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miércoles, 29 de febrero de 2012

Mi último amor entretejido

Poesía de Orietta Lozano

TE ESPERO

Te espero en la última hora de la tarde
con el deseo de dejarte
destrenzar mis cabellos en el aire.

Y te quiero
con mi último amor entretejido
en la sombra del sauce.

Esta es la hora azul
de mi ventana,
y aquella es la campana
de mis tardes.
Todavía
puedo cantar tu lejanía
con la misma ansiedad
de aquellos días disueltos en la infancia.
Todos mis días fueron
como murciélagos
ciegos;
fueron como voces
gritadas en el agua;
lo mismo que canciones
no escuchadas.
Pero ahora,
lejos de tu mirada,
comprendo tanta luz que me cegaba.
Y en esta hora azul,
la de mi llama renovada,
puedo decirte que te espero
con aquella canción interminada.-

II

Nosotros
los de abajo
y la sonrisa triste
los de la voz fuerte
y la rabia contenida.
Nosotros
los de las noches
con olor a aguardiente
y mañana de pan duro.
Nosotros
los que fundimos la esperanza
en las manos
los que sabemos que la tierra
está preñada de una fértil venganza.
Nosotros
los que nunca tuvimos oportunidad
de nada
arrancamos con un grito
la voz de todos
cada mañana.-

Orietta Lozano: (Cali, 1956).
Poetisa y novelista colombiana. Pertenece a la nueva generación de escritoras colombianas. Es la actual
directora de la Biblioteca del Centenario de la ciudad de Cali, desde donde desarrolla una intensa acción cultural. Obtuvo el Premio Nacional de Poesía 1986 con "El Vampiro esperado" y ganó además el Concurso "Mejor poema erótico colombiano". Entre sus publicaciones se destacan: "Fuego secreto" (1980), "Poesía para amantes" (1982), "Memoria de los espejos" (1983), "Agua ebria", traducida al francés, etc.

A  ESTE TRISTE ANIMAL QUE ME SOPORTA

Le duele el vuelo de mi espíritu,
la sagacidad de mi garganta
que huye de la soga,
la escueta salud de mis microbios,
el juego lúgubre de mi carne.
La recolecta está hecha,
la oreja de Van Gogh, para un poema
de agua y de dolor, un rayo de sol para mi ombligo.
Todos me dieron la palabra
plena de sutiles formas,
todos me dieron el ayuno
pleno de sus bocas,
ahora, mis brazos fatigados
recogen las flores funerarias
esparcidas en mi alcoba.-

                        Orietta Lozano




Imágenes: pinturas del artista plástico ruso, Valery Yershov (San Petersburgo, 1960). Pintor, escultor y arquitecto radicado desde 1991 en EE.UU.

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martes, 28 de febrero de 2012

"Yo soñaba que un sueño me dolía"

Eunice Odio: (Costa Rica, 1922-México, 1974). Poetisa costarricense. Desde muy temprana edad se inició en la narrativa y la poesía con una gran riqueza de recursos líricos, para dar vuelco a las inclinaciones tradicionales de los textos bíblicos y temas populares, convertiéndola en un punto de referencia importante en el panorama literario de América. En 1947 ganó el Premio Centroamericano de Poesía con su obra "Los Elementos terrestres". De su extensa obra, merecen destacarse: "Zona de territorio del alba" (193), "El Tránsito de fuego" (1957), "El Rastro de las mariposas" (1960), "Los trabajos de la Catedral" (1965), etc. Murió en 1974 en México, país donde residió sus últimos diez años.
El poema que presentamos , hace referencia a su amistad con el pintor español Eugenio Granell, exiliado durante la Guerra Civil en diversos países de Centroamérica. Obras de dicho pintor de la corriente surrealista, ilustran la nota.

NATALIA, LA NIÑA DEL PINTOR GRANELL
Ahora estoy en esta ciudad
peligrosamente armada de riesgo
y llenos de accidentes la voz,
el traje claro,
el pulso de amor.

Uno de estos días en que andaba callada
y recorriendo para siempre mi espalda,
de pronto resbalé sin fin,
mi caída atravesada por un astro.

Por todo eso:

peligro,

gracia,

riesgo,

me es grato recordar su casa instalada en el mundo
para que su mujer se aclare las trenzas
que le suben como árboles;

para que su mujer agrupe la miel
y la apretada harina
en altos signos cotidianos.

Su casa instalada en el mundo
donde violentamente armándose de lámparas,
corazón al cinto,
pinceles al alma,
secreta la memoria,
se reorganiza su salida al sueño.

Aparte de todo eso
recuerdo a la muchacha de los peces impalpables
a quien con otra voz, con otra cifra,
espera el mar sentada en su banco de arena
o disfrazada de pez en el olivo;

y su desnudo de un caballo atormentado
cuyo balido de varón prematuro
reanuda el cielo más allá del aire

También, y poco a poco,

como cuando en la infancia
yo soñaba que un sueño me dolía
recuerdo al muchacho que yo amaba:

una tarde íbamos por mi cuerpo
con alegría de arpas cosechadas,

cortadas en la mañana,
y húmedas.

Entre tanto, a treinta mil kilómetros de mi alma
y mientras yo recuerdo,

Amparo, su mujer, vestida a la moda de
las amapolas,
canta una canción.

Luego dice: (el silencio le pica las venas
como un pájaro):

-¡Qué hermosa está la niña.
Es ya la piel azul de las jardinerías!

Yo me miro por dentro,

preparo lentamente
un acto de terciopelo...

...De súbito,
en la ventana,
sin que nadie lo sienta,
un ángel se desviste de río pequeño,
pone a secar la brisa
y se derrama.

Después quieren que yo no escuche,
que no salte la niña,

(la niña da un salto de lámparas que se abre,
de norte a sur recorre una azucena)

¡qué nadie la vea!
La niña se me acerca allá en mi pecho,
la oigo perder su paladar sin venas.

(Cerca de la ventana,
con poco pie de barco distraído
ha caído un deseo de irse volando a nácar

el mar,

todo verde).

Pero dice la niña allá en mi oído:

-El mar ha salido de paseo por las playas,
¡qué dirían los viejos cocodrilos
si lo vieran!

(¡qué nadie lo sepa!)

La niña tiene un retrato del mar

(¡qué nadie lo vea!).-

                                                              Eunice Odio

Imágenes: pinturas del artista plástico español Eugenio Granell (1912-2001), del surrealismo.

