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sábado, 22 de diciembre de 2012

Un breve receso

Con esta entrada del blog, la número 500 desde que se iniciara allá por mayo del 2011, hago un breve receso en esta tarea diaria de intentar difundir la literatura hispanoamericana, especialmente dedicada a la poesía. Pongo punto final a este 2012, para volver a encontrarnos a partir del viernes 4 de enero, con nuevas propuestas, nuevo diseño de plantilla y las renovadas fuerzas para continuar , junto a ustedes, en la proyección de las letras, porque como digo en el cierre de cada entrada "Nos queda la palabra". Que es decir:  Sólo nos queda el tiempo que nos queda, es hora de saltar a ese pozo profundo que es vivir y que la poesía nos acompañe. Mi agradecimiento a todos los amigos de la infinita web que leen el blog, lo comentan y lo promueven.  Y el mayor de los deseos de que tengamos un nuevo año con Paz y Felicidad.  Muchas gracias.

Quique de Lucio.-



ERES TODA DE ESPUMAS DELGADAS Y LIGERAS   Poesía de Pablo Neruda


Eres toda de espumas delgadas y ligeras
y te cruzan los besos y te riegan los días.
Mi gesto, mi ansiedad cuelgan de tu mirada.
Vaso de resonancias y de estrellas cautivas.
Estoy cansado, todas las hojas caen, mueren.
Caen, mueren los pájaros. Caen, mueren las vidas.

Cansado, estoy cansado. Ven, anhélame, víbrame.
Oh, mi pobre ilusión, mi guirnalda encendida!
El ansia, cae, muere. Cae, muere el deseo.
Caen, mueren las llamas en la noche infinita.

Fogonazo de luces, paloma de gredas rubias,
líbrame de esta noche que acosa y aniquila.

Sumérgeme en tu nido de vértigo y caricia.
Anhélame, retiéneme.
La embriaguez a la sombra florida de tus ojos,
las caídas, los triunfos, los saltos de la fiebre.
Ámame, ámame, ámame.
De pie te grito! Quiéreme.
Rompo mi voz gritándote y hago horarios de fuego
en la noche preñada de estrellas y lebreles.
Rompo mi voz y grito. Mujer, ámame, anhélame.
Mi voz arde en los vientos, mi voz que cae y muere.

Cansado. Estoy cansado. Huye. Aléjate. Extínguete.
No aprisiones mi estéril cabeza entre tus manos.
Que me cruzen la frente los látigos del hielo.
Que mi inquietud se azote con los vientos atlánticos.
Huye. Aléjate. Extínguete. Mi alma debe estar sola.
Debe crucificarse, hacerse astillas, rodar,
verterse, contaminarse sola,
abierta a la marea de los llantos,
ardiendo en el ciclón de las furias,
erguida entre los cerros y los pájaros,
aniquilarse, exterminarse sola,
abandonada y única como un faro de espanto.-


                                                     Pablo Neruda


Imágenes: pinturas del artista francés Pascal Chove.(París, 1963)





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jueves, 20 de diciembre de 2012

Déjame

                                                  Homero Aridjis, poeta mexicano nacido en Michoacán en 1940. Es uno de los escritores más prolíficos de México. Periodista, novelista y catedrático, fue profesor de literatura mexicana en varias universidades de EE.UU. Sus obras más conocidas son: "Los ojos desdoblados", "Antes del reino", "Los espacios azules", Tiempo de ángeles", "Antología poética", etc. En 1993 la Universidad de Indiana le otorgó el doctorado Honoris Causa. Fue Agregado Cultural de México en Holanda y Embajador de México en Suiza.

                                "Esto es el mundo, sumisión de arena
                                 abrazo de cálida penuria
                                 escribir en tus ojos hacia adentro"



DÉJAME   Poesía de Homero Aridjis

Déjame
estoy lleno de ti,
no te perderé,
llevo conmigo tu esperanza invicta
y los diluvios de tu claustro;
he visto levantarse de tus pupilas
el sentimiento inaugural del hombre,
pero todavía no tengo la sangre
y la tierra y la palabra
no me pertenecen.-


ELLA VIOLENTA Y PÚBLICA

Ella violenta y pública
en el peregrinaje lento de las horas
que resbalan coloreándose hacia el alba

ella
exterminada y recobrada
por batallones en su misma mano

faz que se dobla en el arco
haciéndose durar

plenitud quebranto inclinación
centro donde el esplendor se esparce
o se concentra con el instante a la deriva

con los fetiches
con los proscritos de las calles
con las mujeres que llaman con susurros

con los que esperan que lo oscuro amanezca
para que su techo dorado

ella con lunas negras
pareja y cada uno de los oponentes
sobre el hallazgo y el trance

al fondo de su secreto brilla
alberga alas que la ascienden
ojos que develan sus brumas

la noche es su aurora
sacude en el pasmado al desertor
teje un manto de espanto en torno
de aquellos que niegan la justicia.-




