros
ni hallan eco los lamentos
por la atmósfera perdidos.

El alma que está cansada
de la vida y su bullicio,
encuentra instantáneamente
a sus pesares olvido.

Que una fuente caudalosa
nace de entre aquellos riscos,
cuyas aguas cristalinas
surten efectos magníficos.

El que las bebe, al momento
olvida cuanto ha sufrido,
volviendo la confianza
a su lacerado espíritu.
Y esa fuente tan hermosa
es la fuente del olvido.

***

Muchas veces he notado
que si me encuentro contigo,
confusa tornas tus ojos
para hacer que no me has visto.

Enseguida tu semblante
toma un tinte muy rojozo,
y a mí, aunque lo disimule,
también me ocurre lo mismo.

Y es que tal vez los recuerdos
de tus frases de cariño,
y ofertas que me otorgaste
de adornarme con delirio;

y las promesas que te hice
(y que ninguno ha cumplido)
hace que nos sonrojemos
por lo mucho que mentimos.

Así, yo, porque te quise,
y tú, por si me has querido,
debemos beber las aguas
de la fuente del olvido.-


LA HORA DEL DOLOR

Siempre encontrando el hombre en su camino
disgustos y aflicción.
Con ser tan breve un día, todos tienen
una hora de dolor.


***

Tomando nueva vida las tristezas
del tiempo que pasó,
los recuerdos de ratos más felices
que solo niebla son.

El porvenir flotando a nuestros ojos
sin luces ni color,
escondiendo zozobras solamente
en su negro crespón.

La pena del presente rebosando
del alma en que cayó,
todo un mundo de sombras y pesares,
llanto y tribulación.

Viene a formar esa hora desdichada
que el infierno abortó;
hora que no le falta a ningún día:
¡La hora del dolor!-



LA ESPERANZA

Ornada de bellísimos matices
y de ricos primores esmaltada,
me conduce, cual madre cariñosa,
a donde el afán de la existencia acaba.

Ella es la voz magnética que anima
los muertos ideales del alma;
el ritmo de la hermosa poesía;
y la música dulce que embriaga.

Acento celestial que me promete
realizar los ensueños de la infancia;
dorada copa que su néctar brinda
para acallar las penas que me matan.

Lienzo del que en brillante perspectiva
magníficos paisajes se destacan;
mar cuyas azuladas ondas besan
suavemente la arena de la playa.

Encarnación risueña del deseo;
trasunto fiel de la mujer amada,
y que con tiernas palabras me da vida
y solo a mi corazón consagra.

Horizonte magnífico y extenso
donde brilla un sol, cuya rojoza llama
no encontrará el ocaso donde, tristes,
sus fúlgidos destellos al fin hallan.

Misterioso amuleto que disipa
las sombras mil que la ventura empañan.
¡Ah! Qué fuera de mí si en mi camino
no brillase la luz de la esperanza.-



                                                                                Benito Valencia Castañeda



Imágenes: Pinturas de los hermanos Michel e Inessa Garmash  (Ucrania, contemporáneos)



quiquedelucio@gmail.com

jueves, 29 de octubre de 2015

Todo canta


Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.175-



                                                                                         Eduardo de Ory

Poeta, periodista y crítico español, nacido en Cádiz en 1884 y fallecido en 1939. En el año 1909 fundó la Real Academia Hispano-Americanista de Ciencias y Artes. Creó las revistas poéticas modernistas "Azul" , "Diana" y "España y América" en esta última insertó un suplemento literario. Escribió catorce libros de poesía, ocho de prosa y seis antologías. Entre sus principales libros, se pueden mencionar: "Cascabeles de plata" (1929), "Selectas Composiciones Poéticas", "Desfiles de almas" (1909), "Aspectos" (1921), "Intimidades literarias" (1937), "El pájaro azul" (1906), etc.


                                                                                    "Sol de libertad; mansión riente
                                                                                      que tiene por dosel magnificamente,
                                                                                      un cielo todo azul, todo poesía"





TODO CANTA

¡Todo canta! La rosa riente
que su aroma en el aire derrama;
al conjuro del viento la rama;
el rumor de sus olas, la fuente.

¡Todo canta! La mansa corriente
y el horrísimo mar. La aúrea llama
cuando el fuego vivísimo trama;
la avecilla fugaz e incipiente...

¡Todo canta! Y un salmo gigante
va el conjuro formando, triunfante,
con sus voces de vida o anhelo...

¡Y ese himno sin par de hermosura,
en honor de la inmensa natura,
es ofrenda que elévase al cielo!-


BOHEMIA

¡Amor! La copa llena
Del vino, que la pena
Convierte en bienestar.
¡Placer! los labios rojos,
Los besos en los ojos...
¡Reír y disfrutar!

Artistas y grisetas,
Pintores y poetas;
Alcemos al amor
Un canto todo risas...
¡Canciones y sonrisas
De labios hecho flor!


TÚ Y YO

Rosa fragante, que esparce aromas,
brisa que parte del cielo azul.
Leve avecilla que el aire cruza
                                Eso eres tú.