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lunes, 27 de febrero de 2012

Hay manos que casi casi ven

Poesía de Lorenzo Oliván:

IMAGEN DE TUS MANOS

Hay manos que acarician
y casi casi ven.

Ven y acaríciame y haz que yo sea
la imagen que de mi tienen tus manos.-

LA TRAMA

Hay días en que abro
los ojos y pareces
la simple proyección
de la luz que da en ti.
Eres esa película
de misterio en que haces
el papel de otra tú
que me tiene intrigado.
Y no hay mejor actriz
metida en otra piel
ni mejor argumento
que verte así, dormida.
Apenas si te mueves,
o no te mueves nada,
pero todo sucede
con un fatal designio.
Qué vértigo de imágenes
vagamente intuidas
temblorosas refulgen
un instante en tu piel.
¿Quién es aquella huyendo
por detrás de tus párpados?
¿a qué da esa ventana?
¿qué objeto allí destella?
Tenso, expectante, absorto,
ato cabos y pistas
intrigado en saber
el final de la trama.
Te despiertas, entonces,
perezosa y preguntas
con perfecta inocencia
un sencillo: "¿Qué miras?"

Se ha cometido un crimen
y tú eres, a la vez,
el escenario, el cuerpo
y quien esconde el arma.-

Lorenzo Oliván: (Cantabria, España 1968): Poeta y traductor español. Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Oviedo. Destacado autor que brilla en el panorama de la nueva literatura española. Obtuvo el Premio "Luis Cernuda" 1995 por su libro "Visiones y revisiones" y el Premio XIII Fundación Loewe por "Puntos de fuga" 1996. Tiene además publicaciones de aforismos y ensayo. Ha traducido y prologado una amplia selección de la poesía de John Keats, "Belleza y verdad" (1998) y "Epístolas y otros poemas" en 2000, así como la de Emily Dickinson. Su obra, además, está recogida en varias antologías como "Poetas de los noventa" y "Poesía española de ahora".

PIEDRA

La piedra, quieta,
callada, ocupa siempre
con violencia un espacio.

Con la fija obsesión
de no dejarlo.-

SABER MORIR

El sol se va
olvidando, olvidando
de sí mismo y, de pronto,
anochece.
                Qué bien saben morir
algunas cosas que ya estában muertas.-

NUDO

Cuando duermes, tu aliento
es el único signo
que te queda de vida.

Con qué fuerza te ata
al mundo un soplo de aire.-

                        Lorenzo Oliván

Imágenes: pinturas del artista plástico austríaco Gustav Klimt (1862-1918). Uno de los más representativos del movimiento modernista.


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sábado, 25 de febrero de 2012

"Te veo venir como una llovizna"

Poesía de Sergio Mansilla Torres

ALLÁ LEJOS TE VEO VENIR

Allá lejos te veo venir
como una llovizna
que hace palidecer
las azules colinas.
Saco apresuradamente
al patio mis árboles, mis hinojos,
todos mis seres pequeños y pobres
que pululan por doquier:
libélulas, mariposas,
cantáridas de siete colores,
algas y avecillas.
Me vacío entero
como un balde con agua
que se vuelca en el piso
y me extiendo cuan amplio soy
para recibir la miel
que trae tu presencia.

No vaya a suceder
que llegues
y esté todo solitario y triste,
todo cerrado, tapiado hasta las nubes,
y el amor, como un niño mendigo,
llore sin pan
y se duerma en la manpara
de cualquier casa
tiritando abrazado a su perro.-

OBSERVACIONES SOBRE LA TV

A tanto ha llegado mi dependencia de la TV
que no duermo si no es con sucesivas imágenes
hecha de millones de puntos luminosos
como millones de estrellas en una galaxia de cristal líquido.

La realidad de la irrealidad
y su efecto aletargante:
amarga ceniza gris en las sienes,
el sueño que no llega
pero que produce ondas satelitales
de alta frecuencia en el cerebro...

Alguien inventó un mar en 24 pulgadas de mundo,
y se oyen las olas al reventar contra las rompientes,
en estéreo, para que lloremos de verdad
por el fracaso del amor que murió
en alguna escena de ruptura
en no sé qué película sin nombre.

Tú ves la larga sombra de los años sobre la nieve,
luego la tanda de comerciales
sobre el lomo de la noche,
y aparece, al fin, la sonrisa de la tierra
filmada en video digital,
pero la escena se confunde con el follaje
muerto de las cortinas.

Tal vez ya esté dormido cuando termine
el film de la vida;
no veré la escena final y nunca sabré
si hubo final feliz o triste en el drama.
Sólo el teléfono mudo bajo la luna titilante
de la pantalla...

Alguien, a lo lejos, anuncia una nueva forma de vivir
ofreciendo remedios naturistas,
falsos sin duda. Y los ojos, por fin, se cierran solos
ante tamaña ilusión de felicidad.-

Sergio Mansilla Torres: (Anchao, Chiloe, 1958) Poeta y ensayista chileno. Cursó la carrera de Pedagogía en Castellano y Filosofía en la Universidad Austral. En 1966 obtiene el Doctorado en Literatura por la Universidad de Washington, EE.UU. En poesía ha publicado, entre otros, "Noche de agua" (1986), "De la huella sin pie" (1995), "Respirar en el desfiladero" (2000), "Óyeme como quien oye llover" (2004), "Cauquil" (2005), etc. Tiene también varios libros sobre estudios críticos y manuales de estudio, donde se destaca: "El Paraíso vedado. Ensayos sobre poesía chilena del contragolpe 1975-1995", 1° edición año 2000.

Imágenes: pinturas del artista plástico ruso Costa Dvorezky (1968), actualmente exponiendo en Canadá.

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viernes, 24 de febrero de 2012

"Desde muy lejos...", Bukowski

Poesía de Charles Bukowski:

CARTA DESDE MUY LEJOS
Ella me escribió una carta desde un pequeño
cuarto cerca del Sena.
dijo que iba a asistir a clases de
baile. Se levantaba, dijo
a las 5 en punto de la mañana
y escribía a máquina poemas
o pintaba
y cuando sentía deseos de llorar
tenía una banca especial
junto al río.

Su libro de Cantos
se iría
en la caída.

No supe qué decirle
pero
le conté
que haría sacar cualquiera de los dientes dañados
y tener cuidado del amante
francés.

Puse su foto junto al radio
cerca del ventilador
y se movió
como algo
vivo.

Me senté y lo observé
hasta cuando ya había fumado
5 o 6
cigarrillos que quedaban.
Entonces me levanté
y me fui a la cama.-

POBREZA

es el hambre que tú nunca has visto quien
te mantiene alerta,
el que ha de venir
algún día.

