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sábado, 30 de julio de 2011

Mujer, poeta, entrerriana y anarquista

Emma Barrandéguy: (Gualeguay, Argentina 1914-2006). Poeta, periodista, escritora. Comenzó a escribir desde muy joven. Participó en los grupos de apoyo a los republicanos durante la Guerra Civil Española y fue la única mujer en Claridad, otro grupo que reunió a escritores con preocupaciones políticas. En 1937 se radicó en Buenos Aires donde trabajó en el diario Crítica. Fue además traductora. A mediados de los 80 volvió a su ciudad natal y comenzó a ordenar su obra. Su libro "Poemas 1934-35" apareció en una pequeña edición de 56 ejemplares. El ideario anarquista es evidente:  Barrandéguy interpela al campesino sin conciencia de clase, evoca a Lenin y fundamentalmente al 1° de mayo y ataca a sitios emblemáticos de la economía capitalista. Los temas y el lenguaje comienzan a cambiar un poco en la serie siguiente "Poemas 1933-1943" donde Irene Weiss señala "Una voz femenina que se autodescubre, que sale de su encierro para volcarse al mundo". "La literatura que hago -anotó Barrandéguy en "Refracciones"- siempre ha tenido que ver conmigo misma, que es lo mismo que decir que  que he fracasado en liberarme del espejo". El ejemplo más evidente al respecto puede ser "Habitaciones", novela, autobiografía y crónica social a la vez, donde rememoró su iniciación literaria y los años de juventud, la militancia política y la vida en Buenos Aires, y sus experiencias amorosas con otras mujeres en contraste con un matrimonio desastroso.

            REFRAN

      Por que has dicho:
"El que mucho abarca poco aprieta".
      ¡Aprieta qué!
Aprieta el acopio de las cosas.
Quisiera en cambio no poseer nada
más allá del secreto silencioso de las lámparas.
     Aprieta tú en tu mano
     aquello que adquiriste.
Aprieta lo especial, lo que autoriza,
     aprieta tú el sumario
y déjame abarcar la nube,
la rama, el rumor de los cables,
     el vuelo, el mar,
la receta del bizcochuelo,
los bolsillos del niño
y también el cobro de la quincena.
     Déjame abarcarlo todo
     y no retener nada
ya que debo irme con las manos vacías
     como vine.
Te dejo medir el gesto que conviene,
acumular los recibos y las planillas.
Me encontrarás en el frigorífico,
en la simetría de las plumas,
en el derrumbe de las jerarquías
o mirando el cielo de noviembre
cuando es de día a la salida de la oficina.
Mi respuesta tiene la única vulgar certeza:
     dentro de cincuenta años,
todos los de mi edad estaremos muertos.
Y tu cargo será ocupado por otro.
     Déjame pues.
     Mientras,
déjame terminar de leerlo.
Para ir abarcándolo todo
     para ir cada día
apretando en mis manos menos cosas.-


     EL AMOR TRISTE

Vamos, vamos a cerrar las ventanas,
no deben vernos ni los vecinos ni las estrellas.
El amor es así, amigo de lo apartado.
Aunque a veces también suele
tomarse de las manos y salir por los caminos.

Pero nosotros tenemos miedo
y nuestro amor no puede salir por los caminos.

¿Por qué ahora lo pienso?
Antes el deseo me empequeñecía
todo rechazo y toda precaución.
Ahora vivo persiguiendo este deseo insaciado
y viejo y lúcido y triste.
Y nada se vuelve para mi sencillo.

Nuestro amor está ahí, sin embargo
pero no podemos sonreírnos por la calle.

La ternura rodea todo lo que tocamos, es cierto,
pero no es bastante, no es bastante.

Y el áspero goce nos redime.
Sin embargo ven, vamos
vamos a cerrar la ventana.-

La edición del libro "Poesías Completas",(2010) Ediciones Del Copista, con prólogo de Irene Weiss incluye los cuatro libros publicados por Emma Barrandéguy; y además recupera 125 textos que estaban inéditos en donde la poeta indaga en torno a la búsqueda amorosa, las convenciones sobre la sexualidad y las posibilidades que puede ofrecer la literatura respecto de la formalización de la experiencia. Es que como ella misma lo dijo en una de sus últimas notas, el descubrimiento de la literatura coincidió con el descubrimiento de la sexualidad, y ambas quedaron asociadas con lo oculto y prohibido. Contra las maneras de las relaciones sociales, "la literatura comenzó a aparecérseme como el único universo verdadero, donde la hipocresía era desnudada". Tal vez por eso, en "Posición de mujer" uno de los poemas con que comienza una serie, Barrandéguy señala su objeto poético: "Cantar con la segura independencia con que lo hacen los hombres/ sería la gran alegría".