Flor casi mustia, débil, marchita,
cielo sin nubes, color ni luz,
ave que triste recorre el mundo
                                Eso eres tú.



EL ALMA DE LAS COSAS

En el maravilloso e inmensurable Todo
cada cosa nos habla y nos canta a su modo.

Desde lo más excelso hasta la tenue espiga
que, al brotar, se dijera que teje una cantiga...

Desde el leve gusano hasta la rauda estrella
que deja en el espacio una fúlgida huella...

Cada cosa a su modo dice su poesía:
todo en la vida canta con áurea melodía.

Cuando las rosas abren sus perfumadas pomas
¿no dicen bellos nimnos, simbólicos, de aromas?

El ave, cuando cata, ¿no modula una rima?
El sol ¿no dice un salmo deslumbrante en la cima

de la cumbre gigante cuando su luz reposa?
¿No dice su canturia de alas la mariposa?

Mas no todas las almas gustan de esos encantos:
¡no todos los oídos perciben esos cantos!

Hay músicas sublimes que no son comprendidas:
 ¿sutilezas al vulgo? ¡Serán inadvertidas!

¿Qué sabe de armonía la muchedumbre necia?
¡Por eso que la ignora, constante, la desprecia!

Para almas exquisitas se hicieron los lirismos:
¡no para las que sólo gustan de prosaísmos!

Poeta: eres dichoso sobre todas las cosas,
tú interpretas los tenues perfumes de las rosas,

las trovas de las aves...lo que es sutil y leve:
¡para ti nada hay vano, despreciable ni breve!

¡Por algo el gran Artista de la Naturaleza
dio a tu espíritu noble sensación y belleza!

¡Por eso de los ritmos de la vida eres dueño,
y en realidad conviertes tu quimera y tu sueño...!-





                                                                                   Eduardo de Ory 


Imágenes: Pinturas del artista Thomas Saliot  (EE.UU., contemporáneo)




quiquedelucio@gmail.com

miércoles, 28 de octubre de 2015

Vacía

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.174-


                                                                                      Tatiana Orellana Araneda

Poeta de Chile, nacida en Santiago de Chile en 1989. Estudia Licenciatura en Lengua y Literatura en la Universidad Alberto Hurtado. Ha participado, entre otros talleres en : LEA. U de Chile, 2012; Escuelas de la Poesía, 2013; en el año 2014 publicó junto a seis compañeros el libro: "Siete. Des-tiempos", Edición La Palabrota. En el año 2014 recibió la prestigiosa Beca Fundación Pablo Neruda.


                                                                                      "Estoy  ebria de aire,
                                                                                       bebida de rocío, y voy con pie inseguro,
                                                                                       en estos largos días del verano"

                                   
                                                                                                              Emily Dickinson






VACÍA

                                              Hay el primer crepúsculo, el del verano, y no
                                              hace falta encender la luz en el interior.

                                                                                   Marguerite Duras 


Me angustia ver el papel en blanco
siento el vacío cómo entorpece
la voz muda
tras varios intentos
para vomitar algún verso y
sastifacer el hambre poética,
me desvelo.

Noche de verano
tendida en el suelo
se desnudan sentimientos
obstruidos por la tinta
marginal.

Mi corazón enjuicia el desahogo
el desamor: prisión desolada
los recuerdos azotan la azotea
de los miedos.

Necesito el aliento amable que
calla mis verdades.
Noche tras noche se revuelcan
los miedos
penetran en mi debilidad
como parásitos enajenados.

Estoy seca
vacía como la copa
borracha
¡olvidando desaires!.

Un verso más, pero
lo fugaz me recuerda la dependencia
vuelvo a ser la niña-tiza
ebria
identidad-fracturada.

¡Me desangro en el silencio!

Miro el reloj
pasan las horas y la hoja
sigue sin una línea.

Mi grito es
una sepultura que nadie visita.-


ADIÓS

No queda
espacio para prostituirme
el adiós golpeó mi puerta
nuevamente me lo bebí todo
incluso el fuego del orgullo.-


ELLA

Ella tiene la mirada indolente
esconde la ira que mendiga el amor
ella crea
raíces de malezas negras
detrás de su disfraz
el cadáver consuela
la esperanza que borró el tiempo.

Sus ojos reflejan un alma
purgado por el dolor
cuando pierde el tiempo
dibuja rostros extra-volátiles
personajes que juegan
con las redes del pasado
y observan el futuro
como prisioneros.


***

Errante
arrastro a mi lado
otra muerte

Camino con el amante:
dos cadáveres entrelazados
invitan la noche bohemia

Crece una esperanza hambrienta
mi boca cosida
besa los labios
que se ocultan en el fuego

Pero
en esta noche insondable
todo es ausencia
incluso el disfraz del amante.-



                                                                                Tatiana Orellana Araneda



Imágenes: Pinturas de Robert Falk  (Rusia, 1886 - 1958)




quique delucio@gmail.com

martes, 27 de octubre de 2015

Promesas


Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.173-

                                                                                  Valeria Román Marroquín

Escritora del Perú, nacida en 1999. Es coordinadora de varios blogs de poesía. Tiene un extenso poemarío, en su mayoría inédito.