él no se encuentra en las calles o
en los edificios o en los
estadios,
o si está allá
lo he pasado por alto de algún modo.

él no es uno de nuestros presidentes
u hombres de estado o actores.

me pregunto si se encuentra allí.

bajo las calles
paso delante de farmacias y hospitales y
teatros y cafés
y me pregunto si él se encuentra ahí.

he mirado casi durante medio siglo
y él no ha sido visto.

un hombre vivo, verdaderamente vivo,
digamos cuando desciende la mano
al encender un cigarrillo
ves sus ojos
como los ojos de un tigre mirando fijamente
al pasar en el viento.

pero cuando las manos bajan
es siempre los
otros ojos
los que están allá
siempre siempre.

y pronto será demasiado tarde para mí
y habré vivido una vida
con farmacias, gatos, sábanas, saliva,
periódicos, mujeres, puertas y otros sentidos,
pero en ninguna parte
un hombre vivo.-

Charles Bukowski: (Andernach, Alemania 1920- Los Ángeles, EE.UU 1994) Editando sus primeros poemas a la edad de 35 años, su obra tan particular está representada por más de treinta publicaciones.

Imágenes: pinturas del mexicano Nahum Zenil (Veracruz, 1947).Uno de los artistas más importantes del México de hoy.

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jueves, 23 de febrero de 2012

"Cosas que me he perdido", poesía de España

Poesía de Josefa Parra:

COSAS QUE NO TENDREMOS

Cosas que no tendremos:

Las mañanas de abril largas de amor y sueño.
Las tardes de noviembre con lluvia interminable.
Las noches del verano tercamente estrelladas.
Todos las madrugadas dulcísimas de otoño.

Cosas que me he perdido:

No sabré del sabor de tu boca dormida.
No acunaré a tus hijos. No beberé tu vino.
No lloraré contigo viendo ningún ocaso.
No me amanecerá tu vientre entre las sábanas.

Tengo todo un tesoro de lagunas y ausencias,
un muestrario completo de páginas en blanco.-

DESPACIO

Se me apaga tu cuerpo entre las manos
tan despacio.
Pavesa diminuta, luz efímera
tu amor, aunque me empeñe en sustentarlo.
Tan despacio te pierdo.
Y hasta el dolor que aferro con argucias
se vuelve limitado y manejable.
Tan despacio te pierdo,
con tanta exactitud,
irrevocablemente.-

Josefa Parra: (Jerez de la Frontera, 1965) Poetisa española. Considerada una de las nuevas voces de la poesía femenina. Licenciada en Filología Hispánica. Ha sido galardonada, entre otros, con el Premio de la Poesía Breve Domecq (1989), Premio Internacional de Poesía a la Creación Joven (1995), Premio Internacional de Poesía La Porte des Poéts, París (1999). Tiene publicado seis libros de poemas, desde "Elogio a la mala yerba" (1989) a "Alcoba del agua" (2002), de donde se han seleccionado los poemas aquí publicados. Sus textos han sido traducidos al portugues, el francés y el árabe. Colabora con varias revistas culturales de Europa.

LOS LUGARES MARCADOS DONDE CASI TE TUVE
Una playa encendida a orilla del verano,
una mesa en un bar, un alero de sombra,
un camino de tierra oscurecido y solo
donde creció el deseo como hierba amarga.
Tengo un mapa aprendido de memoria,
un pequeño
mapa (apenas tamaño de una gota de lluvia)
señalado con cruces rojas igual que besos.-

EXTRAÑAS FORMAS TIENE EL AMOR

Las galas del deseo se nutren
de harapos de desdicha y de frío.
Por debajo del gozo respiran
los días del hastío futuro.
Toda humanidad acaba en el desierto,
todo cuerpo en ceniza -me dices
cuando aún aletea el placer
por mi piel como un tímido insecto.
Todo acaba -repites.
         Te miro
como se mira a un dios cruel y exacto.
De repente me siento muy sola.-

                                                       Josefa Parra

Imágenes: pinturas de la artista plástica Julie Heffernan (EE.UU, 1956). De la corriente del surrealismo barroco.

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miércoles, 22 de febrero de 2012

"Pongo la palabra amor"/ Poesía de Ecuador

Poesía de Sonia Manzano:

"Pongo la palabra amor
cerca de mi oreja
y no me dice nada

Hundo mis colmillos
en la pulpa engañosa del amor
y su carne destila
un sabor a cenizas

Dejo que el veleidoso amor
roce con sus muslos firmes
el escudo de hielo
que proteje a mis miedos
y el amor retrocede
herido por los vidrios
de mis frígidas fiebres.
Ahora
acaricio un mal recuerdo del amor
con mi mano amputada".

*************************

"Hasta que conservé
una cierta capacidad para amar
fui una aceptable poeta
ahora soy
una sibila enmudecida
incapaz de adivinar
qué barco sin destino
la llevará a su destino".

Sonia Manzano: (Guayaquil, 1947) Poetisa y narradora ecuatoriana. Doctora en Ciencias de la Educación. Ha publicado en poesía, entre otros, "El Nudo y el trino" (1972), "Casi siempre las tardes" (1974), "La Gota en el cráneo" (1976), "El Ave que todo lo atropella" (1980), "Full de reinas" (1991), "Último regreso a Edén" (200), "Poesía junta" (2008), etc.
En 1993 obtuvo el Primer Premio de la III Bienal de Novela Ecuatoriana. En 1999 el Municipio de Quito le entregó el Premio "Joaquín Gallegos Lara" a su libro "Flujo escarlata". Es autora de la novela "Y no abras la ventana todavía". Tiene su obra traducida a varios idiomas.

MÁS ABAJO PISÓ COLÓN

Si hubiera tenido otro tipo de voluntad
si me hubiera resignado a bajar los brazos
cuando ya no hubo nada más que hacer.

Si hubiera pasado una conclusiva mano
sobre los ojos turbios de las posibilidades
en vez de poner un espejo frente a los labios
para que todavía lo siga empañando
lo que no termina de irse
habiéndose ido casi del todo.

Si no hubiera llamado a mí misma
la incorruptible,
la impenetrada,
la resistente,
la guarnecida por cualquiera de sus flancos
la adoquinada más arriba de lo ingenuo,
cuando por adentro
legiones de estrepitoso paso
iban dejando aldehuelas vencidas,
furias desvencijadas
y un dialecto disparatadamente extraño
en mis familiares voces.