                         (FRAGMENTO)

          "Descalzo entró en mi cuarto,
            llovía y estaba acostada.
            Me levanté y salimos en el auto.
            El estaba triste, había llorado
            por un desamor.
            El sabía, sin embargo, que yo soñaba
            con un imposible amor
            para mis años,
            pero yo sabía también que a él
            eso lo ponía contento."

Los poemas seleccionados de Emma Barrandéguy, pertenecen a "Poesías Completas" (2010). Citas de nota de Osvaldo Aguirre a Irene M. Weiss (febrero 2010), sobre la poeta entrerriana, titulada "Los inéditos de una poeta anarquista".-

Las imágenes, pinturas de Jean-Marie Basquiat.

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jueves, 28 de julio de 2011

"Nací para poeta o para muerto", Gloria Fuentes

NACI PARA POETA O PARA MUERTO

Nací para poeta o para muerto,
escogí lo difícil
-supervivo de todos los naufrágios-
y sigo con mis versos,
vivita y coleando.
Nací para puta o payaso,
escogí lo difícil
-hacer reir a los clientes deshauciados-,
y sigo con mis trucos,
sacando una paloma del refajo.

Nací para nada o soldado
y escogí lo difícil
-no ser apenas nada en el tablado-,
y sigo entre fusiles y pistolas
sin mancharme las manos.-

Gloria Fuentes: (Madrid, 28 de julio de 1917-Madrid 1998). Hace hoy, 94 años nacía la poeta española. En Lavapies, un modesto barrio de Madrid, su madre era costurera y su padre portero. Su interés por las letras comenzó a la temprana edad de cinco años cuando escribía y dibujaba sus propios cuentos. A los 17 dió forma a su primer libro de poemas "Isla Ignorada". Ella siempre se definió como "politicamente descolarizada". El humor de Gloria Fuentes es una forma crítica de deconstruir la realidad y descubrir la verdad de las cosas. La Guerra Civil dejó una profunda huella en ella. El antibelicismo y la protesta contra lo absurdo de la civilización está presente en su poesía de forma categórica. Entre 1940 y 1953 comenzó a colaborar en diversas revistas infantiles. Dirigió la revista poética "Arquero" entre 1950 y 1954 junto a Antonio Gala. En 1961 obtuvo la Beca Fulbright en EE.UU para impartir clases de Literatura Española en la Univ. de Bucknell. Dijo en esa ocasión: "la primera vez que entré a una universidad fue para dar clases".

LA GENTE DICE

La gente dice:
"pobres tiene que haber siempre"
y se quedan tan anchos
tan estrechos de miras,
tan vacíos de espíritu,
tan llenos de comodidad.
      Yo aseguro
      con emoción
que en un próximo futuro
sólo habrá pobres de vocación.-

                                   EL CORAZON DE LA TIERRA

                                  El corazón de la tierra
                                  tiene hombres que le desgarran.
                                  La tierra es muy anciana.
                                  Sufre ataques al corazón
                                      -en sus entrañas-.
                                  Sus volcanes laten demasiado
                                  por exceso de odio y de lava.

                                  La tierra no está para muchos trotes
                                        está cansada.
                                  Cuando entierran en ella
                                        niños con metralla
                                        le dan arcadas.-  

EN LAS NOCHES CLARAS

En las noches claras,
resuelvo el problema de la soledad del ser.
Invito a la luna y con mi sombra somos tres.-

AUTOEUTANASIA SENTIMENTAL

Me quité de en medio
por no estorbar,
por no gritar
más versos quejumbrosos.
Me pasé muchos días sin escribir,
          sin versos,
sin comer más que llanto.-

AUNQUE NOS MURIERAMOS AL MORIRNOS

Aunque nos muriéramos al morirnos,
le va bien a ese trance la palabra: Muerte.