                               POEMA

                               Pensabas
                               que el amor era bueno
                               y que volabas
                               en dos cuerpos
                               que eran el tuyo
                               y no eran el tuyo
                               al mismo tiempo

                               que la tierra era aérea
                               llena de camas y de puertas
                               llena de llaves y de ceros

                               y que la ciudad
                               con sus charcos y sus perros
                               eran un cielo sin fin para tu vuelo

                               pensabas
                               que tu cuerpo
                               diferente de su cuerpo
                               no era tuyo
                               si te alejabas un instante
                               de su abrazo
                               de su sol y de su suelo.-


TIENE LA MEDIDA DE MI SUEÑO

Tiene la medida de mi sueño
los ojos de mi infancia
ama lo que yo amo
lo que no retorna
lo que no llega todavía
se levanta en mis párpados
y de ahí hace volar sus sueños
Se desplaza y permanece
siempre es ella en todas partes
saludando al universo
Llena todos los días del mundo
y aún no nace porque no tiene fin
La encuentra en el silencio en la absolución
pero ella está dispersa respirando en todo
Si algún día llego a penetrar su alma
le daré vendimias de su cuerpo
el hombre el pasto la niebla.-



                                               
                                                              Homero Aridjis


Imágenes: pinturas del artista español contemporáneo Ricardo Sanz   

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miércoles, 19 de diciembre de 2012

Por ahí

                                  Samuel Beckett, poeta, novelista y crítico irlandés nacido en Foxrock en 1906. Egresado del Trinity College de Dublin en 1927. Aprovechando su estancia en París como profesor de inglés, estudió profundamente a Descartes y Dante, trabó amistad con James Joyce y escribió sus primeros textos publicados en París en 1929. Viajó por diferentes países europeos dando conferencias y dedicado por entero a la literatura. Publicó, entre otros,: "Eleutheria"  (1949), "Esperando a Godot" (1953), "Final de juego" (1958), "Días felices" (1961), etc. Escritor muy galardonado, en 1961 le fue otorgado el Premio Nobel de Literatura. Después de una prolongada enfermedad, falleció en París en 1989.


                              "Redime lo que reemplaza a los adioses
                              la sábana de agua que navega en tu mano
                              a quienes nada tienen ya para la tierra"


POR AHÍ   poesía de Samuel Beckett 

por ahí
un grito lejano
para alguien
tan pequeño
bellos narcisos
luego marzo

luego ahí
luego ahí

entonces desde ahí
narcisos
otra vez
luego marzo
otra vez
para alguien tan pequeño.-


CASCANDO

diciendo una vez más
si no me enseñas tú no aprenderé
diciendo una vez más existe un último
atardecer de últimas veces
últimas veces de mendigar
últimas veces de amar
de saber no saber disimular
un último atardecer de últimas veces de decir
si no me amas nunca seré amado
si no te amo ya no amaré nunca

un batir de palabras gastadas una vez más en el corazón
amor amor amor golpe de un émbolo antiquísimo
moliendo el suero inalterable
de las palabras

una vez más aterrado
de no amar
de amar pero no a ti
de ser amado y no por ti
de saber no saber simular
simular

yo y todos los otros que te amen
si te aman

a menos que te amen.-


VIENEN

vienen
diferente e iguales
con cada una es diferente y es lo mismo
con cada una la ausencia de amor es diferente
con cada una la ausencia de amor es igual

vienen
diferentes e idénticas
con cada una es diferente y es lo mismo
con cada una la ausencia de amor es diferente
con cada una la asusencia de amor es la misma.-


PARA ELLA EL ACTO

Para ella el acto sosegado
los poros sabios el sexo inocentón
la espera no muy lenta los lamentos no demasiado largos la ausencia
al servicio de la presencia
los pocos jirones de azul en la cabeza las punzadas al fin muertas del corazón
toda la gracia tardía de una lluvia que cesa
con la caída de una noche
de agosto

para ella vacía
él puro
de amor.-

                 
                                            Samuel Beckett


Imágenes: pinturas del artista ruso Michael Cheval  (Kotelnikovo, 1966)






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martes, 18 de diciembre de 2012

Al alba

                                                 Salvador Espriu, poeta y narrador español nacido en Cataluña (Santa Coloma de Farners) en 1913 y fallecido en 1985. Licenciado en Derecho por la Universidad Autónoma de Barcelona, fue un polifacético escritor destacado por el manejo lingüístico tanto en la prosa como en la poesía. Publicó, desde 1946 los poemarios: "Cementiri de Sinera", "Les hores", "Les cancons d'Ariadna", Mrs. Death", "El caminant i el mur", "Final del laberint", "La pell de brau", etc. En los años setenta y ochenta el poeta se caracterizó por la mezcla de un intelectualismo extremo y de un descriptivismo a menudo caústico que lo convirtieron en una de las más importantes figuras de la literatura catalana del siglo XX.