Si hubiera dado mi brazo a torcer
cuando trataban de retorcérmelo.
Si no hubiera hecho saltar la tapa saltarina
           de las efervescencias
cuando se me exigía una temporalidad opaca,
como un sombrero de fieltro de los años cuarenta
o como un sobretodo encima de los hombros de un
            sobrenada:

Entonces sí se me hubiera concedido un pequeño plazo
antes de que comenzaran los amotinamientos
y no estuviera flotando en el Mar de los Zargazos
una loca con el cuello estrangulado.-

                                                     Sonia Manzano

Imágenes: pinturas de la artista plástica peruana Tilsa Tsuchiya (Puerto Supe, 1929-Lima, 1984). Pintora y grabadora. Obras: "Smallmito del guerrero", "Canto de guerra santa" y "Músicos".

  

martes, 21 de febrero de 2012

La poesía es destierro, al origen

Poesía de Jeannette Lozano Clariond:

LO REAL

Tus ojos, eso es lo real. Lo demás,
arde y no sabe. Un sol
me abraza en tu caricias,
alumbra
el paso del petróleo
en los corredores.
Tengo la grata idea de ceder
a la transparencia de una alegría carnal:
obedezco las luces del viento,
pero mi voz no escucha,
sólo anhela.
Mi suelo ama tus ojos,
cada beso en mi cuerpo,
el blandor de tu paso de nieve.
Bajo las sábanas
evaporándose lo fugaz permanece de los días.-

SIGNOS

"De las piedras profundas
un agua cristalina
refleja el oro y el bronce,
la cara del buey,
las puertas y los nardos
que tu partida
deshacía"

Jeannette Lozano Clariond: (México, 1949): Poeta y traductora mexicana. Licenciada en Filosofía. Master en Metodología de la Ciencia. Master en Letras españolas. Ha publicado "Mujer dando la espalda" que fue Mención en el Premio Nacional de Poesía 1993, "Newaráriame" (1996), "Desierta memoria" que obtuvo el Premio Nacional de Poesía Efraín Huerta 1996, "Todo antes de la noche" (2000), "Amonites" (2003), "Siete visiones" (2004). Su último libro es bilingüe Inglés-español "Los momentos del agua" (2008) y fue presentado en Texas, EE.UU. Su obra ha sido traducida al inglés, francés, italiano y rumano. Se desempeña como Miembro Permanente del Consejo para la Cultura de Nuevo León, México. Lleva traducida más de veinte obras de poesía y ensayo.

"Me alejé, recogí las cerezas, la miel, la perdiz que guardo
para tí.
Para ti florece la blancura
sobre la colina de Ishtar.

Ven, quiero ver tu cuerpo
en la fosa fresca que besaré.
Los años, luz tenue de estanque,
son apenas duración.

Bésame, tu bendición
es destino poblado de pájaros".

*************************

"No había voz
ni brasa que me elevara,
mi seno al miedo cada noche,
al desamor mi sed.

Breve es el amor
y largo el camino que lo cultiva".

**************************

"En la tarde de su descenso
los vados filtran las hojas,
la niebla se desparrama,
mi madre se deja asir".

                                                Jeannette Lozano Clariond

Imágenes: pinturas del artista plástico uruguayo Calos Perez Vilaró (Montevideo, 1932)

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lunes, 20 de febrero de 2012

Uno vuelve a subir las escaleras...

Poesía de Fina García Marruz:

" Uno vuelve a subir las escaleras
de su casa perdida (ya no llevan
a ningún sitio), alguien nos llama
con una voz querida, familiar.
Pero ya no hace falta contestarle.
La voz sola nos llama, suficiente,
cual si nada pudiera hacerle daño,
en el pasillo inmenso. Una lluvia
que no puede mojarnos, no se cansa
de rodear un día preferido.
Uno toca la puerta de la casa
que le fue deparada a nuestras manos
mortales, como un tímido consuelo".-

***********************

"El que solía visitarnos, el que era
de todos más amado, suave y vuelve
a la sala sencilla, cada día
más real y más leve, ya de humo.
¿Cuándo tocó la puerta? No podemos
recordarlo. Estaba ahí, estaba!
Y no se irá jamás si puede irse.
No nos trae la memoria las palabras
del adiós. Sólo podrá volverse
por la puerta de un ruido, de un llamado
de ese mundo que borra, ignora y vence".

Fina García Marruz:
(La Habana, 1923). Poeta cubana. Publicó sus primeros poemas en la década de los años cuarenta siendo parte del grupo "Orígenes" formado por Lezama Lima. En 1961 obtuvo el Doctorado en Ciencias Sociales dedicándose desde entonces a la investigación literaria colaborando con distintos medios en el campo de la poesía y la crítica literaria. En 1990 publicó "Créditos de Charlot" con el que obtuvo el Premio Nacional de la Crítica. El año pasado fue galardonada con el XX Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana. Antes había obtenido: "La Orden Alejo Carpentier", El Premio Nacional de Literatura (1990),
el Premio de Poesía Pablo Neruda en 2007 y el Premio Federico García Lorca en el 2011. Su extensa obra ha sido traducida a varios idiomas. El mes pasado, enero de 2012, y a los 89 años fue distinguida con el Doctorado Honoris Causa de la Universidad Central de Las Villas, Cuba. Acto que contó con la presencia de Roberto Fernandez Retamar, miembros del gobierno, intelectuales y numerosos diplomáticos acreditados en la isla.


CINE MUDO

No es que le falte
el sonido,
es que tiene
el silencio.-

SABORES

En una trattoría
de callecita apartada
en nuestra primera noche
de Roma. Barre el portal
un niño de Amicis.
Anota el padre la orden,
la madre, al fondo, cocina.
Consuela la minestrona
de frío y fiebre.
Entramos al corazón
de la familia.-

Imágenes: pinturas del artísta plástico cubano Eduardo Abela (La habana, 1889-1965). Obras:
"El Triunfo de la rumba", "Niña con pájaros" y "Guajiros".