Muerte es que no nos miren los que amamos,
muerte es quedarse solo, mudo y quieto
y no poder gritar que sigues vivo.-


Gloria Fuentes, aquella chica que paseaba en Madrid en bicicleta con falda-pantalón y corbata; una de las primeras voces de la poesía femenina de posguerra, la mujer de las dos caras que armonizaba su amor por los niños con su amor por la vida y la paz, denunciando la injusticia social, el desamor, la opresión, pero todo ello, con su humor peculiar. Murió el 27 de noviembre de 1999 víctima de un cáncer de pulmón. Muy apreciada y estudiada en el extranjero, la mayoría de los trabajos críticos de su obra proceden del hispanismo norteamericano. Es autora de una importante cantidad de libros infantiles y también de poesía y teatro, como: "Aconsejo beber hilo" (1950), "Poemas del suburbio" (1952), "Todo asusta" (1958), "Sola en la sala" (1973), "Pecábamos como ángeles" (1977), "Cuando amas aprendes geografía" (1973), "Glorierías" (1999), "Historia de Gloria" (1983), "Obras incompletas" (1980), cuatro obras de teatro en "El caserón de las locas", etc. Hay una Fundación en Madrid con su nombre, que ayuda a niños marginados.


EL DOLOR ENVEJECE MAS QUE EL TIEMPO

El dolor envejece más que el tiempo,
este dolor dolor que no se acaba,
y que te duele todo todo todo
sin dolerte en el cuerpo nada nada.

A tantos días de dolor se muere uno,
         ni la vida se va,
         ni el corazón se para,
es el dolor acumulado el que,
cuando no lo soportas,
         el te aplasta.

Mi accidente será un buen epitafio:
Cuando una calle bajo el sol cruzaba,
de dolor -o de amor- es lo mismo,
          murió desbaratada.-


Poemas de Gloria Fuentes, seleccionados de "Obras Incompletas" (1980), Madrid
Imágenes: "Crucifixión", pintura de Marc Chagall y "El Sueño" de Pablo Picasso.

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martes, 26 de julio de 2011

136° Aniversario del nacimiento de Antonio Machado

"Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero"

Antonio Machado: Nacido en Sevilla, España el 26 de julio de 1875. Hace hoy, 136 años. Posiblemente el poeta y prosista de su época que más se lee todavía. Machado consideró que su misión era "eternizar lo momentáneo", capturar la "onda fugitiva" y transformar el poema en "palabra en el tiempo". Entre 1912 y 1925, redactó una serie de apuntes que verían la luz póstumamente con el título de "Los Complementarios" (1971). En este cuaderno, miscelánea de lecturas, esbozos y reflexiones cotidianas, aparecieron por primera vez sus heterónimos, el filósofo y poeta Abel Martín y su discípulo, el pensador escéptico Juan de Mairena. Ambos son personajes imaginarios que permitieron expresar al creador sus ideas sobre cultura, arte, sociedad, política, literatura y filosofía, especialmente en el libro "Juan de Mairena, Sentencias, donaires, apuntes y recuerdos de un profesor apócrifo" (1936). Paralelamente en las ediciones de "Poesías Completas" de 1928 y 1933, se decanta una lírica de tema amoroso, inspirado en la que fue, tras la muerte de su esposa, su gran pasión en la vida real, Pilar de Valderrama, llamada Guiomar en dichos versos.

CONSEJOS

Sabe esperar, aguarda que la marea fluya
¿Así en la costa un barco? sin que el partir te inquiete
Todo el que aguarda sabe que la victoria es suya;
porque la vida es larga y el arte es un juguete.
      Y si la vida es corta
y no llega la mar a tu galera,
aguarda sin partir y siempre espera,
que el arte es largo y, además, no importa.-

             III


                                                                                                 Érase un marinero
                                                                                            que hizo un jardín junto al mar,
                                                                                            y se metió a jardinero.
                                                                                            Estaba el jardín en flor,
                                                                                            y el jardinero se fue
                                                                                            por esos mares de Dios.-


                                     GLOSA


                                 Nuestra vida son los ríos,
                                 que van a dar a la mar,
                                 que es el morir ¡Gran Cantar!
                                 Entre los poetas mios
                                 tiene Manrique un altar.
                                 Dulce goce de vivir:
                                 mala ciencia del pasar,
                                 ciego huir a la mar.
                                 Tras el pavor del morir
                                 está el placer de llegar.
                                     ¡Gran placer!
                                 Más ¿y el horror de volver?
                                     ¡Gran pesar!.-

Cinco años duró el matrimonio de Antonio Machado y Leonor Izquierdo Cuevas. Éste, que la había visto crecer, la pidió en matrimonio en la Iglesia de Sta. María La Mayor, en Soria, junto al Duero. Ella tenía apenas veinte años al morir de tuberculosis, y quince recién cumplidos cuando se casó con el poeta que ya contaba con treinta y cuatro. La enterraron en el camposanto de Soria, un jueves por la mañana.
El dolor ante la pérdida de su amada se refleja en muchos de sus poemas.