                                                                            "Todo se va pareciendo mucho
                                                                             a cuando hablaba con dios y siempre
                                                                             me preguntaba si cambiaría algo en mi vida
                                                                             pero jamás terminé de contestar"







PEQUEÑA REUNIÓN DE PROMESAS QUE TODAVÍA NO ESTÁN EN VIDEO


no es ninguna novedad que mis palabras
valgan lo mismo que cinco céntimos
para los niños pobres en las latas
del supermercado

llegué muy ebria a casa, y estabas tan molesta conmigo
que decías cosas como:
"cuando eras mucho más pequeña prometiste que no ibas
a tomar de grande
porque el alcohol
es malo
es horrible,
debí grabarte,
ahora mírate
no tienes vergüenza"
qué peligroso es prometer
y qué triste es no tener cámaras como testigo

te digo la verdad:
me hubiera gustado mucho que me grabaran

apagaría la televisión, te prometo que sí,
pondría los videos
con todas las cosas que nunca pude cumplir
y mis nietos  pensarán
-esa historiaya me la sé, vieja loca
al final todos mueren-

voy a ser la mala de la película
y no me arrepiento:
le dije a mi madre
que nunca
en toda mi vida
prendería un cigarro

dije que esperaría al correcto
dije que sería
como en las telenovelas mexicanas
dije que el hombre existe más allá
de la televisión
cuando comenzaron a brotarme las tetas dije
que solo
el amor podría verlas
cuando aprendí a mentir me olvidé de llorar

dije
muchas cosas que ahora
están ahogándose en el lado vacío de
mi cama
y todavía quisiera creer en ellas
pero
se siente tan bien
torcer el cuello de una paloma
se siente tan bien
pisotear una flor

digo muchas cosas porque necesito hablar conmigo,
tengo que decírtelas
porque hay demasiado miedo
acumulándose
en estas manos
o es que a veces
me da vergüenza el frío
me da susto besar al fantasma con el que duermo,
pero siento que estás aquí para matarme

será tu palabra contra la mía:
no tenemos pruebas en video
para ir al tribunal
todos los acusados ya se fueron de la sala:
soy la chica mala de la película,
será mi palabra contra la cámara de video

hemos perdido, mamá
ya van cinco minutos con siete segundos
he cerrado la puerta con llave
he dejado de contar los días
y los nombres
y las caras
en especial, pierdo mucho tiempo tratando
de mirarte a los ojos

y sí,
no tomo
no fumo
no aplasto hormigas en la pared,
y no soy así

soy peor.-


DOS

son importantes las puertas de emergencia
en un incendio
en un cuarto
en este pequeño sistema solar

no sé en qué momento mi corazón
dejó de sonar como uno,
desde hace mucho tiempo solo escucho
una puerta cerrándose

mi corazón quiere encerrarlos:
todavía no termina la función
y golpeamos como caballos en una de
esas tocadas
donde lo más oscurito de la ciudad
se besa y vomita
donde todos están tan aburridos
y se juega a la ruleta rusa
con cinco balas en el tambor

mi corazón todavía late, sobre todas las cosas.-


***

me quedo porque vi miedo en tus dientes

pensé
tontamente
que entre ellos se podría estar bien

me quedo porque mi corazón es una carta
de amor todas las muchachas lindas escriben cartas
de amor todas las muchachas lindas tienen  en sus corazones
poemas gigantescos
sobre
las cosas que perdieron

me quedo porque hubiera sido bello perderme
hubiera sido bello que fueras mi primera vez
tu nombre suena tan bien cuando se grita

ahora solo escribo
escribo tu nombre como la matriz de todos los sueños
escribo tu nombre como si fuera el mío.

todas las muchachas lindas escuchan Grimes o ven algún color
triste y
piensan
en su primera vez
en cómo Disney tenía tanta razón
en la magia
en las cosas que nunca regresan
como los buses que pasan de largo
papá
la luz

cosas así.-



                                                                                Valeria Román Marroquín




Imágenes: Pinturas de Cady Hooper (Estados Unidos, contemporáneo)





quiquedelucio@gmail.com

lunes, 26 de octubre de 2015

Entrando en el reino

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1,172-

                                                                                            Mary Karr

Poetisa y ensayista de Estados Unidos, nacida el 16 de enero de 1955. Saltó a la fama en 1995 con la publicación de sus memorias "The Liars' Club". Profesora de inglés y literatura en la Universidad de Syracuse. En 1995 ganó el Premio Albrand PEN, en 1989 el Premio Whiting y en 2005 ganó la Beca Guggenheim. Ha publicado los poemarios:  "Abacus" (1987), "The Devil's Tour", "Viper Rum", "Sinners Welcome", etc. Su última publicación fue el libro de historias "Learner's Permit" de abril de 2015. Es, en la actualidad, una de las escritoras más leídas en Estados Unidos.