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domingo, 19 de febrero de 2012

Hablar del amor

Poesía de Piedad Bonnett Vélez:

CANCIONES DE AUSENCIA

Aquí dijiste:
"Son hermosos
los ojos húmedos de los caballos".
Aquí: "Me encanta el viento".
Desando yo tus pasos, revivo las palabras.
Y te amo en la baldosa que pisaste,
en la mesa de pino
que aún guarda la caricia de tu mano,
en el estropeado cigarrillo
olvidado en el fondo de mi bolso.
Recorro cada calle que anduviste
y sé
que amaste este abedul y esta ventana.
Aquí dijiste:
"Así soy yo,
como esa música
triste y alegre a un mismo tiempo".
Y te amo
en el olor que tiene mi cuerpo de tu cuerpo,
en la feliz canción
que vuelve y vuelve y vuelve a mi tristeza.
En el día aterido
que tú estás respirando no sé dónde.
En el polvo, en el aire,
en esa nube
que tú no mirarás,
en mi mirada
que te calcó y fijó en mi más triste fondo,
en tus besos sellados en mis labios,
y en mis manos vacías
pues eres hoy vacío
y en el vacío te amo.-

Piedad Bonnett Vélez: (Colombia, 1951). Poeta, dramaturga y traductora colombiana. Licenciada en Filosofía y Letras de la Universidad de Los Andes y de la Escuela de Investigación Lingüística y Literaria de Madrid. Es docente universitaria. Su primer libro de poesía " De Círculo y ceniza" (1989)recibió la Mención de Honor en el Concurso Hispanoamericano de Poesía Octavio Paz. También ha publicado: "Nadie en casa" (1994), " Ese animal triste" (1996), " Todos los amantes son guerreros" (1998) y "Tretas del débil" (2004). En el 2002 publicó su primera novela "Después de todo".

"No me culpes,
por rondar tu casa como una pantera
y husmear en la tierra tus pisadas.
Por traspasar tus muros,
por abrir agujeros para verte soñar.
Por preparar mis filtros vestida de hechicera,
por recordar tus ojos de hielo mientras guardo
entre mis ropas un punzón de acero.
Por abrir trampas

y clavar cuchillos en todos los caminos.
Por salir en la noche a la montaña
por gritar tu nombre
y por manchar con él los blancos paredones
de las iglesias y los hospitales.
Hay en mí una paloma
que entristece la noche con su arrullo.
Mi noche de blasfemias y de lágrimas."

                                       Piedad Bonnett Vélez

Imágenes: pinturas del artista español Juan Gris (1887-1927). Junto con Picasso y Braque, uno de los máximos representantes del cubismo-


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viernes, 17 de febrero de 2012

"Caminás, caminás, estás a un paso..."

Poesía de Luis Tedesco:

CIUDAD NARCOTIZADA, FRAUDULENTA,    (Fragmento)

ladina, fugitiva, resignada,

ciudad de sus patriotas usureros,
ciudad de impostaciones imperiales,
caminás, caminás, el aire hiede,

caminás, caminás, estás a un paso,
estás a media cuadra, estás llegando,

sos el número vivo del sistema,
el servidor sufriente, el accionista,
el semisocio anónimo,
el proliferador amenazado,

caminás en la city procelosa,
a punto de llorar, desesperado,
una rata entre mármoles voraces,

fichado,
deletreado, irreconocible,

rememorando el síncope indeciso
de tus noches pendientes del mercado,

con tu glándula pineal de clase media
en el yo-pienso-existo-desemboco
en lo demoledor de la obediencia,

esa mercancía,
ese libre manejo intestinal
en el místico fajo de tu vientre,
tenés identidad,
tenés el plazo fijo renovado,

tenés el envión psíquico, tu ego,
la especie preservando lo fecal,
la predisposición, el secador del alma,
la entidad prenatal que navegaba
cautiva en las derivas de la forma,

alguien te busca, alguien que no fuiste,

caminás, caminás, un cuerpo magro
el aire cruza con temblor de manto,

fui provinciano, dice, acaso poeta,
en las noches que fueron de mi vida
celebré la recóndita añoranza
del poema en las lámparas del alba,
y caminé bajo la dócil lluvia
como palabra de ansiedad dichosa
sobre el antiguo texto que perdura,

vi su voz la incansable cercanía,
el galopar eterno de sus dioses,
vi mi provincia de luz anciana,

los brazos demorados en la tierra,
la fronda material de aquellos campos
y el ocio estremecido en el cariño
fueron sueño, similitud intensa,

amor mio, dijiste alguna vez,
no hay yo sin vos en mí,
no hay límites ni tropas ni alambrados
para este corazón descamisado,

amor mio, dijiste alguna vez,
dos palabras como alas en combate,

caminás en la city cavernosa,
cada mirada es polvo de pupilas,
cada cara se añade con tu cara
al paciente espectral que crece dentro.-

(Fragmento. De "Aquel corazón descamisado")

Luis Tedesco:
(Buenos Aires, 1941). Poeta argentino.Seguramente uno de los más grandes poetas argentinos vivos. Actualmente, después de haber trabajado en importantes editoriales, es Director de Nuevohacer, Grupo Editor Latinoamericáno, también edita la revista semestral "Hablar de Poesía".
Es autor, entre otros, de los libros: "Los objetos del miedo" (1970),            " Cuerpo" (1975), "Paisajes" (1978), " Reino sentimental" (1985), "Vida privada" (1995), "La Dama de mi mente" (1998), "En la maleza" (2000), etc. Su más reciente libro de poesía es "Lomas del Mirador" (2009).
Varios críticos y medios literarios han señalado a "Los objetos del miedo" como el mejor libro de poesía publicado en los últimos veinte años.

Imágenes: pinturas del artista plástico argentino Raul Soldi (1905-1994), obras:
"Malabarista" y "El Tango en París".


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jueves, 16 de febrero de 2012

Estar de pie en la tierra

Poesía de Jorge Teillier:

"Un vaso de cerveza,
una piedra, una nube,
la sonrisa de un ciego
y el milagro increíble
de estar de pie en la tierra."

 DESPEDIDA

Me despido de mi mano
que pudo mostrar el paso del rayo
o la quietud de las piedras
bajo las nieves de antaño.

Para que vuelvan a ser bosques y arenas
me despido del papel blanco y de la tinta azul
de donde surgían ríos perezosos,
cerdos en las calles, molinos vacíos.

Me despido de los amigos
en quienes más he confiado:
los conejos y las polillas,
las nubes harapientas del verano,
mi sombra que solía hablarme en voz baja.

Me despido de las virtudes y de las gracias del planeta:
los fracasados, las cajas de música,
los murciélagos que al atardecer se deshojan
de los bosques de casa de madera.

Me despido de los amigos silenciosos
a los que sólo les importa saber
dónde se puede beber algo de vino
y para los cuales todos los días
no son sino un pretexto
para entonar canciones pasadas de moda.

Me despido de una muchacha
cuya cara suelo ver en sueños
iluminada por la triste mirada de linternas
de trenes que parten bajo la lluvia.