                                      "En tanto cabalgas temor, caminas,
                                      potrada de noche y de voces, solitario
                                      jinete ciego y ventoso, caido de golpe en la paz"



AL ALBA   poesía de Salvador Espriu

Yo no sé qué
fría noche me alejaba
de tu silencio.
Al alba te miré
por última vez,
por las olas amargas.
¡Que caigan en los abismos
de una muerte sin gracia!
Desde la noche defiendo
la soledad ganada
con la victoria inútil
del oro y de la estatua.-


DANZA DE LA MUERTE

Por el diverso azar
de nuestro tiempo, la lluvia
sutil ha de juntarnos.
En la noche que escucha
arderán lentos cirios,
cera rebelde, ejército
desazonado por el lejano
orden de las serenas
patrias de luz, de los nobles
portadores del silencio.-



                                ESPERA

                                Entonces diré: "Cimas y nubes
                                y tierras a lo lejos y la lenta
                                herida del río y el incendio
                                del cielo, muchos crepúsculos
                                sobre el desierto y los viejos árboles
                                amados cual dioses, aún vuelven
                                para los hombres.
                                Mas yo, que este día aguardaba,
                                he aquí que estoy muerto."-


I BEG YOUR PARDON

Cuando el centro del mundo
no eres exactamente tú
(por más ilusiones que te hagas),
si te despertasen en mitad de la noche,
no quieras preguntarte por qué vives:
distraéte royéndote la uña de un dedo.
Cuando el centro del mundo
queda tan lejos
de ti
que honestamente
empiezas a comprender que eres nadie,
detente un momento
y arréales, a las primeras narices,
un puñetazo.

Problemas cada vez más esquivos
vienen a turbarte el dulce sueño.
Ya sólo te faltaba, por lo que dices,
descubrir que no eres exactamente el centro
del mundo.

Vecino de Badalona o de Estambul,
tanto si eres activo como si eres gandul,
en este nuestro mundo sin mañana
es muy difícil que ganes tu pan.
No te daré el más mínimo consuelo:
un día cualquiera te volarán.
Mas entretanto evita algunos trastornos
abrochándote muy bien los pantalones.-


                                                             Salvador Espriu


Imágenes: pinturas del artista contemporáneo Alexander Zavarin (Leningrado, Rusia 1954)


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lunes, 17 de diciembre de 2012

Bucólica

                                               Rogelio Guedea, poeta y novelista mexicano nacido en Colima en 1974. Licenciado en Derecho por la Universidad de Colima y Doctor en Letras por la Universidad de Córdoba, España. Tiene una amplia obra poética contenida en las publicaciones "Los dolores de la carne" (1997), "Testimonios de la ausencia" (1998), "Ni siquiera el tiempo" (2002), "Colmenar"  (2004), "Borrador" (2007), "Corrección" (2008), etc. Ha recibido importantes galardones con las obras "Mientras olvido" Premio Internacional de Poesía "Rosalía de Castro" en 2001 y "Fragmento" Premio Nacional de Poesía Sonora en 2005.

               
                         "poema que va naciendo con la luz del pájaro,
                         esta mañana,
                         aquí en el compás de lo imprevisible"



BUCÓLICA   poesía de Rogelio Guedea

Y anduve tu cuerpo tierno como el retoño
       del alba

a caballo lo anduve de un falsete
       a otro

del sol a lluvia
de arroyo a tarde a pie

como quien busca un cabrito perdido
como quien come pitayas ensangrentadas
      lo anduve

asi
en esa noche en que alborotada te elevabas
      del maizal
como guillota al tronar de mi escopea.-


DEL SILENCIO

Mientras el cuerpo nos protege
     del desastre

y un túrbión hace cauce en nuestras venas
y se nos cubren los ojos de raíces agrias

mi alma sabe que allá     del otro lado
en la esquina    o tienda    o consultorio
también tú te sufres en la oscuridad
con los brazos abiertos
                                        para recibirme.-


DIATRIBA

Si los otros
los que llegan a deshoras                  
y se marchan

los que respiran    comen
y se acuestan

supieran que te quiero hasta la punta
     del mediodía
y que tú también me quieres
y nos queremos

no les dolería vernos tan cansados del amor
tan agobiados
en esas noches en que apagamos la luz
     para olvidarnos un poco.-


ASONANCIA V

A diario en un cuerpo distinto apareces
a diario en la misma casa

y yo busco entre los nombres que tienes
     soledad     aurora     esperanza
y me meto en tu boca como en un agua
     siempre renovada

dices que eres la misma en la misma
      tarde clara
y yo sé que no porque de noche recuerdas
      mis ojos
y me tocas y me cantas

pero qué tengo que decirte yo amor
si tu lo sabes todo y sin embargo callas.-


                                                      Rogelio Guedea


Imágenes: pinturas de la artista contemporánea Santa Contreras Barraza, nacida en EE.UU de origen mexicano.