                                                                                         "Cuando lloraba tras ellos
                                                                                          se giraba una parte, he ido
                                                                                          en su encuentro al crepúsculo
                                                                                          y por mí vibraba" 






ENTRANDO EN EL REINO

Mientras los huesos del chico crecían
y su cabeza y su corazón se alargaban,
un día su madre no pudo

verse a sí misma en él.
Era un hombre ya, irradiando
la innata soledad de los hombres.

Su expresión estuvo a partir de entonces
más allá de ella.
Cuando él estaba a punto de dormirse
y sus rasgos se acercaban a la infancia,

duraba poco.
Ella sólo podía apretar
sus anchos hombros. ¿Qué podía

enseñarle acerca
de las pérdidas, a quien ahora las infligía
entrando en el reino

de su propia voluntad?-


CAMPO DE CALAVERAS

Mira al tejido de la noche, lo suficientemente estricto
y si estás predispuesto a lo sombrío, digamos
la ventana que has elegido es un oscuro
sello de correos que al paso de las horas,
sin dormir, bebiendo ginebra después la Amada
Lucy se ha repuesto y se marcha, mira

al igual que sus ojos tienen la fuerza, y tras
cualquier tensa cortina de la noche vendrán las formas
que tu esperas presionando desde el otro lado.
Para ti: un campo de calaveras, mandíbulas angulosas
y cuencas de ojos, sacas en mil cráneos.
Son claros una vez que pienses mirarlas.

Sabes esos campos existen, por los criminales
que deambulan por tu misma calle
e incluso en las listas de la historia
monstruos como Adolf y el tío Joe
que acechan la esfera de la tierra,
adentro de bebés menores comelones
no identificados, probablemente en el mismo medio.
Quizá ese empleado de correo
descontento de su trabajo

ya ha arañado su nombre en una bala, que es de él
susurrando en las azaleas. Acaricias el pensamiento,
para probar que no hay lugar mejor para ti
que aquí, su patio plaza de sofá de cretona,
escuchando las señaladas malas noticias
estables en tu cabeza. La noche
es de color negro. Miras y su mirada furiosa,

seguro que no hay dioses allí afuera.
De esta manera,
estás ciego de tu propia máquina intrincada del ojo
y a la luz por lo que ves,
a la suerte del nacimiento y a todos los
recuerdos de tus amores, Si las calaveras están ahí
-digamos que te presionan
contra el entelado de la noche- podrían no mirar
con envidia y ¿con flojedad de las mandíbulas
a la carne fina que cubre el cuero cabelludo,
los cabellos numerados
con la fuerza con que tus manos los sostienen?-


SINCRONÍA

Leí en alguna parte
que si los peatones no quebrantaran las leyes
de tránsito para cruzar
Times Square cuando sea y por cualquier medio posible,
      la ciudad toda
pararía, se pararía.
Los autos se amontonarían hasta Rhode Island,
una épica malla tupida que ni siquiera un gato
podría enhebrar. No es la ley sino el esparcirse
de nuestras distintas voluntades
lo que nos hace fluir. Hoy amé
tanto
el descaro sin precedentes
de unos cargadores de pianos, aupando a un grandioso
bebé bien
amarrado en la Novena Avenida antes de una tormenta.
Eran un par hosco y vigoroso, cínicos
como cualquier jornalero.
Sabían lo que se avecinaba,
el instrumento laqueado en blanco,
el cielo negro henchido
como un mal globo de agua y en un instante de aguja
explotó. Una ducha como manguera de bombero,
durante algunos latidos, toda la ciudad se paró,
pausó, el golpe de un corazón,
y luego todo continuó en staccato.
Y fue un gozo ser testigo no de un
milagro cualquiera:
en un solo instante todas las negras
sombrillas en Hell's Kitchen se abrieron como a una voz,
todo el mundo
aún en movimiento. Fue una escena sacada de una ópera
no escrita,
la zarpa de una vasta armada.
Y cuatro damas interrumpieron su propio lento caminar
para acompañar a los cargadores del piano,
cada una sosteniendo lo que alguna vez habían sido
parasoles de encaje por sobre el refunfuño de los hombres.
Pasé
por el corrito de bailarinas en papel acurrucadas
bajo la marquesina de la vuelta
en fila para una convocatoria abierta
extremidades de cigüeña, talones
zigzagueados de lacitos, algunas pasándose un cigarrillo
encendido
entre sí. La ciudad vive de la belleza, muere de hambre
por ella, la cría.
Viniendo a casa después de medianoche,
a mi barrio desierto con su famosa excesiva
estadística de ratas en el subterráneo, oí a un tenor exhalar
puro
anhelo a través de los cañones de ladrillo,
la luma humeante
abrió su boca para beber desde allí arriba.-



                                                                                             Mary Karr



Imágenes: Pinturas y foto montajes de Adam Burn (EE.UU), de la serie: Ciudades fantásticas




 quiquedelucio@gmail.com 

sábado, 24 de octubre de 2015

Yo, marinero


Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.171-


                                                                                         Carlos d'Ors Führer

Poeta, narrador, pintor y crítico de arte español, nacido en San Sebastián en 1951. Es Doctor en Historia del Arte, reside en Madrid. Ha sido profesor de Fundamentos Filosóficos, Historia del Arte y Teoría del Arte de la UNED, secretario de redacción de la revista  ARS SACRA. Es autor de más de un centenar de artículos sore estética, literatura y arte. Ha traducido literatura alemana y actualmente trabaja en la traducción al alemán del libro "Tres horas en el Museo del Prado". Sus principales poemarios son: "Hechizos, Amares y Delirios" , "Eclpse total" y "De natura", un conjunto de haikus, ilustrados por él mismo.