Me despido de la memoria
y me despido de la nostalgia
-la sal y el agua
de mis días sin objeto-

y me despido de estos poemas:
palabras, palabras -un poco de aire
movido por los labios- palabras
para ocultar quizás lo único verdadero:
que respiramos y dejamos de respirar.-

(de "El árbol de la memoria", 1961)

Jorge Teillier: (Lautaro,1935-Viña del Mar,1996)
Poeta chileno. Ejerció la docencia y el periodismo. Sus inquietudes literarias lo llevaron a recorrer varios países de América y Europa. Fue galardonado con importantes premios entre los que se destacan: Premio Gabriela Mistral y Premio Alerce. Fue traducido a más de diez idiomas. Entre sus principales publicaciones se destacan: "Para ángeles y gorriones" (1969), "El árbol de la memoria" (1961), "Poemas del país de nunca jamás" (1963), "Crónica del forastero" (1968), "Cartas para reinos de otras primaveras" (1985), "El Molino y la hoguera" (1993). Tiene una publicación póstuma "En el mudo corazón del bosque" (1997).

MELUSINA

Infiel como el ala de los pájaros infieles
tu siempre serás mia:
los eucaliptus sangraban,
un caballo ciego fua a agonizar entre los rieles
porque no quería ver el fin de nuestro amor
mientras se marchitaban los dedales de oro
sembrados por un loco.
Tu siempre serás mia.
Infiel como el ala de los pájaros infieles.-

(de "Para un pueblo fantasma", 1978)

Imágenes: pinturas de los artistas plásticos chilenos: Carlos Ampuero (Santiago de Chile, 1965). Ha realizado importantes murales en Inglaterra con una pintura metafísica y Alfredo Valenzuela Puelma (1856-1909). Se perfeccionó en París influenciado por el impresionismo. Perteneció al grupo de "Los cuatro maestros" de gran influencia en la segunda mitad del siglo XIX y principios del XX. 

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"Creí verte surgir como una isla"- Olga Orozco

......................................
"Sin embargo
ahora mismo
o alguna vez
no sé
quién sabe
puede ser
a través de las dobles espesuras
que cierran la salida
o acaso suspendida por un error
de siglos en la red del instante
creí verte surgir como una isla
quizás como una barca entre las nubes
o un castillo en el que alguien canta
o una gruta que avanza tormentosa
con todos los sobrenaturales fuegos encendidos.

¡Ah las manos cortadas,
los ojos que encandilan y el oído que atruena!
¡Un puñado de polvo mis vocablos!"

(de "Densas velas te cubren, poesía")

Olga Orozco: (Toay, La Pampa, 1920-Buenos Aires, 1999). Poeta argentina. Una de las más importantes poetizas argentinas y latinoamericánas del siglo XX. De una obra completamente original que se caracteriza por una inteligencia sutil, con una visionaria imaginación pródiga en expresiones, siendo sus temas frecuentes la evocación de la niñez, la adolescencia como época de develación o en última instancia, el recurso de la memoria en donde el tiempo parece a resguardo.
En la década del 80 cuando intentó describir cómo se podía presentar la poesía al lector, dijo: "una criatura alucinada con la cabeza sumergida en una nube de insectos zumbadores", porque para Olga Orozco la poesía no se podía abarcar con ninguna definición. Era inaprensible. Era una sensación. Un género que espera para sí expresar lo inexpresable.

ESA ES TU PENA

Esa es tu pena.
Tiene la forma de un cristal de nieve que no podrá existir si no existieras
y el perfume del viento que acarició el plumaje de los amaneceres que no vuelven.
Colócala a la altura de tus ojos
y mira cómo irradia con un fulgor azul de fondo de leyenda,
o rojizo, como vitral de insomnio ensangrentado por el adiós de los amantes,
o dorado, semejante a un letárgico brebaje que sorbieran los ángeles.
Si observas al trasluz verás pasar al mundo
rodando en una lágrima.
Al respirar exhala la preciosa nostalgia que te envuelve,
en un vaho entretejido de perdón y lamentos que te convierte en reina del reverso del cielo.
Cuando la soplas crece como si devorara la íntima sustancia de una llama
y se retrae como ciertas flores si la roza cualquier sombra extranjera.
No la dejes caer ni la sometas al hambre y al veneno;
sólo conseguirías la multiplicación, un erial, la bastarda maleza en vez de olvido.
Porque tu pena es única, indeleble y tiñe de imposible cuanto miras.
No hallarás otra igual, aunque te internes bajo un sol cruel entre columnas rotas,
aunque te asuma el mármol a las puertas de un nuevo paraíso prometido.
No permitas entonces que a solas la disuelva la costumbre, no la gastes con nadie.
Apriétala contra tu corazón igual que a una reliquia salvada del naufragio:
sepúltala en tu pecho hasta el final, hasta la empuñadura.-


De la extensa obra de Olga Orozco merecen destacarse: "Las Muertes" (1951), " Los juegos peligrosos" (1962), "La Oscuridad es otro sol" (1967), "Museo salvaje" (1974), "Cantos a Berenice" (1977), "Mutaciones de la realidad" (1979), "La Noche a la deriva" (1984), "En el revés del cielo" (1987), "Con esta boca, en este mundo" (1994), "Últimos poemas" (2009), la antología "Eclipses y fulgores", etc.
Obtuvo, entre otros, Primer Premio Municipal de Poesía (1963), Gran Premio del Fondo Nacional de las Artes (1980),  Gran Premio de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores (1986), Premio Nacional de Poesía (1988), Premio de Literatura Latinoamericano Juan Rulfo (México,1988), Premio Konex de Honor (2004), etc.

Imágenes: pinturas de la artista plástica rusa Natalia Goncharova (Rusia, 1881-París, 1962)
impulsora de la vanguardia del cubo-futurismo.
Obras: "Autoretrato con flores" y "Abstracción"



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miércoles, 15 de febrero de 2012

Siempre estará la noche, mujer

Poesía de Gonzalo Rojas

RETRATO DE MUJER

Siempre estará la noche, mujer, para mirarte cara a cara
Sola en tu espejo, libre de marido, desnuda
con la exacta y terrible realidad del gran vértigo
que te destruye. Siempre vas a tener tu noche y tu cuchillo,
y el frívolo teléfono para escuchar mi adiós de un solo tajo.

Te juré no escribirte; por eso estoy llamándote en el aire
para decirte nada, como dice el vacío: nada, nada,
sino lo miso y siempre lo mismo de lo mismo
que nunca me oyes, eso que nunca me entiendes nunca,
aunque las venas te arden de eso que estoy diciendo.