"Necesito su compañía,
vivir sin ella no quiero,
¡como pena el alma mía!,
¡Mis lágrimas se lleva el Duero!".


                                    Tumba de Leonor de Machado en el cementerio de Soria

                                  SOÑÉ

                            Soñé que tu me llevabas
                            por una blanca vereda,
                            en medio del campo verde,
                            hacia el azul de las sierras,
                            una mañana serena.
                            Sentí tu mano en la mia,
                            tu mano de compañera,
                            tu voz de niña en mi oído
                            como una campana nueva,
                            como una campana virgen
                            de un alba de primavera.
                            ¡Eran tu voz y tu mano,
                            en sueños, tan verdaderas!...
                            Vive, esperanza, ¡quién sabe
                             lo que se traga la tierra.-

                                        El Río Duero a su paso por la población de Soria

Los poemas de Antonio Machado, fueron seleccionados de su libro "Poesías Completas" (1933).

Quique de Lucio.

sábado, 23 de julio de 2011

Tú no puedes volver atrás

PALABRAS PARA JULIA

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mia es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.

Yo se muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

La vida es bella ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo no son nada.

Pero yo cuando te habló a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás
tu futuro en tu propia vida
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.-


José Agustín Goytisolo: (Barcelona 1928-Barcelona 1999). Escritor español. Fue el hermano mayor de los también escritores Juan Goytisolo (n 1931) y Luis Goytisolo (n 1935). Empezó Derecho en la Universidad de Barcelona y terminó en la de Madrid. Su familia se vio sacudida por la muerte de su madre Julia Gay víctima de un bombardeo del bando franquista sobre su ciudad en 1938. El hecho dramático afectó a todos los hijos, pero especialmente a José Agustin, que puso a su hija el nombre de la madre perdida, y que en "Palabras para Julia", uno de sus más célebres poemas, escrito cuando el estaba recluído en un psiquiátrico, une voluntariamente, en amor y deseo, a las dos mujeres.
Maestro de la poesía libre, que para él, era "la menos libre de todas si está bien hecha. Y bien significa "con música interna".

  LLORA CONMIGO HERMANO


Llora conmigo, hermano.
Era mujer y bella. No tenía
nieve sobre los años./
De ella, de mí, de todo
te separaron. Pero el tiempo
te ha devuelto a su abrazo./
A ella y a ti os pregunto
si es posible que todo lo que amé
sea sólo un engaño./
¿Sabeís que espero, a veces,
vuestra voz, y que tengo
los oídos tapados?
¿Sabeís
que niego el pie de vuestros pasos?/
Pero no importa. Vivo
sobre las ruinas. Amo./
Decidme, sí decidme
-aunque no pueda oírlo,
aunque nunca lo crea-
que nada ha terminado/.-

SECRETO

Antes yo no sabía
porqué debemos todos
-día tras día-

seguir siempre adelante
hasta como se dice
que el cuerpo aguante.

Ahora lo sé.
Si te vienes conmigo
te lo diré.-


HISTORIA CONOCIDA

Es una historia conocida, amigos,
todos la recordamos,
-viento del pueblo se perdió en el pueblo-
pero no ha terminado./
Hace un tiempo hubo un hombre entre nosotros,
alegre, iluminado,
que amó y vivió, cantaba hasta en la muerte,
libre como los pájaros./
¡Qué bonito sería! Nace, escribe,
muere desamparado.
Se estudian sus poemas, se los cita,
y a otra cosa, muchachos./
Pero su nombre continúa, sigue,
como nosotros, esperando
el día en que este asunto, y otros muchos,
se den por terminado./
¡Qué bonito sería! Nace, escribe,
muere desamparado.-

José Agustín Goytisolo



Principales obras de José Agustín Goytisolo: "Claridad" (1959), "Años decisivos" (1961), "Palabras para Julia" (1979), "A veces gran amor" (1981), "Final de un adiós" (1984), "Como los trenes de la noche" (1994), etc. Realizó importantes traducciones del italiano, entre otros a Cesare Pavese, Pier Paolo Pasolini y Pere Quart. Fue Premio de la Crítica (1992), por su obra "La noche le es propicia". Goytisolo está considerado uno de los grandes poetas de la última mitad del Siglo XX, su característica principal fue una curiosa mezcla de nostalgia, humor e ironía. Sus muchas depresiones lo llevaron a suicidarse el 19 de marzo de 1999.- Los textos seleccionados para la nota son de su libro "Poesía Completa" Editorial Luman, Barcelona .Imágenes: Pinturas de Gustav Klimt: "La muerte y la vida" ,"El árbol de la vida"

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jueves, 21 de julio de 2011

Tres relatos cortos que vienen de España

Tres micro relatos de españoles, sobre la crísis, la venta del alma y la sorpresa.
José Antonio González Salgado, Slawomir Mrozok y Luis Mateo Díez.