                                                                                    "Descubro asombrado
                                                                                     el inmenso goce acompasado
                                                                                     de un cosmos de cuerpos
                                                                                     convertidos en espíritus danzantes" 






YO, MARINERO

Yo, marinero, confuso, perdido en montes de cristal
y el eco de las nubes, repetido. Cansado y tembloroso
en mi atiga me entrego al reposo sobre la arena fina,
cantando una canción que se la lleva, rauda, el viento.

Los rayos de sol doran mi cráneo
y me tumbo en la playa,
desnuda y desierta, besando la arena, el mar calla

y me dejo abrasar por la calentura.

Acude la espuma a la roca,
dulces querellas el mar murmura.
Desnudo en el agua quedo reclamando la onda espumosa,

y a luz del horizonte al fondo del crepúsculo grana
      cuando el esplendor de la inmensidad
      luminosa
                  sobre las inciertas sombras de la
seguridad mana.
Sigo atento en las tinieblas en donde
ya pacen las estrellas.

Tiro una piedra a una estrella y canto con voz de animal
tenebroso
mientras contemplo la belleza de lo rocoso
         proyectada en el agua que ruge.

Mido la espesura de la tiniebla fría;

el viento silba, la mar brama, la arboleda cruje.
Se oye allá a lo lejos el ladrido de un can viejo,

mientras entre los olivos y los pinos

ocultan los pájaros sus trinos.
Veo la huella del tiempo y de mi paso
sobre la arena.
Luego el canto de la sirena se escucha
en el umbra del ocaso.

Oh, mar, el naciente viento chupa
la fragancia de tu salinidad
y corro a sumergirme en tus ondas vivientes.
Las olas resurgen y despiertan a las rocas.

Páginas de aguas intranquilas que emerge el aire,
en vuestras páginas húmedas me sumerjo,
ondas que son ídolos del sol,
tumultos del silencio.-


GÓNDOLAS DE SOLEDAD

Desde el vaporetto veneciano,
se desveló y destapó mi tristeza,
arribando en mí, al partir,
la atonía y el vacío.

Sólo escuché el silencio de ningún eco,
y no pude conjurar mis lágrimas,
que, lentamente,
fluían desde mis pupilas hasta mis mejillas.

Sólo pude y supe fabular la ausencia,
dibujando y pintando
góndolas de soledad.-


COLLAGE DEL MAR

En orden disperso se superponen en mí
imágenes oceánicas que se suceden en mi retina:
siluetas de buques mercantes, boyas y claraboyas,
peces multicolores y esqueletos de peces...

Mar gris, mar verdoso,
de violentos rizos y de olas gigantescas,
de buques hundidos y de galernas,
de holandeses errantes y de islas misteriosas...

Puro juego de alas marinas,
rocas que son extrañas bocas,
caracolas, cangrejos, almejas y conchas,
notas musicales todas ellas de un cántico
que no es más que un collage del mar.-


AFRODITA PENSATIVA

Afrodita pensativa
¿En qué piensas?
¿En qué sueñas?

¿Piensas en la vida,
tú que estás muerta?

¿Sueñas con lo bello,
tú que eres la belleza?

Afrodita pensativa
Piensa...piensa...
Sueña...sueña.-


HAIKUS

50
Una estrella
se ha escondido en la corriente del agua.

49
En la noche triste,
la luna llora lágrimas de estrellas.

48
Interminables rebaños del volcán
asistimos al parto de la montaña.

46
En la cascada
el agua se suicida eternamente.

45
Extravagante lucía el pavo real
su disonancia brillante.

44
Al caer iluminao el rayo
ha cortado por igual tristeza y alegría.

43
El ave ha picoteado
la primera estrella de la noche.

42
El crepúsculo se desangra
borrando siluetas de vida.

41
En el ojo del pájaro
se refleja todo el cielo del mundo.-



                                                                                     Carlos d'Ors Führer  



Imágenes: Pinturas del artista de Barcelona Hermenegildo Anglada Camarasa




quiequedelucio@gmail.com 

viernes, 23 de octubre de 2015

Poesía de Finlandia

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.-



Publicación N° 1.170-


POESÍA DE FINLANDIA

Jyri Schreck:  (Tampere, Finlandia, 1927 - 1982). Poeta, dramaturgo y director de teatro. Publicó unos veinte libros, muchos de los cuales fueron traducidos al inglés y francés.

Olli-Matti Ronimus: (Helsinki, 1929 - 2005). Poeta finlandés, radicado en Francia durante varios años. Su antología poética está en el libro "Runot" (1959 - 1967), del año 1999.