                           
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sábado, 15 de diciembre de 2012

La Casa, Bukowski

          Charles Bukowski   (Andernach, Alemania, 1920 - Los Ángeles, EE.UU, 1994)


                                 "La paz permanente de la vida
                                  es la paz permanente de la muerte"


LA CASA     poesía de Charles Bukowski

Construyen una casa
media cuadra abajo
y yo me levanto aquí
con las persianas bajas
a escuchar los ruidos,
los martillos clavando las puntillas,
tac, tac, tac, tac,
y luego escucho los pájaros y
tac tac tac
y voy a acostarme,
tiro las cobijas hasta la garganta;
han estado construyendo esta casa
por un mes y pronto tendrá
su gente...durmiendo, comiendo,
amando, moviéndose por todas partes,
pero algo
ahora
no es correcto,
parece una locura,
hombres caminando en su techo con clavos en la boca
y leo acerca de Castro y Cuba,
y por la noche camino por afuera
y las nervaduras de la casa muestran
y adentro veo gatos caminando
la manera como los gatos caminan,
y luego un muchacho que pasa en una bicicleta
y aún la casa está sin terminar
y en la mañana los hombres
regresan
caminando por todas partes en la casa
con sus martillos
y parece que la gente no construye casas
nunca más,
parece que la gente debiera parar de trabajar
y sentarse en cuartos pequeños
en segundos pisos
bajo luces eléctricas sin persianas;
parece que hay mucho para olvidar
y mucho para no hacer
y en farmacias, mercados, bares,
la gente está cansada, no quieren
moverse y yo me paro en la noche
y miro a través de esta casa y la
casa no desea que se construya;
a través de sus lados veo las colinas moradas
y las primeras luces del atardecer,
y hace frío
y abotono mi chaqueta
y me paro allá a mirar la casa
y los gatos se paran y me miran
hasta cuando me siento desconcertado
y me muevo hacia el norte por la acera
donde habré de comprar
cigarrillos y cerveza
y retornaré luego a mi cuarto.-


OH SÍ

hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
un demasiado tarde.-


                                                                  Charles Bukowski


Imágenes: pinturas de Jean Michel Basquiat  (Estados Unidos, 1960-1988)






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viernes, 14 de diciembre de 2012

Tan sólo sonreíase

                                            Ricardo Peña, poeta y ensayista peruano nacido en 1896 y fallecido en Lima en 1949. Reconocido como uno de los iniciadores de la era modernista de la literatura peruana, contribuyó con su obra al enriquecimiento de la poesía y a la fundamentación de las nuevas inclinaciones culturales. De su obra se destacan: "Floración" (1924), "Eclipse de una tarde gongoriana y burla de Don Luis de Góngora" (1932), "Discursos de los amantes que vuelven" (1934), "Romancero de las sierras" (1938), "Cantico lineal" (1943), etc. Parte de su poética ha sido traducida al inglés,  francés y portugués.


                         "Albor de cielo y mar.
                         Mis sueños, qué delirio!
                         Velados por la niebla estelar
                         Oh, míos, míos"


TAN SÓLO SONREÍASE    poesía de Ricardo Peña

Tan sólo sonreíase
cuando yo la miraba.
No me miraba nunca,
sólo yo la miraba.

Andaba lentamente
por las nacientes albas.
No me besaba nunca.
Sólo yo la besaba.

Hundirse en los bancos
de las nocturnas aguas.
No me inculpaba nunca.
Sólo yo la inculpaba.-


TU ROSTRO, EL MÍO YA DESVANECIDOS

Tu rostro, el mío ya desvanecidos.
Tu rostro, en mí ya entremezclados.
Tu rostro en cada hora, rostro
en cada olvido.

La perdición del cielo.

Aquella voz tan leve
donde la pena su sonrisa abre,
y es aquí el dolor lo único cierto.

De la isla del fuego pasaba a la del cielo.
De la isla del fuego a la del cielo,
sólo había una lágrima.

A la montaña pálida.
A la luna de agua.-




                                MÁSCARA-NIÑA

                                Máscara-niña, que se anima cuando
                                la luz despierta la montaña.

                                No has muerto todavía.

                                Brillan tus ojos, tu cadáver arde.
                                Tu cabellera-espada que traspasa el aire.

                                No has muerto todavía.