EL HAMBRE EN LOS TIEMPOS DE CRISIS
En el supermercado no he podido comprar manzanas. No había. Me he conformado con un par de tomates; en realidad con un solo tomate, porque el otro me lo he comido entre los estantes de productos de limpieza. No estaba mal, aunque tendría que haberle agregado una pizquita de sal cuando he pasado al lado de ella. Me he manchado la camisa, como siempre, pero casi no se nota. Comer un tomate como si fuera una manzana tiene sus peligros. He podido resistirme a la tentación de los bizcochos. ¡Ya es raro! pero es que el tomate me ha dejado un regusto tan suave en el paladar que no he querido estropearlo. Además un bizcocho es algo que hay que saborear con los ojos cerrados, y en estas fechas no es aconsejable pasear a ciegas por un centro comercial. Hay mucho incauto conduciendo carritos. Junto a las balanzas he visto a Indi con su campera marrón de los bolsillos grandes, ya repleto de chucherías. Estaba comiendo uvas. Indi es un sibarita que odia las pepitas: "Es que no me gusta escupirlas, por eso elijo estas uvas que vienen de Sudáfrica", me dijo el día que lo conocí. "Toma prueba una". No se la acepté, no por ganas, sino porque por aquel entonces yo todavía tenía algunos escrúpulos; sus uñas estaban negras.
Al principio, cuando el hambre me permitía pensar con claridad, pasaba una toallita húmeda por la fruta antes de comérmela. Mi madre siempre me repetía cuando era niño que la fruta había que lavarla, que llegaba llena de pesticidas. Con el paso del tiempo, las toallitas dejaron paso a un leve frotamiento con los dedos: "Lo que no mata, engorda, chaval".
El indigente fue quien me convenció para que dejara de ir al centro comercial a primera hora de la mañana o a última de la tarde: "Te da vergüenza, lo sé, pero cuando hay más gente tienes menos posibilidades de que el guarda te pille. Las aglomeraciones son nuestras aliadas". Y tenía razón, aunque yo siempre procuraba tomar algo para pagarlo como un señor. Cuando me he acercado a la caja para abonar el otro tomate, he visto a una cucaracha correteando por el pasillo. No me la he comido: he pensado que hay gente  mucho más necesitada que yo.-

José Antonio González Salgado.

                    EL SOCIO

Decidí vender mi alma al diablo. El alma es lo más valioso que tiene el hombre, de modo que esperaba hacer un negocio colosal.
El diablo que se presentó a la cita me decepcionó. Las pezuñas de plástico, la cola arrancada y atada con una cuerda, el pellejo descolorido y como roído por las polillas, los cuernos pequeñitos, poco desarrollados,¿Cuánto podía dar un desgraciado así por mi inapreciable alma ?.
-¿Seguro que usted es el diablo?-pregunté.
-Sí, ¿por qué lo dudas?.
-Me esperaba al Principe de las Tinieblas y usted es, no sé, algo así como una chapuza.
-A tal alma, tal diablo -contestó. Vamos al negocio.-

Slawomir Mrozok
(del libro: "Juego de azar", Barcelona 2001)


EL POZO                                             Mi hermano Alberto cayó al pozo cuando tenía cinco años. Fue una de las tragedias familiares que sólo alivian el tiempo y las circunstancias del entorno numeroso. Veinte años después, mi hermano Eloy sacaba agua un día de aquel pozo al que nadie jamás había vuelto a asomarse. En el balde descubrió una pequeña botella con un papel en su interior. "Este es un mundo como otro cualquiera" decía el mensaje.    
Luis Mateo Díez

Luis Mateo Díez (León-España 1942): Escritor y academico español. Obras, "El expediente del naúfrago" (1992), "Camino de perdición" (1995), "La mirada del alma" (1997), "Días del desván" (1999), "Los males menores" (1993), etc. Con "Las ruinas del cielo" (2000) obtuvo el Premio Nacional de Narrativa y el Premio de la Crítica. Su último libro es la novela "El animal piadoso" (2009).-

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martes, 19 de julio de 2011

Colombia, poesía actual.