Traducción de Matti Rossi (Losada, 1969)


                                                                                          "No ocurre nada cuando el mundo
                                                                                           se muere.
                                                                                           Todo se da
                                                                                           en el canto ausente"






LLUVIA DE PRIMAVERA

Se fecha la carta,
la tierra todavía mojada,
la tinta se va pegando
a la sombra de la mano,

con las líneas se aleja
el eco de muchas lluvias.

VINO DEL OTOÑO

Esperaremos que vengan
extranjeros a nuestras fiestas,
llegará el invierno, sin invitación,
como llega la vejez;
las cuatro estaciones perfumando
el vino amarillo.

Bebamos hasta que se vaya el día,
hurguemos el fuego,
en el corral están cortando ramas secas,
un caracol negro
mide las tablas del barril.-



                                                               Jyri Schreck



SOBRE UNA CAMA DE HIERRO

1
he aquí el aula de la oscuridad. La vida polvorienta,
las palabras salen
sopladas, suben, bajan, dejando que se vea el sol
Y tú eres el curso del día por esta habitación.
Tu deseo crecía, un árbol, más arriba de lo que crece
un árbol
Tu esperanza echó raíces en lo móvil;
ignorando la velocidad
pasó el entendimiento en el coche más veloz:
la vida
montada en la muerte
Sobre esa cama viste como se agachaban
las manos frente a la vieja pregunta,
sacudiéndola hasta que la cáscara se desprendió
y la perla era dinero contante
y ya no importaba.-

2
Hay en el cuarto una pared que amontona oscuridad,
insaciable,
despliega su mapa, arroja todo su saber sobre el colchón.
Y cuando
la tiza pasó por la cara, y después la esponja,
un sol muy oscuro
hizo romper un vidrio. Eras un pedazo y brillabas.
Estabas en la tierra
y te hundías hacia lo más hondo de la herida
levantando la ventana de la nueva casa contra la muerte
-para que la tierra desde su estrecha angustia
viera el vacío de la piedra
y del cielo.-


3
Aquella mañana, que entró en mis sueños
como viento soplando,
habías salido de tu quemadura, viajando años.
Pasó el autobús,
me saludaste, relumbrando en el vidrio del reloj
caíste en mí
desde
el largo camino del aprendizaje.-


4
Cuando cruzas la calle y me sales al encuentro,
eres movimiento,
y yo,
un ojo feliz que por arriba
de la sombra alcanza hacia tu
movimento a través de mi ser
otras habitaciones adentro.-



                                                                                  Olli-Matti Rominus 




Imágenes: Arte digital de Dany O'Connor (Estados Unidos, contemporáneo)




quiquedelucio@gmail.com

jueves, 22 de octubre de 2015

Envases

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor. 



Publicación N°1.169

                                                                                             Cristina Sánchez Vicaria

Poeta española, nacida en Andújar, Jaén, en 1985. Reside en Málaga. Es Licenciada en Comunicación Audiovisual y Técnico Superior de Fotografía Artística y en Ilustración. Publicó "Kamicaze", su primer libro de poemas. Fue Finalista en MálagaCrea Poesía 2015, publicación en el libro "Obituario" 2015. Participación en recital poético "Los 14 del 14". Accésit Combocarte 2008,Universidad de Málaga. Como artísta  de la ilustración ha expuesto en Málaga, Cáceres y Gerona.


                                                                                 "El día que me explotó la cara
                                                                                  eran las ocho de la mañana
                                                                                  y a los buenos días del primero
                                                                                  que entró a por pan respondí:
                                                                                  todas las mecetas de mi casa están muertas" 







ENVASES E INERTES

Despertar
lavarse la boca
hundirse la cara
llamarse monstruo
al menos un par de
veces antes del
desatino

y mientras

la poesía sin carne no es poesía
sólo letras que se escupen al aire
como se escupe un mosquito intruso
entre lengua y paladar

Despertar
larga y calva
cruces en el pecho
y las montañas
demasiado lejos
demasiado quietas
demasiado curvas
mi líquido pierde
el horizonte y me
mareo -siempre-

Mirar texto -fotos-
nunca saber
a qué contenedor
arrojar

sólo letras que se escupen
(lengua y paladar)

Voy a fabricar uno
que diga:

Envases e inertes.-


DESGARRO

Los amores imposibles.
Los músicos incomprensibles.
Las heridas que se convierten en cicatrices.
El descompás desacertado de mi silencio.

Las palabras mudas.
Las escritoras ciegas.
Los momentos que se transforman en cera.
El sinsabor de estar tan cerca, lejos, invisible.

El arranque deswconsolado.
La sacudida eléctrica.
El querer ser tu guitarra
y sólo sentirme sola en una maraña.

La insensatez del deseo.
La idiotización que me sigue.
La sensación insensata de quererte
entre mi cuerpo, entre mi cuerpo.

El alma, el sexo, y porqué no...el corazón.

A los músicos en general, a ti, en particular.-


PAÍS

Cualquier frontera geográfica
meta generacional
cualquier discurso político
tendencia religiosa

un límite y volver a casa
un límite y un nombre nuestro

o dejar el amor,
serena y fiera,
y fría

o dejar el país
¿qué es un país?-


HENDIDURAS

Las grietas.
El tiempo,
que pasa sin pedir permiso.
Y las abre.
A veces,
pican.