                                Brillan tus ojos, tu cadáver arde.
                                Traspasan mi cerebro, fuego, grito, aire.-



BEBÍAMOS EL MAR

Bebíamos el mar
-licor ansiado
que el aire derramaba
por sus contornos claros
La tierra parecía un niño enamorado.

Se quemaba la luna en un bosque de olvido.

En un árbol
la naranja, ah, tan alta,
de una estrella nevada.-


ADÓNDE

Adónde, que las flores de tu cuerpo
el perfume que escancian y que recoge el alba?
Adónde tu sonrisa que va de labio en labio?

Como una luna muerta se abre tu mirada.
Y son tus manos, tímidas como dos golondrinas
que giran perdiéndose en el aire.-


                                                             Ricardo Peña


Imágenes: pinturas del artista peruano Ángel Chávez López  (1925-1988)


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jueves, 13 de diciembre de 2012

Laguna

                                                     Roger Wolfe, poeta, novelista y ensayista nacido en Westerham, Kent, Inglaterra, en 1962. Reside en España desde niño. Es un gran impulsor del realismo contemporáneo europeo representado en una obra que él mismo ha denominado "Escritura total". Su obra está publicada en: "Diecisiete poemas" (1986), "Días perdidos en los transportes públicos" (1992), "Hablando de pintura con un ciego" (1993), "Arde Babilonia" (1994), "Mensajes en botellas rotas" (1996), "Cinco años de cama" (1998), "Enredado en el fango" (1999), " El arte de la era del consumo" (2001), etc. Ha recibido el Premio Anthropos en 1991.


                               "Tenés derecho a expresar
                                libremente
                                todo aquello
                                que te está permitido decir"


LAGUNA    poesía de Roger Wolfe

Nadie que habiendo estado,
pongamos por caso, paseando
al perro por una calle
céntrica y desierta
a las tres o tal vez a las
cuatro de la tarde,
no se haya topado
de repente
con una figura desarrapada y sucia,
descompuesta más allá de cualquier
posibilidad de remisión,
que le ruja a voz en grito
desde la otra acera: "¡Hombre!
¡Mi colega de nariz! ¡Qué tal!",
para correr luego tras él
como una especie
de rémora renqueante
y jorobada,
sin que consiga acordarse
de quién demonios es, y
lo que es aún peor,
no quiera recordar
aunque fuera capaz de hacerlo,
sabrá nunca
lo que significa
la palabra
desasosiego.-


PARPADEO

Pedro Salinas
dice en un poema
que no quiere dejar de sentir
el dolor de la ausencia
de la mujer a la que ama
porque eso es lo único
que le queda de ella:
el dolor.
No recuerdo sus palabras exactas.
Él lo dice mejor que yo.
Eran otros tiempos.
Salinas está muerto.
La mujer a la que amaba también.
Pronto lo estaremos todos.
La vida es un mero parpadeo.
Abre los ojos
y ciérralos.-


 SABIDURÍA 

Una mujer
que pasa en bicicleta
a las dos de la mañana,
hermosas piernas morenas
bombeando los pedales
mientras la brisa le alza el vestido
y revela
un perfecto milagro
de carne femenina en movimiento.

Nuestros ojos
se cruzan un momento
y ya se ha ido.

Son cosas como ésa
las que te hacen darte cuenta
de lo poco que realmente sabes
de nada.-


SOLO

Es como siempre
habías querido
estar
y no podías
hasta que
de repente
lo estás
y entonces
ya no quieres
estar solo
pero claro
quién no quiere
lo que no tiene.-


                                                    Roger Wolfe

Imágenes: pintura abstracta contemporánea.




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miércoles, 12 de diciembre de 2012

Te he querido bien

                                                   Ricardo Molinari, poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1898 y fallecido en 1996. Muy joven editó su primer libro  "El Imaginario", cuyo lenguaje poético hizo que los intelectuales argentinos lo reconocieran como un gran poeta de la época. Entre sus obras se destacan "Odas a orillas de un viejo río", "El pez y la manzana", "Mundos de la madrugada", "La soledad del poniente", etc. Obtuvo el Premio Nacional de poesía en 1958 y ocupó desde 1968 una silla en la Academia Argentina de Letras. Amigo de Jorge Luis Borges y Leopoldo Marechal integró un importante grupo literario alrrededor de las revistas Martín Fierro, Inicial y Cuadernos del Plata.


                         "Quiero acordarme de la nieve que vuelve con la lluvia
                          de cómo dormirá una mujer
                          que he querido"


YO TE HE QUERIDO BIEN   poesía de Ricardo Molinari

Yo te he querido bien. Nunca lo sabrá el polvo
de tu cuerpo,
ni tu cama desolada, sin noche entera.
-Tampoco sabe el hielo si la montaña siente,
cuando le oculta las nubes
una rama de tierra muerta-.