Harold Alvaro Tenorio y Luz Elena Cordero

PICK UP

Al pasar por el puerto,
viniendo de aquel pueblo
donde nos conocimos
oí la sirena de los buques
y sentí, otra vez
la humedad de tu cuerpo.

Después de tantos años,
te habrás de mi olvidado
mientras crecía tu hijo
y luchabas por darle una vida
entre tanta miseria.

No puedo ver las fotos
que conservo de ti,
ni recuerdo tu voz
ni el brillo de tus ojos,
      tan bellos,
aquella navidad, en caballos,
los dos, entre tanta gentuza
que exigía más fandango
más ron más borracheras
hasta el fin de aquel año.

       Dime:
¿Alguno de esos días
o algún fin de semana
escuchaste de nuevo
"Ne me quitte pas"
mientras la voz de Brel
se ahogaba y asfixiaba
entre los altavoces del pick up
de la calle, en tu barrio?

La vida aún no termina.
Y yo, te sigo amando.-

Harold Alvaro Tenorio
Del libro: "Summa del cuerpo" (2002)

                                             

CUCHILLO Y TABACO

El abuelo afila su cuchillo en la piedra del solar,
mudo y vencido
al cabo de los años,
nadie sabe para quién brilla la hoja
con tanto cuidado
con esas manos estropeadas,
las mismas que ungen mis piernas con tabaco
para ahuyentar los zancudos.
Su rencor es un largo gemido
que me abraza.
Algo de su historia lo incomoda
y su presente triste lo ciñe a mi existencia
de gata que maúlla bajo la mesa.
La mañana en que nací
sus manos me recibieron,
las mismas con las que afilaba el cuchillo,
esas que lo llevaron a la cárcel.
El tabaco sellaba su silencio.
La mañana en que murió
su memoria quedó tendida en el patio
y yo estuve allí para recogerla,
sin palabras, sin llanto,
sólo con estas manos diminutas
que se ahogaban en las suyas.
El cuchillo afilado con esmero
se hunde implacablemente en el tiempo.-

Luz Helena Cordero
Del libro"Por arte de palabras" (2009)

Harold Alvaro Tenorio: (Buga, Colombia 1945) Poeta, ensayista, traductor. Doctor en Letras de la Universidad Complutense de Madrid y Profesor Titular de la Cátedra de Literatura de América Latina en la Univ. Nac. de Colombia. Ha residido en Madrid, Estocolmo, New York, Beijing y Cartagena de Indias, donde publica actualmente la revista "Arquitrave". Es Premio "Simón Bolivar" y el Internacional "Arcipreste de Hita" de poesía. Algunas de sus obras son: "Poemas chinos de amor" (1992), "Fragmentos y despojos" (2002), "Summa del cuerpo" (2002), "Ultrajes" (2007), "Espejo de máscaras" (1987), etc.

Luz Helena Cordero: (Bucaramanga, Colombia 1961) Psicóloga. Mágister en Literatura. Su obra incluye poesía, narrativa y ensayos literarios. Ha publicado: "Postal de la memoria" (2010), "Cielo ausente" (2001), "El puente está quebrado" (1998), "Oyeme con los ojos" (1996), etc.

 Imágenes: "Puerto de Palamós" acuarela de Antonio Arroyo Campos y "Abuelo y nieta".

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domingo, 17 de julio de 2011

"Yo la quería mucho, pero entonces amar y destruir sonaban parecido"

                     ROSARIO

Yo la quería mucho, pero entonces
amar y destruir sonaban parecido,
como en los más confusos poemas de Aleixandre.
Nos casamos con otros. Tal vez así perdimos
lo mejor de la vida. Quíen sabe. Hubo una noche
en que ambos acordamos que pudo ser distinto
el rumbo de esta historia de culpa y cobardía.
Se quitó el pasador de su cabello oscuro
y me lo dio al marchar, y nunca volví a verla.
Murió. No lo he sabido hasta esta tarde misma,
varios años después, en su pequeño pueblo
y frente a la serena desolación del mar.
Ahora intento evocarla, pero se desvanece:
No he encontrado siquiera su pasador de rafia.-


Jon Juaristi: (Bilbao-España, 1951) Poeta, ensayista y traductor. Doctor en Filología Románica. Catedrático de la New York University. Director de la Biblioteca Nacional. Desde marzo de 2001 ocupa el cargo de Director del Instituto Cervantes. Ha recibido el Premio Nacional de Literatura de España en 1998 y el Fasteurach en el año 2000.
De su extensa obra poética, se destaca: "Tiempo desapasible" (1993-1996), "Suma de varia intención" (1987), "Arte de marear" (1988), "Agradecidas señas" (1955), "Vientos sobre las lóbregas colinas" (2008), etc. La selección de poemas de esta nota son del libro: "Jon Juristi, poesía reunida" (2000) Editorial Visor, España.