Pero siguen,
aunque disimulando...
creen que me olvidé de ellas...

La amenaza de ruptura.
El mapa
El fotograma preferido
en pausa para siempre.-


YO QUIERO CARNE, AMOR

Tomarte de la mano
llevarte al abismo
en cualquiera
de sus significados
posibles
tender la ropa sufragar
gastos en común pensar
qué tipo de sofa es
más bonito mejor barato
que mira si luego
cambiamos de casa
toca ir al súper mañana
me voy a patinar vente
después de cervezas el
domingo vemos una peli
dice mi madre que nos
invita a comer que he
pensado que las paredes
podemos en blanco y
he descubierto un cham-
pú ecológico la alfombra
del baño regar las plantas
mira ten cuidado porque
las de allí son de sécano
y las de aquí necesitan
mucha agua fertilizante
y nada
de fiesta entre semana
el menú vegano pero
yo quiero carne, amor.-


                                                                                     Cristina Sánchez Vicaria



Imágenes: Pinturas del surrealismo actual




quiquedelucio@gmail.com 

miércoles, 21 de octubre de 2015

Al poema confío

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.168-

                                                                                            Salvador Novo

Poeta de México, nacido en México D.F el  30 de julio de 1904 y fallecido a los 70 años, el 13 de enero de 1974.

                                                                                            "Digo tu nombre en sílabas sonoras,
                                                                                              oigo el marcial acento de tu paso,
                                                                                              te abro mi pecho y el falaz abrazo
                                                                                              humedece en mis ojos las auroras" 







AL POEMA CONFÍO

Al poema confío la pena de perderte.
He de lavar mis ojos de los azules tuyos,
Faros que prolongaron mi naufragio.
He de tomar mi vida deshecha entre tus manos,
leve jirón de niebla
que el viento entre sus alas efímeras dispersa.
Vuelva la noche a mí, muda y eterna,
indiferene a un día
que ha de hallarnos ajenos y distantes.-


ESTE PERFUME INTENSO

Este perfume intenso de tu carne
No es nada más que el mundo que desplazan y mueven
los globos azules de tus ojos
Y la tierra y los ríos azules de las venas
que aprisionan tus brazos.
Hay todas las redondas naranjas en tu beso de angustia
sacrificado al borde de un huerto en que la vida se suspendió
por todos los siglos de la mía.
Qué remoto era el aire infinito
que llenó nuestros pechos.
Te arranqué de la tierra por las raíces ebrias de tus manos
y te he bebido todo, ¡Oh fruto perfecto y delicioso!
Ya siempre cuando el sol palpe mi carne
he de sentir el rudo contacto de la tuya
nacida en la frescura de un alba inesperada,
nutrida en la caricia de tus ríos
claros y puros como tu abrazo,
vuelta dulce en el viento que en las tardes
viene de las montañas a tu aliento,
madurada en el sol de tus dieciocho años,
cálida para mí, que la esperaba.-


HOY NO LUCIÓ

Hoy no lució la estrella de tus ojos.
Naúfrago de mí mismo, húmedo del abrazo
de las ondas,
llego a la arena de tu cuerpo.
En que mi propia voz nombra mi nombre,
en que todo es dorado y azul como un día nuevo
y como las espigas herméticas, perfectas y calladas.
En ti mi soledad se reconcilia
para pensar en ti. Todo ha mudado
el sereno calor de tus miradas
en fervorosa madurez mi vida.

Alga y espumas frágiles, mis besos
cifran el universo en tus pestañas
Playa de desnudez, tierra alcanzada
que devuelve en mirada tus estrellas.

¿A qué flor perdida
que marchitó tu espera,
que dispersó el destino?
Mi ofrenda es toda tuya en la simiente
que secaron los rayos de tus soles.-


LA POESÍA

Para escribir poemas,
para ser un poeta de vida apasionada y romántica
cuyos libros estén en las manos de todos
y de quien hacen libros y publican
retratos los periódicos,
es necesario decir las cosas que leo.
esas del corazón, de la mujer y del paisaje,
del amor fracasado y de la vida dolorosa,
en versos perfectamente medidos,
sin asonancias en el mismo verso,
con metáforas nuevas y brillantes.

La música del verso embriaga
y si uno sabe referir rotundamnte
su inspiración
arrancará las lágrimas del auditorio,
le comunicará sus emociones recónditas
y será coronado en certámenes y concursos.

Yo puedo hacer versos perfectos,
medirlos y evitar sus asonancias,
poemas que conmuevan a quien los lea
y que le hagan exclamar:
¡Que niño tan inteligente!

Yo les diré entonces
que los he escrito desde que tenía once años:
No he de decirles nunca
que no he hecho sino darle la clase
que he aprendido
de todos los poetas.