Yo amo como en un sueño perdido.
Me agrada sentirme vivir;
mi cuerpo es torpe porque llevo
el pensamiento lejano,
y la soledad rodea mis latidos
con su calor sin mejillas.

Hoy es día de mi cumpleaños, y deseo
estar todo para ti
-como si estuviera muerto-
lejos de otro mundo, sin azul,
sin hombres que metan sus palabras
en mi cuerpo distrído.

Tal vez ya no te acuerdes de mí. Qué importa.
El recuerdo es igual a una llovizna
sobre un largo acueducto.

El viento del Otoño mueve las hojas de los árboles
y el frío abre sus manos en una pampa de ceniza.

Yo quisiera estar en el campo junto a un río,
o al lado de un amigo verdadero,
porque estoy melancólico.

Mi corazón desearía quedar dentro de tu pecho.
¡Quién entiende el amor
sin un lirio morado entre las cejas,
sin un bronce húmedo apretado en el cuello.-


CANTE MI MUNDO DE AMOR

 Cante mi mundo de amor,
tan dulcemente, que el viento
frío sienta su dolor
de nieve dura en mi aliento.
Corona de aire ofrecido,
río de calor cedido
al olvido; a un amante
sueño, exacto. ¡Mundo! Mundo
mío -tuyo-, ya profundo
en ¡ay! de cierzo distante.

Palma sedienta, jacinto
asido. Cantar a un día
turbado -solo aún-, distinto,
con su muerte todavía.
Rama de espacio celoso,
rumbo huído, riguroso.
Muro, flor, herida: ¡suelo
deshallado! Único. Sola.
Mi fe con su tiempo, aureola
de mundo solo, en tu cielo.

Brizna alta. Universo. Río.
Tu cielo, tu cielo, fuente
unida, ya sin vacío.
Eterno, eterna, luciente.
Que nadie toque tu rosa
de sonido, angustiosa
ayer, sin vida. Aire amado,
crecido: escúchame hoy -alma
viva- cantar en la calma,
en desierto enamorado.




CUANDO ME HABLAN DE TI, ES COMO SI ME PERFUMARAN LA CARA

Cuando me hablan de ti, es como si me perfumaran la cara
con una hoja de mirto. Ya estoy tan seguro de que te quiero,
     que a veces quito
mis ojos de la luz para que atraviesen la noche por el cielo.
      el cielo.

Los jardines saben el nombre de tu río
y el de los antílopes que lo cruzan jugando entre el agua;
ninguno habrá que no lo haya sentido
fluir, humedeciéndome la boca,
en la mañana, o al caer de la tarde,
sobre el aliento perezoso
de las flores.-


                                               Ricardo Molinari

Imágenes: pinturas del artista ruso Román Garasutta  (Moscú, 1958)



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martes, 11 de diciembre de 2012

A través de las lágrimas

                  Roque Dalton   (El Salvador, 1933-1975)


                       "Y, sin embargo, amor, a través de las lágrimas,
                        yo sabía que al fin iba a quedarme
                        desnudo en la ribera de la risa"


MI AMOR POR TI    poesía de Roque Dalton

Mi amor por ti es mucho más que amor,
es algo que se amasa día a día,
es proyectar tu sombra junto a mí,
hacer con ellas una sola vida.

Las miradas que ya al conocer
se hablan entre sí en la distancia,
no hacen falta palabras...qué más da!
si ya interpretamos lo que claman.

Los mil detalles que tienes tú por mí,
mi descaro al advertir en lo que fallas,
el sincerarme cuando hay que decir
lo que sinceramente no se calla.

Mi amor por ti es mucho más que amor.
Mi amor por ti es como una nevada,
un torrente de luz, algo tan bello...
como ponerse el sol a amanecer el alba.-


NO TE PONGAS BRAVO, POETA

La vida paga sus cuentas con tu sangre
y tú sigues creyendo que eres un ruiseñor.

Cógele el cuello de una vez, desnúdala,
túmbala y haz en ella tu pelea de fuego,
rellénale la tripa majestuosa, préñala,
ponla a parir cien años por el corazón.

Pero con lindo modo, hermano,
con un gesto
propicio para la melancolía.-




                               TU COMPAÑÍA

                                Cuando anochece y tibia
                                una forma de paz se me acerca,
                                es tu recuerdo pan de siembra, hilo místico,
                                con que mis manos quietas
                                son previsoras para mi corazón

                                Diríase: para el cielo lejano
                                ¿qué más dará la espuma, el polvo?

                                Pero es tu soledad la que puebla mis noches,
                                quien no me deja solo, a punto de morir.
                                Somos de tal manera multitud silenciosa.-


COMO TÚ

Yo como tú
amo el amor,
la vida,
el dulce encanto de las cosas
el paisaje celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan,
de todos.