Ponte el vestido rojo que le viene a tu boca y a tu sangre,
y quémame en el último cigarrillo del miedo
al gran amor, y vete descalza por el aire que viniste
con la herida visible de tu belleza. Lástima
de la que llora y llora en la tormenta.

No te mueras. Voy a pintarte tu rostro en un relámpago
tal como eres: dos ojos para ver lovisible y lo invisible,
una nariz de arcángel y una boca de animal y una sonrisa
que me perdona, y algo sagrado y sin edad
que vuela en tu frente,
mujer, y me estremece, porque tu rostro es rostro
del espíritu.

Vienes y vas, y adoras al mar que te arrebata con su espuma,
y te quedas inmóvil, oyendo que te llamo en el abismo de la noche, y me besas lo mismo que una ola.
Enigma fuiste. Enigma serás. No volarás
conmigo. Aquí mujer, te dejo tu figura.-

Gonzalo Rojas: (Arauco, 1917-2011) Poeta chileno. Estudió Derecho y literatura en el Instituto Pedagógico de la Univ, de Chile. Ejerció la docencia en EE.UU, Alemania y Venezuela. Perteneció al grupo surrealista reunido en torno a la revista "Mandrágora" 1938-1943. Tras el golpe militar de 1973 estuvo exiliado en Alemania y Venezuela.
Recibió numerosos premios internacionales, entre los que se cuentan: Premio Sociedad de Escritores de Chile (1946), Premio Reina Sofía de Poesía de España (1992), Premio Nacional de Literatura de Chile (1992), Premio José Hernández de Argentina (1992) Y Premio Cervantes de Literatura (2003). Es uno de los más grandes poetas chilenos del siglo XX.

LOS COMPLICES

Te decía en la carta
que juntar cuatro versos
no era tener el pasaporte a la felicidad
timbrado en el bolsillo,
y otras cosas más o menos serias
como dándote a etender
que desde antiguamente soy tu cómplice
cuando bajes a los arsenales de la noche
y pones toda tu alma
y la respiración
perfectamente controlada,
por mantener en pie tus rebeliones
tus milicias secretas
a costa de ese tiempo perdido
a comerte las uñas, en mantener a raya
tus palpitaciones,
en golpearte el pecho por los malos sueños,
y no sé cuántas cosas más
que, francamente, te gastan la salud
cuando en el fondo
sabes que estoy contigo
aunque no te vea
ni tome desayuno en tu mesa
ni mi cabeza amanezca en tu pecho
como un niño con frío,
y eso no necesita escribirse.-

Gonzalo Rojas publicó "La miseria del hombre" en 1948. Recién 16 años después publicó su segundo libro "Contra la muerte" (1964), y seguirán, entre otros, "Transtierro" (1979), "Críptico y otros poemas" (1980), "Del relámpago" (1981), "Desocupado lector" (1990), "Cinco visiones" (1992), etc.
Su libro "Del Agua" (2007) fue el Regalo Oficial del Gobierno de Chile a los Presidentes y Jefes de Estado asistentes a la XVII Cumbre Iberoamericána, celebrada en octubre de 2007 en Santiago de Chile. Falleció el año pasado después de un corta enfermedad.

Imágenes: pinturas del artista francés Edouard Manet (1832-1883). De gran influencia en los iniciadores del impresionismo.


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martes, 14 de febrero de 2012

Si es posible el poema es posible la vida

Poesía de Miguel Oscar Menassa

NADA ME ESPERA

Nada me espera en esta solemne tarde de fin de verano.
Nadie acoge en su lecho a quien sabe que estamos condenados a vivir.
Aspiro el humo de un cáncer mortal, y veo, es un decir poético, nuestra
sangre fortaleciendo pequeñas palabras
producidas por el azar de las combinaciones.
Reconozco: morir no quiero aunque esa sea la combinación perfecta.
Reconozco: quiero vivir mejor, en ese mundo prometido de hermanos
donde mis brazos y mis palabras pertenezcan a un mismo cuerpo.
Reconozco el dolor, reconozco los sobresaltos.
Reconozco la impiedad de la justicia. Sé que alguno de nosotros está
muriendo cada día.
Reconozco vivir en un mundo donde habrá mierda para todos.
Reconozco no saber claramente quienes son mis hermanos.
La nada atraviesa mi corazón.
Reconozco que mi paz es efímera, soy violentado permanentemente por
un vicio imperdonable. quiero ser escritor. Una combinación de
habladurías y desencantos, pero por favor no me maten, tratemos de
averiguar si sirvo para algo.

Lo escribiré todo porque lo vi todo.

Reconozco que tengo una esperanza de perdón.
Piedad para quien indefenso frente a la catástrofe,
sólo atinó a no cerrar
los ojos.
Reconozco que tengo una esperanza de gloria.
Gloria para quien
obnubilado por los olores del hongo atómico,
sobrevivió a la matanza.
Reconozco haber sumergido mi alma en ciertas drogas.
Reconozco no haber sido alterado jamás.
Mi represión es sublime.
Soy un profesional del alma. Intacto y frío
paseo mi mirada por el horror.
Soy el desperdicio de una sociedad en crecimiento.
Sabio de la nada.
Reconozco no saber nada acerca de lo que escribo.
La violencia a la cual soy sometido debe ser investigada.
Debe investigarse de que maldita perversión del Hombre
me quieren
hacer responsable.-

Miguel Oscar Menassa: (Buenos Aires, 1940). Poeta, Psicoanalista y cineasta argentino. Se radicó desde 1976 en Madrid adonde viajó exiliado, perseguido por la dictadura militar de Argentina. En 1991 publica "Pequeña historia". Funda la Editorial Grupo Cero y su dedicación a la cuestión de la transmisión del psicoanálisis lo lleva a la fundación de su propia escuela en 1981, en la cual actualmente es el Director. Aforismos como: "Cuando todo está destruído la única posibilidad es poética", son fundamentos ideológicos de su prolífera producción: libros, canciones, películas y cuadros. Publicó en poesía, entre otros, "La Ciudad se cansa" (1963), "Canto a nosotros mismos" (1978), "La patria del poeta" (1991), "La murga del solo" (1991), "Yo pecador" (1994), "Amores perdidos" (1995), "Llantos del exilio" (2001), "La maestría y yo" (2007), etc.