Tendré una habilidad de histrión
para hacerles creer que me conmueve
lo que a ellos,
pero en mi lecho,solo, dulcemente,
sin recuerdo, sin voz,
siento que la poesía no ha salido de mí.-


MI VIDA ES COMO UN LAGO TACITURNO

Mi vida es como un lago taciturno.
Si hay una nube lejana me saluda,
si hay un ave que canta, si una muda
y recóndita brisa
inmola el desaliento de las rosas,
Si hay un rubor de sangre en la imprecisa
hora crepuscular,
yo me conturbo y tiendo mi sonrisa.

¡Mi vida es como un lago taciturno!
Yo he sabido formar, gota por gota,
mi fondo azul de ver el universo.
Cada nuevo rumor me dio su nota,
cada matiz diverso
me dio su ritmo y me enseñó su verso.
Mi vida es como un lago taciturno.-


                                                                                         Salvador Novo



Imágenes: Pinturas de Frank Cadogan Cowper  (Inglaterra, 1877 - 1958)





quiquedelucio@gmail.com 

martes, 20 de octubre de 2015

La tristeza


Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.167


                                                                                           Jorge Delio Bravo

Poeta de Costa Rica, nacido en Cartago el 31 de enero de 1938 y fallecido en San José el 4 de agosto de 1967, a la edad de 29 años.


                                                                                  "A pesar del rencor que nos inunda
                                                                                   el corazón de funerales pájaros.
                                                                                   Yo creo en el amor más que en mis ojos
                                                                                   y más que en el poder y el entusiasmo"







AUNQUE HUNDAMOS A PUÑOS LA TRISTEZA

Aunque hundamos a puños la tristeza
Y cerremos con besos cada herida
El amor nos reboza en la cabeza
Como un agua fatal, enerdecida.

Escondidos detrás de las persianas,
Ocultos tras las cárceles del pecho,
El amor nos golpea las ventanas
Lo mismo que si estamos en el lecho.

El amor no termina ni en la nada.
Nos lo entrega el descanso, nos lo entrega
El trabajo y lo que anda y lo que rueda.

Y aunque se nutre de mujer amada,
Con mujer o sin ella el amor llega,
Y si la mujer pasa, el amor queda.-


BALADA DE LOS FRÍOS

Hay fríos tan terribles que son casi bestiales,
Fríos que nos carcomen como inmensas polilllas,
Fríos que nos persiguen dormidos y despiertos
Y nos ponen un negro temblor en las rodillas.
Hay fríos tan espesos como carnes humanas,
Fríos que pueden ser partidos con navaja,
Fríos que despedazan vidrios en las ventanas.
Por esos fríos, de noche, el corazón se raja.
Fríos aún más anchos y viscosos
Que los fríos de los hielos y los muertos;
Fríos que nos persiguen como lobos furiosos,
Fríos que nos maltratan dormidos y despiertos;
Fríos que vienen siempre que estamos silenciosos
Imaginando a Dios con los brazos abiertos.-


CAMPANAS

La ciudad nos envuelve largamente,
Como una noche dolorosa.
A nuestro lado ruedan los camiones
Como brujas agónicas.
Una campana se queja a lo lejos desesperadamente.
Algún campanero irascible
le estará golpeando el corazón.
Caminemos.
Olvídate del mundo.
Piensa solamente en lo que llevas piel adentro
Y sabrás qué dulce y qué sabroso es,
de pronto, vivir.-


COMO UNA BARCA SE ME FUE EL DESEO

Como una barca se me fue el deseo.
Como una absurda barca
Llena de besos y de piel madura.

Extravié la manera de abrazarte
En no sé que lejanas, olvidadizas comarcas.
Estoy perdido en medio de tu carne.

En el fondo de tus ojos me despierto
Solo como una estatua
Tu amor me sabe a exilio.

Como exiliado llego hasta tu almohada.
Como a un extranjero tú me aguardas.-


 CUANDO ESTEMOS DE NUEVO CON NOSOTROS

Cuando estemos de nuevo con nosotros
Contándonos los gestos,
Cuando estemos hablando de las gentes
A quienes más queremos,
Quédate, por favor, mirando el surco
Que dejan tus dos ojos en mis huesos.

Y dame lo que puedas de tu alma,
Lo que no necesites de tu afecto,
Lo que no logres sacar sin sacrificio
De tu casa de sueños.

Yo tomaré, de fiesta, lo que quieras,
Aunque sea el milagrillo más pequeño.
No es que yo sea mendigo,
Es que cualquier amor es amor bueno.-



ESTA VIDA EN SILENCIO

Esta vida en silencio
En la sombra desnuda.
Cayendo, meditando,
De machacada y ebria se hace pura.

Flotas tú restregada
En el tronco y el nervio.
Blancos se abren tu voz,
El viento, el alma,
Porque esta vida es un milagro abierto.-



ETERNIDAD

Antepasado mío, hoy te he visto
Gozoso, reencarnado en mis dos hijos.

La tarde olía a madurez y a mango.

Por las mejillas de mis niños
-Dulce y amadamente- resbalabas.-


                                 
                                                                                                   Jorge Delio Bravo





Imágenes: Pinturas del artista chino He An, radicado en Estados Unidos.




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