Y que mis venas no terminan en mí,
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.-

                                                                         Roque Dalton


Imágenes: pinturas del artista  Friedensreich Hundertwasser  (Viena, 1928-2000)


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lunes, 10 de diciembre de 2012

Una lenta piedra

                         Efraín Bartolomé, poeta mexicano nacido en Ocosingo, Chiapas en 1950. Es Psicólogo por la Universidad Autónoma de México. Ha obtenido el Premio Nacional de Poesía Aguascalientes, el Premio Nacional de Poesía Carlos Pellicer, el "Premio Internacional de Poesía Jaime Sabines", Premio Ledgi-Rowoloth Fellowship de Suiza y "Munchen Kultureferrat" en Alemania. Entre sus numerosas obras de poesía, se pueden mencionar: "Música lunar" (1991), "Ala del sur" (1993), "Agua Lustral Poesía 1982-1987" (1994), "Corazón del monte" ( 1995), "Partes de un verso a la mitad y sangre" (1997), "Oro de siglos" (1999), "Avellanas" (1999), "La casa sola" (2000), "Oficio: Arder-Recopilación de toda su poesía hasta 1999", etc.


                                          "Es la noche de Tuxla
                                          el rumor desleído en la distancia
                                          y el aletear lentísimo del sueño¨


COMO UNA LENTA PIEDRA  poesía de Efraín Bartolomé

La noche y sus lamentos
El rumor sordo de su respiración
No sé qué sangre fluye bajo el piso de la ciudad

Una imagen de mí como una lenta piedra
llega de las finales marejadas del día
de las horas quemadas poe el sol
Viene del horizonte
de la línea dolida de la sombra
de las cenizas recientes del pasado
del fondo de esta noche.

En estos días he visto tantas cosas de mí
Me he aprendido en tu voz
en el atrevimiento de tus manos
en tu cuerpo arrojado al reposo
después de la tormenta
reflejándome     oyéndome

Te recuerdo de pie frente al espejo tocado apenas por la luz
llenos de ti mis ojos       Mis manos insaciables
El húmedo cabello derramado en el lecho
tus hombros salpicados por la sombra
la lengua de la luz en tus caderas blancas.

       Al fino talle prendo garras dulces
       Mis brazos se hacen alas y te envuelven
       Hundo sobre la alfombra cascos de minotauro
       Embisto
                   Rasgo
                            Aúllo
                                    Me despeño

        Soy agua derramada sobre ti
        Soy la más tibia lengua
        El río más tierno
        Agua.

Ahora quiero gritar
Contárselo a mi sombra

Pero no
Hay ojos que vigilan
cada vetana es una luz
la luz construye sombras
Oh amante
              Sangre mía
¿A quién decirlo ahora?

Piedras descenderán sobre nosotros

Pero habrá que decírselo al frío y a mis manos
al perro y al silencio
Porque de otra manera
tanta felicidad me va a estallar adentro.-


ERES DE AGUA

Eres de agua
                     En ti
                            la claridad
a golpe de sí misma
                              se oscurece

De agua
            Lo supe siempre
Eres de agua
                       Profunda
Transparente.-


                                           Efraín Bartolomé


Imágenes: pinturas del artista de Bielorrusia Leonid Afremov, contemporáneo.  



  


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sábado, 8 de diciembre de 2012

Condena

                                             Renée Ferrer, poeta y novelista paraguaya nacida en Asunción en 1944. Es Doctora en Historia por la Universidad Nacional de Asunción. Entre su obra poética se encuentran los libros: "Hay surcos que no se llenan" (1965), "Voces sin réplica" (1967), "Cascarita de nuez" (1978), "Desde el cañadón de la memoria" (1982), "Galope" (1983), "Campo y cielo" (1985), "Peregrino de la eternidad y sobreviviente" (1985), "Nocturnos" (1988), "Viaje a destiempo" (1989), etc. La obra de Renée Ferrer, matizada con un marcado lirismo sensual, ha sido incluída en numerosas antologías de poesía y narrativa y parte de su poesía traducida al inglés y francés.


                             "Una lluvia se larga a murmurar
                             por parajes desiertos
                             y en mi almohada se queda
                             tiritando el deseo"


CONDENA   poesía de Renée Ferrer

Húmeda y germinada en el deseo,
extraña ante un perfil que desconozco,
cierro puertas,
clausuro el país de la fiebre.

Las personas que amo me ven partir;
se quedan con mi cáscara baldía.

Soy un navio
con el timón varado frente al risco
desde donde despeño la palabra,
prisionera de muros caducos
que asedia un vendaval estéril.

Detrás del empellón del pensamiento
se yerma mi surco de ternura.
Soy un mármol que niega
el beso elemental,
el dulce instante,
prodigando alabanzas
al verbo:
mi verdugo.-


CIFRA

Cómo el dolor me abre el deseo.