Imágenes: pinturas del artista ruso Marc Chagall (1887-1985): "La Rama" y "La Mujer y la rosa"


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lunes, 13 de febrero de 2012

Si yo tuviera un hijo le enseñaría mi retrato

Poesía de Jaime Sabines:

A ESTAS HORAS, AQUÍ

Habría que bailar ese danzón que tocan en el cabaret de abajo,
dejar mi cuarto encerrado
y bajar a bailar entre borrachos.
Uno es un tonto en una cama acostado,
sin mujer, aburrido, pensando,
sólo pensando.
No tengo "hambre de amor", pero no quiero
pasar todas las noches embrocado
mirándome los brazos,
o, apagada la luz, trazando líneas con la luz del cigarro.
Leer, o recordar,
o sentirme tufos de literato,
o esperar algo.
Habría que bajar a una calle desierta
y con las manos en los bolsillos, despacio,
caminar con mis pies e irles diciendo:
uno, dos, tres, cuatro...
Este cielo de México es oscuro,
lleno de gatos,
con estrellas miedosas
y con el aire apretado.
(Anoche, sin embargo, había llovido
y era fresco, amoroso, delgado.)
Hoy habría que pasármela llorando
en una acera húmeda, al pie de un árbol,
o esperar un tranvía escandaloso
para gritar con fuerzas, bien alto.
Si yo tuviera un perro pudiera acariciarlo.
Si yo tuviera un hijo le enseñaría mi retrato
o le diría un cuento
que no dijera nada, pero que fuera largo.
Yo ya no quiero, no, yo ya no quiero
seguir todas las noches vigilando
cuándo voy a dormirme, cuándo.
Yo lo que quiero es que pase algo, que me muera de veras
o que de veras esté fastidiado,
o cuando menos que se caiga el techo
de mi casa un rato.

La jaula que me cuente sus amores con el canario.
La pobre luna, a la que todavía
le cantan los gitanos,
y la dulce luna de mi armario,
que me digan algo,
que me hablen en metáforas, como dicen
que hablan,
este vino es amargo,
bajo la lengua tengo un escarabajo.

¡Qué bueno que se quedara mi cuarto
toda la noche solo,
hecho un tonto, mirando!.-

Jaime Sabines
(Chiapas, 1926-México DF, 1999). Poeta mexicano. Inició sus estudios de Filosofía y Letras y allí nomás publicó "Haral" a los 23 años. Su obra tiene un marcado acento informal que lo convierte en un poeta de todos los tiempos. Su verso sentido nos hace viajar por un mundo de realidades vividas. Entre sus influencias literarias se cuentan Rafael Alberti, Pablo Neruda, Aldous Huxley y James Joyce. En 1952 aparece su segundo libro "Adán y Eva", en 1957 se publica la primera edición de Yuria, "Maltiempo" es de 1972.
En 1985 recibió el Premio Nacional de Ciencias y Artes y en 1994 el Senado de la República lo condecoró con la medalla Belisario Dominguez. Por su libro "Fragmentos de sombra" antología de su poesía traducida al inglés, obtuvo el Premio Mazatlán de Literatura 1996. Es considerado uno de los grandes poetas mexicanos del siglo XX, su último libro fue "Los amorosos" en 2009.

10

Es un mal sueño largo,
una tonta película de espanto,
un túnel que no acaba
lleno de piedras y de charcos.
¡Qué tiempo éste, maldito,
que revuelve las horas y los años,
el sueño y la conciencia,
el ojo abierto y el morir despacio!.-

                                           Jaime Sabines

Imágenes: pinturas de México: Diego Rivera (1886-1957) "La Fiesta del maíz" mural; José Clemente Orozco "Durmiendo" (1930) y Rufino Tamayo (1919-1999) "Los amantes".

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domingo, 12 de febrero de 2012

28 años sin Julio, y un poema

Julio Cortázar: el 12 de febrero de 1984 (hace 28 años), moría de leucemia en París.
Nuestro homenaje a ese inmenso cronopio, Padrino Honorario del blog, con uno de sus bellos poemas:

OBJETOS PERDIDOS

Por veredas de sueño y habitaciones sordas
tus rendidos veranos me aceleran con sus cantos
           Una cifra vigilante y sigilosa
va por los arrabales llamándome y llamándome
pero qué falta, dime, en la tarjeta diminuta
donde están tu nombre, tu calle y tu desvelo
si la cifra se mezcla con las letras del sueño,
si solamente estás donde yo no te busco.
            Mendoza, Argentina 1944
            La mufa
            Vos ves la Cruz del Sur,
respirás el verano con su olor a duraznos,
            y caminás de noche
mi pequeño fantasma silencioso
            por ese Buenos Aires,
por ese siempre mismo Buenos Aires.
            Quizá la más querida

Me diste la intemperie,  
la leve sombra de tu mano
            pasando por mi cara.
Me diste el frío, la distancia,
el amargo café de medianoche
            entre mesas vacías.

Siempre empezó a llover
en la mitad de la película,
la flor que te llevé tenía
una araña esperando entre los pétalos.

             Creo que lo sabías
y que favoreciste la desgracia.
Siempre olvidé el paraguas
antes de ir a buscarte,
el restaurante estaba lleno
y voceaban la guerra en las esquinas.

Fui una letra de tango
para tu indiferente melodía
             Una carta de amor.
Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo

como un perro que pasa,
una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
              el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mío,

todo eso es tan poco
yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.-

                                       Julio Cortázar


Tumba de Cortázar en Montparnasse, París, junto a su compañera Carol Dunlop. Sobre la lápida la imagen de un cronopio.

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viernes, 10 de febrero de 2012

El despertar de Alejandra Pizarnik

Alejandra Pizarnik: (Buenos Aires, 1936-1972). Poeta argentina, una de las voces más representativas de la generación del sesenta y considerada como una de las poetas liricas y surrealistas más importantes de latinoamérica. Su obra sigue influyendo en los escritores actuales. A pesar de morir joven (se suicidó a los 36 años), dejó una obra importante. El poema que acompaña esta nota lo escribió a los veinte años,  y se publicó en "Las aventuras perdidas" (1958). Un año antes, ya había publicado el libro "La Tierra más ajena" y uno después "La Última inocencia".

EL DESPERTAR

Señor La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios

Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido adonde la muerte
enseña a vivir a los muertos

Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay monstruos
que beben de mi sangre

Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.

Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada

Señor
He consumido mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue

¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde

Señor
arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y he devorado mis esperanzas

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo.-


                                          Alejandra Pizarnik

Imágenes: pinturas de René Magritte (1898-1967). Artista plástico belga, uno de los máximos representantes del surrealismo.


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