                                                                     BARBARA

         Vuelvo a leer tus cartas de hace un siglo,
         de cuando estaba en el cuartel, ¿recuerdas?,
         o en la trena, mi amor, no exactamente
         en la Carcel de Amor, o en las terribles

         provincias que he olvidado. Amarillean
         los sobres de hielo, corazón. Los sellos
         habrán cobrado algún valor. No en vano
         oro es el tiempo de la filatelia.

         Me hablas de tu fractura de escafoides,
         de tu dolor de muelas, de tu perro,
         de lo mal que lo pasas en agosto,

         de una excursión a Andorra...Poco a poco,
         me has vuelto desabrida la nostalgia:
         mi dulce bien, no me quisiste nunca.-

         (de "Suma de varia intención", 1987)

                                                  DE VISITA

                           Cuando llegue la hora, no hagas ruido.
                           La casa bulliciosa
                           olvidará tu paso al poco de irte
                           como se olvida un sueño desabrido.

                           No te valdrá el amor ni la paciente
                           entrega a su cuidado.
                           Márchate silenciosa,
                           suavemente.

                           Entre sus moradores, alguién crece
                           para quien defendiste la techadumbre,
                           los muros y los altos ventanales
                           donde la luz cernida comparece
                           cada nueva mañana.

                           Es la costumbre:
                           Permanecer no entraba en el contrato
                           y es preciso partir
                           ( de todos modos,
                             no pensabas quedarte mucho rato).-

                     (de "Diario de un poeta recién cansado", 1985)


¿Te preguntas, viajero, por qué hemos muerto jóvenes,
y por qué hemos matado tan estúpidamente?.
Nuestros padres mintieron: eso es todo.-

                                                   Jon Juaristi

 Imágenes: pinturas de Salvador Dalí, "Mujer mirando" y "La persistencia del tiempo".

Quique de Lucio
  

sábado, 16 de julio de 2011

Un cuento memorable, o tres.

    UN CUENTO MEMORABLE

-Esa de negro que sonríe desde la pequeña ventana del tranvía se asemeja a Mme. Lamort- dijo.
-No es posible, pues en París no hay tranvías. Además esa de negro del tranvía en nada se asemeja a Mme. Lamort. Todo lo contrario: es Mme. Lamort quien se asemeja a esa de negro. Resumiendo: no solo no hay tranvías en París sino que nunca en mi vida he visto a Mme. Lamort, ni siquiera en retrato.
-Usted coincide conmigo- dijo -, porque tampoco yo conozco a Mme. Lamort.
-¿Quién es usted?  Deberíamos presentarnos.
-Mme. Lamort -dijo- ¿y usted?
                                                                 -Mme. Lamort.
                                                                 -Su nombre no deja de recordarme algo -dijo-.
                                                                 -Trate de recordar antes de que llegue el tranvía.
                                                                 -Pero si acaba de decir que no hay tranvías en París
                                         -No los había cuando lo dije, pero nunca se sabe que va a pasar.
                                         -Entonces esperémoslo puesto que lo estamos esperando.-

                                                                Alejandra Pizarnik

                                    Del libro "El Gato de Cheshire", de cuentos cortos.

Un loco había volado por debajo de un puente y él no podía ser menos . Al leer la  noticia en los periódicos, aún sabiendo que era una locura, comprendió que tendría que repetir la hazaña. Para hacerla difícil usó un aeroplano más grande, voló de noche, fue y volvió. Y ahora, sano y salvo en su casa, advierte que no ha terminado todavía la hazaña, falta superar el exhibicionismo, no decir a nadie.-

                                                    Enrique Anderson Imbert 

LA TORTUGA Y AQUILES

Por fin, según la noticia, la semana pasada la Tortuga llegó a su meta.
En rueda de prensa declaró modestamente que siempre temió perder, pues su contrincante le pisó todo el tiempo los talones.
En efecto, una diezmiltrillonésima de segundo después, como una flecha y maldiciendo a Zenón, llegó Aquiles.-

                                                      Augusto Monterroso

Quique de Lucio.
                                                                                                                                                                

viernes, 15 de julio de 2011

"Detrás de todo gran amor la nada acecha"

                   ESCRITO CON TIZA

           Uno le dice a Cero que la nada existe
           Cero replica que uno tampoco existe
           porque el amor nos da la misma naturaleza.