Tenderme a la vera de tu cuerpo
sospechando las ansias,
los temblores,
ornar con flores robadas
el puente de nuestro aliento
intercambiando besos,
trozos de tiempo.

El sol se nos metió en los dedos
haciendo borbotar
el caldo del encuentro.

Al instante le crece permanencia.

Tu latido dialoga con mi pena
que sin nosotros notarlo
se ha disuelto.

Todo sucumbe al punto, sin embargo,
y vuelvo a ser
una cifra cualquiera en un cuaderno.-




                                SABOR

                                Sobre la lengua
                                la memoria salada de tus ojos
                                y los zumos del beso.

                                Sobre los pliegues de la lengua
                                el desolado gusto de la ausencia,
                                la candente sazón de nuestro aliento.

                                Sobre la penumbra de la lengua
                                no tanto la dulzura entrelazada
                                sino el ácido febril del mordisqueo.

                                Sobre mi lengua alfarera
                                la posta de tus ojos insomnes,
                                el largo itinerario de tu cuerpo.

                                Sobre la lengua
                                el metálico sabor de tu deseo.-


REQUISITOS

Morder
la seda rosa de tu piel
hasta el carozo del deseo
y quedarme con el zumo
entre los labios.

En las llamaradas del leño
seguir
la biografía de un poema
la trémula complicidad
de los acordes.

Y oír
en la posada del encuentro
las exigencias del alma
como un sol descorazado
y compañero.-



                                                             Renée Ferrer


Imágenes: pinturas e ilustraciones del artista inglés contemporáneo Tom Bagshaw.


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jueves, 6 de diciembre de 2012

Aire viciado

                                                   Rafael Espejo, poeta y crítico literario nacido en Palma del Río, España en 1975. Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Granada, fue profesor de español para extranjeros. Su obra poética se inició en 1995 con "El Círculo vicioso" finalista del "Premio García Lorca", posteriormente publicó "Con" (1999), "El vino de los amantes" ganador del Premio Hiperión en 2001 y finalista del Premio "Ojo Crítico" en el mismo año. Con su libro "Nos han dejado solos", obtuvo el "IX Premio Internacional de Poesía Emilio Prados" en el 2008.  Ha sido incluído en diversas antologías y parte de su obra traducida al inglés, francés y portugués.


                                 "Saber menos aún,
                                 desabrazarle al yo sus anillos
                                 confundir mis ideas con luciérnagas
                                 intranscendentes"


AIRE VICIADO  poesía de Rafael Espejo

Cuando nos falta fe para cremar la tarde
sostengo con el índice la llama de una vela;
y a esa luz palpitamos
de sombra en la pared,
pero no nos abriga.
Como no hacen hogar las mecedoras
(por más que ralenticen el tiempo de tenernos),
ni la mesa camilla, ni el frufrú de las manos,
los libros, la quietud, los días por venir.

¡Qué pozo del amor no quiere aquí asentarse?

Ven,
vamos a abrir la puerta.
No precisamos techo para hacer pie,
miralo así:
tampoco tienen un lugar las nubes
pero pasan.
Y cuando acaso alguna se equivoca,
o queda rezagada,
o el viento la desvía,
no importa, también pasa.-


DE AMIGA

Quien esconde un amor,
quien va celosamente almacenando
entre algodones la semilla nueva,

se desvela hacia adentro,
se desvela
como brilla la luna al mediodía.-




                                EL BESO

                                Un dedo masculino y corazón
                                surca las languideces de esos labios
                                débilmente entreabiertos.

                                Se siente un leve soplo.

                                Tras los ojos cerrados
                                cada cual imagina el lento beso
                                que comienza a brotar.

                                Saborean. Demoran el deseo.

                                Los amantes quisieran comprobar la emoción
                                desde el cuerpo del otro,
                                fingen que fingen.

                                Quieren hacer un beso
                                que la lluvia de tiempo no erosione.
                                Que permanezca mínimo y total.

                                El beso que han soñado tantas veces.

                                Y cuando al fin comparten la saliva
                                 les queda la impresión
                                 de haber equivocado algún detalle.-


LA RUEDA

Mientras duermo algún sueño
en la sabana
una presa sucumbe a su depredador.
Aquí es noche. Allí día.

Se despereza el mar a cada ola,
las dunas del desierto no encuentran acomodo.

Si alguien colma su sed,
alguien se desahoga entre memorias tristes.

Huye una nube
                           (flota,
se invierte en ese charco),
está volviendo.

La flor depunta tersa,
se ruboriza el viejo por seguir siendo mundo.

Todo comienza ahora. Todo acaba.-


                                                    Rafael Espejo


Imágenes: pinturas del artista argentino contemporáneo Eduardo Ungar





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