           Ceros más Unos somos Dos le dice
           y se van por el pizarrón tomados de la mano.

           Dos se besan debajo de los pupitres
           Dos son Uno cerca del borrador agazapado
           y Uno es Cero mi vida.

           Detrás de todo gran amor la nada acecha.- 


Óscar Hahn: (Iquique-Chile, 5 de julio de 1938) Poeta, ensayista y crítico chileno. Se tituló de profesor de castellano. A los 21 años obtiene su primer premio al que seguirán varios otros. Después del golpe militar de 1973 fue encarcelado en la Carcel Pública de Arica, experiencia que relatará más tarde el escritor Jorge Edwards en su novela "La mujer imaginaria". Cuando recuperó su libertad viajó a los EE.UU donde se convierte en profesor de Literatura Hispánica en la Universidad de Iowa, donde vive y trabaja. Es miembro correspondiente por EE.UU de la Academia Chilena de la Lengua. "Mal de amor", publicado en 1981 fue el único libro de poesía prohibido por la dictadura militar. También escribió "Versos robados" (1995), "Apariciones profanas" (2002), "En un abrir y cerrar de ojos" (2006), "Señales de vida" (2009), "Hotel de nostalgias" (2007), etc. En el 2005 fue designado "Hijo Ilustre de Iquique". Entre las numerosas distinciones de Óscar Hahn, se destaca  el Premio Iberoamericáno de Poesía "Pablo Neruda" de este año, entregado en un acto protocolar por el presidente Piñera. Muchos de sus libros han sido traducidos , especialmente al inglés y alemán.

     PAISAJE OCULAR

     Si tus miradas
salen a vagar por las noches
las mariposas negras huyen despavoridas
     tales son los terrores
que tu belleza disemina en sus alas.-


A MI BELLA ENEMIGA

No seas vanidosa amor mío
porque para serte franco
tu belleza no es del otro mundo.
Pero tampoco es de éste.-


EL HOMBRE

Emergió de aguas turbias
y maternales
para viajar a heladas
aguas finales.

A las aguas finales
de oscuros puertos
donde otra vez son niños
todos los muertos.-




UNA NOCHE EN EL CAFE BERLIOZ

                                              Yo he visto su cara en otra parte le dije
                                                  cuando entró en el café Berlioz

                                               Soy de otra dimensión contestó sonriendo
                                                y avanzó hacia el fondo del salón

                                               Ella finge escribir en su mesa de mármol
                                                   pero me observa de reojo

                                               Desde mi mesa veo su cuello desnudo

                                               Como un aerolíto cruzó por mi mente
                                               el rostro de Muriel mi amante muerta

                                                Usted es zurda le dije acercándome
                                                    hacemos la pareja perfecta

                                                Tomé su lápiz y escribí "te amo"
                                                 con mi mano derecha en la servilleta

                                                 Rey del lugar común respondió sin mirarme
                                                     mientras le echaba azúcar al té

                                                 Me ha clavado una estaca en el corazón
                                                 Me ha lanzado una bala de plata
                                                 Me ha ahorcado con una trenza de ajo

                                                 Volví confundido a mi mesa
                                                  con la cola de diablo entre las piernas

                                                 En ese punto la sombra de los clientes
                                                 pagaron y se fueron del café Berlioz

                                                 Váyanse espíritus les dije furioso
                                                  agitando un paraguas chamuscado

                                                 ¿Hay alguna Muriel aquí?
                                                  gritó la mesera desde el umbral

                                                   Cuando ella caminó hacia la puerta
                                                   ví que tenía una rosa en la mano

                                                   Por favor tráigame la cuenta
                                                       que ya está por salir el sol

                                                   La lluvia penetra por los agujeros de mi memoria

                                                   Muriel Muriel
                                                   ¿por qué me has abandonado?.-


                                             Óscar Hahn 

Textos seleccionados de "Poemas sin fronteras" Antología. Editorial Pfeiffer, colección 23 (2010)

Quique de Lucio